El Viajero Paisa / Albeiror24

Correr por la vida barrio arriba

De esas cosas que representan la vida, creo que correr es una de las mejores. Los ancianos, la mayoría de ellos, no corren. Corren en cambio los niños. Entre más se corre, más cerca se está del nacimiento y más lejos del morir. Por eso será que creo que la muerte es lenta, es lerda y cuando corremos más nos alejamos de ella.

Esta tarde empecé a correr. Le dí tres vueltas a la manzana y quedé mamado, como si hubiera corrido la ciudad entera. Me di cuenta de cuán pesado me estoy volviendo y entonces me hice el propósito de correr mañana. Si sigo corriendo, quizá me burle de la muerte, aunque nunca le he temido.

En la esquina estaba el man aquel, el Elkín, con su vicio en la boca y me sonrió cuanto más no podía. Me saludó al pasar y me deseó el mejor correr que se puede desear. Creo, me parece, no sé, que me dijo entrecortado, que él no podía correr, con tanto humo en los pulmones. He ahí la prueba de mi teoría. Quien no puede correr está más cerca de la muerte, así sea por tanto cigarrillo.

Abajo, en ese callejón, vi al viejo Tomás. Hey don Tomás, le grité y me miro sin verme, porque vio fue mi voz. Él camina siempre. Caminar es vivir también, pero correr es más. Tres vueltas a la manzana y quedé mamado. Me estoy volviendo viejo, quizá.

Mañana espero que las tres vueltes sean menos agotadoras y más reconfortantes. Ya esta noche quedé de cama, pero me siento más cercano a mi madre y un poco más lejos de la tumba.

Quiero volver a correr detrás del balón de fútbol, como cuando mi taita me llevaba a patiar balones contra arcos de arena. ¡Gol, golazo, golaaaazo! Ahí está la vida.

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Relato de Sergio Stepansky y La Tabaquería

Comentarios irreverentes de Amir El Rod sobre Pessoa y Leo de Gris

Estos dos poemas me son muy especiales. Los he leido muchas veces y se los he leido a muchos. Uno de mis amigos, era un tipo de mala vida (lo digo con ironía, pensando en la mía), me robó una vieja copia de La Tabaquería. La primera vez que la conocí era estudiante en la Bolivariana de Medellín y me leyó entero el poema Luis Miguel Ruiz, del cual no volví a saber mucho, más que sigue siendo escritor, con el agravante de que se casó, algo que dificulta la tarea de escribir, porque las pasiones se adormentan hacia la palabra. Pero dejemos el chisme para otra sala. Resulta que me enamoró tanto el poema que lo fotocopié y lo tenía algo así como el evangélico que carga su Nuevo Testamento y lo lleva para todas partes como una guía para saber qué se come esta tarde, cómo hablarle a las muchachas, cómo responderle a todos... así andaba yo mismo con mi poema, hasta que me lo robaron. Hay algo de fascinante en que le roben a uno un poema, en un mundo en donde roban tantas cosas sin valor y gracia.

Ahora lo recupero y quiero ponerlos juntos, La Tabaquería de Fernando Pessoa y el Relato de Sergio Stepansky.

Irreverentamente me pongo a jugar con ambos inicios, como si Leo y Fernando se encontraran en alguna parte y hablan con versos de sus poemas.

Dice Leo:

"Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...
Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
La dono en usufructo, o la regalo... "

Le responde Fernando:

"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo."

Pero dejemos que canten los muertos. Leer ambos poemas no es recomendable para personas que padezcan alguna enfermedad cardiaca.


Relato de Sergio Stepansky

Leo de Gris

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...
Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
La dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
-en la periferia, en el medio,
y en el subfondo... -

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, -o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo... :
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me dá lo mismo:
lo eximio y lo ruin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me dá lo mismo:
todo me cabe el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil:
-por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota rubia,
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia:
cambio mi vida por un anilo de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: - para echar a rodar la bola...

