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ROSA VITA

Si tuviese tiempo de pensar en ti. . . Posiblemente te despreciaría.


CEMENTERIO INCA









la quiero o no la quiero. arrancando pétalos de las flores marchitas de un mausoleo estilo romántico gastado. le pregunto al tiempo si me ODIA y yo mismo me contesto. que se mueran todas las putas y que bailen los raperos. con o sin luna. tapados o desnudos con frío o jodiendo a la musas de otros torpes idiotas que creen poseer un don. me cago en cada una de sus letras hablando de cualquier tema tristón de moda. de cualquiera pareja que se rompe o de criticar vender anfetas en casetas de feria.


si hay llanto hoy será de tu coño tristón que no se seca ni al sol. de mis dedos penetrando o pinchándonos clorotilo sabor caramelo melocotón.


la quiero o no la quiero. fumando pensando que hacer o no hacer si verla o no verla. fumando la mierda caducada de cualquier camello con su bunker en oferta. se puede? y siempre se puede y me dice entra. entro. dos cogollos de la mierda más fresca. y a las dos ya ni me acuerdo de las cuentas. la quiero. seguro que la quiero. maldita hierba que adorna las tumbas de este gran cementerio inca. CEMENTERIO INCA.


 


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CUANDO PASA LA VIDA









fumados en el salón jugaban al póker. y se jugaban cigarros liados. como presos de la desdicha con humo de maría. por la ventana el humo salía volando. volando. la banda sonora del resto de nuestros días. vente vente amor a la rosavita. y llorando amargos desconsuelos. somos los perdidos de esta era y nos sobran piedras.


viendo pasar el tiempo. contando los granos de un desierto sin arena. buscando por buscar en la tristeza o en caladas que te matan. sacando el cuerpo del coche. sintiéndome libre. entre trigales y talleres de cerámica de la antigua capital del reino.


no vale la pena mirar. atrás. tampoco ayer fue mejor y todo tiempo anterior es lo que ya no existe. intenta evolucionar. intenta sacar pecho. aunque te lo destrocen. aparenta ser lo que no eres quien no eres y estudia. y la mar ha pasado y ahora me importa siete carajos lo que quieran una serie de mamones hipócritas. vivimos de la desdicha.


cuando pasa la vida. CUANDO PASA LA VIDA.


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NIDO DE TARÁNTULAS









puedo empezar a vomitar sangre si eso da más morbo. porque no me importa ser un asco entre tanto humo y gases. en cementerios todo será más barato. o no. somos personas viviendo como ciudadanos. y dejamos el vivir por el no parar y por la acumulación de riquezas. Con sexo virtual y pastillas que son orgasmos. debajo de las lenguas. hoy con mayúsculas porque me olvide de métodos. entre las redes de nuestro autoengaño en el tuenti enviado frascos de alma al vacio. Y hay caníbales que se sacian con vida electrónica.


no pido cuchillos pero si esperanza para vivir nuestra vida. o para soñar con ella y hacernos pajas por maría la macarena o triana. y algunos quieren vida y se acuestan temprano cada día para aprovechar entre las sabanas. otra calada. en el precipicio los hielos caen más despacio mientras caemos.


no cambiaria un segundo de esta por vida por ser un cualquiera. y aparentar y ser carroña para buitres a los que se la chupan. he visto a gente ser nadie por rayas. por navidad y sentimiento alegre volando. hasta que las lagrimas son auténticas. y nada se olvida. entre condones vencidos por el sida que es veneno televisivo en cada acera. podemos estar tan apenados viviendo en un nido de tarántulas. NIDO DE TARÁNTULAS


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UNAS PALMADITAS









fue por su negro coño. porque coños negros no había follado y en el coche de mi madre le daba por el culo. y sonreía con su sonrisa blanca solo brillaba su boca en la oscuridad. en un momento mientras follaba pensé cuanto me costaría el completo que incluía mamada y beso de buenas noches en la punta de mi carajo.


seguro que su chulo vigilaba por alguna esquina. y solo se escuchaba a aquella negra gritar salvaje potente. y el sudor caía por los cristales y su culo negro gritaba y el maletero se abría y al fin me corrí y le di unas palmaditas. UNAS PALMADITAS


