¿Te interesan las cosas bizarras? ¿Eres una especie de artista discriminado por decisión propia? ¿Escribes cuentos raros? ¿Haces dibujos feos? ¿Quieres publicar tu trabajo? [¿Quieres dominar el mundo?]
* Ser un ente nacido en tercer planeta, o vivir en el, desde hace 5478 dias como mínimo, preferentemente en el valle central del ombligo de la luna.
* Escribir o dibujar desde hace 720 días como mínimo.
* Escribir CiFi / Fantasía / Terror / Policiaco y sus subgéneros.
* Ser comprometido y tener disposición de sangrarse los dedos constantemente y ser sometido a flagelaciones y torturas.
* Enviar algo de tu trabajo, artículos / cuentos (tantos como desees), en archivos separados en Word, letra Arial 12 a doble espacio, adjuntos en un correo con los siguientes datos: nombre completo, pseudónimo y teléfono, a trepanador.spp@hotmail.com (en caso de dibujos, enviar en formato .jpg)
* Los padres de la SPP, Glinwen y Boulbus Ocularis, analizarán las cochinadas enviadas, se las darán a los perros y las escupirán, y si sobreviven, se te enviara un correo con los siguientes pasos a seguir para participar de lleno en El Trepanador y ser oficialmente un pie peludo [y dominar el mundo]
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* Enviar algo de tu trabajo, artículos / cuentos (tantos como desees), en archivos separados en Word, letra Arial 12 a doble espacio, adjuntos en un correo con los siguientes datos: nombre completo, pseudónimo y teléfono, a trepanador.spp@hotmail.com (en caso de dibujos, enviar en formato .jpg)
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Melodía en stacato cantada por la sangre de un cadáver.
Su muerte era absurda; sin embargo, aquél cantante había muerto como muchos debieran morir: haciendo lo que mejor sabía y gustaba hacer.
Su vida entera la había dedicado por completo a la música, y estaba en la cumbre de su carrera cuando murió horas antes de dar un concierto a capella.
Se encerró en el teatro para ensayar ordenando no ser molestado antes de abrirse el telón. Ahí, en el escenario y tras la cortina, cantó como nunca antes lo había hecho. Cantó con toda el alma para la vida que poco a poco se le esfumaba.
Cuando llegó la hora del concierto, entre un coro de aplausos de todos los concurrentes, se alzó el telón para mostrar un impactante espectáculo: el cadáver del cantante parado a mitad del escenario, las luces de los reflectores sobre su pálida piel, su ojo derecho recargado sobre el micrófono y so boca productora de hermosas melodías escurriendo sangre que caía al piso.
Y el sonido de las gotas al caer era el de una melodía en stacato.
Soñando que soñaba, despertó de pronto del primer sueño y se encontró frente a un ser que en el rostro tenía mil ojos y no miraba a ningún lado y le saludaba con un brazo morado y deshuesado que se movía cual hilo al viento.
El raro ser se deslizaba hacia la puerta para abrirla y al salir caía a la nada. Soñando estar soñando despierto, se dispuso seguirle y al abrir la puerta se encontraba en un cuarto blanco con una única puerta que conducía a otro cuarto con una única puerta que a su vez conducía a un cuarto con una única puerta y así sucesivamente hasta salir a un lugar en no sé donde sumergido en el agua y lleno de vegetación color naranja.
Tomó de un árbol una fruta morada de suculenta apariencia y se la llevó a la boca descubriendo que sabía a chocolate amargo.
El agua comenzó entonces a concentrarse en el centro formando un remolino que se lo chupó todo como se lleva el agua el desagüe y se encontró de pronto viajando en una tubería que al terminarse lo lanzó al aire y comenzó a caer hacía la tierra a gran velocidad sin alcanzarla nunca, hasta que un pájaro gigante y amarillo se atravesó en su interminable caída y quedó aplastado en su plumaje como los insectos en el vidrio del parabrisas.
Asustado, despertó de su pesadilla y se halló soñando todavía que soñaba que soñaba y no se despertaba nunca.