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar que le pintaron al gordo Capeto;
o por la rígida ducha que le llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance, la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...

o por ésa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida al fiado ? por una fábrica de crepúsculos
(con arreboles);
por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por la perlas que se bebió la cetrina Cleopatra-
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...

¡o por dos huequecillos minúsculos
-en las sienes-
por donde se me fugue, en griseas podres,
toda la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis
odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

Tabaquería

Fernando Pessoa

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí
todos los sueños del mundo

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente
que nadie sabe
quién es
(y si supieran quién es, ¿qué sabrían?),
dan al misterio de una calle
constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente,
desconocidamente evidente,
con el misterio
de las cosas por lo bajo de las piedras
y los seres,
con la muerte poniente
humedad en las paredes
y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo
por la carretera de la nada.
Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido,
como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas,
que una despedida,
volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren,
y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios
y un crujir de huesos a la ida.
Hoy me siente perplejo,
como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle,
como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño
como cosa real por dentro.
He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito,
quizá todo no fuese nada
el aprendizaje que me impartieron.
Me bajé
por la ventana de la parte trasera de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente, era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla.
¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso?
Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo
que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan, en sueños,
genios como yo
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?,
ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí...
¿En cuántas buhardillas
y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios
para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones
altas y nobles y lúcidas,
y quién sabe si realizables,
no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo
es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña
que puede conquistarlo,
aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más
humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías
que ningún Kant ha escrito.
Pero soy,
y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre
el que esperó que le abriesen la puerta
al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito
en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza
sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia,
el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene,
o tiene que venir,
o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero
antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar
y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(¡Come chocolatines,
pequeña, come chocolatines!
Mira que no hay más metafísica
en el mundo que los chocolatines,
mira que todas las religiones
no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatines
con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso,
y al quitarles el papel plateado,
que sé de papel de estaño
lo tiro todo al suelo,
lo mismo que he tirado la vida.)
Pero por lo menos queda la amargura
de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos
me consagro a mí mismo
un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio
con que tiro la ropa sucia que soy,
sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas,
que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega,
concebida como estatua que estuviese viva,
o patricia romana,
imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores,
gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho,
descotada y lejana,
o meretriz célebre
de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno
?no me imagino bien qué?,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas,
¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus
los que invocan espíritus,
me invoco a mí mismo
y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana
y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras,
veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa
como una condena al destierro,
y todo es extranjero, como todo.)
He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie
sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno
y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido,
ni estudiado, ni amado, ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso
sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido
tan sólo como un lagarto
al que cortan el rabo
y qué es un rabo,
más acá del lagarto, agitadamente.
He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz de dominó que me he puesto
estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era
y no lo desmentí,
y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho,
no sabía llevar el dominó
que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia
para demostrar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme
como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre
enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra
en la que tropieza un borracho
o una estera
que robaron los gitanos y no valía nada.
Pero el propietario de la tabaquería
ha asomado por la puerta
y se ha quedado a la puerta.
Le miro
con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma
que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento
morirá también la muestra,
y los versos también.
Después de ese momento,
morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después
el planeta girador en que sucedió todo ésto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera,
algo así como gente,
continuará haciendo cosas semejantes a versos
y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero
como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa
o ni una cosa ni la otra.
Pero un hombre
ha entrado en la tabaquería
(¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente
encima de mí.
Me incorporo a medias con energía,
convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos
en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación
de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica
es una consecuencia de encontrarse enfermo.
Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino
seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla.
Me voy a la ventana.
El hombre ha salido de la tabaquería
(¿metiéndose el cambio
en el bolsillo de los pantalones?)
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería
ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina,
Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado
¡Adiós, Esteves!,
y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza,
y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

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Canción de Sergio Stepansky comentada por Amir El Rod en el caso del ajenjo

