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Sortilegios y memorias

No es enteramente humano el que no piensa


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Me ha nacido...

Me ha nacido una flor en el regazo

dibujada de brisa de mar y luna.

En la isla de mi piel se han desnudado sus pétalos,

buscado asilo entre mis pliegues su aroma.

Ha revelado su belleza salvaje

ante mis ojos incrédulos

hasta cobijarse, sin permiso,

entre mis costillas quinta y sexta.

Invadidas de su savia mis venas,

va alborotando mi pelo,

zarandeando el esqueleto que me sujeta.

En mi boca de primavera su color exótico busca aliento,

el verde de su fino tallo se bifurca entre mis dedos.

Y echa vigorosas raíces en mis pies

ante mi humano asombro.

Nada puedo hacer.

Poseído está mi corazón.

Ya es mi cuerpo enamorado.

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Nuevas aguas

Repito el mismo paseo en busca de un encuentro casual como si un hilo de seda invisible me sugiriera “sígueme” y un rostro amable “ven hasta mí”.


No conozco a nadie en este país extranjero, pero creo en la predestinación, en este sol y su furia posesiva.


Así será el beso de mi amante cuando lo encuentre a la vuelta de la esquina: irresistible y estremecedor.


Me cautivará de tal modo que no podré evitar rendirme y me quedaré en este país para siempre, entre manos, bocas y ojos que no conozco.

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Espíritu sin nombre, indefinible esencia.

Le gustaban pocas cosas.

Que le meciera la misma música que a los pájaros.

Alguna vez habitar sueños extraños como cuentos

donde colisionaba con un cosmos asombroso

dejando de ser materia.

Donde dotaba de corazón a las estatuas muertas.

Otras veces dejarse devorar por metáforas hambrientas,

o gritar a los cuatro vientos su delicada y sutil desnudez

a cambio de nada.

Dentro de su sueño el tiempo se esfumaba.

Había que darse prisa.

 

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Nada de esconder las alas.

No hay tormento que no pueda escribirse

con versos de sangre

o con pétalos de rosa,

ni milagro invernal que no embadurne de locura

el discurrir de las vidas...

Los poetas existimos aunque nos prohíban la entrada.

Somos como ariadnas 

tejiendo hilos invisibles

en un laberinto sin salida.

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Hay que leer...

Una historia sobre la inquietud y el placer de la lectura en siete textos breves para un contenido importante:


Uno

El escritor se va aproximando luminosa e intencionadamente al lector desde la primera página. Va rozándole en círculos de perímetro cada vez más amplios sublimando todo cuanto éste encuentra en cada línea. En la decimoséptima página ya ha despertado su curiosidad y anidado en su pecho. Se ha apoderado de su atención y guía sus pálpitos en cada giro del argumento. Domina ya su voluntad a placer y lo posee como si lo estuviera amando.


Dos

Cuando el lector se da cuenta de la "trampa", no crean que hace intentos por abandonar e ignorar el siguiente acontecimiento o diálogo. Más bien al contrario, se embelesa con la descripción minuciosa del palacio del sultán y se deja invadir por los colores del atardecer en Granada. Se ha convertido en una presa sumisa, henchida de placer. Y se siente afortunado.


Tres

Hay veces que el lector debe restar tiempo a sus quehaceres diarios para volver a la Venecia del siglo XIX o a la Granada del XV donde dicen que un tal Boabdil lloró como mujer lo que no supo defender como hombre. En un descuido (tan embobado transita por el día) le cuenta al menor de sus hijos algo de un manuscrito carmesí. Y éste, impregnado de magia, extiende su poder generosamente y conquista, igualmente, al pequeño.


Cuatro

El menor de sus hijos ha creado en su cabeza una historia de luchas, desamparos y destierros y se lo cuenta entusiasmado a su amigo Antal en el recreo. No sé qué de unas remotas bellezas, celosías y entrega de llaves de un reino que existió hace muchos años.


Cinco

Antal llega a casa agotado. Y eso sin pensar en los deberes que tiene pendientes. Sin embargo, arroja todo sobre la cama y empieza a imaginar el joven y dulce rostro de la musulmana Morayma. Le pide a su madre la llave de la bibliotecapor si pudiera encontrar una foto de ella.


Seis

El padre de Antal llega deshecho del trabajo. Al entrar se da cuenta de que la puerta de la biblioteca está entornada. Se acerca sigilosamente y observa a su hijo ensimismado entre dos o tres volúmenes de Historia  que contienen todo sobre el reino nazarí y un mapa de geografía para localizar Laujar de Andarax. Se retira en silencio y esboza una sonrisa de satisfacción: "Está conquistando otros mundos". 


Siete

El profesor de Historia es un experto en las dos Guerras Mundiales. Historia Moderna que han dado en llamar los del Ministerio. No ignora la crucial entrega de Granada a los Católicos, pero no ha ahondado especialmente en los detalles. Hasta que Antal le pregunta un día por qué Dios permitió esta expulsión. El profesor no se siente capaz de dar respuesta inmediata y clara y el niño se aleja mientras mira una vez más el recorte que guarda en su carpeta. "El suspiro del moro", de Pradilla. Desde hoy, su cuadro favorito.

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Certezas

Ayer morí.

El cielo no existe.


(El infierno tampoco).

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Evocación.

Tengo heridas como relojes antiguos


y recuerdos como puñales bañados en melancolía.


Una carta certificada sin abrir


y una noche fatídica de agosto que saboteó mi vida.


 


Conservo intactos delirios desgarrando mi piel


jugando al escondite con los tuyos


y volvería a hablar de ti hasta en mi epitafio


como homenaje último al dolor


que imprimió tu ausencia.

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Deshonestidades

Cuando su marido, ya anciano, murió, su hija le dijo con convicción y ternura: "Yo te cuidaré, madre. Vendrás a vivir conmigo. Yo me encargo de todo."

Deshabilitándola así.

Desprendiéndola.

Vaciándola...

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