Vendredi. Ensayo un saludo políglota que combine con el color de tus ojos.
(Esta vez va en botella de ron. Quizá la próxima carta viaje en una de caña Legui: no quiero recibir miradas de reojo ni ser tildada como traidora a la patria).
Creo que el invierno se dispone a abandonar estas tierras. ¿Embotellar la niebla del riachuelo? No. Ni lo sueñes, camarada. Sé de alguien que lo intentó… La niebla se le metió por los poros hasta llegarle al alma. Y ya sabemos lo que les pasa a las almas aniebladas.
La semana pasada visité a los patafísicos de Florida y Diagonal Norte. Todos Sátrapas de primerísima línea que me confirmaron lo que siempre hemos sospechado:
Estuvimos muy cerca (se nota en las arrugas de tus costas y las mías) hasta que el llanto de los tiranosaurios abrió esta brecha acuosa que llaman océano.
¿Habrá sido dios (mostrando signos humanos) el que provocó estos tajos en la cara de la tierra?
Uf. Si de dioses hablamos, el Raise Borer Strata 950 recibe, a diario, cientos de súplicas. A setecientos metros de la libertad, ellos, los treinta y tres que juntaban (cuando la montaña aún no se había quejado) pedacitos de plata y cobre para la fondeu de la reina, esperan.
Busco en mi memoria algún pasaje, más o menos creíble, del por qué todos separados.
“Ateo, gracias a Dios” dijo el hijo del ferretero mientras acariciaba el ojito de Simone Mareuil.
“Soy la voz que clama en el desierto” dijo la cabeza de Juan.
Y más. Convertido en precursor de dios (rojo Kandinsky en su cresta al viento), al gallo del coronel, le tiembla el buche vacío al escuchar la palabra “Mierda”…
Camarada… Camarada…
Quedé de este lado, camarada. Piedras talladas, nuestras bibliotecas- lejos, la voz de Cesar diciendo “Déjala arder. Es una memoria llena de infamias”-. No hay blasones ni palacios. Fuego, sí. Fuego, hay. Y pobreza (esta es igual en todas partes)
Museo de cacharros y collares y trapos viejos y momias y polillas. Y un cuento mágico. O varios. Ovarios de la Pachamama que fueron saqueados por los dueños de los mapas. Melancolía de siku… y yo deseando ser pandereta.
Se me ocurre que, en otra vida, podríamos ser geógrafos y diseñar el mundo a nuestro antojo. Evitaríamos grandes males…
En fin. Dios dirá.
P.D: el próximo mensaje será con sombras, casi un Rembrandt a media voz.
* Lago de los cisnes en el teatro Colón. Gala de aplausos. Flores a la primer bailarina.
* Obelisco folklórico. Suenan las guitarras y los charangos y los bandoneones. Y los artistas voladores cuelgan sus sogas de las estrellas.
*Maradona y seis a cero canadiense. El vocalista de “Los Piojos” entona la canción patria mientras el pueblo pone esperanza en un juego de pelotas.
Ya su trono dignísimo abrieron
las Provincias Unidas del Sur.
Y los libres del mundo responden:
Al gran Pueblo Argentino, salud...
¡Al gran Pueblo Argentino, salud!
Y los libres del mundo responden:
Al gran Pueblo Argentino, salud...
Y los libres del mundo responden:
¡Al gran Pueblo Argentino, salud!
* Desfilan bajo la lluvia miles de representantes: comunidades indígenas, extranjeros, soldados, ex combatientes. La bandera sin fin y las manos de mis compatriotas sosteniéndola.
* El granero del mundo cien años atrás.
* ¿Un nuevo granero dentro de cien años o el camino por este declive será definitivo?
* Los fuegos de artificio no detienen el hambre de tantas y tantas bocas pero, por un ratito, el orgullo de tener una patria se convierte en pan.
* Todas las voces de estos doscientos años bordadas en una bandera celeste y blanca con las últimas palabras de Manuel Belgrano: “¡Ay, Patria mía!”
Sean eternos los laureles
que supimos conseguir,
que supimos conseguir:
coronados de gloria vivamos,
o juremos con gloria morir,
o juremos con gloria morir,
o juremos con gloria morir.
P.D: cuarenta millones de corazones y este que escribe.
Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas y no poder olvidarlas?
Fabián Polo Polosecki.
(1964-1996)
"Creo que jamás será superado el feroz servilismo y la inexorable crueldad de los hombres de este siglo. Creo que a nosotros nos ha tocado la horrible misión de asistir al crepúsculo de la piedad, y que no nos queda otro remedio que escribir deshechos de pena, para no salir a tirar bombas o a instalar prostíbulos". Roberto ARLT
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"Don't ever tell anybody anything. If you do, you start missing everybody" JD Salinger
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" En otras formas de arte la ayuda es de alguna manera posible: en literatura, el autor está siempre solo como un corredor de fondo. Y de esa soledad debe sacarlo todo: música del cielo y ruidos de tripas. También alguna forma de belleza y LA PEREGRINA ILUSIÓN DE QUE UN DÍA ALGUIEN DECIDA ABRIR SU LIBRO PARA VER SI VALE LA PENA ROBARLE HORAS AL SUEÑO CON ALGO TAN ABSURDO Y PRETENCIOSO COMO UNA PÁGINA LLENA DE PALABRAS?
Osvaldo Soriano "Después del final" de PIRATAS, DINOSAURIOS Y FANTASMAS
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"La ley de la tristeza es como la ley de la gravedad: sólo la rompen los picaflores."
Gabriel Bañez
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"ES MEJOR QUEMARSE QUE APAGARSE LENTAMENTE" K.Cobain
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Contemplé las flores: una de ellas ha caído:
otra acaba de abrirse: ni una ni otra estaba
triste o alegre.
Súbitamente comprendí que todas las cosas sólo
van y vienen
incluido cualquier sentimiento de tristeza: también
se irá:
triste hoy alegre mañana: sobrio hoy borracho mañana
¿por qué inquietarse
tanto?
Todos en el mundo tienen defectos lo mismo que yo.
¿Por qué deprimirse? Es sólo un sentimiento que
viene y va.
Todo viene y va.
Ya que todo viene y va: ¿por qué estar triste?
¿o alegre?
Enfermo hoy sano mañana. Pero tan triste sigo
siendo el mismo.
Todo viniendo y yendo?
De cualquier modo todos terminaremos en el cielo,
juntos en esa dorada gloria eterna que he visto.
Sept,16,1961 Poema, Jack Kerouac
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Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
La carencia, Alejandra Pizarnik
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Me envolverán en vendas, almacenarán mi corazón
bajo mis pies, bien envuelto.
Me Conoceré a mí misma. Seré noche
y el relucir de tantas cosas será más dulce que el rostro de Ishtar.
Se han interesado por él
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