Comentario irreverente por Amir El Rod

Este poema de Leo de Gris se hunde en mi pecho. ¿A qué se referiría con el recodo del camino? ya quisiera yo llegar a ese punto, talvez sublime o talvez turbio. De Gris fue un hombre misterioso, ansioso por sobrevolar lo viejo y experimentar con todo. Palabras, palabras, palabras, dadme palabras... Utiliza el ajenjo... pone la palabra entre el aguardiente y el vino, como si el ajenjo fuera un licor, pero no nos confundamos: el ajenjo había sido la planta de la fecundidad para los griegos, en honor de Artemisa, ??? ??? ??????????? y también es un lícor, el Wermuth germánico. Para más virtud del ajenjo, fue la causa de muerte de Paul Verlaine en 1896.

Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ...

¿Será por eso que termina con "un bel morir"? Lo dice tres veces.

Ahora demosle la palabra a Leo de Gris... cuando los muertos hablan, yo siempre hago silencio:

CANCIÓN DE SERGIO STEPANSKY

En el recodo de todo camino

la vida me depare el bravo amor:

y un vaso de aguardiente, ajenjo o vino,

de arak o vodka o kirsh, o de ginebra;

un verso libre ?audaz como el azor?,

una canción, un perfume calino,

un grifo, un gerifalte, un búho, una culebra...

(¡y el bravo amor, el bravo amor, el bravo amor!)

En el recodo de cada calleja

la vida me depare el raro albur:

?con el tabardo roto, con la cachimba vieja

y el chambergo agorero y el buido reojo,

vagar so la alta noche de enlutecido azur:

murciélago macabro, sortílega corneja,

ambular, divagar, discurrir al ritmo del antojo...

(¡y el raro albur, el raro albur, el raro albur!)

En el recodo de todo sendero

la vida me depare a ésa mujer:

y un horizonte para mi sed de aventurero,

una música honda para surcar sus ondas,

un corto día, un lento amanecer,

un lastrado silencio hosco y austero,

la soledad, de pupilas redondas...

(¡y ésa mujer, ésa mujer, ésa mujer!)

En el recodo de cada vereda

la vida me depare el ebrio azar:

absorto ante el miraje que en mis ojos se enreda

vibre yo ?Prometeo de mi tortura pávida?;

ante mis ojos fulvos, fulja el cobre del mar;

¡su canto, en mis oídos mi grito acallar pueda!

y exalte mi delirio su furia fría y ávida...

(¡el ebrio azar, el ebrio azar, el ebrio azar!)

Y en el recodo de todo camino

la vida me depare "un bel morir":

despéineme un balazo del pecho el vello fino,

destrice un tajo acerbo mi sien osada y frágil:

de mi cansancio el terco ir y venir:

la fábrica de ensueños ?tesoro de Aladino?,

mi vida turbia y tarda, mi ilusión tensa y ágil...

(¡un bel morir, un bel morir, un bel morir!)

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La soledad creativa

Por Amir El Rod

Hablemos hoy de la soledad creativa. Por mucho tiempo tratamos de escapar de la soledad y eso es bueno. Salimos en búsqueda de los otros y de sus vidas, para compartir. Se dicen esas cosas que siempre se dicen. Tengo varias carpetas llenas de recuerdos, cartas, carticas, mensajes, mensajitos, todos llenos de ilusiones.

"Te quiero mucho"

o este otro:

"Conocerte cambió muchas cosas para mí"

o este

"Thank you for being you"

Pero después, con el paso de los años, nos damos cuenta de que la soledad es de las pocas cosas seguras que tenemos. Los amigos, esos, aquellos, la amistad, al final es muy relativa.

La amistad es un complejo sistema de emociones y como las emociones pueden cambiar, cambian los amigos.

Yo tengo muchos amigos. Digo tengo e incluyo aquellos del pasado, aquellos desde mi más temprana niñez e incluso me atrevo a incluir a aquellos del futuro, si es que tendré. Pero la soledad me enseñó que la amistad es de un momento solo, del instante en que disfrutamos de ella. Ya no creo en promesas de amigos. Tampoco se lo digo para no ofender sus nobles ideales. Tener amigos es muy importante. Al final, ellos hacen que el tedio no te conquiste.

