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EL LIBRO ROJO DE RIMBAUD

RADIOGRAFÍAS DE INSTANTES


Artículos publicados: 310
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Las estelas del Ártico.


 "Por mucho que yo cambie, mi destino no cambia. Cualquier figura puede inscribirse en el interior de un círculo”


Fuegos, Marguerite Yourcenar



 


Las aristas del círculo. Telarañas de satén recortando las estelas del Ártico. Bofetadas con sabor a espectro. Y en las huellas de las olas (mareas de Girondo) el mapa del laberinto y el hilo que encadena los desiertos.


If you go away. Ne me quitte pas…


 


…caída libre


entre los barrotes…


Insomnio, 2013. 



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El fin del ayuno.


 ..."he querido sacrificar mis días y mis semanas


en las ceremonias del poema."


Alejandra Pizarnik



 



Las paredes encogiéndose, oprimiendo. Oxígeno viciado, metástasis de besos. Mudar la piel en cofres de pandoras caducadas. Revolver la luna en la sal. Cerrar las jaulas, batir la prisa. Morder recuerdos como aullidos (sonoridad de aeropuertos vacíos).


Y en las azoteas poemas de Rimbaud buscando unas pinzas con las que volver a tender-se.


Termina el ayuno. Se amontonan versos en la boca.


 


…excavar cortinas en la tierra:


ventilar el hogar…


 


Mayo, 2013.


 


 

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Nubes naranjas


 "Uno navega solo. Éste es mi barco."


Las olas, Virginia Woolf



 



Navegar las olas. Domarlas. Atrapar la sal con los ojos abiertos (no llorar). Repartir soldados en naves de juguete, hundir la flota, salvar la sangre. Espadas de cartón, decorados (trampantojos), ventanas para suicidas. Ruido, trampas y tormentas.


 


Demasiada fe


para este silencio escaso,


demasiada nieve roja


para esta luna fría,


demasiadas palabras


para perder(las).


  


…y las piedras:


el calor de los motivos…


 


Nubes naranjas, 2013.


 


 

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21.


"Por allí, se decía Amalfitano como un loco, busca por allí, escarba por allí, por allí hay rastros de verdad. En la Gran Intemperie."


Los sinsabores del verdadero policia, Roberto Bolaño 



 


Resolver la muerte. Anularla. Des-hacer la(s) mortaja(s) de las des-ilusiones perdidas y reparar los matices de todos los naranjas.


¿Sobre que mundo sobrevuelan los hilos de este títere?


¿Quién ahoga los orgasmos de Lulú?


 


… todas las razones de Bolaño


se arrullan en este incendio…


 


Padilla, 2013.


(*nanotubos espaciales)


 


  La gitana catalana (Carmen Amaya) por Colita.


 

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Taxis de carbón. Sangre de abril.


"Estoy sentado aquí, pensando aparentemente con claridad y sensatez. Pero en realidad hay un terremoto en curso, y sólo Dios sabe como quedarán las cosas"


Risa en la oscuridad, Vladimir Nabokov



 


Llamada de auxilio.


Hits de los 80 despeñándose por los bolsillos, titanes con banderas blancas (sin fe, sin lucha), rosas de corcho en canicas de agua. Las amapolas mueren de leucemia (caleidoscopios en huelga, cristales de colores suicidándose en tus ojos), las mujeres de Hopper persiguen (hieráticas) su soledad, el dolor cruje en las costumbres, la falsa pureza se rodea de enjambres (estigmas, estambres), y en la multitud la voz (esa voz) se desdobla en gemelos mudos cuando no hay socorro para los contornos desvestidos de este invierno.


Se retuercen los (tus) hilos. Brotan del pecho labios que succionan el oxígeno de las mareas. Manadas de lunas reciben ofrendas y heridas. Espadas en el vientre (tremenda invalidez de orgasmos). Temblor de luz hueca y rechazada. El hielo y la angustia. La imprevisión y el regreso.


