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jota


Ayuno

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“(…) El ayunador continuó ayunando, como siempre había anhelado, y  lo hacía sin molestia, tal como en otro tiempo lo había anunciado; pero nadie contaba ya el tiempo que pasaba; nadie, ni siquiera el mismo ayunador, sabía qué número de días de ayuno llevaba alcanzados, y su corazón sé llenaba de melancolía.”


Un artista del hambre, Franz Kafka


 


 


 Quizá nuestra vida no sea más que esto: un cielo de utilería y un ayuno perpetuo que no le importa a nadie.   


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Pero no hay...

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 - Pero no hay puertas para salir…


- Cuando se quiere escapar basta una diminuta ventana…


 


Frio. Se siente frio el corazón. Un cúmulo de pequeñas muertes diarias. Mini adioses que quedan en la punta de los dedos. Dejar ir.


Dos estatuas  cinceladas con la vieja memoria pero frías.


Nada más triste que  la indolencia… dejar que algo se desarme entre los dedos sin un mínimo de remordimiento.


 


Cerradas las puertas del verano, busquemos las ventanas que esconde  el otoño                  entre sus hojas y a seguir… 

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Fiestas

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 Palomas de ceño fruncido


y desconfianza en los ojos


¿Dónde buscar migas de paz


si en todos los rincones  del mundo


alguien suplica piedad


y nadie responde?


 


Los hombres se preparan


para los festejos


y ellas


-ocultas en sus nidos-


no logran entender


 


 



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Flying

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De todo esto yo soy el único que parte.


...


Y me alejo de todo, porque todo


se queda para hacer la coartada:


mi zapato, su ojal, también su lodo


y hasta el doblez del codo


de mi propia camisa abotonada.


París, Octubre 1936, César Vallejo


 


 


A fuerza de remolinos


de adioses y bienvenidas


-incluso sin moverme de mi propio rincón-


las distancias marcadas en el mapa


carecen de valor


 


Sin embargo


una vez más


parto


en cuerpo y alma


hacia el sueño. 


 


 



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Ruzica si bila

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Por breves instantes no hubo nada más que una  melodía  acariciando el corazón.


 


Todos conservamos el recuerdo de una rosa.


 


 


 



Goran Brevogic, Buenos Aires, 27 de abril de 2016. 

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Paradiso

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Beatrice luce un par de Louboutines blancos. Tacones de  doce centímetros que apenas replican en las escaleras de mármol. Dante la acompaña dos escalones más abajo. Huele a orquídeas negras con notas de euros.


Paraísos fiscales. Cuando las estrellas fijas solo les importan a los pobres soñadores.


Dinero privado y dinero público: todos los billetes en los mismos canastos de la lavandería global.


Mientras tanto, en el infierno terrestre, te cobran impuestos con el hambre de tu madre, el dengue de tu amigo, un misil en el hospital público. Pagas los impuestos comprando pan y leche o tratando de rescatar el cadáver de un niño ahogado en la playa.  


El efecto mariposa es este polvillo de miseria cada vez menos selectiva que cae sobre nuestras cabezas mientras los intocables suben a sus helicópteros en la cima del  Burj Al-Arab.


¿Cuántos “papers” más soportaremos los infernícolas, mansamente?  


 


#Everywherepapers 

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Caracolas: el último capítulo

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[…]Es como en la vida, todo el mundo lo dice: el que habla, el que cuenta su pena, se libera. Y el tipo mudo, el tipo taciturno, es el que se destruye, el que se derrumba o comete un crimen tal vez. Pero hablar te libera. Escribir es lo mismo. Son cosas muy evidentes, pero yo las he experimentado. Conque digo a todo el mundo: publique su manuscrito, qué más da, en último caso le sentará bien y todas las obsesiones de que habla tendrán menos importancia para usted[...]


                                                                                                                                                             E.M.Cioran


 


  Mi deuda con Cioran será eterna. Lo sé.


  Entre mis escritos inconclusos quedaban dos historias importantes. Los muertos desentonan, novela abandonada en el 2009, año en el que se  suicidó mi maestro y  Arc du ciel: biografía de una inexistencia, una nouvelle biográfica y completamente inverosímil  según el canon. Y sin embargo, tan real.  


   De la Segunda Parte de la Biografía  dejo una parte del capítulo final.   


 


                                          CAPITULO IV


                                             Caracolas


                                                    “Cuando algo termina, termina”


 


                                                          1


 Juliete no pudo encontrarse cara a cara con  la mujer rubia que la buscaba en la recepción del hotel. Regresó a  Buenos Aires sabiendo que ella tenía la clave.


Puede decirse que la almiranta la  entretuvo alejada de su mundo, disfrazando la realidad.   ¿Acaso, de haberse visto frente a frente,  le hubiese dado pruebas de la existencia de Alex o bandini?


  “desenrutar” al Sr. J.