Poco a poco te vas quedando solo en tu lecho. La soledad se siente como un frío cuchillo que te atravieza. Es entonces en que escribimos o leemos o sacamos conclusiones del universo. Esa es la soledad creativa. El Brujo de Otraparte apreciaba mucho la soledad como inspiradora de la Creación. ¿Acaso Dios mismo no estaba en soledad antes de ocurrírsele crear todo este universito caótico? y sigue solo.

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Vivir entre dos tiempos

Sihanoukville. Hay gente que vive entre dos tiempos. En realidad, hay muchas formas de vivir entre dos tiempos, como aquel que vive de los recuerdos, esa es una forma de vivir entre dos tiempos. O aquel que se la pasa en planes futuros. Pero yo tengo una forma muy especial, que seguro vivimos todos los que estamos por fuera de la patria: ese qué estarán haciendo a esta hora en mi país.

Desde aquí, desde Camboya, es muy fácil calcular qué hora es en Colombia, por eso de que ambos países están separados por doce horas espaciales, de tal manera que Camboya es doce horas primero que Colombia. Eso en realidad es un hecho divertido que causa muchas anécdotas. Por ejemplo, en este momento en el que escribo este documento, van a ser las doce del día en Camboya del domingo 18 de noviembre de 2007. Pero en Colombia en este momento son las doce de la noche y el sábado 17 de noviembre acabó de terminar. Mucha gente que conozco quizá está ya durmiendo mientras yo voy a comer tan pronto como termine esto.

Mientras esta madrugada Camboya se despertó bien temprano, viviendo el domingo exactamente como cualquier otro día, con sus motos que van y vienen por la ciudad, en el mercado, en la vera del río, siendo un país sin domingo, en Colombia comienza la noche del sábado, sábado de rumba en las grandes ciudades, programas nocturnos. Salgo de mi habitación y veo a los muchachos que juegan fútbol y tiran el balón contra el arco en gritos camboyanos e imagino a muchos de mis amigos colombianos a esta hora en la discoteca, ellos en sábado y yo en domingo.

Qué sería si también se pudiera vivir entre dos espacios... a lo mejor también.

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Ayuden a Birmania, boicoteen los Olímpicos de Beijing, dicen jóvenes birmanos a AsiaNews.

La situación es crítica según testimonios mientras la Junta Militar se esfuerza en ocultar lo que se ya se sabe

Camboya. ?Ayuden a Birmania, boicoteen los Olímpicos de Beijing?, le dijeron algunos jóvenes birmanos a la agencia de noticias AsiaNews en Yangon. Las protestas que iniciaron de manera pacífica lideradas por los monjes budistas en contra de un regimen militar que impide la democracia y tiene al país aislado, se ha convertido en un reporte de actos represivos ante los ojos impotentes del mundo. La única esperanza del pueblo birmano de obtener una intervención por parte de las Naciones Unidas en contra de la Junta Militar fue bloqueada por China, poderoso miembro del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. La posición de China fue interpretada por los birmanos como un acto de abandono y de ahí se entiende el clamor juvenil ante la cercanía de los juegos olímpicos de Beigin para los cuales China se prepara con bombos y platillos. >>Sigue

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Pensamientos para jóvenes en tiempos de elecciones

Llamado a la autenticidad en tiempos difíciles

Por Albeiro Rodas

Las noticias que nos llegan de Colombia estos días están evidentemente permeadas por las elecciones de alcaldes. Recuerdo muy bien la atmósfera colombiana durante cualquier tiempo electoral y, aunque nuestra Patria guarda sus particularidades culturales, no creo que sea muy diferente de lo que se vive en muchos países latinoamericanos y tiene muchos puntos en común de lo que se vive en otros países de otros continentes, por ejemplo aquí en Camboya.

