Sé con certeza que nadie por estas arenas me juzgará negativamente si me confieso culpable del delito de posesión desorbitada de libros.
Intuyo que nadie por aquí se reirá de mí si revelo que padezco de una incurable, insana y degenerativa enfermedad mental: la bibliomanía.
Quizás unos pocos se compadezcan de mi fatalidad y otros alcen sus brazos al cielo en señal de oración si, mientras golpeo mi pecho con el puño aparentando falsa contrición, manifiesto que he pecado, que he pecado mucho. He pecado de avaricia (¡quiero todos los libros para mí!). He pecado de envidia (¡ése no lo tengo yo, maldita sea!). Y he pecado de soberbia (¡soy poderoso porque los tengo a ellos!).
Dejando a un lado crímenes, demencias y vicios antimorales, creo que lo que me ocurre puede explicarse con una sencilla conjunción de tres elementos que se dan en mí y que provocan este tremendo problema que es el afán de acumular libros:
1. Amo la literatura sobre (casi) todas las cosas y al prójimo, como a los libros mismos.
2. Formo parte de este engranaje capitalista que nos obliga a consumir y a poseer objetos.
3. No voy nunca a la biblioteca.
Sé que no estoy solo en esta lucha contra la compra compulsiva de libros. Sé que muchos de vosotros sufrís el mismo mal que yo. Y eso me reconforta enormemente, creedme (os doy las gracias por existir). Por eso, y mientras nos decidimos a montar la AAACLAMA ("Asociación Arenil de Adictos a Comprar Libros A Mansalva Anónimos"), algo más abajo os dejo dos artículos muy divertidos de dos escritoras (una argentina y otra española) que hablan precisamente de este tema.
Ambos artículos aparecieron en la revista Eñe, Revista para leer. Supongo que conocéis esta publicación. Para los que no: cada 3 meses se edita un número que consta de un diario realizado por un escritor de prestigio, varios relatos breves sobre un mismo tema, un artículo en el que un escritor nos habla de su biblioteca personal, un avance de un próximo estreno editorial y varias ilustraciones de artistas gráficos que acompañan los textos. Un amigo me regaló una suscripción anual a esta revista y no me he cansado de agradecérselo (aunque ahora mismo se me acaba esa suscripción y, cuando tenga que pagar para seguir recibiéndola no sé si se lo agradeceré tanto ya, jeje, porque me he enganchado y quiero que me la sigan mandando).
Mierda, ya me estoy enrollando mucho.... Al grano... Ahí van los dos artículos. Si sois de esas personas hartas de que cada vez que alguien visita vuestra casa os pregunte con la boca abierta "¿Te has leído todos esos libros?", os gustarán estos textos. Ya veréis como sí. Leedlos si encontráis un hueco y ya me contaréis qué tal. Seguro que os sentís identificados. Pinchad para descargarlos (espero que funcionen bien los enlaces).
Ah, se me olvidaba, ¡IMPORTANTE!: he escaneado los artículos originales y les he pasado el corrector ortográfico y gramatical, pero quizás se haya escapado algún error... Con estos calores no tenía ni pizca de ganas de ponerme a transcribir y... he ido a lo más cómodo: ¡¡¡escáner y a correr!!!
BIOGRAFÍAS DE LAS ESCRITORAS.
Rosa Montero(Madrid, 1951) tiene dos columnas en El País y ha firmado una bibliografía asombrosa y de altísima calidad, como La hija del caníbal, La loca de la casa e Instrucciones para salvar el mundo, novela aparecida el pasado año y que todavía no he leído (quizás la proponga para el club de lectura, fíjate tú). Añadiría que estoy platónicamente enamorado de ella pero no creo que esa información sea en absoluto relevante. Os he puesto un enlace a su web.
Patricia Suárez (Rosario, Argentina, 1969) es dramaturga y narradora. Es autora es las novelas Causa y efecto, Álbum de polaroids, Perdida en el momento y Un fragmento de la vida de Irene S. Os he colocado (creo) un enlace a su blog.
Y PARA TERMINAR:
Señores de la revista Eñe, señores de la revista Eñe, si alguno de ustedes pasa por este blog y vé que he colgado estos artículos sin su permiso, no lo consideren piratería ni me denuncien a los autoridades de la brigada de propiedad intelectual... ¡CONSIDÉRENLO PUBLICIDAD! (En caso contrario les advierto desde ya que no tengo dinero para pagar la multa que me inpongan los tribunales: me gasto el poco que tengo en libros y en la suscripción a su publicación).