  Juliete aceptó y leyó cada una de las frases que la almiranta envió a través del chat. Alex vivía en algún lugar… y  casualmente, había desaparecido del “mundo” el último verano.


  Las brutales coincidencias eran  solo un intercambio entre tres. El Sr. J vivía al margen de toda esta historia, repartiendo su vida entre la comunidad, su trabajo y su barco.


 Algo así: el Sr. J. escuchaba La Mer, y le transmitía su emoción a la almiranta. La almiranta la compartía con Alex/bandini y él, en su rostro de river se la enviaba a la “amada” de turno.   Lo mismo con los rizos o los vientos sobre el mar.


  “Ordenar los datos aleatorios”, exigía la almiranta.


                                                           2


     Ella sabía que Juliete no mentía y que no había un interés económico de por medio.  Y  Juliete confirmaba que había llegado a la puerta de la verdad. No había más juego. El ajedrez que tanto apasionaba a river y al Sr. J y, por qué no, a alex/bandini, se había convertido en un tablero fantasma. Un cementerio de antiguos actores desangelados, siluetas miserables de otros tiempos, incapaces de volar ni con alas prestadas.


  Alguna conversación más.


   Desenrutado el Sr. J. muchas situaciones eran solo atribuibles a la pura magia. Un abracadabra milenario. Un truco; Pero la almiranta seguía insistiendo en la capacidad de alex/bandini  para vivir la vida del Sr. J.


No quedaba ninguna opción: cerrar el “dialogo” era cerrar una historia dolorosa de infinitos matices y crueles  certezas. Bellos albatros convertidos en tristes curvos desplumados.


Juliete Escribió:


 “Estuve pensando sobre lo dicho en nuestra última conversación.  Lamentablemente descubro que nunca signifiqué nada para el creador de r.  En ningún sentido. Una más… un rato más… (Y se me siguen cayendo las lágrimas… pero ya pasará). Te contaba que tengo cientos de líneas escritas  dedicadas a él. Cuando dejó de escribirme con esa “distancia incierta” seguí enviándole pequeños mails para que supiera que estaba allí, esperándolo. A fines del 2010 descubrí ese blog. de En memoria… Yo sentí esa muerte. Lloré esa muerte y padecí la incertidumbre de  no saber qué le había pasado. Di por clausurada la habitación  para almacenar cerezas (que era de ambos) y comencé a escribir diálogos para una despedida. El último texto es del 2012… Tiene una canción de Vinicius de Moraes ( Sem Voce, yo sí soy melómana) y un breve texto en el cual, tras descubrir varias mentiras,  aún creía que me había querido un poco. Pensaba en las personas y los personajes… Creía que había una persona llamada Heribert Costa… y creí que  r. (o rvr como solía llamarlo yo) era uno de los personajes más adorables del mundo. Una fuente maravillosa de palabras. Quizá te parezca que ofrecí poco. Las palabras son mi mayor tesoro. Ese era el pacto. Eso cumplí. Me dijiste que el creador de river no  navega el mediterráneo  ni pasea pequeñas mascotas; ojalá haya sido solo una actuación y eso no le importe porque me apenaría… Me dijiste que el creador de r. no está enfermo… Habiendo sufrido tanta enfermedad y tanto dolor por estas tierras, eso me alegra.


Quizá uno muera sin saber lo que ha significado para otros.


Quizá a los otros no les importe saber lo que sentimos por ellos.


 De todos modos, sé que el creador de r. siempre supo dónde encontrarme y no lo hizo… Ahora tengo bien en claro que no he significado nada. Encontralo…


Encontralo y decile, por favor, que mi amor era verdadero aunque solo estuviese sustentado por palabras; palabras entre las que se encuentra MAÑANA la palabra de Jack… Y él sabe que mañana significa Cielo.”


    .................                                                


                                                      


  Lástima que la almiranta no le haya obsequiado la tobillera de caracolas que lucía en su pierna derecha ese verano en Menorca y que, quizá, aún conserve como  recuerdo;  tobillera que sí le había ofrecido  arc_du_ciel a través de una fotografía con un imponente faro de fondo.    Sería todo un símbolo arrojarla al mar. Algo así como poner una rosa sobre la tumba de river costa, aunque nunca sepamos quién fue el verdadero muerto.





 


 


 


P.D: En breve el otoño por aquí. Y las dos historias terminadas. “Liberada” diría el filósofo.


Gracias. A tu salud, Federico. 


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Miguel

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“Yo quisiera interrumpir todas las comunicaciones telefónicas


para ver si encuentro una palabra, una sola palabra para mí


y abrir toda la correspondencia del mundo por ver si alguien


una sola persona tiene un recuerdo, un solo recuerdo para mí.”


 


Escrito sobre una mesa de Montparnasse, Raúl González Tuñón


 


 


 


Deseo que comparto con don Raul…


 


Ayer y hoy, en mi pensamiento, el último whisky bebido en soledad por  Miguel Ángel Sosa Higuera.


 


Brindemos, Irishrover, por tu memoria.

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