Mi abuelo solía decir que en tiempo de elecciones era mejor estar callados, porque se puede llegar a ser objeto de lapidación. Sin embargo, me siento obligado a escribir estas líneas especialmente dirigidas a la juventud colombiana de cualquier latitud del país e incluso de aquellos jóvenes colombianos que se encuentran en el exterior. No es esto para criticar a los políticos que ya bastante leña les damos especialmente por los medios de comunicación social, sino para exhortar a la autenticidad.

Defender la autenticidad

Es que en las generaciones jóvenes siempre estará latente la esperanza de un mejor futuro y cuando nos ponemos todos de acuerdo en los principios, entonces esa esperanza puede vislumbrarse. Ojo que digo ponernos de acuerdo en los principios y no digo sólo ponernos de acuerdo a secas. Resulta que poner de acuerdo a un país sobre cosas es utópico y que aquellos que sueñen con cosas tales pecan por ingenuos sino estúpidos. Y suele suceder que algunos "idealistas tontos" incluso intentan imponer los acuerdos como si un acuerdo se debiera imponer. Un país en donde existe una diversidad de pensamiento es un país inteligente y un país inteligente en donde unos quieran imponer a los otros determinadas maneras de pensar, es un país bajo la presión de una terrible utopía.

Tenemos que defender la autenticidad de nuestro obrar, de nuestra persona, de nuestro grupo social. Podés hacer parte del grupo político, económico o social que querás, pero hacé parte del mismo siendo vos mismo, sin imitar a nadie, sin ir detrás de discursos vacíos llenos de frases extrovertidas. Los colombianos tenemos que aprender a ver detrás de los discursos las realidades que a veces nos tratan de ocultar, los que se presentan como líderes carismáticos, pero que solo ocultan más de lo mismo, incluso aquellos que quieren presentarse como defensores de la verdad, pero que solo luchan con tenacidad por sus propios intereses. Es en eso en lo que tenemos que ponernos de acuerdo todos: en ser auténticos, en luchar por la paz, en defender los principios esenciales de la justicia, en tender al desarrollo de todos y no solo de unos. Las maneras como lo hagamos pueden variar, pero aún cuando dos individuos de dos pensamientos totalmente opuestos se encuentren en un lugar, en algo deben saber encontrarse: en ser auténticos.

Yo me siento confusión ante aquel que descalifica de manera total el proyecto de otro, lo destruye, le pone dudas sin tregua, no le encuentra nada bueno y lo hace con la mera intención de presentarse a sí mismo como el verdaderos salvador. Los colombianos tenemos que aprender a recordar la historia. Tenemos que tener en cuenta que llevamos más de 150 años intentando construir una nación y un estado y que todavía no hemos sido completamente exitosos en esa campaña e idea. Que han pasado cientos de individuos con miles de propuestas y que nada de lo que se diga hoy es nuevo.

El cacique

Tendríamos que terminar con esa concepción del cacique que aún subsiste. Un candidato no es una especie de estrella del espectáculo y a veces votamos por caras lindas, frases chéveres y banalidades. Ese es el cacique, una especie de hombre carente de un proyecto político porque se cree que él mismo es el proyecto político. Es una concepción primitiva de la política, una perteneciente a los tiempos tribales en donde el cacique probaba que era el jefe gracias a la fuerza física o a la superstición.

No se trata de votar por un nombre. Se trata de votar por un proyecto y un proyecto es uno que hemos pensado entre todos. Esa es en síntesis el sentido último de la democracia. Un candidato representa a un pueblo y no representa sus propios intereses o los intereses de un reducto social. Nuestros actos políticos, en el caso el de elegir, deben estar atentos a esto, deben estar atentos al proyecto que se nos presenta y debemos estar atentos a ser visionarios.

El alcalde que necesitamos

Un alcalde debe ser un proyecto más que un hombre. Este pensamiento se inspira mucho en lo que nuestro Jorge Eliecer Gaitán solía gritar. Decía que él no era un hombre, sino un pueblo. El candidato no puede, no debe ser un sujeto que presenta ideas caprichosas, discursos que le susurran los creadores de la pantomima, palabras extraidas de sueños irrisorios. El candidato debe ser aquel que nos muestre los caminos de la Patria, que sienta a su ciudad en sus necesidades, que abra los caminos al futuro.