¿Quién conduce el dolor de los proscritos? ¿Quién dirige el orgullo de esta tristeza? ¿Qué aviones despliegan su aliento de aliado? ¿Qué derrotas describen los sepulcros del pasado? ¿Cómo borrar los adioses vertidos desde el calor de un arrullo azul? ¿Quién consiente las cursivas de la insistencia? ¿Cuándo aquel horizonte se convirtió en (este) ocaso? 


Media sombra arañando las telas (esquizofrenia de temporada), la ignorancia de los árboles tupiendo bosques, colecciones de lunes sofocantes ahogándose entre versos de Rimbaud, mariposas disecadas digiriendo óxido y hueso, nubes nazaríes bailando la vie en rose…


Taxis de carbón. Sangre de abril. 


Jardines domesticados.


Simetrías. Ceguera. Espirales.


Exámenes de paladar.


Y un aluvión de mitos


cayendo


cayendo


cayendo


...


 


Hay en esta luz una blancura de hospital que seduce tus tobillos.


 


 


…coordenadas de palabras en regresión.


Disfraces, hechizos,


these boots are made for walking…


 


Polaridades, 2013.


 


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El hilo y el laberinto.


"Mi enfermedad consisite en mi silencio"


Carmen Martín Gaite



 


Truenos desatados


memoria y huella(s)


recuerdos y firmas


y en el ayer


el hilo y el laberinto.


 


Volver no siempre es encontrar a La Maga.


 


...el vacío


y la tregua...


 


Navidad, 2013.


  


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Blues.


"Cómo saber cuánto tiempo hay antes de la muerte…"


Sylvia Plath 



 


No eran desiertos, ni mares, ni nubes, ni poemas huecos. No eran letras cursivas en salas de espera, ni rayuelas trazando cometas en manicomios, ni paraguas como naves para náufragos. No, no era la lluvia, ni los pájaros, ni el taxi. No era el cabello, no era la piel, no eran los dedos húmedos de los pies. No, no era el sexo, ni siquiera el sexo.


Préstamos de amaneceres


caricias palpitando en aquella canción de cuna


(give me lullabay baby, I’m talking about us)


relojes de sal


(la sal es el verso)


(re)descubrimientos entre personajes de cuentos


Bolaño, el miedo


ángeles brotando en cementerios


y la certeza del tiempo como cenizas.


No hubo espacio para llenarlo de pérdidas, ni orillas rotas (re)conociendo los ríos de Heráclito, ni comienzos de fe pretérita.


No, no hubo estrellas en este (mi) Atlántico, ni bolsillos con chimeneas y bautismos, ni redes de pesca con zapatitos de tacón, ni aquella fragilidad naranja y fugaz…


No. No era la sangre. No era el horizonte. No eran los campos de maíz sobre aquel cuerpo.


No era el faro. No eran espinas ni sirenas.


No había huellas.


No hubo respuestas.


  


...crecen cipreses


en la casa tomada…


 


Lunes, 2013.


 


 


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Rituales y algoritmos.


 "(…) en busca de los ojos de Gregorio Samsa que brillaban al fondo de un corredor en tinieblas donde se movían imperceptiblemente los bultos oscuros del terror latinoamericano..."


Roberto Bolaño



  



 


Aullaban los dioses. Pedacitos de fe en las fronteras, en las suelas, en el polvo de las ventanas. Cristales y espinas se doblaban en la lengua cuando los sudarios retorcían oraciones. ¿En qué tremenda hoguera se vaciaron tus bolsillos? ¿Dónde perviven las cenizas de aquellas jaulas?


Un solo adiós


una partida en tablas


el ruido de los silencios del miedo


las calles de metal


los cementerios


(muer-te-pu-ta)


rituales y algoritmos


ciencia para camaleones.


 


Y el paraguas de La Maga como un cazamariposas de versos e insomnios…


 


…las tinieblas se rompen


Timbrando pasaportes…


 


Itinerarios, 2013.


 


 

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