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EL LIBRO ROJO DE RIMBAUD

RADIOGRAFÍAS DE INSTANTES


Revela(dos)


"El mundo exterior, el mundo interior, y entre ambos el abismo insalvable"


La guitarra azul, John Banville 



 


Y ver. Y entrar. Y verse.


 


Radiografía lúcida


(vaho tangente)


espejismo en limbo


y la duda frágil


(deshojándose)


en temeroso asalto.


 


Celosía y piel


refugio, tregua,


vencida el ancla


(savia opiácea)


y rumor de sal


de ensueño tácito


de verso que cabalga


(laberinto en prosa)


y entreverse sin trasluz


y adivinar(se).


 


Rendición de heridas


(sustancia, alevosía)


                y fronteras dulces


                               y batir de fugas.


 


 


Y ver. Y entrar. Y verse.


 


...funde a negro el rouge de los sin nombre...


Nivel, 2016


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¿Cómo no ahogarse a lomos de una mariposa?


 "Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones"


Roberto Bolaño



...Geometrías variables. Líneas (des)haciéndose, líquidas. El bosque de Caperucita poblándose de nuevo de amapolas en nidos de seda. La arena de los calendarios escapando de las jaulas de Alejandra. Las caracolas, ardiendo... Y una batalla (la piel y los mapas) venciendo los neones azules que asoman bajo el vestido.


 


Traslúcida.


Bella.


Silente.


El hechizo de las sirenas y el plenilúnio de sal.


 


¿Qué prende de razón el espejismo? ¿Cómo no ahogarse a lomos de una mariposa? 


 


...moldeando el hierro 


mientras soplan las mareas...


Cuento de invierno, 2016


 


 


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Caracolas


"Vaig sentir el meu temps, que ja era un altre,


com un vent a la cara"


Joan Margarit 



 


Recoger(se)


en el hueco del grafito


silenciando el vacío


(los tacones de la lluvia)


mirada en tecla negra


erizada


y las caracolas


(pacientes)  


aullando


en el abismo.


 


...oprime el orgasmo


como el corsé de Frida...


Diástole, 2015 


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Lazos


 "Cuando el ansia de expiación 


es crónica, salvaje, no eliges


tu modo de vida. No vives;


no se te permite morir."


En Averno, Louise Glück



 


Huyo de los patrimonios genéticos


de la fe forzada y anoréxica


de los vinos


que llueven en la casita del bosque


del frío


y largo


deseo en invierno.


Huyo de los lazos


cerrados


azules


cubiertos con candados de caricias


erectos


(luz de fósil)


antes que el amanecer me rompa


entre pedazos


de locura gélida.


 


Huyo. 


Y se hunden los tacones en la nieve.


 


...de la libertad


y el desierto de Sonora...


Cenizas, 2015. 


 


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Los peces en el útero


"Pon tu jardín en mi mejilla


tu jardín de cinco dedos


de otra ciudad


en mi mejilla"


Tormenta del siglo XX, John Berger 



 


No hay universo.


Rotos los puentes del desamparo el aullido de los lobos escupe cuentos de terror en el alma (muer-te-pu-ta, muer-te-vie-ja), vejez de óxido en el perrito feliz de las monedas de 1€. El colchón es un ataud frío, y el frío es ya el único síntoma de vida: oncólogos del remate final pujando en las subastas de sal (lluvias de lágrimas, temblores de cal muerta). 


Lastimitas de otoño 


pinceles para las grietas 


rabiosos sueños sin consuelo 


el acantilado a la vista 


y los peces en el útero. 


¿Quién necesita un artista aplaudiendo al destino? ¿Quién resiste la nada nula del proyecto final? 


No hay universo. Sólo ciénagas de cenizas.  



...y un gallo mudo, sueña Bolaño,

rasgando el amanecer...

 

Ritos, 2014

 

 

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La geometría del miedo.


"...Fue imposible acercarse


a la espuma de piedra,


a los cuerpos de piedra


helada."


Mundo de piedra, José Hierro.  



 


Romper la angustia para vencer a los naufragios.


Y dejar


que la lluvia inunde las jaulas de pájaros ciegos


antes


que este poema descargue las culpas naranjas


sobre nuestras huellas.


 


No hay invierno


No hay luna


No hay muelle.


 


No hay geometría en este miedo.


 


Sólo la música calcárea de los abandonados…


 


…la pena de saberse


óxido del Titanic… 


Na2O, 2014.  


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Habitaciones de madera


 "Sois libres


admirables poetas troyanos"


(*) Entre las moscas, Roberto Bolaño



 


En habitaciones de madera se ahogan


 el fango y las estatuas.


El francotirador ciego


revuelve los adioses


y la locura de un trazo


(disparado)


(fosforescente)


viaja perdido


como una luciérnaga azul que enferma


entre versos robados.


 


No hay lluvia que despida


esta memoria.


  


…ni templos ni jardines


ni poesía…(*)


Milton’s House (utopías), 2013.


  



)

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Desayunos de cenizas


"Soy el pájaro furioso de la tempestad tranquila..."


Pablo Neruda.



Recogimos los rasguños. 


Llenamos los calcetines de cicatrices azules en vana espera del genio del té. Teníamos las rodillas castigadas, los codos encogidos, las uñas negras de rascar en sueños huecos. Habíamos comido tormentas, desiertos, neones de ángel. Surcamos los dos pisos del mismo reloj de arena, y en firme batalla el viento nos expulsó de la (bendita) cárcel del conocimiento.


La locura fue destino.


El azar castigo de dioses.


La esperanza tormento y ruina.


El ayer cometa de grises.


Gladiadores del grafito las palabras fueron jaula, el deseo alas rotas, la sed sabor amargo. La rendición sin manual prendió en arrepentimiento, en porcentajes de abismos. Los espejos parían desayunos de cenizas. 


Perdimos el dolor de este mundo…


Y allí, finisterrae de adioses, recompusimos los colores…


…y esperamos un beso de nieve.


 


…sabía leer,


…y todavía era virgen…


 


Milton’s House, 2014.


 



 


 



 

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