En el mundo globalizado de hoy, un candidato a cualquier alcaldía de Colombia debería tener en cuenta varios elementos:

1. Que la gente de hoy es más crítica, más pronta al debate, más llena de información y que si el candidato trata al pueblo como ignorantes, el ignorante es él.
2. Que la corrupción es una lacra que nos desprestigia, una enfermedad vulgar que nos da ganas de vomitar y que quien sea acusado de corrupción es como si estuviera untado de mierda.
3. Que la educación es prioridad para nuestra nación hoy. Todos lo sentimos así, todos, pobres y ricos, queremos estudiar. Todos tenemos derechos a estudiar y que si no existe esa preocupación en el proyecto político, este es un proyecto desactualizado y cojo.
4. Que el municipio colombiano debe prepararse para las telecomunicaciones en todas sus formas. Un municipio colombianos debe tener Internet, su propio canal de televisión, su radio, su prensa, porque los medios de comunicación social en este siglo son las nuevas plazas para el encuentro social, cultural y polítco.

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Camboya, cruzando el país de la eterna sonrisa, II parte

Aquí la segunda parte: merodeando por Phnom Penh. Publicado en FRONTERAS DE PAPEL, REVISTA DE VIAJES.
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Como capital, Phnom Penh se presenta como una ciudad preparada para recibir a cualquier visitante. Extranjeros de todas partes se encuentran en la ciudad del Mekong, muchos como voluntarios o trabajadores de organizaciones internacionales, como observadores, como negociantes o como turistas. Según los informes del Ministerio de Turismo, Camboya recibió durante el 2005 cerca de dos millones de extranjeros, especialmente de Corea del Sur, Japón, China, Vietnam, Tailandia y Estados Unidos. Los principales centros visitados fueron Phnom Penh, Siem Riep (Angkor Wat), Sihanoukville y Ratanakirik.

Además de restaurantes, hoteles y cualquier otra cosa que se puede encontrar en cualquier otra parte del mundo, Phnom Penh es una ciudad para descubrir con otra mirada. Antes de la guerra estaba considerada una de las más hermosas del Lejano Oriente y, seguramente, está llamada a volver a serlo. El plano urbanístico es una verdadera obra de arte con avenidas circunvalares, calles perfectamente bien trazadas que juegan con la confluencia de los dos ríos: el Mekong y el Tonle Sap, llamado en Phnom Penh ?Río Basac?. El plano de la ciudad, promovido después de la independencia, inspiró el trazado urbano de Singapur.

Leyenda e historia

En 1372 la abuela Penh caminaba a orillas del río Sap cuando vio algo que flotaba en las aguas. Ella lo recogió y descubrió que se trataba de cuatro estatuas en bronce y una en piedra de Buda. Como signo de respeto, puso las seis estatuas en un altar que ella misma hizo en una colina cercana a su casa, la cual recibió con el tiempo el nombre de Colina de Penh (Phnom Penh).

En 1432 el último rey de Angkor, Ponhea Yat, ubicó la corte en el lugar, lo que le dio una importancia aún mayor a la colina en donde se fundaron varias pagodas, una de las cuales aún permanece, la Pagoda de la Colina (Wat Phnom). En 1505 la corte abandona Phnom Penh y se ubica en Lovek, pero el sitio, ubicado estratégicamente en la confluencia de los dos grandes ríos, fue visitado por navegantes extranjeros (chinos, japoneses, indios, portugueses, españoles y holandeses), lo que lo convirtió en un puerto de primer orden. Después de la invasión vietnamita al sur de Camboya (Kampuchea Krom, región que el país perdería definitivamente), el puerto fluvial quedaría separado del Mar de la China y le causaría una notable decadencia. En 1812 el rey Chan movió la corte a Phnom Penh, pero la corte tuvo que regresar a Udom varias veces hasta que con la ayuda de los franceses Phnom Penh sería la sede real de manera definitiva a partir del reinado de Norodom en 1863. Los mismos franceses adelantaron el desarrollo de Saigón, en el Delta del Mekong, más cerca al Mar de la China y ello haría que Phnom Penh perdiese su liderazgo definitivo como puerto clave en la vía comercial de la región.

