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jota

los muertos desentonan


Destino Bovary: hoy, Fantasma

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De todas mis múltiples  formas


Te apasiona que sea un fantasma


Que ronde sueños y canciones


O te observe desde algún rincón.


 


Pero cuando tomo cuerpo


 ya no sabés qué hacer


Porque tu deseo es tenerme


Sin que pida nada a cambio


Y eso sólo pueden hacerlo


Los fantasmas.


 


Entonces


Debo regresar a la sombra


-donde se está mejor-


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Tan sigilosamente...

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 Todo vendrá tan sigilosamente en el viento como


un árbol en la página crece” L. M. Panero


 


Un poco asfixiadas por tanta nube rosada


están presentes todas las estrellas


el viento arrastra los ladridos


que huelen a tierra mojada.


 


La meta es desandar la memoria hasta la primera ilusión


-esa luz lejana que mira Gatsby desde el muelle-


Y dejar que se moje, se haga una con la lluvia


Se hunda


Y crezcan flores


A modo de homenaje.


 





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Cuando no estoy en mí.

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El rumor de mil voces en diversos idiomas

se apaga. 

Como se apaga todo lo que sea yo

mi nombre, mi ropa, mi historia.

No queda nada 

más que este hundirse

en un reflejo infinito.


 


 


 


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Enero 1, 05:50 horas

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 Amaneceres reales, sin soles dibujados…


 Y todas las verdades de lo que somos


-Para otros y para nosotros mismos-


En el vuelo somnoliento de un zorzal 


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Fiestas

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 Palomas de ceño fruncido


y desconfianza en los ojos


¿Dónde buscar migas de paz


si en todos los rincones  del mundo


alguien suplica piedad


y nadie responde?


 


Los hombres se preparan


para los festejos


y ellas


-ocultas en sus nidos-


no logran entender


 


 



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Reflejo

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En algún lugar aún es otoño.

Un cuervo descubre su hermosa oscuridad 

Reflejada en un charco y se asombra

Y suspira 

Y quizá termine 

profundamente 

enamorado de ella


 


 





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Flying

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De todo esto yo soy el único que parte.


...


Y me alejo de todo, porque todo


se queda para hacer la coartada:


mi zapato, su ojal, también su lodo


y hasta el doblez del codo


de mi propia camisa abotonada.


París, Octubre 1936, César Vallejo


 


 


A fuerza de remolinos


de adioses y bienvenidas


-incluso sin moverme de mi propio rincón-


las distancias marcadas en el mapa


carecen de valor


 


Sin embargo


una vez más


parto


en cuerpo y alma


hacia el sueño. 


 


 



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Flores olvidadas en los libros

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Para llegar hasta la frase del libro que buscaba tuve que demoler dos telas de arañas. Cuánto tiempo sin pasar por la letra A…


Es que la vida te deja elegir dos o tres caminos pero, generalmente, te va empujando hacia donde quiere. Y la biblioteca quedó en las sombras.  


El tiempo en porciones. Un poco lo usé  gastando las yemas de los dedos en  fa- si bemol- la  bemol- sol bemol- la bemol- sol bemol- fa. Notas de Tiersen mientras la muerte se entretenía en otros pentagramas.


Otro poco se fue diluyendo entre las “crónicas” diarias de un mundo tan brutalmente humanizado que ya no asombra. Qué otra cosa es el hambre o el asesinato o la violación sino la acción de un hombre sobre otro. Trump, Isis, 32 % de pobreza en Argentina.


 


Vuelvo a la búsqueda. Al libro.


Subrayados de un pasado arcaico. Y papelitos. Y flores.


En el interior de Compañía de Beckett un cartón que dice “Copa de leche. Bono contribución. 2002.”


En Páginas escogidas de Artaud  el recorte de una revista “A diez años de la muerte de Borges”


En El juguete rabioso de Arlt  una  pequeña tarjeta celeste y blanca y letras en negro “Ayuda a excombatientes de Malvinas”


Una rosa blanca en el libro que buscaba. La guardé, es un hecho, pero… ¿Qué significaba?  No es de alguna tumba conocida… ¿O sí?  ¿De algún amor sin tumba?


Esta maldita memoria que me traiciona y me paraliza  porque, como dicen, “el tiempo es eso que transcurre entre un recuerdo y otro”.


Mejor no sigo con estos libros tan parecidos a la caja de Pandora destinados a desatar  recuerdos  y olvidos.


Regresen al tejido, arañas.


Fa- sib- lab… 

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