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The show must go on por Cuca Roseta

Espacios vacíos

¿Para qué vivimos?

Lugares abandonados,

supongo que conocemos la jugada,

sin parar... ¿sabe alguien qué estamos buscando?

Otro héroe, otro crimen sin motivo,

tras el telón, en la pantomima,

no cuelgue... ¿alguien quiere sujetar esto?

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

por dentro mi corazón se rompe,

mi maquillaje quizás se esté desconchando,

pero mi sonrisa todavía permanece.

Sea lo que sea que ocurra,

dejaré todo a la suerte,

otro desamor,

otro romance fallido,

sin parar... ¿sabe alguien para qué vivimos?

Supongo que estoy aprendiendo,

ahora debo de ser más amable,

pronto daré la vuelta a la esquina,

fuera está amaneciendo,

pero dentro en la oscuridad,

anhelo ser libre.

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

por dentro mi corazón se rompe,

mi maquillaje quizás se esté desconchando,

pero mi sonrisa todavía permanece.

Mi alma está pintada como las alas de las mariposas,

los cuentos de hadas del ayer crecerán pero nunca morirán,

puedo volar, amigos míos.

El espectáculo debe continuar,

el espectáculo debe continuar,

lo haré frente con una sonrisa,

nunca me daré por vencido,

oh, con el espectáculo.

Oh, estaré el primero del cartel, exageraré,

tengo que encontrar la voluntad para continuar

-continuar con el show- el espectáculo,

el espectáculo debe continuar.

Queen - El espectáculo debe continuar


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Los días felices

 …en un viaje que hice hace mucho tiempo un anciano aseguró, mientras miraba una bola de cristal llena de burbujas, que la historia completa de un hombre cabía en un solo día. Y que si el ser humano quiere saber cómo es su vida, solamente tiene que observar su día de cumpleaños cada cinco años desde la mañana hasta la noche: en qué cama se despierta, qué hace durante la jornada, con quién se relaciona, de qué van sus conversaciones, qué personas están alrededor de su tarta, qué regalos recibe y en qué circunstancias vuelve a cerrar los ojos para dormir. Porque cada cinco años, dijo aquel sabio, todo el mundo cambia, y cuando uno se quiere dar cuenta, es otro.



 También trabaja con la idea del amor platónico. Y decir platónico no significa inalcanzable, uno que jamás se va a conseguir. Se refiere a esos amores que quedan interrumpidos, que son difíciles, que no se hacen sólidos porque no era el momento, porque uno no se atrevió, porque era un amor de verano y se acabó el verano. Esos amores se quedan en el imaginario de uno, por eso son platónicos. Son como una isla en la que refugiarse cada vez que uno flaquea sentimentalmente.


Si añadimos el impuesto sentimental que discurre durante toda la novela de la vida, ese que hay que pagar si alguien desea mantener una relación estable en el tiempo. Esas cesiones, esa longitud de mecha cada vez más larga que uno debe tener, esas renuncias a lo verdaderamente privado y ese estar dispuesto a ser transparente para otra persona, lo que realmente queda en ese pequeño espacio viene a ser lo que da título al último de Mara Torres....Los días felices.


A nivel de estructura narrativa decir que la autora trabaja básicamente con tres personajes, dos chicos y una chica. El más débil  resulta ser finalmente quien más peso tiene en el texto pese a lo complicado que resulta situar la voz del narrador (en tercera persona) cerca del lector para que pareciese que el propio chico es quien te lo cuenta. En cuanto al espacio temporal, al describir el día de sus periódicos cumpleaños, lo tiene bien situado y no parece muy complicado perderse, ni a la hora de escribir ni en el momento de leerlo.


 



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Peor que el olvido fue volverte a ver

 Siempre me ocurre por estas fechas, y es que no sé lo que los cementerios tienen que inspiran ( o despiertan) en mi recuerdos de tiempos pasados.


Es la segunda vez que me ocurre, la primera ya queda muy lejos, en ese binomio perfecto que forman el tiempo y la distancia. Aunque tardé en asimilarlo y ... lo que fue más duro, entenderlo; reconozco que llegué incluso a desarrollar una teoría psicológica del porqué aquello acabó como pasó. No me quedó mal.

La segunda fue, como no, en un cementerio y la verdad..... no me lo esperaba. Volví a cometer uno a uno los mismos errores, como si no hubiese aprendido nada de tanta "teoría psicológica desarrollada". Lo más curioso es que en aquel preciso instante era perfectamente consciente de estar cometiendo el mismo error y sólo ahora me doy cuenta que peor que el olvido fue volverte a ver.    

 

 

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DoS

 Según Benedetti, reza lo siguiente en la página ciento cincuenta y tres de "La estancia vacía" de Morgan: ¿No ha escrito usted nunca una carta sin la intención de mandarla, y la ha puesto en un sobre sin la intención de mandarla, y ha salido con ella...todavía sin el propósito de enviarla; y entonces ha oído cómo caía en el buzón.


Y es que a veces, por suerte las pocas, uno hace, dice o escribe cosas, que no sabe en que manos caerán, y mucho menos que consecuencias traerán consigo.

Dos viajeros se confunden todas las mañanas en el autobús. Uno observa que el otro se detiene siempre en la página del periódico donde se puede encontrar el horóscopo, el crucigrama y un sudoku. Este observador se dirige a su trabajo en la redacción del diario local, donde es el responsable del contenido de esa misma página cada edición.

Día tras día puede comprobar que el estado de ánimo del lector varía dependiendo de si consigue terminarse el crucigrama y el sudoku en el tiempo que dura el trayecto a su trabajo.

Se propone hacer un hombre feliz. ¿Lo conseguirá?.