(OJO: Si debajo de la ventana de vuestra casa sucede algo parecido a esto que veis en la última imagen, es que tenéis un verdadero problema. Por favor, no esperéis a que se forme la AAACLAM y pedid ayuda a un profesional)
Jose García es, sin duda, uno de mis actores vivos favoritos.
La primera vez que le vi en acción fue en la versión francesa del programa Lo más plus, junto al también maravilloso cómico Antoine de Caunes.
En este primer video (me parece que este post va a tener muchos youtubes, para que os entretengáis, jeje) García interpreta a Sandrine Troforte, el alter ego de Cindy Crawford. No he encontrado videos de estas actuaciones en castellano, así es que lo disfrutaréis más los que sepáis francés. ¡Ponedlo y echaos unas risas, que siempre vienen bien para el calor).
Aquí, formando parte de Las soeurs trio (también en francés pero igual de divertido aunque lo único que sepáis decir en este idioma sea oui o merde).
Inmediatamente le seguí la pista y pronto comencé a interesarme por las películas en las que participaba. Aunque su vena cómica es admirable, lo cierto es que todos los géneros se le dan bien y es precisamente en el drama donde a mí más me cautivó.
Algunos de los films que más me han gustado de su filmografía son:
Arcadia (Le couperet), de Costa-Gavras (director de algunas películas memorables como La caja de música o Desaparecido, esta última con Jack Lemmon). Arcadia es un drama social contado como un thriller, bastante interesante y muy ameno.
Usted primero, coprotagonizándola con Daniel Auteuil, una comedia ligera y realmente graciosa sobre dos desconocidos que, por azar, están casi condenados a soportarse y ayudarse mutuamente para sobrevivir.
O, por ejemplo, Su majestad Minor (dirigida por Jean-Jacques Annaud, el creador de la fantástica El oso o de la inolvidable En busca del fuego), una fantasía de época bastante extraña.
En España ha aparecido en producciones como Utopia (de María Ripoll), GAL (de Miquel Courtois) o El séptimo día (de Carlos Saura).
La carrera cinematográfica de Jose García es relativamente extensa y sigue en alza, tanto en calidad como cantidad. De él me gustan varias cualidades que aprecio mucho en los actores: se desenvelve con la misma facilidad en comedia que en drama, gesticula que da gusto, vocaliza perfectamente y, encima, tiene cara de tío normal, lo cual lo convierte en un actor muy muy versátil).
Pues, hale, con esto y un bizcocho, doy por concluida la segunda entrega del PROGRAMA DE CINE DE RUBENTXO. Anda que no os he puesto información ni na... Sólo con los videos y los enlaces, se os puede pasar una de esas aburridas tardes de verano en un pis-pas.
Güeno... Poz finalmente he hecho mis deberes. Esto va, sobre todo, para Jhay, Naná, Torat, Bea y Daena. He hecho un poco de trampa porque he juntado los dos juegos en uno: el del relato encadenado y el de las palabras clave. La razón es muy sencilla: es que estoy de un gandul... que no sé qué hacer conmigo... A ver si me pongo las pilas y me siento más amenudo a escribir... que a este paso se me va a olvidar en qué tecla del ordenador está cada letra.
El relato es bastante flojo (I’m so sorry), pero es que me da pereza ponerme a reescribir... Ahí va igualmente. Daena: ya tienes frase para empezar otra historia. Perdón por la tardanza...
Ah, y después del relato, voy a contaros dos retos-juegos, para todo aquel que quiera participar. ¡Animaos! ¡Será divertido!
MAREA
(Relato encadenado Vol. 5)
El atardecer había caído sobre el valle casi de golpe, como suele pasar en verano, y a su alrededor el mundo inició su sinfonía nocturna.
Su nombre era Marea y su obsesión era escribir. Si alguien le hubiese preguntado alguna vez por qué dedicaba tanto tiempo a esa afición, ella no habría sabido qué responder.
Marea era una mujer menuda y nada coqueta que caminaba siempre con la espalda encorvada; tenía la piel cuarteada y los ojos tristes, los labios inclinados hacia el suelo y las piernas arqueadas hacia el interior. Marea contrarrestaba su visible fragilidad física con un carácter agrio y una manera desagradable de alzar la voz al hablar. Los vecinos apenas la saludaban por miedo a su terrible humor y por un inexplicable temor a sus prematuras arrugas que cubrían su rostro de una sombra oscura que le hacían parecer una bruja o algo peor.
