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** EL TRAPECIO DE MARION **

Me balanceo y, si es preciso, doy una voltereta y salto. Siempre sin red


Tejiendo tules


Tejiendo tules


con las hebras


del corazón asido


a los instantes felices,


del latido único


que brota en la memoria,


del llanto invisible


senda del río seco,


del futuro como huella


balcones y azoteas,


de los besos entregados


que perdieron los paréntesis


en cada peldaño de amor.


Tejiendo tules


con las promesas


a las que no alcanzó el tiempo


descosiendo sentimientos,


rompiendo versos,


temblando recuerdos,


imprevisto paisaje


en el laberinto húmedo,


crepitar de agua


en el volcán extinguido.


 


Tejiendo tules.


Entrelazando dedos.


Besando con las manos.


 


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Sola


Abrazada por un blues


empapada por el frío


descalza entre las ruinas


viendo alejarse al universo


(deseando


que el dolor no te contagie)


los besos ya secos


invisibles los latidos


temblando


al llegar


a los confines del mundo.


 


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Si supiese escribir ficciones...


Ophelia, por J. W. Waterhouse


Si supiese escribir ficciones reinventaría pasajes de nuestra historia.


Si supiese escribir ficciones apenas cambiaría lo sucedido pero me regalaría las claves para comprender tus enigmas. Dejaría a un lado los interrogantes que hoy empañan la memoria y pondría en tu voz las respuestas a tus silencios. Todo lo que me duele se redimiría con tus argumentos (experto inventor de fábulas), y ningún beso del pasado podría sentirlo como la daga inicial de una mentira. Fortaleceríamos el significado de nuestros mitos para que nunca cayesen, y no temería repetir palabras que cada vez que pronuncio me saben inevitablemente a ti. El horizonte sería siempre un arcoiris de futuro y no la puerta por la que volver atrás recordando el enfrentamiento permanente entre tú y tu mismo.


Si supiese escribir ficciones tu nombre sería transparente allí donde lo escondes. Te daría de nuevo el orgullo con el que te gustaba exhibirte y en tu presencia encontraría la placidez de los recuerdos y el apoyo del amigo infinito. Las cicatrices del pasado serían dibujos en la arena que la marea borraría y ninguna lágrima quemaría mis ojos por no ser de sal rosa. Jugaría con las cenizas que tus huellas tatuaron en mi piel esparciéndolas entre las caracolas que siguen trayendo tu eco y pasearía por el desierto con la serenidad de los rituales cumplidos.


Si supiese escribir ficciones comprenderías el significado de cada canción envuelta en celofanes de colores y en mi colección de sellos se sucederían imágenes de arándanos en idiomas desconocidos. Las interferencias serían sólo un ruido de fondo y no una excusa absurda, disfraz de cobardías, y las romerías seguirían evitando los naufragios entre trajes de sirena gitana y galones de mar.


Si supiese escribir ficciones convertiría el te quiero que dejé en tu costado en una promesa de amistad a la que no temieses, y variaría cada año la cifra de nuestra estela para que el futuro fuese siempre presente.


Si supiese escribir ficciones...


"Auberge dans ma disette,

Lumière dans ma nuit,

Guide-moi sur le droit chemin."


Charles Baudelaire


 


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Las fronteras de mi tiempo


Dame la mano


guía en mis labios el recuerdo


de la primera sonrisa,


confía tus sueños


al agua de mi lluvia


y cobíjate en el iris


del arlequín sin lágrimas.


Rompe esta nube


de rayos contenidos


con caricias en mi espalda


y erízame las noches


desde tu boca húmeda,


desde el habla de tu alma.


Dibuja admiraciones


con destellos en mi piel,


regalándome sus puntos


en poemas de cristal


sin colores de derrotas.


Y pídeme que nuestras alas,


vestidas de estrellas y nubes,


bailen tangos de gemidos


mientras olvidamos la oscuridad


de los fantasmas de mis dudas.


 


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Me duele la medianoche...


Como una ninfa que ronronea frente a un rostro hueco en un cirio encendido. Como un sacrificio consumado que atraviesa el anillo de mi cuello. Como una antorcha que tiñe de nieve los muros de esta oscuridad. Como un espejo por el que esparcir la espuma de una ola. Como un recuerdo magenta ahogándose entre las páginas de un libro. Como las estelas de un camino en el que los versos se pierden. Como pigmentos de arcilla en los dedos que no alcanzan las mariposas. Como agujas de lágrimas que no redimen el reposo del animal herido. Como un rito anudado a la desolación y la penumbra que espera el resplandor ámbar de la solemnidad. Como una red de pesca rota en la que el brindis se produce bajo el agua...


"Yo nací al margen del tiempo..."


Anna Ajmátova


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Collage: París contigo, París sin mí


Rayuelas en globos,


nudos en las aceras,


silencio de vientos,


trapecios de nube,


caminando altares


en las calles de piedra.


Je t’aime mon frére


orgullo de suspiros


recogiéndome las venas.


Cegada desde el Neuf,


violín para tus cuerdas,


suicidios grises,


retornos,


acuarelas,


sirenitas en las luces,


escalera de tu cuerpo


amor, amour, mon amour,


tu rosa azul del Sena.


Rotos los versos


caen las estrellas,


tropiezo con mis pactos


acaricio tu luna,


cerillas prendidas,


desgarros,


cadenas.


Pesa tu tiempo


en mi reloj de arena.


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Incertezas de mí misma


"Había que escribir sin para qué, sin para quién."


Alejandra Pizarnik


Como un sudario


(vacío)


del que incluso la muerte escapa,


pentagrama sin líneas


para la música del silencio.


Abismos de oleajes


piel curtida, piel quemada,


deshaciendo detalles finitos:


dibujos en el hielo,


corazones que lloran


sequías de lágrimas.


Los instantes de lo ajeno


golpean


(mudos)


mi puerta;


los puntos suspendidos:


preguntas sin respuesta,


llaves para abrir


los paréntesis del alma.


Temor por estar rota,


nostalgia de estrellas,


besos invisibles.


Tentación de desdicha,


camino de abandonos,


retales de sonrisas.


 


Incertezas


de mí misma.


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¿Balance de fin de año?

"El único balance... es balanceo, es trapecio, es vida..."


Gracias Jota


 


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