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Cédar


Mi primera lectura....con un poco de sentido.

 Estos días atrás me rondaba por la cabeza, el cumplir años es lo que tiene, cuál sería el primer relato que habría yo leído y a  qué edad debía ser que alcanzaba a recordarlo.



Pues bien, aunque obviamente no puedo precisar gran cosa, si recuerdo, que tendría yo unos cuatro o cinco años, y creo haberlo leído en las últimas páginas de un silabario, el Palau era la colección con la que estudié, debía ser ya el número cinco o algo así, tampoco me extrañaría que fuese una especie de catecismo, un libro de religión, el primer grado de la enciclopedia de Alvarez o el primer Senda de la editorial Santillana, que de todo eso me he tragado.


La historia en cuestión, trataba de un niño que iba al confesionario a expiar sus culpas con el sacerdote de su pueblo, y le contaba que él debía ser medio tonto; cuando el confesor le pregunta el por qué se consideraba medio tonto, el chaval le responde que varias noches, se le da por levantarse de la cama e irse a la era del vecino a robar trigo y depositarlo en la era de su padre.


El sacerdote le comenta, que si bien en vez de robar el trigo del vecino y llevarlo a la era de su progenitor, tomase el trigo de su padre y lo llevase a la era del vecino, ya no sería pecado.


El muchacho, ni corto ni perezoso le suelta... si Padre, pero de hacer eso entonces yo no sería medio tonto, yo sería tonto entero.

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De silencios

Me gustaría fumar, dos pitillos contigo, el primero de un antes y el segundo de un después.



Dos entreactos de un sueño, dos silencios de una nota, dos momentos de un nunca, el resumen de un jamás.


Un gato negro es un misterio, el silencio de un hombre viene siendo algo peor, aunque mayor si cabe suele ser, el callado de una mujer, temido, lento y mortal.


 


 



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Raianos

 rayano, na. 1. adj. Que confina o linda con algo . 2. adj. Que está en la raya que divide dos territorios . 3. adj. Cercano , con semejanza que se aproxima a igualdad . Real Academia Española © Todos los derechos reservados.


 


Con el ser raiano hasta la fecha todo eran ventajas, a saber, la oferta de canales de tv que tenías disponible en el sintonizador de tu televisor venía a ser más o menos el doble, partidos de futbol en directo inclusive, que los portugueses siempre fueron mucho de emitir partidos de la liga española,  como los Futre, Figo y compañía jugaban en equipos de este lado de la raya, pues eso. Luego está lo del contrabando de productos, que es algo que no entendí nunca muy bien, por un lado los portugueses se acercaban a Tui en busca de ananás y chocolates mientras que nosotros íbamos a por el bacalao y las consabidas toallas. Los años han pasado , las fronteras han desaparecido,..... pero seguimos igual. Que no es por el precio, dicen....es que son mejores, donde vas tú a comparar. La otra gran ventaja que siempre tuvimos era la de la famosa hora menos, si te pasabas un poco de la hora para cenar un viernes o sábado, pues nada, que nos cruzamos el puente y ya está....allí todavía es una hora decente.


Pero los tiempos han cambiado, la tecnología ha llegado, y  con ella, empiezan a aparecer los inconvenientes; si te acercas un poco de más, el teléfono pasa a ser de una operadora portuguesa, vale, que ahora con lo del roaming fuera ya no pasa nada,.....pero no es igual, los whatsapps no entran como es debido y los datos van muuuy lentos. A esto hay que sumarle lo que verdaderamente me toca los cataplines, llámame quisquilloso, pero que google me ubique con un “ .pt “ me trae a mal vivir, todas las búsquedas tienen sus primeras opciones en el país vecino, y la publicidad, cookies, etc... son portugueses, y vale que se entiende todo,....pero la verdad,  la publicidad nunca fue un arte al otro lado de la raya..!!son malísimos!!..... y hay que aguantarlos. Todo sea por llevarse bien.

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De un "A marxe" de Casares

 Le escuche decir a un amigo que la guerra civil estaba llena de historias, incluso alguna podríamos calificarla como simpática, la del perro Bobi es una de ellas.


Resulta que en el frente de Aragón a un grupo de soldados se les cruzó un perro en su camino, al principio, lo típico, ni caso; pero he ahí que el pero no los abandonaba día tras día en su deambular por las diferentes plazas del frente; tanto fue así que lo bautizaron con el nombre de Bobi y pasó a ser uno más del pelotón, de esta forma en los pocos banquetes que se daban, cuando conseguían alguna gallina, un conejo, etc., Bobi siembre se unía a la fiesta, le encantaban los huesos que -a pesar de los relamidos que quedaban por el hambre - todos los soldados le daban al final entre un gran alboroto. Bobi los recogía uno a uno al vuelo haciendo toda una serie de piruetas de lo más rocambolescas para regocijo de toda la tropa.


Una tarde un camión de transporte general pilló a Bobi despistado en la carretera y lo atropelló, muriendo minutos más tarde por la extensa gravedad de las heridas; nada se pudo hacer por él. Como el hambre era mucha y despiadada, los soldados decidieron asar al pobre perro al calor de las brasas como si de un cordero se tratase, haciendo girar un palo que atravesaba el cuerpo del animal, vueltas y más vueltas, lentamente, hasta finalmente resultar un asado de lo más exquisito del que los soldados dieron buen recaudo al caer de la tarde. Una vez terminaron de comer, uno de los soldados comentó, ¡qué pena que no esté aquí Bobi, con lo que le gustaban los huesos!, ¡qué fiesta se iba a dar!. 


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Nin pirata nin coxo

 Eu si son un fulano coa bágoa fácil, e a verdade e que case sempre que me queixo, é por vicio.


A ser sinceiros, non son quen de meterlle man a vida, por moito que se deixe.


Iso de que o chollo poida  excitarme, como que no, a cousa nunca chegou a tanto, debo confesalo, sempre o fixen por cartos.


Se chegan a cobrar por soñar, mais de unha vez tería problemas de liquidez, e do que ven sendo creer, en algo hay que facelo, se non, moitas veces non pagaría a pena seguir.


De imaxinación, iso si que si, sempre fun sobrado, de feito, o de ir vivindo outras vidas, ainda ven sendo parte do meu cotián, sobre todo de noite, cando me atopo a escoitar música ou ben a escribir calquera cousa, como agora estoy a facer.



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La 7 de Rayuela

 


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.


 


     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


 


 


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A ...;)

 ... no es que no sigamos vivos, es que los perros no suben hasta donde orea, no sé qué les ocurre que no soportan la altitud, debe ser cosa de los gritos que exhalan al bajar sus gigantes brazos, atontan a cualquiera. Aunque a decir verdad, mi fiel escudero ya estaba tonto mientras subíamos en la moto, no dejaba de refugiarse en su sidecar, no aceptaba, cuando nos pararon los centuriones de las calzadas, que una bacía de oro pasase por casco, homologado o no. Allá él y sus entenderes.


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Domingos de invierno

 Hoy se trataba de que fuese un día distinto, el cuerpo le pedía agitación; el frío es lo que tiene, tras unos momentos de espasmo los músculos quieren movimiento para calentar el cuerpo. Así que tomó de las bajeras del armario la mochila que no había vuelto a usar desde sus pasadas vacaciones en Macondo, se enfundó la vieja chupa de cuero que había comprado en aquel viejo mercado de Comala y puso rumbo a la sierra, a lo más alto, potencia a su moto ACME no le faltaba. Una vez allí disfrutó como un loco en el parque eólico.


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