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TRAS EL ALBA

Muere el alba, despeñada

desde el pico más alto del infierno.

Es allí, donde las horas que no suceden

se consumen en la hoguera

avivada por los seres que no son,

donde las llamas del engaño

carbonizan  intenciones, espejismos,

y las suelas de los pasos, arrastran un lodo

de polvo y llanto

por senderos de constante incertidumbre.

Se confunden los caminos, sus orillas,

se equivocan las esquinas con su artero desafío

entre luces y tinieblas…

                                    ¿hacia dónde?

A la vuelta de la duda sólo el peso de una sombra

apagando de sus ojos, todo rastro de cordura

que pudiera desviarla

del destino que persigue.

En el aire,

el tañer de las campanas del silencio

aún repican sus lamentos al vacío.

En su boca

yacen muertas las palabras, malditas!!

gritaría si pudiera

pero hace tiempo que su voz ya no decide.

Abrigada bajo un manto de penumbra

entretiene su recuerdos a la puerta de este otoño

cuando ya todo regresa

a su tiempo y su medida.

De nuevo las lágrimas en un sus ojos al recordar el dolor cuando se rompió su estrella, aquella que bautizó ella misma la primera vez que iluminó su vida y que solía encender las noches de luna nueva cuando las horas pasaban de largo sin saludarla.

Son sus manos las que amasaron los sueños donde hoy descansan esos pedazos, las mismas manos que una y otra vez intentan recomponerla.

Tal vez nunca sea capaz… sólo tal vez.

Y aunque nada sobreviva al holocausto de esta noche

ese beso que la espera tras el alba

le sonríe y la rescata del olvido.



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