aunque en realidad fueron varias... quizás todo sucedió en la primera noche, cuando claudette colbert se queda dormida sobre él... o cuando clark gable pierde el bus por ella... si, vale que es un periodista que quiere una historia en exclusiva... pero se hace cargo de ella...
quizás fue la segunda noche, cuando él construyó con una cuerda y una manta las murallas de jericó y le prestó su mejor pijama... o en esa escena improvisada del matrimonio que discute a gritos delante de los detectives... quizás sucedió entre el heno, cuando ella le dijo que se podía ir y al descubrir que él no estaba pasó tanto miedo...
o la última noche, cuando él le contó su sueño y ella cruzó "las murallas" y le dijo que quería compartirlo...
dichosos malos entendidos, que casi (solo casi) evitan el final feliz... menos mal que el padre de ella lo entiende todo sin saberlo y pone ese coche en marcha por si ella decide volver a escapar...
y ese final... es de esos finales que me hacen sonreir con sonrisa de niña... el toque de trompeta y las luces que apagan... uno de esos finales simplemente geniales que nos regaló frank capra...
lunes, las diez y pico, pensando en tomarme otro café... y el final de la peli de ayer hace que siga sonriendo aunque sea lunes... menos mal que tenemos el cine para soñar de vez en cuando...
las notas del piano de la segunda gymnopedie de satie me llevan rondando todo el día... sé que la mas conocida es la primera... claro... pero la segunda tiene un algo... no me preguntes qué... algo mas de melancolía... algo mas de tristeza puesta en notas...
las notas del piano de la segunda gymnopedie de satie se me llevan mezclando todo el día con los primeros versos de la canción de cuna de auden... eso de
posa la cabeza dormida, amor mío,
compasiva en mi brazo desleal
solo los primeros versos... mezclandose con notas de pianos imaginados... entre el día de locos que he llevado, los versos de auden y las notas de satie...
y ahora, ya en casa, en la cocina, con el radiador encendido y preparando algo de cena, no puedo evitar buscar la segunda gymnopedie y volverla a escuchar... mientras rebusco la canción de cuna de auden entre los borradores... y copio y pego algunos versos...
belleza, medianoche, muere la visión:
que los vientos del amanecer que soplan
suavemente en torno a tu cabeza ensoñada
muestren tal día de bienvenida
que el ojo y el corazón latiente lo bendigan,
y tengan suficiente con nuestro mundo mortal
ojalá... ojalá mañana los vientos del amanecer muestren ese día de bienvenida y tengamos suficiente con nuestro mundo mortal... además mañana ya es viernes... y los viernes, quieras que no, el ojo y corazón latiente miran mejor... no?
es el final del canto del hombre invisible, el poema con el que empiezan las odas elementales de neruda.... odas elementales dedicadas a mil cosas... hay odas al aire, a la alcachofa, a la alegría, al amor, al átomo, a una castaña en el suelo, a la cebolla, a la claridad, al día feliz, al edificio, a la envidia, a la esperanza, a la flor, al fuego, a la intranquilidad, al libro, a la lluvia, al mar, al murmullo, a la noche, al otoño, al pan, al pasado, a la soledad, a la tristeza, al vino...
me gusta eso de dadme para mi vida todas las vidas... ese hombre invisible que quiere ser neruda me llega al alma con eso de dadme todo el dolor de todo el mundo, yo voy a transformarlo en esperanza... porque neruda vio claro que la poesía podía hacer eso... transformar el dolor en esperanza y que es la única manera de que se sepan todas las alegrías (aún las más secretas)...
el canto del hombre invisible que canta con todos los hombres.
y leyéndole me doy cuenta de que el fondo de mi alma yo también quiero ser una mujer invisible... poco mas... que no es poco...
(ya sabes, llegar a lo universal por medio de lo anecdótico...)
al parecer cualquier excusa es buena... los tecleos ya sabes que se buscan cualquier coartada... acabo de ver en el calendario que tengo al lado de mi mesa en el despacho que hoy es santa aida... ya ves... me ha venido la voz de la callas sin darme cuenta y ese o terra addio que me llega al alma y me llena los ojos de lágrimas...
hace años, un señor mayor, aquí en la tienda, un día que estaba en la caja, me contaba que su mujer había muerto hacía poco y que lo llevaba muy mal... me dijo que cuando necesitaba llorar y no podía se ponía ópera... lloraba y se sentía mejor...
las lágrimas que arrancan las óperas deben ser terapeuticas...
o terra, addio,
addio, valle di pianti,
sogno di gaudio
che in dolor svani.
a noi si schiude il ciel
e l’alme erranti
volano al raggio dell’eterno di.
y es que emociona esa despedida de la pobre aida... que al intuir que su amado será castigado consigue llegar hasta la tumba donde será enterrado vivo...