Marea se sentaba cada crepúsculo delante de su máquina de escribir, subía el volumen de su reproductor de cedés y el teclear de las letras al ser golpeadas se confundía rápidamente con las semicorcheas de los allegros de Shostakovich, con los timbales de las oberturas de Verdi y con las florituras vocales de las divas que interpretaban Turandot. El canto de los vencejos y el croar de las ranas del estanque completaban la florida partitura de cada anochecer.
Marea ni siquiera era consciente de ello, pero lo cierto es que comenzó a escribir el día en que su ginecólogo le anunció con una extraña mezcla de pena y solemnidad los desajustes fisiológicos que le impedían procrear. Aquella misma semana hizo las maletas, abandonó la ciudad y se trasladó a vivir a aquella despoblada zona del interior. Compró algunas hectáreas de huerta y se quedó en una vieja casa destartalada que alquiló a un precio no del todo razonable. Después de más de diez años instalada en aquel entorno rural, Marea seguía siendo una presencia esquiva, casi invisible, que pasaba desapercibida por los demás habitantes del pueblo, que cultivaba sus propias hortalizas para subsistir y que hacía su vida sin molestar. Marea siempre estaba sola, pero su soledad no le preocupaba; jamás recibía una sola visita, pero ya se había acostumbrado al olvido y a la indiferencia de los demás. A Marea no le importaban las cosas verdaderas, los asuntos terrenales; a Marea ya sólo le interesaba la ficción.
Como cada tarde con la caída del sol, Marea se sentó a escribir. Echó un rápido vistazo a los montones de folios que pertenecían a sus novelas todavía inconclusas y que se acumulaban en una esquina de su minúscula habitación. De alguna manera Marea compensaba su incapacidad para ser madre dando vida a cientos de personajes que nacían de las entrañas de su ávido cerebro. Aquellos embriones de humanos artificiales crecían en las marañas de sus sinapsis y se abrían paso a través de sus dedos para quedar finalmente plasmados en las líneas negras que emborronaban la celulosa. A ella le fascinaba la inmediatez con la que cobraban vida, la velocidad con la que crecían y maduraban entre los hilos argumentales que inventaba para ellos, lo fáciles que eran de criar. Marea no podría albergar jamás vida en su vientre, pero sí podía verterla sobre un pedazo de papel.
Después de varias horas de intenso trabajo literario, Marea colocó la funda de terciopelo sobre su vieja Olivetti, desconectó su aparato de música y apagó la luz. Sentada sobre su silla, en completo silencio, rodeada únicamente de oscuridad, distinguió perfectamente el canto de las rapaces que se refugiaban en los olivos, el frotar de alas de las chicharras y el susurro del viento al deslizarse entre los chopos que bordeaban el río. A lo lejos, en alguna casa de la aldea, se escuchaba el llanto de un bebé. Se abrazó a un cojín que ella misma había tejido hacía tiempo y, sin saber muy bien por qué, comenzó también a llorar.
Y AHORA LOS RETOS QUE OS PROPONGO, A VER SI OS APETECE PARTICIPAR
RETO NÚMERO A:
Me han enviado al correo electrónico las bases de un certamen literario muy divertido. Consiste en escribir un relato de EXACTAMENTE MIL PALABRAS (sin el título) basado en una de estas dos imágenes:
Yo quizás me anime y participe. ¿Os apuntáis a jugar? Hay de plazo hasta el 30 de junio. Podemos colgar nuestros cuentos en nuestros blogs una vez haya salido el fallo. ¿Quién me acompaña? ¿Quién?
Lo que mola de este concurso es que es en Jérica (el pueblo de Jhay), que queda a 5 minutos de mi pueblo, así es que, si os presentáis y ganáis, podemos quedar para conocernos y tomar un café, que siempre está bien. ¡Participad y que gane alguno de vosotros! En éste sólo hay de plazo hasta el día 19 de este mes... Me he enterado hoy mismo de su existencia. ¡Daos prisa, que llegáis!
OTRA COSA QUE NO TIENE NADA QUE VER, PERO ES QUE HOY ESTOY QUE HABLO POR LOS CODOS:
Gilbert ya tiene nueva mamá. Es Manoly. ¡Muchas gracias Manoly! Se lo enviaré por mensajería en cuanto pueda. ¡Tres hurras por Manoly y por su nuevo gatico, que es muy monete! Y gracias a todos por interesaros por el minino, sobre todo a Jhay, que ha movido cielo y tierra.
