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Cédar


De un "A marxe" de Casares

 Le escuche decir a un amigo que la guerra civil estaba llena de historias, incluso alguna podríamos calificarla como simpática, la del perro Bobi es una de ellas.


Resulta que en el frente de Aragón a un grupo de soldados se les cruzó un perro en su camino, al principio, lo típico, ni caso; pero he ahí que el pero no los abandonaba día tras día en su deambular por las diferentes plazas del frente; tanto fue así que lo bautizaron con el nombre de Bobi y pasó a ser uno más del pelotón, de esta forma en los pocos banquetes que se daban, cuando conseguían alguna gallina, un conejo, etc., Bobi siembre se unía a la fiesta, le encantaban los huesos que -a pesar de los relamidos que quedaban por el hambre - todos los soldados le daban al final entre un gran alboroto. Bobi los recogía uno a uno al vuelo haciendo toda una serie de piruetas de lo más rocambolescas para regocijo de toda la tropa.


Una tarde un camión de transporte general pilló a Bobi despistado en la carretera y lo atropelló, muriendo minutos más tarde por la extensa gravedad de las heridas; nada se pudo hacer por él. Como el hambre era mucha y despiadada, los soldados decidieron asar al pobre perro al calor de las brasas como si de un cordero se tratase, haciendo girar un palo que atravesaba el cuerpo del animal, vueltas y más vueltas, lentamente, hasta finalmente resultar un asado de lo más exquisito del que los soldados dieron buen recaudo al caer de la tarde. Una vez terminaron de comer, uno de los soldados comentó, ¡qué pena que no esté aquí Bobi, con lo que le gustaban los huesos!, ¡qué fiesta se iba a dar!. 


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Nin pirata nin coxo

 Eu si son un fulano coa bágoa fácil, e a verdade e que case sempre que me queixo, é por vicio.


A ser sinceiros, non son quen de meterlle man a vida, por moito que se deixe.


Iso de que o chollo poida  excitarme, como que no, a cousa nunca chegou a tanto, debo confesalo, sempre o fixen por cartos.


Se chegan a cobrar por soñar, mais de unha vez tería problemas de liquidez, e do que ven sendo creer, en algo hay que facelo, se non, moitas veces non pagaría a pena seguir.


De imaxinación, iso si que si, sempre fun sobrado, de feito, o de ir vivindo outras vidas, ainda ven sendo parte do meu cotián, sobre todo de noite, cando me atopo a escoitar música ou ben a escribir calquera cousa, como agora estoy a facer.



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La 7 de Rayuela

 


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.


 


     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


 


 


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A ...;)

 ... no es que no sigamos vivos, es que los perros no suben hasta donde orea, no sé qué les ocurre que no soportan la altitud, debe ser cosa de los gritos que exhalan al bajar sus gigantes brazos, atontan a cualquiera. Aunque a decir verdad, mi fiel escudero ya estaba tonto mientras subíamos en la moto, no dejaba de refugiarse en su sidecar, no aceptaba, cuando nos pararon los centuriones de las calzadas, que una bacía de oro pasase por casco, homologado o no. Allá él y sus entenderes.


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Domingos de invierno

 Hoy se trataba de que fuese un día distinto, el cuerpo le pedía agitación; el frío es lo que tiene, tras unos momentos de espasmo los músculos quieren movimiento para calentar el cuerpo. Así que tomó de las bajeras del armario la mochila que no había vuelto a usar desde sus pasadas vacaciones en Macondo, se enfundó la vieja chupa de cuero que había comprado en aquel viejo mercado de Comala y puso rumbo a la sierra, a lo más alto, potencia a su moto ACME no le faltaba. Una vez allí disfrutó como un loco en el parque eólico.


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The show must go on por Cuca Roseta

Espacios vacíos

¿Para qué vivimos?

Lugares abandonados,

supongo que conocemos la jugada,

sin parar... ¿sabe alguien qué estamos buscando?

Otro héroe, otro crimen sin motivo,

tras el telón, en la pantomima,

no cuelgue... ¿alguien quiere sujetar esto?

