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Frank Hillhead

Poesía


Cuando den las doce




Cuando den las 12 todo habrá acabado y nuestros ojos dorados serán desmantelados y tu voz se habrá de quebrar incrédula y te miraré enternecido y diré te lo advertí, te lo dije no pudo de ser yo no te miento fuimos sólo un momento un aguja de reloj dibujando un tiempo en el que sentirse eterno


Ahora el abrazo es ya difícil la niebla nos diluye los miembros somos agua dulce lavándonos los cuerpos


A las doce menos cinco persiguiendo tu piel me pierdo, me pierdo...


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Revolución sería




Revolución sería una procesión de hormigas subiendo tu espalda cargadas de azúcar


Una enigmática procesión en pos de un norte que podría terminar abrupto en tus hombros como acaba mi beso lascivo en tus pezones perdido entre campos magnéticos opuestos


Hacia ti nunca hay camino sólo intuición fruición sed avariciosa aventura de un limón aproximándose a una boca treinta y siete grados entre labios que se tocan


Oigo los carros de los dioses circulando por el cielo y comprendo que es su estela lo que siguen las hormigas Sumerjo mi amor en ti y vuelve empapado de estrellas


Atónito, cierro los ojos y me duermo pensando en lo que hacer con ellas


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Das Wandern




Un río de plata que seguí hasta el mar Un río de manos que se alzan que agarré para llegar Una luna llena y grande que iluminó cada paso del viaje El eterno rumor de los árboles en el camino El eterno rubor de cada pensamiento en ti Y el sol siempre el sol


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Hay un sueño




Hay un sueño que te sueña:


Rodeo con un dedo enamorado tu barbilla.


Con precisión infinita y un incesante temblor de estrella, me entretengo siempre en algún punto.


Sé que no hay amor mayor que el de la piel sobre la piel, roce de vidas urgiéndose, juegos de agua que forman las palabras que te nombran.


En un lento acercamiento, en el que todo el tiempo se divide y se divide hasta lo ínfimo, ahí te hallo, ahí te encuentras.


Cuando nada queda, resplandeces.


 


Hay un sueño que te extraña:


Campos fosforescentes y pájaros que mueven sus picos en un canto mudo.


En el fragor de la tormenta, los árboles refulgen en violeta y la vida se ausenta.


El aire carga una humedad antigua repleta de un vacío viejo.


Hay un cuerpo eviscerado transitando el camino buscando un corazón al que aferrarse.


 


Y hay un sueño que te nombra, pero no consigo recordarlo.


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