"Estaba dormido, bien dormido, acurrucado entre los demás. Recuerdo que me habían cambiado por chocolates para una novia y ahora estaba soñando en esa caja.
La verdad no recuerdo que soñaba, pero lo hacía plácidamente. Por que era mejor dormir ahí que en el bolsillo de alguien que va y viene por todos lados.
Pero me despertaron, y lo hicieron bruscamente, cuando abrieron la caja y nos metieron a todos en una bolsa negra. Todos se estaban quejando.
Nuestro secuestrador se fue corriendo (lo sé por el movimiento de la bolsa), y después nos aventó contra algo sólido y blando que al parecer era el asiento de un automóvil. Sí, estoy seguro de que era un automóvil, por que oí el sonido del motor al encenderse.
El secuestrador manejaba a gran velocidad, como salvaje? mas bien como microbusero (por que yo ya he viajado en microbús).
Era horrible estar ahí, todos apretujados en una bolsa y todos se quejaban y gritaban.
Entonces, se puso peor por que a lo lejos se oía la sirena de una patrulla. Yo también he viajado en una patrulla, cuando un hombre me dio al policía a cambio de que no le cobrara una multa, y es que en ésta cuidad hay mucha corrupción, pero ese no es el punto.
Decía que cuando se acercaba la sirena de la patrulla comenzaron a escucharse puros balazos, y la verdad a mi me dio mucho miedo. He vivido muchas cosas en ésta ciudad, pero nunca me habían secuestrado ni había estado en una balacera.
Un amigo me platicó de ese y me dijo que era horrible vivirlo. Y tenía razón. Todos mis compañeros estaban en pánico y no paraban de gritar.
Entonces, después de otro balazo, nuestro secuestrador se cayó sobre nosotros y el auto se estrelló contra algo.
Fue entonces cuando ocurrió lo más horrible, por que el tipo ese empezó a sangrar y su sangre entró por un pequeño hoyo que tenía la bolsa y se fue escurriendo entre nosotros y me alcanzó.
¡Estaba manchado de sangre humana! y no podría trabajar más con una mancha como esa.
Yo, que tan calmado había estado, comencé a gritar con terror y desesperación."
? ¿Y luego que paso?
? Me desperté.
Mi vocación es escribir,
no importa si son cuentos,
novelas, relatos o simples versos,
lo que importa es que lo escribo.
?¿Y por qué escribes?? Me preguntan,
porque lo necesita el alma,
porque en las palabras ella se libera,
entre prosas y versos ella vuela.
Para decirle al mundo que soy alguien,
para en las palabras imprimir el alma,
para dejarle a la Historia mi recuerdo,
por mi inmortalidad es que yo escribo.
Escribo estupideces y genialidades,
para mí y para los que lo necesitan,
para de este mundo mediocre liberar el espíritu,
por ésto es que yo escribo.
En una silenciosa noche de otoño,
Un joven delgado y de altiva mirada
Despreocupado caminaba por la ciudad,
Hasta que oyó tras de sí
Unos pasos que seguían su caminar.
Volteó la cabeza a mirar a quien le perseguía,
Más ni miró ni oyó a nadie,
Sino solo al viento susurrar.
?Seguro imagino cosas?
Se dijo el joven y su camino prosiguió.
Más aún seguía oyendo los pasos que le seguían
Y volteaba de vez en cuando sin nada percibir.
Temiendo que alguno procuraba hacerle daño
Desvió su camino y penetró en un parque
Solo por las lámparas y la luna iluminado,
Donde solo se oía al viento susurrar.
Dejaron de oírse los misteriosos pasos,
Y el joven continuó mas tranquilo su caminar,
Cuando de pronto una mujer de cutis muy blanco,
Por un negro manto cubierta,
Frente a él se apareció.
?Dime ¿quien eres y por qué me has seguido??
Dijo el joven admirado de su hermosa palidez.
Pero la Blanca Dama guardó silencio,
Y en aquél momento no se oyó nada,
Solamente al viento susurrar.
El joven, asustado, su pregunta entonces repitió
?¿Dime quien eres y por qué me has seguido??
