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Sortilegios y memorias

No es enteramente humano el que no piensa


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Fugaz

 ¿Recuerdas? Fue aquella tarde de diciembre, ya anochecida, cuando el destino nos entregó sin miramientos al encuentro fortuito en plena calle. De noche, pero tú traías luz nueva en tus ojos. Traías prisa también y el momento sucedió rápido. De negro, sonriendo. Llevabas prisa y a mí no me salían las palabras. Y te vi y no te vi. Te hubiese seguido pero llevabas prisa. Tu espalda. El abrigo negro. Tu cuerpo alejándose. Pero volviste. Y me viste y te vi y el mundo empezó a ser otro. 


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Motivos

Lápiz, papel y tiempo. En su defecto, un teclado.

Por añadidura, la complejidad sobre la que escribir:

la vida en compañía

dar fe de los hechos acontecidos

leer una piel en la distancia

fijar los límites de una espera

perseguir el verso imposible

la dimensión sensorial de las cosas

convocar a los fantasmas que te rodean

asomarse al abismo de la lujuria

asomarse al abismo de los demás pecados capitales

proyectar algunas obsesiones

venerar lo que se oculta tras las ventanas

esperar el acorde de cualquier playa

la complejidad de estar vivo

el reto de estar en puertas

la constatación de alguna lágrima

la indefinición que nos condena.

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Pequeño universo de primavera.

En tus latitudes

se me aligeran los deseos.

Decenas de mariposas inician,

a la antigua usanza,

el ritual de la primavera.

El embeleso llega a su apogeo 

cuando se asoma una lagartija

por los pliegues de tu casa, con reservas.

Candente belleza en las buganvillas,

en tu poema sobre la mesa,

en los brotes del peral y el limonero.

No hay nada que descifrar.

Venimos a existir para esto,

para llegar a este punto muerto de perfección

donde encaja armoniosamente

la balada de la vida.

Pedir más, sería un sacrilegio.

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Una vez más

Y tú vendrás a lamer mis cicatrices

a latidos lentos

como acto de redención necesario.

Le harás trampas a mi memoria

inventando un todavía que se abrasó

hace tiempo en las curvas del olvido.

Sublimarás la luz de tus manos

para disolver la penumbra que me ahoga.

Al contacto de tu ensueño se fundirán

los bordes del espejo que me contiene.

Me darás a beber agua breve que todo lo borra.

Deletrearás mi cuento favorito,

ése del azar a destiempo,

y será tan extensa la calidez de tu abrazo

como el triunfo de un muro derribado.

En señal de amor

me nacerás de nuevo

con la nitidez de los besos 

no inventados todavía.

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Desde la humilde palabra.

Vengo a deciros que para desentrañar el misterio de la existencia cada cual debe escoger su trocito de memoria.


No debe aterrarle la soledad y mucho menos sentirse lástima.

Tendrá que aprender el ritual del baile y posponer algún deseo.


Para comprender por qué hemos venido hay que renunciar a predecir el futuro y no olvidar que el arte, en cualquiera de sus manifestaciones, nos saca de lo mundano. Nos alivia de la ruina. Tener presente que atarse a lo insignificante, moverse por la superficie es malvivir. Que ensimismarse es un acto de comunión con la tierra, con los seres vivos y los objetos que nos rodean. Conocer sus latidos, sus tersuras, su papel en cada engranaje.


Vengo a deciros que haber llegado hasta aquí nos hace seres extraordinarios. Excepcionales. Y que generar dolor y miseria es tirar piedras contra nuestro tejado. Que estamos rodeados de belleza...


Esto está escrito con tiza y pronto lloverá.

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Sinestesias

Huele a ti este poema.


Reflejos de sándalo y hierbabuena.


En el verso tercero claudican tus manos.


En el sexto paran mis ojos en seco


para sacar brillo a las estrellas.


Y es que huele tu poema a cielo.


A dulces figuras que se avienen en secreto.


A templadas curvaturas que encierran futuro.


Y sólo yo puedo verlo.

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He venido.

Grafopoema de Lola López-Cózar en colaboración con Jesús Navas y la que suscribe.


https://www.youtube.com/watch?v=ag_z2Y-XfEE&feature=youtu.be

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A cada paso de existencia.

Todos los mitos son eternos.

Grandes dinastías de condenados nos preceden.

La Historia se afianza entre riesgos y costumbres pasadas,

sacrificios y leyendas.

La Historia se alimenta de notas de triunfo y de dolor,

de pasiones y herejías.

La Historia comete millones de errores a diario, ignorando

el nombre de los reos.

Tal vez la Humanidad entera.

La Historia es imparable, activa, obsesiva, carroñera.

Apasionada y violenta.

Ejecuta su propia existencia sin importarle las fronteras. 

Va pasando sus páginas haciendo malabares

entre el orden y el caos

como si fuera un cuento interminable.

A todos nos bautiza por el mismo rasero

pero no a todos nos paga con la misma moneda.

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