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

por dentro mi corazón se rompe,

mi maquillaje quizás se esté desconchando,

pero mi sonrisa todavía permanece.

Sea lo que sea que ocurra,

dejaré todo a la suerte,

otro desamor,

otro romance fallido,

sin parar... ¿sabe alguien para qué vivimos?

Supongo que estoy aprendiendo,

ahora debo de ser más amable,

pronto daré la vuelta a la esquina,

fuera está amaneciendo,

pero dentro en la oscuridad,

anhelo ser libre.

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

por dentro mi corazón se rompe,

mi maquillaje quizás se esté desconchando,

pero mi sonrisa todavía permanece.

Mi alma está pintada como las alas de las mariposas,

los cuentos de hadas del ayer crecerán pero nunca morirán,

puedo volar, amigos míos.

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

lo haré frente con una sonrisa,

nunca me daré por vencido,

oh, con el espectáculo.

Oh, estaré el primero del cartel, exageraré,

tengo que encontrar la voluntad para continuar

-continuar con el show- el espectáculo,

el espectáculo debe continuar.

Queen - El espectáculo debe continuar


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Los días felices

 …en un viaje que hice hace mucho tiempo un anciano aseguró, mientras miraba una bola de cristal llena de burbujas, que la historia completa de un hombre cabía en un solo día. Y que si el ser humano quiere saber cómo es su vida, solamente tiene que observar su día de cumpleaños cada cinco años desde la mañana hasta la noche: en qué cama se despierta, qué hace durante la jornada, con quién se relaciona, de qué van sus conversaciones, qué personas están alrededor de su tarta, qué regalos recibe y en qué circunstancias vuelve a cerrar los ojos para dormir. Porque cada cinco años, dijo aquel sabio, todo el mundo cambia, y cuando uno se quiere dar cuenta, es otro.



 También trabaja con la idea del amor platónico. Y decir platónico no significa inalcanzable, uno que jamás se va a conseguir. Se refiere a esos amores que quedan interrumpidos, que son difíciles, que no se hacen sólidos porque no era el momento, porque uno no se atrevió, porque era un amor de verano y se acabó el verano. Esos amores se quedan en el imaginario de uno, por eso son platónicos. Son como una isla en la que refugiarse cada vez que uno flaquea sentimentalmente.


Si añadimos el impuesto sentimental que discurre durante toda la novela de la vida, ese que hay que pagar si alguien desea mantener una relación estable en el tiempo. Esas cesiones, esa longitud de mecha cada vez más larga que uno debe tener, esas renuncias a lo verdaderamente privado y ese estar dispuesto a ser transparente para otra persona, lo que realmente queda en ese pequeño espacio viene a ser lo que da título al último de Mara Torres....Los días felices.


A nivel de estructura narrativa decir que la autora trabaja básicamente con tres personajes, dos chicos y una chica. El más débil  resulta ser finalmente quien más peso tiene en el texto pese a lo complicado que resulta situar la voz del narrador (en tercera persona) cerca del lector para que pareciese que el propio chico es quien te lo cuenta. En cuanto al espacio temporal, al describir el día de sus periódicos cumpleaños, lo tiene bien situado y no parece muy complicado perderse, ni a la hora de escribir ni en el momento de leerlo.


 



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Peor que el olvido fue volverte a ver

 Siempre me ocurre por estas fechas, y es que no sé lo que los cementerios tienen que inspiran ( o despiertan) en mi recuerdos de tiempos pasados.


Es la segunda vez que me ocurre, la primera ya queda muy lejos, en ese binomio perfecto que forman el tiempo y la distancia. Aunque tardé en asimilarlo y ... lo que fue más duro, entenderlo; reconozco que llegué incluso a desarrollar una teoría psicológica del porqué aquello acabó como pasó. No me quedó mal.

La segunda fue, como no, en un cementerio y la verdad..... no me lo esperaba. Volví a cometer uno a uno los mismos errores, como si no hubiese aprendido nada de tanta "teoría psicológica desarrollada". Lo más curioso es que en aquel preciso instante era perfectamente consciente de estar cometiendo el mismo error y sólo ahora me doy cuenta que peor que el olvido fue volverte a ver.    

 

 

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