?Puchos nombres tengo, pero tu pueblo
Me ha dado uno en particular?
Dijo la Blanca Dama ?Soy Catrina,
Y vengo para tu alma llevar al Mictlán?
El joven, entendido, se quedó perplejo
Y por un momento calló,
En el que tan solo se oía al viento susurrar.
?Aún soy yo muy joven,
Todavía no es mi tiempo?
Dijo el aturdido.
?Yo soy precisa y puntual?
Dijo la Blanca Dama
?Tu tiempo es ahora,
Ni lo fue antes,
Ni mañana lo será?
Asustado, el joven ni siquiera se movió
Cuando ella su cuerpo abrazó con fuerza
Y un frío beso en sus labios imprimió.
El joven exhaló su postrer suspiro
Y al suelo su cuerpo cayó.
Su alma quedo en los brazos de la Blanca Dama
Y ella al Mictlán se la llevó.
Así falleció el joven,
Bajo el negro manto de la noche.
Y el silencio reino en aquel instante,
Dejando tan solo al viento susurrar.
Sin importar nuestra edad, género o clase social, todos hemos oído hablar de él. Con tan sólo escuchar su nombre, nos viene a la mente la delgada figura de aquél detective privado, resolviendo algún robo o asesinato, fumando su gran pipa, acompañado siempre de su fiel ayudante, a quien repite su tan célebre frase: ?elemental, mi querido Watson?.
Pero pocos hemos tenido el honor y la dicha (y quizá el desagrado) de conocer al verdadero y original Sherlock Holmes, la obra maestra de Sir Arthur Conan Doyle, que difiere (y por mucho) con aquella imagen que de él nos imaginamos.
Comenzaremos aclarando que no es su profesión la de detective privado, si no la de consultor criminalista, y es su único representante en el mundo (algo de lo que él mismo se gloriaba) y que en ninguno de los textos del canon literario de Doyle dice su famosa frase.
Dotado de una sorprendente capacidad de deducción, le es fácil resolver cualquier problema con sólo observar un mínimo detalle; pero Doyle no lo hizo un héroe perfecto, pues es también ha sido vencido, y le dio varios defectos, haciéndole parecer más real, tanto, que muchos creen que realmente existió.
Sherlock es un hombre sumamente científico, que declara nunca haberse enamorado pero que es bastante galante con las damas si de obtener información se trata; fuma no sólo una, sino varias pipas y cigarros y además, se inyecta cocaína para ?entretener su cerebro? si no tiene un caso entre manos; es pobre, toca el violín a horas indebidas, posee una ignorancia tan apabullante como sus conocimientos y para colmo, es altanero, engreído y orgulloso, le gusta burlarse de los detectives de Scotlan Yard y se queja de lo ?lamentable? de las narraciones que Watson hace de sus aventuras.
Holmes es un personaje sumamente singular que puede ser admirable y quizá desagradable a la vez. Tanta a sido su fama, que llegó incluso a ser más conocido que el propio Doyle, quien escribió de él 4 novelas: Estudio en escarlata, El signo de los cuatro, El perro de los Basquerville y El valle del terror, y 56 relatos, todos sumamente recomendables, tales como La aventura de los seis napoleones, de Abbey Grange, de los muñecos danzantes, La liga de los pelirrojos o Escándalo en Bohemia, además de que hay un sin fin de libros ?pastiches? de otros autores.
No sólo el amante de las historias policíacas, sino cualquiera que tenga el placer de leer sus aventuras, quedará cautivado por su sorprendente habilidad de deducción y singular personalidad, por lo cual recomiendo ampliamente el canon Sherlockiano de Sir Arthur Conan Doyle.
Aiya! Soy una chica que, aunque muy joven, me encanta leer y escribir.
Vivo en méxico y soy una gran admiradora del profesor J.R.R. Tolkien y su obra. Me encanta la fantasia épica, la novela policiaca, de amor y de aventuras y tambien los cuetos.
Escribo por que soy algo filóloga y no encuentro cosa mas bella que dejar el alma impresa en las palabras.
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