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MEDITACIONES DEL CAPITÁN NEMO

"Ships that pass in the night, and speak each other in passing; only a signal shown, and a distant voice in the darkness; so on the ocean of life, we pass and speak one another; only a look and a voice, the darkness again, and silence." HENRY WADSWORTH LONGFELLOW "La estupidez, señor, camina sobre el orbe como la luz del sol: brilla en todas partes." WILLIAM SHAKESPEARE


BLUES DEL WHISKY BEBIDO EN SOLEDAD

 In memoriam Ángel González


 


 


 


 


blues del whisky bebido en soledad


 


un invierno de lluvia sin amigos


 


una calle desierta en la ciudad


 


una muerte sin perro ni testigos


 


 


 


la niebla fría de la decepción


 


Mozart de madrugada   cigarrillos


 


los papeles de la desolación


 


la ceniza poblando los pasillos


 


 


 


los esqueletos de los ruiseñores


 


en las ramas desnudas de los chopos


 


bajo un cielo de tripas fermentadas


 


 


 


la voz muerta de los viejos amores


 


brisa que arrastra los primeros copos


 


melancolía de las barriadas

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CACHONDESEO

 


 


El deseo: finas gotas de lluvia




atravesadas por los rayos de un sol




pretérito




entre la umbría perfumada de lavanda




de un bosque




lejos del lúgubre tañido




de las campanas,




                                    semen




sobre las páginas de un poema,




lenguas lamiendo lenguas




pies enfundados en medias atormentando con letal dulzura




tu polla tumescente




mientras yaces atado a la cama




con la mordaza de un coño en la boca,




malcasadas que te miran




desde la barra de un bar




con una copa de ginebra cruda




como la vicaría por la que pasaron




mujeres quemadas




como hígado cirrótico




mirándote de soslayo,




ponderativas, felinas




 




El deseo: la noche abierta




como una orquídea de fuego,




hogueras del whisky puras como la muerte




puras como el puro insomnio




lleno de culos que te frotan la




entrepierna, de tetas




en la boca, de mujeres




que te roban los calzoncillos




usados




y si pueden la cartera




llena de telarañas




 




El deseo: una golfa deliciosa




con tu verga en la boca




sabiéndose la dueña




mientras te mira a los ojos




y te licuas, estallas, revientas, jadeas




 




para acabar despertando




en una cama solitaria




con un bolígrafo en la mano




y el sol con toda su puta mala leche




entrando al asalto por la ventana




para reírse




en




tu




cara





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LAS VIEJAS CEREMONIAS

 


 


A new skin for the old ceremony




LEONARD COHEN




 




 




 




Siguen ardiendo las viejas palabras




en la tiniebla helada




del mundo/ descompuesto




pieza a pieza/ con devoción insomne




por las necias manos cadavéricas




de un puñado de hijos de puta




que avergonzarían a sus madres.




 




El sol sólo desvela un escenario




con la luz fatigada de unos ojos




que han visto demasiado,




y profetizan




 




la mañana tiene dientes afilados




 




ya no hay ríos que arrastren tanta sangre




 y la música es un juguete roto,




mi amor/ la música




es un juguete roto




y los besos de niebla que me brindas




-ya no hay ríos.




saben a escarcha verde




o a pantano. La música, mi amor,




es un niño de lluvia




junto a un cauce de sombras




-ya no hay río-




y el vino se ha adensado




en hiel compacta




y el muro se alza lento/ piedra a piedra




y cada piedra es una cabeza humana




un torso, extremidades




putrefactasla música




es un grito velado




en el fondo de un pozo/ hogueras




mínimas




las palabras




el miedo




mi amor/ el miedo




ahora que no hay ríos




que arrastren tanta sangre




y la niebla/ los besos




hediondos




la música rota




de un grimoso espejismo de tinieblas.





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MESÍAS JARTO DE TÓ

 El día que en mitad


de una procesión


 


Cristo se baje de la cruz


 


con cara de cabreo


 


y diga


 


              Dos mil años y pico


 


dando


 


por culo


 


con las trompetitas


 


y tambores


 


durante una


 


semana


 


                 Ahí os


 


quedáis


 


                 Cabrones


 


de mierda


 


y se vaya al bar


 


más lejano


 


a tomarse


 


2000 whiskys


 


espero


 


sinceramente


 


                            que me invite


 


sólo para poder ver


 


la cara


 


               del camarero


 


y los titulares


 


del día


 


               siguiente




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IN MEMORIAM PAUL VERLAINE

 


 


Il pleut dans mon coeur




comme il pleut sur la ville




P.V.




 




 




 




Llueven silencios en mi corazón




llueven preguntas cojas




llueve whisky




con agua    banderas rojas




y negras




llueven amistades rotas




insomnios con la soledad de fondo




ilusiones desmentidas




por la risa del tiempo envenenado




horas como kilómetros de nieve




llueven silencios en mi corazón




llueven bellezas dolorosas




llueven hojas de pino




octubres y tormentas




nocturnos de Chopin




en parques solitarios




                                           llueven




silencios en mi corazón




anegado de lágrimas de viento




campanas de cristal




violines en tu voz de niña mala




llueven pianos




                              alcohol




                                               crueldades y sonrisas




palabras condenadas




por tristes rayos de sol




filtrándose a través de las persianas




de una habitación




 




                                   Llueve en mi corazón




-ciudad en llamas-




llueven versos de Pushkin




empapados en vodka nieve y sangre




llueven miradas fulgurantes




como Madrid de noche




llueven voces de muertos




risotadas




la nieve de tus manos en mi espalda




llueven silencios en mi corazón




oscuras marejadas




                                       acordes perdidos a media tarde




la tristeza de Mozart




                                         la ceniza





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LUNA DE LANZAROTE

 Era hermosa la mar de plata encenefada


que besaba en murmullos la arena fría en la noche,


 


el halo de la luna sobre los negros picos


 


de la isla cercana, más allá del sendero


 


argénteo de sus rayos sobre el agua ya oscura,


 


la luna reflejada en tus ojos canela,


 


en tu cabello crespo, en tu piel como arena


 


que se escurría lenta entre mis dedos ávidos.


