Agradezco a mi querida amiga en blogs y redes, Domovilu, el haberme dado la caña para pescar y enseñado a tantear el mundo fractal (la extructuración del caos).
Una hoja en blanco es una promesa de paisajes y momentos.
Ante ella manifiesto que vivo y siento.
De ella saco las ganas para darme aliento.
En ella compongo versos narrados o textos de prosa en verso.
Ahora a ella vengo dispuesta a darle lo que de mí tengo.
¿Será posible abrir la brecha del tiempo?
Al menos lo intento.
Queda eso.
Cuando las palabras sueltan esquirlas de pensamiento, en ellas tengo un asidero del tiempo.
Frases sueltas que van hilando mis cuentas.
Las cuentas ensortijadas en líneas que van desangrando la blanca superficie sobre la que taladran y hienden.
Me gusta seguir desenredando la maraña que obvia mi palabra.
Sueños se anteponen.
Los hay en estas noches.
Significados que tendrán razones o se perderán en ellos mismos.
Ahora quiero poner en orden o sacar de dentro.
No se sabe.
Se tiene ante las manos el latido del teclado.
He estado en el vacío de la mente perpetrando lo que salga en el presente.
Hablar de futuro es extraño, tiende a la veta del origen. A él quiero dirigirme.
Con mis miedos y dudas, peor inevitablemente conducida.
No tengo otra salida.
No la tenemos.
Se impone a todas nuestras cuitas.
He pasado por letras mías de hace un año.
Tantos días recorridos y en algunos aspectos sin avance alguno y en otros incluso en retroceso.
Nos dan una medida lineal del tiempo, pero estamos en ellos como en un magma caótico.
La mente no tiene ese pulso.
Lo da el paisaje externo que abre el manto del mañana y cierra el de paso.
Empujando.
Dando codazos.
Nos desplaza.
Aunque queramos entretenernos en el instante, este escapa de nuestra mirada.
De él quisiéramos ponernos como ante un espejo que refleja el semblante, pero no es algo que esté a nuestro alcance. Nos elude y evade.
Siempre hay un antes y un después,
pero eso no arregla nada.
El cuerpo toma las riendas,
cortando toda retirada.
Se enquista el alma y desangra,
demorando la calma
que ella misma reclama.
Se rompen los arcos
y se tira en quebrantos.
Mañana, no es plausible salirse del tacto áspero del descuento.
Rompes cadenas que se enredan en tus piernas.
Vas viendo que pierdes, aunque pongas remedios.
Estamos expuestos a todo,
pero lo vemos como si fuera otro cuento
del que componemos un argumento.
Es nuestro.
Nos implica hasta los huesos.
Rompe nuestras seguridades
y de ello nos dolemos tanto
que hasta nos rompemos.
El tiempo no pacta.
Nos rompe en mitades,
achicando los intentos.
Hubo otro tiempo,
o quizás lo creemos,
pero en él nos sabemos.
Tuvimos ese otro momento,
en que las cosas estaban estables.
Eso hemos hecho de ese pasado que queremos traer a este calvario del que no podemos evadir nuestro cuerpo.
Dime:
Porqué tu ausencia ha dejado de dolerme.
Porqué el aire no huele ni el agua sabe.
Porqué sigo pisando el suelo y acabando la tarde.
Porqué mi silencio ha tomado cuerpo.
Porqué no espero a nadie.
Porqué ?
Ya es tarde.
Han pasado los días.
Ahora recorro el tiempo que deshojó el calendario apartándote de mi paso.
Saliste por tu voluntad o la de otros, pero lo hiciste.
Creí que no conseguiría regresarme a las cosas.
Pensé que mi alma no sabría encontrar el retorno a su lugar.
Veo desde esa distancia que me pone en el punto de mirada otra.
Es cierto.
He pasado el proceso.
No soy la misma.
Se me calló el pellejo.
Vivo en otro cuerpo y siento que dejé uno de los muchos que van quedando de mi largo caminar.
Solté lastre.
Marchaste.
No volverás.
Tuve que acostumbrarme a negarme.
Sé que fue así y no de otro modo, pero me parece algo que no tiene que ver con mi persona.
Siento la extrañeza de la cosa otra.
A veces digo tu nombre, sin saberme. Me detengo en el pronunciamiento y siento que te vas.
Te diluyes en la nada.
En alguna parte estás, pero para mí has muerto.
Ya me saqué el sudario.
Del tuyo, tú sabrás.
No nos vemos ni nos hablamos.
No nos sabemos.
Nos hemos alejado.
Atrás ha quedado el encuentro por el que hubiera negado mi mismidad.
Así son las cosas.
Nos creemos en algo trascendental.
Hoy he rehecho las cosas. Hace tiempo puse en marcha un blog que denominé 'línea de fuga'. Hoy he vuelto por éste y le he dado la vuelta. Cuando lo lancé al libro de arena me dió por ponerle 'lo que no diría'. Así empecé, pero ahora me da las pistas de retorno a aquellas intenciones de enfocar sentimientos. En eso estoy siempre, cuando me lanzo al hacer escribiente. (Anna, 08/11/2007)
Añado, que la Dama me ha regalado una foto que me encanta.
(1/03/2008)
Voy pasando por registro lo que escribo, sin más intención que dejar constancia de que lo escribo yo.
(2 de marzo de 2009)
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