En 1975 la ciudad cae en manos de los jemeres rojos, los cuales fundaron la Kampuchea Democrática, un estado maoísta que duraría hasta 1979. Entre sus políticas contaba la imposición de una revolución radical en la cual las ciudades no contaban. Phnom Penh, que al final de la Guerra de Indochina en ese año tenía dos millones de habitantes (la mayoría refugiados) fue evacuada en su totalidad. Phnom Penh quedó completamente solitaria por los siguientes cuatro años y el único edificio con permanente actividad fue el antiguo y prestigioso colegio Tuol Svay Prey, convertido en el centro secreto de interrogatorios y tortura del régimen de los jemeres rojos bajo el código S-21. En la actualidad es el Museo del Genocidio Tuol Sleng, en donde se conservan las principales pruebas que inculpan a los jemeres rojos como crímenes contra la humanidad.

Turismo macabro

Aunque parezca macabro, Camboya convirtió los rastros de la guerra y la pesadilla del sangriento régimen de los jemeres rojos en turismo. El Museo Tuol Sleng, los Campos de Exterminio, la tumba de Pol Pot, la casa de Ta Mok, las casas en ruina de Kep y otros sitios similares se encuentran en la ruta del turismo en Camboya. El hecho es criticado por muchos que lo ven como la comercialización del dolor humano, así sea de hechos pasados, pero para otros, especialmente activistas de los derechos humanos, es una manera de dar a conocer al mundo la realidad de un hecho que en muchas ocasiones ha sido negado de manera intelectual. Uno de los casos que ilustra la discusión lo constituye el mapa de cráneos de Camboya exhibido en el Museo Tuol Sleng. El mapa fue hecho por el Cetro de Documentación de Camboya - CD-Cam (una institución semi-oficial que se dedica a la recopilación de las pruebas del genocidio cometido por los jemeres rojos), como una parodia de lo que el régimen de Pol Pot llevó a cabo en el país. Algunas personalidades, entre ellas el ex rey Norodom Sihanouk, pidieron que los cráneos debían ser cremados como correspondía a la religiosidad budista para que los espíritus de los difuntos pudieran reencarnarse. Los defensores de los derechos humanos, en cambio, argüían que los cráneos eran una evidencia para ser presentada en el Tribunal Internacional en contra de los líderes de los jemeres rojos. La solución se dio en hacer una copia del mapa, que es la que en la actualidad se exhibe y conservar en un lugar más privado los cráneos que, serían cremados tan pronto termine el juicio a los criminales implicados.