(pd. la canción la cuelgo sin poder escucharla... que estoy en el despacho... pero esta versión la he escuchado un par de veces en casa y me encanta... y cito de memoria, así que perdonar si hay algún error o alguna falta de ortografía... mi italiano está oxidado... pero no tengo tiempo de pedirle a san google que me busque la letra...)
lunes... otra vez... lunes extraño... porque he llegado tarde al trabajo... me he dormido después de apagar el despertador, pero por suerte un mensaje me ha despertado y no he llegado muy tarde...
cuatro cafés y aún no son las cuatro...
ayer no hubo peli en blanco y negro... no tenía palomitas dulces en casa y no me apetecía ver ninguna peli sin palomitas...
y la mañana si te soy sincera ha sido poco productiva... será que al tener la mesa llena no sé por donde empezar...
será que no he posteado esta mañana y se me hace raro no postear... por eso estoy tecleando sin tener nada que decir (y me vienen a la cabeza unos versos de eluard y me pregunto si es normal que todo acabe teniendo algo que ver con la literatura... si será normal esto de tener tantos versos y citas en la cabeza... y creo que no... que no estoy bien de la cabeza y que me lo tendría que hacer mirar)
en fin... me planteo que sentido tiene teclear por las mañanas... marcar citas en los libros y tenerlos amontonados encima de la mesa de la cocina... dudas existenciales que me dejan sin voz.... porque intuyo que no tiene sentido... (y me viene un verso de hank... pero me lo trago... que mas da?)
(llevo toda la mañana tarareando una canción... una frase que dice que el miedo es solo un rumor... y otra que dice que el momento esperandole está... y espero que el momento me esté esperando... y que el miedo sea solo un rumor... porque hoy tengo miedo de quedarme sin palabras... de que se me atraganten y no sea capaz de volver a ordenarlas...)
pd. es lunes y tengo una mala migraña mezclada con esos días del mes... y el fin de semana ha sido precioso pero demasiado corto... y cada día entiendo menos que hago respondiendo al teléfono con voz de secretaría mientras tecleo pensamientos sueltos... así que no me tengais en cuenta este post... que no estoy yo muy bien hoy...
hoy no tengo palabras... así que os dejo las de holden... las que estuve buscando anoche cuando me enteré de lo de salinger... porque aunque yo también sé que es una locura... me encanta lo que quiere ser holden...
sabes lo que me gustaría ser? sabes lo que me gustaría ser de verdad si tuviera la puñetera oportunidad de elegir?
(...) bueno, pues muchas veces me imagino que hay un montón de críos jugando a algo en un campo de centeno y todo eso. son miles de críos y no hay nadie cerca, quiero decir que no hay nadie mayor, sólo yo. estoy de pie, al borde de un precipicio de locos. y lo que tengo que hacer es agarrar a todo el que se acerque al precipicio, quiero decir que si van corriendo sin mirar adónde van, yo tengo que salir de donde esté y agarrarlos. eso es lo que haría todo el tiempo. sería el guardián entre el centeno y todo eso. sé que es una locura, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer.
una penita que salinger nos haya dejado... una penita...
dejo mi brújula con la advertencia de que norte es el sur y viceversa
me acaba de venir la cita de don mario casi sin darme cuenta... quizás porque a mi brújula le pasa algo parecido, pero de vez en cuando olvido la advertencia...
cuando el norte es el sur y viceversa, no hay que olvidarlo nunca porque corremos el riesgo de perdernos sin darnos cuenta...
y una vez perdidos es mas complicado reencontrar el camino...
quizás por eso llevo una brújula en el bolso desde hace tiempo... para no olvidar que casi siempre mi norte es el sur y viceversa... y que eso no siempre es malo... solo hay que recordarlo...
maría gavrilovna se había educado en las novelas francesas y, por consiguiente, estaba enamorada. el elegido de su amor era un pobre alférez del ejercito que se encontraba de permiso en su aldea. sobra decir que el joven ardía en igual pasión, y que los padres de su amada, al descubrir el mutuo afecto, prohibieron a la hija pensar siquiera en él.
la cita es de la ventisca uno de los relatos de iván petróvich belkin de pushkin... un libro de relatos en el que pushkin hace como que los relatos no los ha escrito él, sino el difunto iván petróvich belkin... lo mismo que hace gogol con las veladas de dikanka... es uno de esos recursos literario que me hacen mucha gracia... que le voy a hacer... es leer al empezar un libro que el autor no es el autor y es como ver un guiño en la oscuridad... no?
a lo que iba que sigo dispersa... me hace gracia eso de que maría gavrilovna se había educado en las novelas francesas y, por consiguiente, estaba enamorada... vamos, que igual pushkin sin quererlo me ha descubierto algo que yo no sabía... y es que ahora que lo pienso, tanto dumas, zola, balzac, hugo, baudelaire, proust y demás puede que tengan la culpa de la idea del amor que me hice hace tiempo...
puede que tenga razón puhskin, que nos enamoremos de jovencitas del amor por medio de la literatura y, por consiguiente, busquemos alguien en quien encarnar ese amor... no sé...
el caso es que el relato de pushkin tiene un algo... ese algo de chica bien conoce chico pobre... se enamoran y los padres de ella se oponen; deciden fugarse pero una ventisca hace que el novio se pierda y que no sepamos que ocurrió aquella noche hasta páginas y años después... en un final, que claro, no te voy a contar... pero que a mi me pareció que bebía directamente de la literatura francesa en la que había sido educada maría gavrilovna...
claro que ahora que me paro a pensar, demasiada literatura rusa tampoco debe ser buena... no?
Se han interesado por él
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