Ponerse a prueba y, de nuevo, empezar con renovadas ganas el camino.
Triste noche
La parca se vistió de fiesta.
San Juan en Castelldefels rondaba la danza del fuego en la hoguera de la deconstrucción.
Sueños que no alzarán el vuelo.
Un eco en la memoria para quienes perdieron la vida en tan terrible accidente.
Lamentos que no atienden razones.
Desgarros del alma para sus parientes y amigos.
Velos negros tapan la noche.
Un primer trazo narrado
¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?
BASE ARGUMENTAL
Un niño, de unos once años, viaja solo en el metro y fantasea con una madre ficticia, fijando su atención en una de las mujeres con las que coincide en el andén.
Entra al vagón sentándose a su lado y recrea en su mente una conversación.
Eso en cada uno de los trayectos diarios.
Durante el día vive con el refuerzo de esa elucubración mental.
Cuando regresa a casa entabla diálogos propios de los que otros niños tendrían con sus propias madres.
Él tiene una madre que oculta.
Ella está en un centro de rehabilitación.
Él niega que así sea.
Si alguien le preguntara, lo negaría.
Preferiría decir que está muerta.
El dolor que tiene dentro es inmenso.
Su padre ajeno a todo esto, atiende, en lo que puede, sus necesidades.
Le pregunta sobre cómo le ha ido en la escuela y si tiene amistades.
Él elude dar respuestas reales.
Esquivo se oculta tras un libro de estudio, diciendo que ha de hacer sus deberes.
No admite la oferta de su progenitor, que quiere ayudarle.
Dice que todo lo sabe, que sólo quiere presentarlo ordenado y limpio.
Repite los ejercicios con pulcritud.
De su clase es el mejor.
Es serio. Parece un hombrecito.
Su padre tuerce el gesto y le deja hacer.
Va y viene con la presencia reconstruida (de esa mujer que la casualidad ha puesto a su lado en un andén).
Hoy tiene un hermanito trasto que le emborrona los deberes pasados a limpio, mañana es el abuelo que se adormece contemplado el rastreo de sus lápices y bolígrafos.
El abuelo se ha disculpado por ser él quien le ha recogido y traído a casa.
Nestor no se lo tiene en cuenta.
Su madre ilumina su cara con esa sonrisa que le regala.
Ha ido a verla y le ha abrazado recogiéndose en sus brazos.
La acuna como si tuviera ante sí a una niña.
Ella llora queda y siente el cálido cuerpecito de su angelito.
Por él saldrá de pozo profundo en que se encuentra enlodada.
Él enarbola su cuaderno de fin de curso y un sobre con sus magnificas calificaciones.
Pronto volveremos a casa, le quiere decir, pero no articula palabra.
Se ha acostumbrado a los sonidos silenciosos de su alma.
Era la primera vez que volvía a encontrarse ante el mismo gesto.
Lo reconocía.
Había repetido sus bucles durante las pasadas horas, reconstruyendo los perfiles de aquel rostro y de aquellas manos que acariciaban las suyas, mientras le hablaba con dulzura.
Ella era suya.
Eso no había ocurrido antes.
Volver a construir la fantasía sobre el mismo soporte real le produjo ansiedad.
Ahora era real.
Tenía que serlo.
No podía dejarla escapar.
Sigue a su lado.
Va tras ella.
A distancia.
Hoy no hay clases.
Su casa está vacía.
Ella tiende su mano y le ofrece un abrazo.
¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?
Pude escribirte un verso para alimentar tu aliento.
Pude saberme en ti y ahogar mi sentimiento.
Aunque pasa el tiempo,
estás hilado en mis gestos
y te posas al descuido
en el quicio de mi alma.
PALOMAS REVOLOTEABAN
Un susurro de palomas era eco a su espalda. Ella caminaba.
Volvió sobre sus pasos y se adhirió a su abrazo.
Tenía el tiempo pasado en sus manos.
Despertaba.
Las sábanas cálidas la arropaban.
A su lado.
Recordó que esos vuelos eran pasado.
Volvió la vista atrás y sintió nuevamente mariposas en su pecho.
Hormigueaba y removía en su recuerdo el pulso de ese encuentro.
La vida había añadido la sal necesaria.
Podría concluir y abandonarla.
Miraría desde esa distancia próxima que alcanzaría tras el tránsito.
Esperaría el nuevo encuentro en la eternidad.
En la mañana un suave olor a rosas ocupaba el espacio en que anteriormente dormía.
Cuando despertó sintió el vacío y ese olor cauterizo la herida.
Nunca más lloraría su ausencia.
Sabía que estaba a su lado y esperaba su retorno.
Se miró en el espejo y se sintió observada.
No estaba sola.
Nunca lo estaría.
Construiría caminos en el aire y abriría esperanzas.
Mañana sería hoy.
Nada más contaba.
Palomas revoloteaban.
Ella las miraba con nuevos ojos.
El mundo que es no pierde ritmo.
Lo construimos haciendo y deshaciendo.
En él dejamos sombras y luces que se disuelven como sal en el agua.
Cuando empecé a postear por estas arenas podía colocar imágenes.
Mis propias fotografías.
Ahora tengo hermosos fractales y composiciones visuales.
Para poderlas traer tengo que ir a otro sitio y copiar aquí el código.
Eso hace que deje de aportar ese tipo de contenidos.
He pasado a actualizar en otros espacios y los de las arenas has quedado olvidados.
Llevo un rato por aquí.
Para comentar me armo de paciencia y espero a que se cargue lo que quiero dejar, pero eso me hace tropezar y desistir.
Añoro ese tiempo en que iba de uno a otro lado dejando comentarios a amigos y amigas areneros.
A veces pienso que esta dificultad para colocar imágenes directamente se debe a que mi navegador no me lo permite.
Un abrazo y buen fin de semana.
Palabras
Ahuecan el ala
Se escapan
Remontan montañas
Toman vuelo y exploran
Se mecen en versos
Convierten silencios en plegarias
Ellas son
Ellas reclaman
Ellas arrastran
Ellas destapan
Rompen los muros
Abren ventanas al mundo
Con ellas se salvan las almas
Son eslabones del paso que damos
Son las que engarzan
Son lo que son
Las palabras engañan en apariencia
Ellas dan rienda suelta a lo que el alma busca en querencia
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