Turismo real


Menos macabro es en cambio conocer todo lo relacionado con la monarquía camboyana, descendiente de las dinastías del Imperio de Angkor cuyo esplendor se ubica entre los siglos VIII y XIII. Durante el siglo XIX dos hermanos que llegarían a ser reyes, Norodom y Sisowath, fundarían sus propias dinastías, las cuales entrarían en disputas durante todo el siglo XX. Después de la independencia, se instituyó el Consejo Real que, tras la muerte o abdicación del rey, debe elegir a un príncipe que sea descendiente directo de la dinastía Norodom o de la dinastía Sisowath. El padre del rey Norodom Sihanouk era un Norodom y su madre una Sisowath. Los franceses, preocupados de tener siempre a los reyes bajo su régimen colonial sometidos a su influencia para utilizarlos como títeres de sus políticas, construyeron en Phnom Penh un suntuoso Palacio, en lugar del palacio más modesto construido por el rey Norodom en 1866. Se trata de un inmenso complejo en el cual resalta el color amarillo que es considerado el color real en el país. Existen numerosas puertas, cada una con un uso particular como la puerta de personalidades de estado, que es la principal, antecedida por un inmenso retrato del rey; la puerta de los turistas y la puerta de los muertos por donde sale el féretro del rey difunto. En el interior existen numerosos sitios para conocer como el Pabellón Chan Chhaya, que en tiempos anteriores era centro de las tradicionales representaciones de la danza clásica jemer. Uno de los lugares más importantes del Palacio es sin duda la Pagoda de Plata y el nombre no es gratuito: el piso y gran parte de los decorados son de plata (cinco mil baldosas de dicho material), protegidos por un inmenso tapiz. En el centro es venerado el Buda de Esmeralda, una bella estatua hecha en cristal y que se sienta en frente del Buda de Oro, con 9.584 diamantes incrustados. Otros numerosos tesoros relacionados con el budismo camboyano se encuentran conservados dentro de esta especial pagoda real, como una reliquia de Buda traída desde Sri Lanka en fecha desconocida. El Palacio contiene bellas pinturas de arte que representan las epopeyas hindú y los reyes camboyanos, así como una gran maqueta de Angkor Wat.

Museo Nacional

Cerca del Palacio se encuentra el Museo Nacional que conserva numerosos tesoros de la historia camboyana, no menos preciosos que los más importantes museos del mundo. Artefactos prehistóricos, de la época de la indianización camboyana, pre-angkorianos, del esplendor de Angkor Wat y posterior. El Museo representa el máximo esfuerzo por la conservación de la cultura jemer. En 1975, con la evacuación de Phnom Penh, este fue abandonado y su director asesinado. El Museo fue construido en 1918 por George Groslier, un arqueólogo francés que hizo el diseño con todo el estilo camboyano.


La ciudad para ver


Pero esas rutas obligadas del turismo no son lo único que Phnom Penh ofrece. Una ciudad que despierta al presente después del letargo y la amargura de la guerra. Entre sus calles, a veces desordenadas por el tráfico y los vendedores que van y vienen, Phnom Penh cuenta historias silenciosas que no necesitan traducción, como edificios franceses semi-abandonados en poder de arrendatarios que los compraron por unos pocos dólares hace algunos años, o de hoteles de mala muerte. Los callejones que se adentran en cúmulos de edificios atestados de gente, los mercados populares en donde se encuentra de todo, en donde todo está tirado por tierra, en donde higiene y orden no forman parte del entorno.


La sobrepoblación de moto-taxistas que están siempre al acecho de algún cliente para llevar al otro lado de la ciudad siguiendo la ruta propia de su propio código de tránsito, los extranjeros con sus cámaras inmensas, vestidos de pantalones cortos y fotografiándolo todo con una cierta diversión, mientras todos los camboyanos pasan frente a sus cámaras con más diversión aún. Una ciudad en donde las cosas ya no producen sorpresa, como aquel bar irlandés cuya fachada en una esquina tiene nostalgia de Dublín, aquellos coreanos que caminan siempre tan juntos, como si temieran perderse y que se detienen todos al mismo tiempo para ver lo mismo y reinician su marcha todos a la vez, o aquel alemán de barba bíblica que recorre la ciudad en una moto inmensa, o aquellos muchachos camboyanos recién venidos del campo que se enamoraron de la ciudad y que no piensan regresar a su campo, porque nada es mejor que Phnom Pen en este mundo, porque para ellos es lo mejor, lo más hermoso que le pudo pasar al Mekong en su largo recorrido desde el Everest al Mar de la China. Por algo la abuela Penh quiso morir aquí, por algo los reyes dejaron a Angkor, por algo todos volvieron después de la guerra, porque Phnom Penh es la ciudad en donde la vida comienza.

Citar este artículo:

RODAS TORRES, Reinaldo Albeiro. Camboya, cruzando el país de la eterna sonrisa, II parte. Fronteras de Papel, revista de viajes. Barcelona, 2007.

Foto de Norberto Cuenca.

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