Leía noche el maravilloso poemario MÉTODOS DEL RECUERDO, de mi amigo Pablo Martín Coble.
Son todos ellos los que observan
y tú quien te detienes derrotado de lápices,
creyendo tontamente que la vida
es asunto del tiempo.
Entre las páginas del libro me fui reencontrando poco a poco con algunos recuerdos enterrados en mi subconsciente y tuve la oportunidad de vislumbrar que existe entre lo vivido y lo inventado, entre lo que sucedió en realidad y lo que quedó en la memoria.
El recuerdo
es tan solo inventar
las palabras que caben
en un mantel con cuatro abismos a los lados.
Ignoro cómo se puede conseguir este libro (editado por el Ayuntamiento de Calatayud, UNED, Centro de Estudios Bilbilitanos, Instituación Fernando el Católico y Diputación de Zaragoza), pero os animo a que investiguéis y os hagáis con un ejemplar. La belleza de sus versos es personal e irrepetible, como los recuerdos que todos atesoramos.
Os dejo por aquí un enlace a otro poemario de Pablo del que ya os hablé:
Y aquí, de regalo para todos vosotros (sobre todo para los devoradores de poesía), el primer poema del libro:
Ah, por cierto, por si a alguien le pilla cerca y le apetece: la presentación de este libro del que os hablo es el MARTES 9 DE JUNIO a las 19:30 en el SALÓN DE ACTOS DEL AYUNTAMIENTO DE CALATAYUD (ZARAGOZA).
Aprovechando que hablo de poesía, os traigo esta canción, hecha a medias por dos de mis cantautores más admirados: Javier Álvarez (¡4 años esperando que sacara nuevo disco!) y Pablo Guerrero (¡qué poeta!). El disco se llama "Guerrero Álvarez" y une a dos de las voces más personales de la música española de los últimos cincuenta años. La canción se llama "Pido a las nubes que alientan mis poemas" y quiero que sirva como pequeño homenaje a todos los poetas que alimentan nuestros sueños y nuestra memoria, especialmente a Pablo y a todos los grandes poetas que hay en LDA, que sois muchos y muy buenos. ¡¡QUE LAS NUBES NO DEJEN DE ALENTAR VUESTROS VERSOS!!
Abrazos. Espero que os guste.
PD: Todavía no he tenido tiempo de escribir ni el juego de las "Palabras clave" (sorry: Bea, Naná y Jhay) ni el relato encadenado que llevo entre manos hace semanas (sorry, Daena). Prometo que esta semana intentaré ser menos perezoso y que colgaré ambos. Qué impresentable soy...
Hoy necesito más que nunca la ayuda y colaboración de los blogueros de LDA. Os ilustro la situación con un pequeño cuento, si os parece...
GATICOS Y MONETES
Urim es la gatica de Rubentxo. Urim es una gatica doméstica que vive en libertad. Urim come en casa de Rubentxo, duerme en la cama de Rubentxo, se pasa el día con Rubentxo y con los miembros de su familia, pero siempre tiene una ventana abierta por la que puede entrar y salir.
Cuando está en la calle, Urim juega con los demás gatos, caza como los demás gatos, corre y toma el sol al lado de los demás gatos y se folla a los demás gatos. De hecho, folla MUCHO con los demas gatos. Como consecuencia de este último e inconsciente comportamiento, Urim hace unos días fue mamá.
El hijo de Urim es un gatico del mismo color que su madre: blanco con tonos parduzcos. Es una bolita de pelo que ya utiliza la tierra para depositar sus deposiciones (valga la repugnancia), que ya come compuesto para gatitos y que hace mil monadas para hacernos reir.
El hijo de Urim se llama Gilbert, como el gato de Caillou.
Si hereda algo de su madre, Gilbert será un gato elegante, educado, listo y cariñoso, atento y fiel.
Si hereda algo de su padre, Gilbert no sé cómo será porque no sé quién narices es su padre.
Gilbert no puede quedarse en casa de Rubentxo porque en casa de Rubentxo ya viven 6 gatos más.
Si alguien no adopta pronto a Gilbert, la familia de Rubentxo entrará en cólera y Rubentxo ignora entonces qué pasará con él.
FIN
Moraleja: si alguien quiere un gatico muy monete o conoce a alguien que quiera tener uno, por favor, que no se lo piense más y que me lo haga saber.
