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EL LIBRO ROJO DE RIMBAUD

RADIOGRAFÍAS DE INSTANTES


Artículos publicados: 310
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Ya he escogido mi modelo para la lluvia


 "Soy el pájaro furioso


de la tempestad tranquila"


Pablo Neruda



 


 


Ya he escogido mi modelo para la lluvia.


 


Dejaré que el invierno vuelva a caer sobre los sepulcros de los insatisfechos


y llenaré mis bolsillos


de azul


de jaulas abiertas


y de calendarios con gatos.



 


¿Te acuerdas de los fantasmas y los taxis?


 


…le llamaban diluvio


y lo combatían con piedras…


 


Universos, 2013.


 

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Azúcares en cuarto menguante.


 "Mi espíritu desafió mi ruina"


Jean Philippe Toussaint



 


Venas, caminos, vías de tren. Interrogar(se) en la sangre, recortar(se) en deseos, sumergir(se) en los (aquellos) abismos con la inocencia del tiempo y el olvido como aliados (muer-te-pu-ta, siempre redobla Girondo tras las campanas).


 


Aullidos de lobos en las sombras


lenguas de cuchillo (y cristal)


poemas y revoluciones


velocidad y pereza.


Nieve.


 


La distancia es el silencio, aunque las señales (señuelos) no callen. La distancia es el naufragio. La distancia es el verso amargo (dame sal, mareas, oleajes). La distancia es la bruma blanca de Friedrich en un cuadro de Hopper. La distancia es el recorrido de la amargura no vencida.


 


Azúcares en cuarto menguante.


 


 


…de catarsis y alfileres:


mariposas entre libros...


 


Cuenta atrás, 2013.


 


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Geometrías.


“La pasión es geometría. Rombos, cilindros, ángulos latidores. La pasión es geometría que cae al abismo, observada desde el fondo del abismo”


Prosa del otoño en Gerona, Roberto Bolaño



  



 El aliento de un epitafio


como última carta de amor.


Paseando por el océano, alentando la contradicción, rebuscando (buceando) entre máscaras y sirenas. Mientras Yumenjis sigue llorando adagios…


 


¿Desde cuándo la seda te araña?


 


…y recobrar la paz


en los (aquellos) paisajes…


 


Girona, 2013.


 

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Llévate el frío del paladar...


 "En cada cabeza humana se encuentra la catástrofe humana que corresponde a esa cabeza"


Transtorno, Thomas Bernhard



 


El quejío del desencanto, la luz de la Bicho rompiendo jaulas y cenizas, la pérdida y el desaliento.


 


No hay viento


que agite esta marea a que se abandonó el hambre de los búfalos,


no hay luna


que oscurezca colecciones de orgasmos y retos aplazados,


no hay adiós perfilando (muer-te-pu-ta) las costuras de un bolero.


 


Demasiada agitación en el vaho, demasiados acuerdos rotos, demasiada lluvia esperando que los charcos interroguen las ausencias. Bajo el volcán los gatos maúllan leyendo a Bolaño, y en el atropello de los signos una performance de teléfonos y cristales rotos bilingües sobrepasan las fronteras de la creación.


 


¿Por qué los sonetos me parecen ejércitos a punto de rendirse?


 


...tell me the true,


llévate el frío del paladar...





En el lago, 2013.


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Búfalos.


"Si he de vivir que sea


sin timón


y en el delirio"


Mario Santiago, D.F. (1976) 



 


Quiero hacer(te) la revolución 


en tiempo récord


como si hiciésemos


el amor


después de muertos.


 


...el entierro vikingo


espera...


 


Troya, 2013.

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Transiciones.


 "Soy todo transiciones"


Saul Bellow



La ceremonia del trámite. Consumir (consumar) el verbo, enfermedad: código y telarañas, enemigos íntimos mintiendo (pañuelos blancos al viento), horfandad y jaulas, enjambre de árboles huyendo (a vista de tren, de vida que escapa), oxígeno y pulso, la claridad del infinito tras los peldaños.


Deshacer(se) entre anestesias de placer.


Mundo de erizos heridos


diminutivos bajo la lluvia


superficies, via crucis,


y un amante clandestino


(razón de locuras


hambre de motivos)


trasluciendo huellas


y sal.


 



Dame demonios para el crepúsculo…


 


…pupilas desbordadas


(I’m) waiting for Bolaño…



 


Transiciones, 2013.


 

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Hermetismo entre las piernas. Necrológica.


"Metan a toda la ciudad al manicomio..."


Manifiestro infrarrealista, Roberto Bolaño 



 


Tengo los tobillos afónicos


de perseguir iguanas azules...


Ruinas en las aceras, espacios en cursiva en los pliegues de estos versos malditos (salados), colecciones de orgasmos: intercambios de tristeza, bocas anegadas por alas de cristal, orillas y oleajes en los diccionarios, combustible en el barniz rojo de las uñas (zapatitos de Maggie mojados por la lluvia), colisiones melanc(h)ólicas dividiendo haces de lágrimas, cocodrilos copulando en Cabo Verde, sintaxis y absenta, nalgas y poemas en ovillos, el vómito de las metáforas en este patio trasero...


Tengo una primavera gris


que persigue héroes


y no los halla...


 


...medianoche de arcángeles


y añoranzas de Rimbaud...


 


Amputación, 2013


 


 

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¿Cuál es el ruido de los relojes que no hacen tic-tac?


"Al resentimiento se va como al amor, esperado algo"


La primera persona, Javier Péres Andújar 



 


La enfermedad y el tiempo. ¿No son hermanos gemelos? ¿No hay en cada célula enferma un reloj de arena cediendo lento a la gravedad? (¿cuál es el ruido de los relojes que no hacen tic-tac?)


Resolver las dudas con heridas, descubrir palabras rojas en cada orgasmo, sugerir (muer-te-pu-ta) que la soberanía de la vida rompe los espejos.


Murales, grafittis, recuerdos.


Instantes congelados de luz rota, oxígeno explosivo, naturaleza envuelta en algodón, nieve en los pies de Frida, saliva en el manual de instrucciones de la creación.


Y de nuevo Heráclito


(lazarillo de azúcares)


riéndose en la orilla


frente a los triángulos ahogados.


Dame deshielo y olvido. Dame alfileres de mariposas para cada silencio. Dame ruinas. Dame versos vacíos.


 


...cojera persistente


en la indigencia de los adjetivos…


 


River stones, 2013. 


 


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