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Conoce a rosa-laura95            128 libros en su biblioteca
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"Algo"


Asoma la primavera en las orillas del Sar

 


                                    


 Adivínase el dulce y perfumado

calor primaveral;

los gérmenes se agitan en la tierra

con inquietud en su amoroso afán,

y cruzan por los aires, silenciosos,

átomos que se besan al pasar.



Hierve la sangre juvenil, se exalta

lleno de aliento el corazón, y audaz

el loco pensamiento sueña y cree

que el hombre es, cual los dioses, inmortal,

No importa que los sueños sean mentira,

ya que al cabo es verdad

que es venturoso el que soñando muere,

infeliz el que vive sin soñar.



¡Pero qué aprisa en este mundo triste

todas las cosas van!

¡Que las domina el vértigo creyérase!

La que ayer fue capullo, es rosa ya,

y pronto agostará rosas y plantas

el calor estival.


Rosalía de Castro.

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La canción del invierno

Resultado de imagen de pintar paisajes con temperas 


Los díaestán tristes y la gente se muere


y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo ...

Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como

el pobre corazón no sabe lo que quiere.

Es el invierno, Oscuro túnel, húmedo encierro

por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy.

Y nos tiene amarrados a la vida de hoy,

como un amor que tira de su cadena al perro.

Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre.

Cerremos la ventana a este cielo de cobre.

Encendamos la lámpara en los propios altares ...


Y tengamos, en estas horas crepusculares,

una mujer al lado, en el hogar un leño ...,

y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.


Manuel Machado

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El otoño

son românticos  


El otoño se acerca con muy poco ruido:

apagadas cigarras, unos grillos apenas,

defienden el reducto

de un verano obstinado en perpetuarse,

cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.



Se diría que aquí no pasa nada,

pero un silencio súbito ilumina el prodigio:

ha pasado

un ángel

que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.




Ángel González.

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Fun en busca da lúa

Resultado de imagen para noche de san juan  


 


Fun en busca da lúa



e topei co lume  



alá, na beira do mar;   



fun en busca da lúa



e topei co vento



alá, na beira do mar; 



fun en busca da lúa, 



 topei demos  



trasnos, bruxas 



alá, na beira do mar; 



fun en busca da lúa   



e topei  fume, gaitas     


herbas de namorar.



Fun en busca da lúa


na noite de San Xoan.

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poema

                    


 


Sobre la falda tenía


el libro abierto,


en mi mejilla tocaban

sus rizos negros:

no veíamos las letras

ninguno, creo,

mas guardábamos ambos

hondo silencio.



¿Cuánto duró? Ni aun entonces

pude saberlo.

Sólo sé que no se oía

más que el aliento,

que apresurado escapaba

del labio seco.

Sólo sé que nos volvimos

los dos a un tiempo

y nuestros ojos se hallaron

y sonó un beso.



Creación de Dante era el libro,

era su Infierno.

Cuando a él bajamos los ojos

yo dije trémulo:

¿Comprendes ya que un poema

cabe en un verso?

Y ella respondió encendida:

¡Ya lo comprendo!


Gustavo Adolfo Becquer

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Año nuevo.

 


De su ventana, tras el verde herraje,

entre flores de invierno prisionera,

una mujer, humana primavera,

teje, soñando, delicado encaje.



Sus manos, palomitas sin plumaje,

hacen labor paciente y duradera,

y su alma, mariposa volandera,

libre va de un paraje a otro paraje.



Se lleva un año muertas ilusiones:

ni amor de novio, ni amistad de amigo...

¿Dónde están los amantes corazones?



Y entristecida, y sola, y sin testigo,

piensa, al calor de ocultas emociones:

¡Ven, Año Nuevo! ¡Y el amor contigo !


Hermanos Quintero.

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Feliz navidad

   


 


Yo vengo de ver, Antón,



un niño en pobrezas tales,



que le di para pañales



las telas del corazón 



Lope de Vega

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De nuevo, invierno.

testimonios românticos 


 Así me gusta tu pelo,

tendido y húmedo

como una lluvia.



Ah,

qué infinidad de delgados ríos

se derraman sobre tu espalda,

qué inagotable fuente,

qué cielo el que se deshila.



Si tu pelo no fuera negro,

si fuera transparente

como esta gota,

diría que el día de hoy

principió el invierno

y correría descalzo

hasta empaparme

y vigilaría el momento

en que estallara la primera flor

e insurgiera la primera hierba.



Si tu pelo no fuera negro,

sería la primera cabellera

de este invierno.


Luis de Lión.


 

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