A la par este redactor, con una vida anclada en la rutina y el hastío va a conseguir un life motiv para, de modo inconsciente, ir cambiando poco a poco este círculo vicioso en el que su vida se ha metido. Cree que nadie le quiere, y lo que es todavía peor, cree que nadie tendría ningún motivo para quererle; incluso dentro de su ámbito familiar más íntimo.

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Cuento de Navidad



Hace unos años ya, siglos incluso, la Virgen debía estar a estas alturas con contracciones; y es que uno supone que el parto no fue “sobrenatural” como la concepción.


También hace unos ya, que a estas alturas del año intenta uno escribir algo que se le asemeje a un cuento de navidad. Este año que agoniza no sé si conseguiré mantener la tradición.


Otros años, cuando quería inspirarme, tomaba de mi biblioteca como fuente de Castalia, el libro ilustrado de cuentos de navidad de Manuel Rivas  y enseguida algo se me venía a la cabeza. Este año he decidido no hacerlo, trataré solamente de contar la verdad, nada de cuentos.


Resulta, por si algún mal informado no se ha enterado todavía, que lo de que José era de profesión  carpintero es totalmente falso. Según un reciente estudio de lo más minucioso llevado a cabo por unos prestigiosos científicos albano-kosovares, se ha podido constatar que San José no era más que un simple y llano escritor; sin mucho éxito, de ahí que su pobre mujer, María, tuviera que dar a luz en un pobre pesebre a las afueras de Belén.


En aquella época los escritores no estaban tan bien pagados como ahora y el libro que José había publicado, no sin esfuerzo, avanzado el año I AC, una novela sin éxito de ventas como el anterior, a los palestinos les parecía muy pro-semita y por su parte los judíos llegaron a tildarla de la mayor herejía jamás escrita, así que, los unos por los otros, y la obra sin vender.


Decidió entonces partir hacia Belén con su mujer encima de una burra, que había ganado en un concurso de poesía contemporánea en Cisjordania, en busca de un lugar apartado donde encontrar inspiración para una nueva obra, la definitiva, la que le haría mundialmente conocido y a la postre inmortal.


Y vaya si lo logró, una noche como ésta, María se puso de parto, y le dio a José su mayor obra, por la que ha sido reconocido a través de los siglos convirtiéndolo en todo un clásico; tanto que año tras año, en la gran mayoría de los hogares del mundo, por estas fechas, dicha obra es recordada y venerada, poniendo en ella todos los mejores deseos de paz, prosperidad y amor.


Feliz Navidad a todos los hombres de buena voluntad.


Amén.


 

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Canción triste de navidad



No se aprecia movimiento alguno tras el cristal.


Parece que han cesado ya en la búsqueda por hoy, del mismo modo que cuando la lluvia amaina no se sabe en qué momento volverá a caer, uno no acierta con el instante en que retomarán de nuevo el trabajo, ¿será un simple cambio de ronda? No lo sé, ni siquiera podría asegurar que por hoy pueda quedarme ya tranquilo.


No estoy nervioso, a pesar de llevar tres cafés dobles bien cargados, sigo atentamente todo lo que ocurre tras la pobre perspectiva que me ofrece la vidriera. A veces me giro para observar a la dueña, siempre impasible, sin echarme ojo, con los brazos cruzados descansando la espalda sobre su trasero que apoya en la estantería de bebidas que se encuentra tras la barra. Ni siquiera se ha inmutado en el momento que he encendido mi cigarrillo, a pesar de que tiene instalado el cartel que indica que lo prohíbe la ley, ¿para qué?, qué delito puede ser fumar en un lugar público cerrado sin más cliente que, por ejemplo, un asesino confeso.


El silencio puede volverse molesto cuando sólo es interrumpido por el sonido que produce el movimiento de las manecillas de un reloj de pared, una vez por segundo, tic, tac, tic, tac.


La vieja no se inmuta. Mantiene fija la mirada en el umbral de la puerta de acceso al local, como si estuviese a un cliente que sabe no entrará, ¿o acaso espera la segura llegada de la guardia civil de un momento a otro? Debe estar acostumbrada a este tipo de situaciones, en un bar próximo a un centro penitenciario deben ocurrir este tipo de situaciones a menudo.


Uno a veces escribe porque necesita contar y otras porque necesita ordenar las cosas que se encuentran en su cabeza, si has enterrado ya a tus padres y se te ha quedado en el camino algún que otro amigo, no te queda más que hacer justicia, contigo y con los demás. Si las novias que aun sueñas te han olvidado y lo que no hace tanto era futuro ya es pasado, sólo te queda tiempo para releer viejos libros y tararear canciones que tus nuevos conocidos nunca han escuchado. Y es que él que nace en navidad, no lo olvidemos, se nos fue con treinta y tres, ni uno menos, ni uno más.


A partir de ahí todo es hastío.


 


 

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From Ireland

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 El Spanish Arch, o arco español, son las ruinas del arco que protegía el acceso al puerto donde arribaban las mercancías, fundamentalmente vino y ron que los galeones españoles traían a la ciudad de Galway, de ahí su nombre. Tras él pude encontrarme con este curioso anuncio en un bar.


Alguien me dijo hace unos meses, cuando por motivos laborales se mudó a Irlanda, respondiéndome a la pregunta de qué tiempo hacía en la isla, que aquí sólo había dos tipos de tiempo, o bien llueve, o bien va a llover. Después de una semana, del mes de agosto para más INRI, puedo dar fe de ello, y el cartel que me encontré esta tarde en los muelles de Galway me confirma que pese a ello, uno no debe desistir de hacer planes; como bien me aconsejaron al llegar, aquí no se mira la previsión del tiempo y se hacen planes, aquí se hacen planes y luego el tiempo será el que sea.

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Hasta la vuelta!!

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