Hace medio año, entraba en el despacho de mi apreciado profesor de Historia económica Enrique Prieto. Iba con ánimo de hacerme con una lectura de John Hicks que iba a entrar en el exámen. Llamo a la puerta y entro en la habitación. Le encuentro hablando en estado acalorado con otro profesor del departamento.
- ¡Ah ! Disculpe, volveré en otro momento
- Pasa, pasa Juan. -De repente el otro profesor desapareció para el y se puso a hablar conmigo.-¿sabes lo que me pasó ayer? Pues que el capellán de la Complutense vino a hablar conmigo a pedirme explicaciones, de porqué introducía textos en el programa que a su juicio eran demasiado materialistas. ¿tu te crees?
- ¡Qué me dice ! ¿En serio?
- Con suerte,dentro de poco igual aparecemos en una lista de libros prohibidos. Me espetó
Allí me tuvo diez minutos. Soporté con sonrisa estoica sus ínfulas marxistas. Y es que pocas cosas agradan más a un hombre de casi 60 años que revivir su juventud frente a un joven y hacerle ver que su juventud sirvió para algo. Yo me llevo bien con el. Incluso hemos comido juntos en alguna ocasión´Sabía además que no había parado un solo minuto de echar pestes al puchero.Después de un rato y tras mi pago en minutos conseguí el texto de Hicks. Tras dar las gracias di media vuelta para irme. De forma instantánea casi incosnciente dije en voz baja:
-"Fijate si te gusta la Iglesia que te ha mantenido entretenido toda la mañana"
-¿cómo dices?
- Qué... hago las fotocopias y vuelvo al final de la mañana
(Y es que yo tampoco quería arder en la hoguera antes de exámenes)
El último post me quedó perfectamente lacado en negro. Algo que puede resultar tan irresistible como odioso. Y es que un paragüero de lágrimas secas está lleno de pasado. Por eso hoy he decidido hacer una crítica a la desesperanza a ver si puedo sacar algo en limpio. Y lo inteligente , creo, es realizar la crítica a partir de la propia naturaleza del hecho criticado.
Desde la desesperanza, no puedo aspirar a nada. Pero si puedo mirar al pasado.Observar lo ocurrido. Leer una Historia prolija y variada en hechos. Y a partir de esa vasta obra universal de cadáveres y epopeyas sin final, preguntarme cuáles son los hechos acaecidos más maravillosos y reales.
A mi juicio son dos hechos.Bueno, en realidad son cuatro. Dos muertes y dos resurrecciones. La muerte de Sócrates. Y la pasión de Cristo. La primera es una disolución del yo en el no-yo civil ("Lo importante no es vivir, sino vivir justamente") y lo materializa por propia voluntad. La segunda es un acto de fe en una proyección metafísica universal de salvación. Para ello se devuelve bien por mal, partiendo de la verdadera naturaleza del bien y la verdadera naturaleza del mal. Reveladas por el absoluto- (o sea Dios) Alpha y Omega de la historia.
No hay nada más doloroso que el dolor metafísico.¡Qué razón tenías pandora !. El retrato de Dorian Gray me viene como anillo al dedo
Pd- Menos por menos, más... (y me abstengo a seguir multiplicando... por hoy)
“Por mi se va a la Ciudad del llanto, por mí se va al eterno dolor, por mi se va hacia la raza condenada, la justicia animó a mi sublime arquitecto, me hizo la Divina Potestad, la Suprema Sabiduría y el Primer Amor. Antes que yo no hubo nada creado, a excepción de lo inmortal, y yo duro eternamente. ¡Oh vosotros, los que entráis, abandonad toda esperanza!” (Divina Comedia)
Hoy, a raiz de un blog me he preguntado por la causa de la misogínia. En dichas reflexiones se exponía la misogínia como una especie de miedo a lo femenino. Quizá me apresuré al replicar que era poco menos que estúpida dicha causalidad. Las mayores mentes de la humanidad a cuyo lado somos pulgas(Platón, Aristóteles, Erasmo, Schopenhauer, Nietzsche, Keynes, Picasso... ) misóginos todos. No pueden tener miedo
¿Es quizá un rechazo a la figura de la madre? Pudiera ser ... Aunque creo que es más posible el rechazo a la idea de ternura.
La ternura (y por extensión la esperanza) es una seria amenaza a la inteligencia. A mi particularmente me produce una ambivalencia de aceptación -rechazo. Creo que odiaría amar a una mujer y a la vez es paradójicaente lo que más deseo.
Es una debilidad imperdonable ante el único propósito serio, real e inteligente del hombre.
Ayer fue uno de esos días en los que amanecí muerto. Con cierta frecuencia amanezco y despierto de mi fotosintesis quejumbrosa. Pocas pesadumbres son mayores que la vida consciente en su finitud. No ya por la temporalidad del palpitar sino por la levedad de la configuración de identidades hacia las que se dirige el existir. El desconcierto de ver (y saber) una no visión postrera. Y por lo tanto una no plenitud y un desasosiego.
Es la impaciencia del corazón. La herida lacerante del tiempo. Y el continuo preguntarse. La única opción es la de vivir desviviendose. Y hacer equilibrismo entre el materialismo más avasallador y el espiritualismo más difuso. Un acorde dificil y probablemente imposible. Pero sé que en esa tensión está la actitud de búsqueda más sabia.
EL ser humano busca un desbordamiento contenido. Busca crear grietas en la presa que contiene su historia para así aumentar la sustancia y la abundancia de su ser. Si no hay grietas, se aburrirá, si la grieta es demasiado grande, se verá abrumado y temeroso y si es insignificante, la despreciará.
Ahora que todo el mundo se ha ido de copas. Ahora que los niños rien en la plaza con cucuruchos de vainilla en la mano y chorretes en la boca. En este santo momento de luces de folclore sin sal en el que las calles hacen eco a falsedades y miradas rasgadas por el tiempo. Yo continuo andando. Huyo de los espumarajos sociales. Escapo del riachuelo estrecho de mi siglo. Vomito fantasiosas cópulas de vanidades. Porque la vida es una (in)util pasión. Porque quizá sea idiota. Porque mi querido amigo, lleva un año esperándome en el campo santo. Porque soy libre
¿Aburrido? ¿no sabe que hacer? ¿siempre ha querido ser como su vecino del tercero que ´alardeaba escribir redondillas en el cuarto de baño? ¿Quiere triunfar como vendedor de bestseller y eclipsar la saga de crepúsculo? ¿Siempre quiso ganar un premio planeta?
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