Iba a poner aquí las ventajas que tienen los gatos sobre otras mascotas, pero creo que no es necesario. Ni son independientes, ni son huraños, ni son traidores, ni van a su puta bola ni nada de eso que dicen por ahí... Si se les cuida bien, son como perretes, pero más limpios, menos olorosos e incluso más pesados, más cariñosos, más guays.
Poz ezo era todo por hoy.
A ver si alguien me echa un cable.
El gatico es éste:
Y este:
La que asoma la cabeza es mi gatica Urim. Cuando Gilbert crezca, será como ella. Ella es así:
A ver si hay suerte y entre todos le encontramos a Gilbert un hogar.
Daena: a ver qué historia se te ocurre a partir de la última frase. Por cierto: ¿qué crees que es más divertido: seguir la misma historia o inventar historias independientes? Yo prefiero la segunda opción, pero lo mismo me da. Ya me dirás. Por supuesto, estáis invitados a jugar.
LA MALA DIGESTIÓN
Miró la nevera y en el último momento lo entendió todo. Allí dentro yacían decenas de besos con la fecha de caducidad vencida, algunos abrazos en avanzado estado de descomposición y algunas mentiras que todavía se conservaban frescas.
-¿Por qué me has hecho esto? – susurró Fina en la soledad de su cocina mientras destapa algunos tupperware llenos de secretos que nunca supo esconder bien -. Si te hubieses quedado un día más junto a mí, algunos de estos frascos de cariño envasados al vacío habrían sido tuyos.
Fina lanzó una mirada superficial a los estantes del frigorífico y distinguió en aquel desorden los restos de su caos sentimental adobados en salmuera. Ni siquiera las lágrimas ni los sudores habían bastado para retenerlo junto a ella.
-¿De qué me sirve tener la nevera llena de recuerdos si no puedo alimentarme de ellos? – dijo al rescatar la única lata de cerveza abierta que todavía tenía huellas de los labios de él -. ¿Qué haré a partir de ahora cuando tenga hambre? ¿Para quién cocinaré?
Fina dio un sorbo al amargo líquido y lo escupió con rapidez dentro de la pila llena de platos sucios al descubrir que la bebida ya no tenía gas.
-Le falta fuerza – pensó con una sonrisa torcida -; exactamente como a nuestra relación, exactamente igual que a ti y a mí.
Cerró la nevera y caminó hasta el salón. Buscó en las páginas amarillas y marcó en su teléfono móvil el número de Telepizza. Una voz que se parecía demasiado a la de él la convenció para que pidiera el menú completo: pizza familiar, alitas de pollo chamuscadas y bebida extra grande. No se atrevió a contradecir al vendedor a pesar de que apenas tenía ganas de comer.
-Comida basura – suspiró Fina al colgar -. Comida basura, amor basura, felicidad basura, ¿qué más da?
El timbre sonó poco más de media hora después. Abrió la puerta aunque para entonces ya sabía que no engulliría ni uno solo de aquellos alimentos. Estaba tan llena de silencios y reproches, que en su estómago no cabía nada más.
Hacía mucho tiempo que tenía ganas de colgar este post, así es que, mientras acabo de dar las últimas pinceladas al último relato del juego que tenemos entre Daena y yo, inauguro al fin mi nuevo espacio de búsqueda de blogueros desaparecidos, que lleva el poco original nombre de:
¿QUÉ FUE DE…?
Mi única intención es recordar a algunos de los blogs / blogueros que más me hicieron disfrutar con la lectura de sus textos en Libro de Arena. La mayor parte de ellos desaparecieron sin despedirse siquiera. Otros anunciaron su partida pero ésta fue igual de dolorosa. Los menos se trataban de dobles personalidades de algunos blogueros traviesos a los que todavía les sigo la pista... Se incluyan en la categoría que se incluyan, quiero que este post (y los futuros que haré al respecto del mismo tema) sirvan como homenaje a los escritos que dejaron en estas arenas y a sus personas. Bueno, y si alguno de ellos pasa accidentalmente por aquí y se anima a dejar un mensaje, pues no estaría mal... Así yo sabría que todo va bien... Y si han abierto un nuevo blog y son tan amables de dejar aquí su nueva dirección... ¡pues me harían muy feliz y les estaría la mar de agradecido!
Su marcha repentina me dejó algo desorientado. En un par de ocasiones he tratado de enviarle un correo electrónico, pero los mails rebotan y me dicen que esa dirección ya no existe. Tengo su dirección postal pero, no sé por qué, me da mala espina enviar una carta. Si el cartero me la devolviera al cabo de unas semanas, me preocuparía todavía más... Con ella compartía el gusto por la música clásica y algunas bromas. La echo de menos, para qué lo voy a negar...
