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EL LIBRO ROJO DE RIMBAUD

RADIOGRAFÍAS DE INSTANTES


Artículos publicados: 310
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Rastros.


 "El drama contemporáneo estriba en que ya no podemos regresar a casa"


Wim Wenders



Perder Itaca. Maletas de cartón, harapos de lodo (angustia y polvo), zapatitos de cristal con el tacón roto (cinderellas de luto) y en el espejo una jaula: alivio de vino azul para definir(te).


¿Me acusas? ¿Me llamas? ¿Me olvidas?


Un cuadro de Hopper (detenido) y el solitario ayer aguardando un nuevo rastro.


 


…no hay regreso,


no llorar…


 


Otoño 1 (opus cit), 2013.


 


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Reflejo en blanco


"Voy a crear lo que me ha acontecido. Sólo porque vivir no se puede narrar. Vivir no es vivible."


La pasión según G.H., Clarice Linspector 



 



Y al final


nos quedará la luz.


Porque el fundido en negro


en realidad no existe.


Porque la lluvia en la nieve


refleja en blanco.


Porque los espejos aunque duelan


escriben gotas de luna


en el vaho.


Porque la vida


no se agota en ningún fin.


 


Perdí los refugios


y sin embargo aquí estoy.


 


...y las medias de Maggie


rotas como tú...


HK, 2013. 


 

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Como un buzo en un lago


 "La poesía entra en el sueño


como un buzo en un lago(...)"


Resurrección, Roberto Bolaño



 


Sólo una luz


un ayer


una azotea


un poema tendido


un desierto de lluvia


una rama de tiempo


caramelos de Tokio


zapatitos y bailes...




     Y el luto


     (ahogado)


     del vaho


     en las ventanas...


 


          ...Sólo una luz


          de tiza


          rindiéndose...


 


…y Pepe el Tira


como un hermano


preparando el entierro vikingo…


 


Neones, 2013  


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Hay un cielo incoloro dibujando rastros azules.


"El átlas está húmedo, la enciclopedia pesa como un No.


No estamos en el mundo


pero estamos aquí"


David Leo García



Hay un cielo incoloro dibujando rastros azules.


Versos de Rimbaud navegando entre bucles de alfileres, parábolas del desconcierto escribiendo en el vaho, paraguas cohibidos (cerrados) besando el aire, simetrías de cartílagos, orgasmos vitelinos.


Colecciones de adjetivos arañando el desorden. La eternidad del vértigo dilatando el desengaño.


Desiertos blancos en los pies descalzos de Naoko (muer-te-pu-ta), la excepción del trazo (grafito dulce), elección de coordenadas (titubeo de obstáculos), trámite y legañas (ambigüedad pura), y el sonido de aquel waltz ronco meciéndonos las costuras.


Dame sabotajes


para moldear las jaulas.


 


Hay un atlas de gritos en cada herida


y una injuria rompiéndose en cada promesa de amor.



 


 


…y el ayer


…y los sinónimos


…y las ramas del túnel…


 


2046 copos de nieve, 2013.


 


 


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¿En qué momento se hizo demasiado tarde?


 "Lo raro es lo normal, la fiebre es la salud, el veneno es la comida"


El policia de las ratas(*), Roberto Bolaño



Demasiado tarde. 


Ya no había cielos con alma, ni bosques de meteoritos, ni óperas de Wagner estallando en los dedos. Se rompieron las huellas de la lluvia en las gotas de sangre que recorrían la escalera (caracol de babas rojas); se agitaba el ayer en cada palabra enferma: en cada tuerca sin vuelta, en cada silencio mustio.


Demasiado tarde, demasiado ayer.


Demasiado tiempo trasfusionándose en bucles infinitos. Ritos y hedor. Simplicidad febril. Versos por mordaza. Instinto y luna. Intercambiar muerte por sexo para liberar las heridas, ser forense de orgasmos, adicciones onanistas bajo el asfalto.


Demasiado tarde, demasiado cerca.


Demasiadas c(on/a)denas.


La luz como veneno. 


Y los caimanes ciegos rindiéndose en la búsqueda de madrigueras.


 


¿En qué momento se hizo demasiado tarde?(*)


  Sonora, 2013.


 

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Los tréboles del Somorrostro



Dans la sensation.


On prend ce qui vient.


Dans le sentiment.


On intervient.


Antonin Artaud



 


Piratas, de nuevo. Ninguna noche sin las notas de Liszt, luces de un siglo agotado, la quiebra de aquellos mundos: el cuarto perfecto: la habitación del trampantojo.


Indolencia en el capítulo 7, el silencio del agua, indeterminados lugares para la sucesión de ideales, murmullos banales, aire de tiempos sin testigos, posteridad indefensa.


Y una pregunta


(febril)


llamando a la puerta:


¿quién va a regar los tréboles del Somorrostro?


 


…Hamlet, c’est moi. 


Otoño, 2013.


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Oblomov se queda


 "No te conoce el lomo de la piedra, 


 


ni el raso negro donde te destrozas."


Alma ausente, FGL


 



 


Retomar el abismo.


Música banal, oraciones nocturnas, océanos de metro cincuenta en regresos kafkianos con la puerta cerrada. Testimonios del amor (muer-te-pu-ta) en la habitación cerrada, un (el) fantasma duplicado, herencias de imaginación nunca aceptadas, ritos con ecos: un blues andaluz rasgando las venas, obsesiones con climax acercándose al cielo (suburbios de Baudelaire) y la lluvia oxidando la infancia. 


He aquí mi derecho a la contradicción. Dejé de escribir sólo (desobediencia académica) para regresar.  


 


Oblomov se queda.    


 


romanceros gitanos cubriendo la piel,


dibuja Klimt...




Fronteras difusas, 2013. 




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La madurez del durazno.


"Todos los mares quedaros quietos. El tiempo cobró su cordura. El tiempo cobró su locura"


El sueño de Visnu, David Meza. 





 


Como un pescador en tierra, Tichý buscando vestidos con los que desnudar la piel de las(sus) mujeres, muerte lenta con fundido a negro, retrato de un yo especulativo, reflejo de negaciones y silencios (muer-te-pu-ta), sabor de lunas y lunares en jaulas abiertas, rastro de pájaros en sal (la sal: el verso), arena cronográfica, tempus fugit para los gladiadores del anónimo, labios desacostumbrándose a rayuelas botánicas, coral y zinc, blues naranjas, beso y brisa, y un concierto de Bach llorando pianos.


Pupilas tibias. La madurez del durazno.


 


…salvaje (como los detectives),


irreductible (como los ángeles rotos),


dúctil (como Norwegian Wood)…


 


Insomnio, 2013. 

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