Portal de blogs literarios, comunidad literaria, y foro literario - Libro de Arena
Conoce a libro-rojo            0 libros en su biblioteca
     0 valoraciones      308 posts en su blog      Es lector de 0 grupos

EL LIBRO ROJO DE RIMBAUD

RADIOGRAFÍAS DE INSTANTES


Caracolas


"Vaig sentir el meu temps, que ja era un altre,


com un vent a la cara"


Joan Margarit 



 


Recoger(se)


en el hueco del grafito


silenciando el vacío


(los tacones de la lluvia)


mirada en tecla negra


erizada


y las caracolas


(pacientes)  


aullando


en el abismo.


 


...oprime el orgasmo


como el corsé de Frida...


Diástole, 2015 


Denunciar

Lazos


 "Cuando el ansia de expiación 


es crónica, salvaje, no eliges


tu modo de vida. No vives;


no se te permite morir."


En Averno, Louise Glück



 


Huyo de los patrimonios genéticos


de la fe forzada y anoréxica


de los vinos


que llueven en la casita del bosque


del frío


y largo


deseo en invierno.


Huyo de los lazos


cerrados


azules


cubiertos con candados de caricias


erectos


(luz de fósil)


antes que el amanecer me rompa


entre pedazos


de locura gélida.


 


Huyo. 


Y se hunden los tacones en la nieve.


 


...de la libertad


y el desierto de Sonora...


Cenizas, 2015. 


 


Denunciar

Los peces en el útero


"Pon tu jardín en mi mejilla


tu jardín de cinco dedos


de otra ciudad


en mi mejilla"


Tormenta del siglo XX, John Berger 



 


No hay universo.


Rotos los puentes del desamparo el aullido de los lobos escupe cuentos de terror en el alma (muer-te-pu-ta, muer-te-vie-ja), vejez de óxido en el perrito feliz de las monedas de 1€. El colchón es un ataud frío, y el frío es ya el único síntoma de vida: oncólogos del remate final pujando en las subastas de sal (lluvias de lágrimas, temblores de cal muerta). 


Lastimitas de otoño 


pinceles para las grietas 


rabiosos sueños sin consuelo 


el acantilado a la vista 


y los peces en el útero. 


¿Quién necesita un artista aplaudiendo al destino? ¿Quién resiste la nada nula del proyecto final? 


No hay universo. Sólo ciénagas de cenizas.  



...y un gallo mudo, sueña Bolaño,

rasgando el amanecer...

 

Ritos, 2014

 

 

Denunciar

La geometría del miedo.


"...Fue imposible acercarse


a la espuma de piedra,


a los cuerpos de piedra


helada."


Mundo de piedra, José Hierro.  



 


Romper la angustia para vencer a los naufragios.


Y dejar


que la lluvia inunde las jaulas de pájaros ciegos


antes


que este poema descargue las culpas naranjas


sobre nuestras huellas.


 


No hay invierno


No hay luna


No hay muelle.


 


No hay geometría en este miedo.


 


Sólo la música calcárea de los abandonados…


 


…la pena de saberse


óxido del Titanic… 


Na2O, 2014.  


Denunciar

Habitaciones de madera


 "Sois libres


admirables poetas troyanos"


(*) Entre las moscas, Roberto Bolaño



 


En habitaciones de madera se ahogan


 el fango y las estatuas.


El francotirador ciego


revuelve los adioses


y la locura de un trazo


(disparado)


(fosforescente)


viaja perdido


como una luciérnaga azul que enferma


entre versos robados.


 


No hay lluvia que despida


esta memoria.


  


…ni templos ni jardines


ni poesía…(*)


Milton’s House (utopías), 2013.


  



)

Denunciar

Desayunos de cenizas


"Soy el pájaro furioso de la tempestad tranquila..."


Pablo Neruda.



Recogimos los rasguños. 


Llenamos los calcetines de cicatrices azules en vana espera del genio del té. Teníamos las rodillas castigadas, los codos encogidos, las uñas negras de rascar en sueños huecos. Habíamos comido tormentas, desiertos, neones de ángel. Surcamos los dos pisos del mismo reloj de arena, y en firme batalla el viento nos expulsó de la (bendita) cárcel del conocimiento.


La locura fue destino.


El azar castigo de dioses.


La esperanza tormento y ruina.


El ayer cometa de grises.


Gladiadores del grafito las palabras fueron jaula, el deseo alas rotas, la sed sabor amargo. La rendición sin manual prendió en arrepentimiento, en porcentajes de abismos. Los espejos parían desayunos de cenizas. 


Perdimos el dolor de este mundo…


Y allí, finisterrae de adioses, recompusimos los colores…


…y esperamos un beso de nieve.


 


…sabía leer,


…y todavía era virgen…


 


Milton’s House, 2014.


 



 


 



 

Denunciar

Rastros.


 "El drama contemporáneo estriba en que ya no podemos regresar a casa"


Wim Wenders



Perder Itaca. Maletas de cartón, harapos de lodo (angustia y polvo), zapatitos de cristal con el tacón roto (cinderellas de luto) y en el espejo una jaula: alivio de vino azul para definir(te).


¿Me acusas? ¿Me llamas? ¿Me olvidas?


Un cuadro de Hopper (detenido) y el solitario ayer aguardando un nuevo rastro.


 


…no hay regreso,


no llorar…


 


Otoño 1 (opus cit), 2013.


 


Denunciar

Reflejo en blanco


"Voy a crear lo que me ha acontecido. Sólo porque vivir no se puede narrar. Vivir no es vivible."


La pasión según G.H., Clarice Linspector 



 



Y al final


nos quedará la luz.


Porque el fundido en negro


en realidad no existe.


Porque la lluvia en la nieve


refleja en blanco.


Porque los espejos aunque duelan


escriben gotas de luna


en el vaho.


Porque la vida


no se agota en ningún fin.


 


Perdí los refugios


y sin embargo aquí estoy.


 


...y las medias de Maggie


rotas como tú...


HK, 2013. 


 

Denunciar
Artículos publicados: 308
1 -  2 -  3 -  4 -  5 - 



Portal de blogs literarios, comunidad literaria, y foro literario - Libro de Arena

General 0 libros



Ayuda | Contacto | Condiciones de Uso | Política de Privacidad



2014 © librodearena.com