Si alguien me preguntara cuál es el blog más divertido que he leído en mi vida, sin duda alguna le respondería que EL BLOG DE PATRI. Fue de mis favoritos en LDA y lo sigue siendo. Cuando estoy algo depre todavía me paso por él a él. Dios... Cómo adoraba a esa muchacha amante de la Literatura y de los probadores de Zara. Os recomiendo que entréis y leáis todos los posts. No tienen pérdida. Es la repanocha. Adoro a Patri. Mi prima Fani la echa mucho, pero que mucho de menos. Y yo también. Patri: dondequiera que estés: TE SEGUIMOS QUERIENDO.
Me encantaban sus disertaciones filosóficas de estar por casa, sus peleas, su dualidad... Aprendí mucho con ellos. Por suerte, pude conocerles en persona. Son unos seres entrañables, aunque desconcertantes. Mi prima Fani trabajó para ellos como cuidadora durante una temporada. Aunque me quedé con la amistad de estos dos hermanos, a veces me gustaría que volvieran a escribir. He intentado convencerles miles de veces... pero no hay manera... Aunque ahora mismo acabo de pasar por su blog y prometen volver... No hay quién los entienda. Les recomiendo este blog, y no es porque sean amigos míos...
Primero fue Danmar7 y luego Danmar9. Me recuerda a la Luna, al baile, a las burbujas y a Tarasia. Jamás se supo más... Te mando besos, si lees esto y, si no, también; de un modo u otro te llegarán.
Ese arte, ese salero, esas noches granaínas de copla y copas... Y esas canciones. Lo último que supe de ella es que iba a cambiar de vida, pero no me explicó por qué ni para qué. Mojita: suerte en todo lo que emprendas. Nunca pierdas esa "grasia".
Junto con "El libro de arena del Jose" y el blog de CEci, a mi modo de ver, uno de los mejores blogs de recomendación de libros en los que he tenido la ocasión de entrar. De los primeros que conocí por aquí por LDA, cuando todavía estaban Migueltxo, Hipatia, Galatea, etc., etc., etc... Ay... Qué tiempos aquéllos...
También de los del principio... Peculiar universo, el de este tipo. Qué risas me eché... Y qué pena no haber entendido mejor alguno de sus textos. Su sombra aún revolotea por LDA. Hay una novela muy divertida alojada en ese blog...
Sólo sabe de poesía... o eso dice. Y comparte sus conocimientos muy amablemente con nosotros. Otra de las primeras personas a las que conocí por aquí (estoy haciendo memoria y creo que la primera primerísima bloguera con la que intercambié comentarios fue Hipatia, pero no estoy seguro). Nos dejó un Adiós en diciembre. Lincha y Relincha, cuando quedo con ellos, siempre me dicen lo mucho que añoran sus poesías. Espero que regrese algún día... Hasta entonces: abrazos trasatlánticos para ti.
Estaba enganchado a sus historias. Muy buena prosa; directa, rotunda, chocante, atrevida. Creo que se desanimó por falta de visitas... Jo... Con lo fan que yo era... Abrazos desde aquí.
10. WNEFRON
No podía faltar el hombre de los peces de colores. Animó muchos debates por aquí, como El Quimérico Impaciente, pero de otra guisa. Se marchó y ni la detective Lantier pudo dar con él (o eso al menos dicen). Se rumorea que frecuenta la casa de Babo. No sé nada más. Qué grandes, sus pequeños microrrelatos.
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Y hasta aquí llega esta primera entrega de mi "Quién sabe dónde" particular. Se me han quedado muchos en el tintero... pero ya habrá tiempo de dar un repaso a los que me ha faltado nombrar.
Por favor, si tenéis noticias de alguno de ellos, hacédmelo saber. Y si alguno de los "desaparecidos" pasa por aquí, ya sabéis: dejad un saludo como muestra de que estáis bien. Se os echa de menos.
Ay... Libro de Arena... qué universo tan extraño, desconcertante y hermoso a la vez...
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Rubén Ballestar Urbán.
Nací en el mes de mayo de 1981 en Caudiel(Castellón).
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Soy, como todos ustedes, una diminuta parte dentro de un lento proceso geológico.
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Podeis visitar mi blog literario-musical: CANCIONES DESDE PALACIO .
Para todo lo que queráis:
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rubentxo_txo@hotmail.com
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