 


A lo lejos se oía la música de un bar


 


mientras yo deslizaba mis anhelos


 


bajo la seda húmeda de un tanga,


 


ebrio bajo la luz de las estrellas,


 


y tú reías con calma, mansamente,


 


como diosa pagana a quien yo le ofrecía


 


si no mi corazón de vagabundo


 


sí la canción profunda del deseo. Tus manos


 


en mi barba, livianas como plumas,


 


como copos de nieve lentamente cayendo


 


al gris desfiladero de calles desalmadas


 


de una ciudad del norte, calidez


 


de tus dedos de ninfa sin complejos,


 


la flor entre tus piernas humedecida y dulce


 


que empecé a recorrer como una ola


 


demorada de plata y de susurros


 


con mi lengua curtida de improperios.


 


Olías a mar nocturno, a imperio de algas,


 


a hembra inmemorial, mas tan cercana,


 


abriéndote al placer como una esponja


 


con tu mano en mi miembro encabritado.


 


Nos besamos como la noche al día,


 


en un lento crepúsculo de labios confundidos,


 


tu juventud de fuego, mi juventud de escarcha


 


en caminos de otoño, tu juventud de estío


 


y mi senda de octubre con violines de niebla,


 


y el tiempo se detuvo en un arpegio


 


bajo la incierta plata de la luna. Las olas


 


susurrantes de fondo, escalofrío


 


de una pasión si nombre entre las dunas,


 


las ropas confundidas en la arena, la brisa


 


impúdica soplando desde la sierra negra,


 


el calor de tu cuerpo perfecto, estremecido,


 


tus pechos como frutas anhelantes,


 


la orquídea de tu sexo penetrado hasta el fondo,


 


los gemidos, la boca muy abierta,


 


el marfil de tus dientes como mínimas lunas,


 


el bosque de tu pelo derramado en cascada


 


sobre un mundo olvidado como una tumba de aire;


 


luna de Lanzarote, ya lejana


 


que hoy evoco desde un lecho de muerte.


 


Amor mío: nunca supe tu nombre.




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UNA PRIMA MÍA DE TUDELA

 


 


Apreciemos, sin vértigo, la extensión de mi inocencia.




-ARTHUR RIMBAUD-




 




In memoriam Antonin Artaud




 




 




Con sus paredes húmedas de llanto




sus pensiones con olor a acelga retestinada




donde se suicida una puta heroinómana cada noche




y un ladrón cuenta con manos temblorosas y manchadas de sangre




los billetes




con sus farolas temulentas alumbrando aceras desiertas




mientras pasan los coches




los coches




los coches




                      la locura




 




Con sus titulares cansinos de cada mañana




sus páginas de sucesos repetitivos




su náusea de anuncios clasificados como calles sin salida




sus botellas vacías rodando bajo camas desechas




sus telarañas en las esquinas




sus neones de la muerte




sus neones de la muerte




sus neones de la muerte




                                                la locura




 




Con sus violines de tiniebla irredenta




su cielo sarcástico enguirnaldado de estelas




sus condones usados tirados entre las rosas




su lluvia cayendo en lentos arpegios sobre la fronda




su gato tuerto en el tejado




sus mareas depositando en la playa cadáveres de bebés




cadáveres de bebés




cadáveres de bebés




                                                                                la locura




 




Con sus ojos vacíos




su sonrisa extraterrestre y sin embargo




su cortejo fúnebre con plumas negras




su herencia de desastres iterativos




su desparpajo de proxeneta borracha hasta las cejas




su cara de taxista con úlcera de estómago




sus periódicos amarillentos como el sol de la fatiga




su cancioncilla




su cancioncilla




su cancioncilla




 




la




locura




 




Con su calva de político pederasta




su oración del inocente encerrado en la cárcel




su caterva de jueces masticadores de carne putrefacta




su panoplia de banqueros rezadores puteros asesinos




su página web de la memez más irreductible




su boxeador en el alambre haciendo sombra bajo las estrellas




su guerra cotidiana por un chusco de pan en los albergues




su fajo de billetes de quinientos en manos del obispo




con su sartén quemada




con su sartén quemada




con su sartén quemada




                                               la




locura


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CORAJE CONTRA LA MUERTE DE LA LUZ

 


 


Rage, rage against the dying of the light




DYLAN THOMAS




 




 




Flor nocturna de filos dorados




Luz tormentosa de la madrugada




Sombra quieta al borde de la mano




Implacable y fugaz




                                    como los labios




 




De alguna mujer que te amóquién sabe




Quién te ama ahora, quién sabe




Bajo qué estrellas, aquella piel




Definitiva como un verso de Quevedo




O su puta madre a caballo




O la luz de las iglesias de




De Écija, con el cuadro




Lleno de curas muertos.




 




                                              Todas las




Noches una oda al




                                     Oro líquido




Y todas las mañanas




Un delirio de ojeras peines llaves




Cuerpos extraños y números rojos




Y la muerte acudiendo sola




con una mochila al hombro y los




imbéciles




que vienen solos o en parejas




                                                          según




y Viva la República y nos vamos




y esta extraña aristocracia del espíritu:




RAGE, RAGE AGAINST THE DYING OF THE LIGHT.





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