 


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NUNCA SEREMOS









harán falta palos y piedras. fuego. el cambio será la sangre. y los culpables de la masacre gente viviendo en paz al fin. para el cambio es necesario el fuego. cuando todo sea caos todo será principio. en nuestras manos el futuro que nunca tuvimos. algún día el poder no será de nadie y será de todo el mundo.


iglesias derrumbándose y bancos sin puertas. corrupción sin alma y policía desenmascarada. ojos brillando ilusión política desaparecida y jueces decapitados en las entradas de cada pueblo mostrando que se puede hacer justicia sin que el bueno caiga arrodillado y llorando.


hace falta sangre y fuego. para volver a ser lo que nunca seremos. NUNCA SEREMOS.


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CORRIDAS SIN SEMEN

como cada día el sol no alumbra tanto como el filo del cuchillo donde nadamos desnudos. cortándonos la digestión unos la menstruación el resto jodiendo bajo velas sin llamas y hojas de tinta empapadas. consumidos como un cigarro. como otro. enganchados a esa nicotina que nos hace más personas simplemente llenando de humo los ojos de cualquier capullo.


luego está el mundo aparte. de nosotros. y nos importa tanto… y temblamos viendo haiti derrumbándose y casas en llamas. pero no podemos ver a esos pordioseros de los estancos y pasamos de puntillas insultando a esa rumana que pide a la puerta del deza. mande sms para que mi poya esté en su boca. y me correré no lo dude putos idiotas enciendan la televisión y mamen.

los peores son los que buscan ser el protagonista. con focos en sus pupilas de merienda coca y buena conducta. balas de fogueo en películas donde siempre gana el que tiene que perder. o las historietas escritas de una mujer independiente que le pone los cuernos a su marido y su hijo llora y más mierdas sosas con el simple sustento de mucha gente lamiendo ojetes. de relatos que llevan a la misma mierda independiente. de envidia o de corridas sin semen. CORRIDAS SIN SEMEN.

 

RECUPERÉ LA CONTRASEÑA, JODEROS.

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NI MAÑANA

lágrimas reprimidas que pudren mis cuencas oculares. ojos naranjas podridos mirando a un futuro que no llega o que llega y no es como quisiera y siempre son lágrimas acumuladas que explotan y dan volteretas hiriendo mis corneas. y nunca puedo ver lo que tengo cuando lo tengo porque me duelen y la sangre chorrea por mis mejillas y el tiempo que ha pasado (ese futuro inútil) me daña como sanguijuelas en las palmas de mis manos. de mis esperanzas secas.


margaritas que respondieron que me quería pero que no era posible ni siquiera tocar su mano o caminar abrazados y cuando los ojos caen aunque no duermo grito en sueños que maten si otra noche más no estoy contigo si no puedo verte y será así para siempre. aunque me quieres. ya nada importa.

herido mi orgullo si es que existe fuma sativa en el balcón, con las manos pringosas de polen. y el tabaco y otro vodka y ya ni siquiera creo que otra borrachera sirva. gotas, gotas, gotas. de gotas de lava están rebosando mis lágrimas y hoy no podré verte, ni mañana. NI MAÑANA.

 

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CON VODKA Y LIMA

 


PUM PUM. Historia de un fracaso. Tic Tac. el tiempo siempre jode la floración. el sol quema, el frío mata. mirando a la luna como si fuéramos los únicos plantados al sol o a la lluvia jodiendo nuestros pétalos lúteos. y como el humo volando, apestando al aire puro que son todos los que nos miran como si fuéramos una plaga. y son nuestras raíces que absorben vida etílica aullando a la luna. a la puta luna.

si me abandonan me busco y me acompaño a la sombra. en un prado que solo imagino entre las ruedas de un coche demasiado pequeño. entre sirenas de canciones que convierten mi vida en una jodida mierda. y paseando por la calle la maría asalta en un megan. dando marcha atrás. […] Humo en el parabrisas.

jodidos mortales hijos de la diosa Heket. nos escóndemos tras las hojas de nuestra selva. pétalos de rosa, savia marchita con vodka y lima. CON VODKA Y LIMA

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