"¿Quién era en verdad ese hombre insólito , que también publicaba novelas con el seudónimo de Kurban Said, que posaba vestido de príncipe oriental y decía serlo, y entre cuyos libros se encuentran títulos como 'Petroleo y sangre en Oriente', biografías de Mahoma, de Lenin y del zar Nicolás II, y una novela, 'Ali y Nino', célebre en los años treinta, y todavía hoy un texto fundamental para los azeríes?"
Francamente,
- querido Tom Reiss,
querido Jorge Herralde,
queridos lectores... -
me importa un bledo.
Porque no he sido capaz de ir más allá de la página 70 de este tostón de novelucha que pretende emular la espléndida "En busca del Barón Corvo" y se queda en una especie de macrorreportaje aburridísimo del Vanity Fair en un número malo.
Sí, sí, no mires para otro lado. Es a ti, Albert Angelo, autor de ''Escritores contra escritores''. Esa recopilación insulsa de opiniones maléficas de unos autores contra otros.
Que sí, que tienen gracia.
Que sí, que no están mal.
Aunque es imperdonable que utilices la misma referencia varias veces para distintos autores...
... quiero decir, que
''Entonces aparecen los escritores en los que no hay nada. O son malos copistas del realismo mágico, como la mejicana Laura Esquivel, o son pésimos escritores entre comillas juveniles, como Alberto Fuguet, o son escritores que toman temas históricos de forma nefasta'' Roberto Bolaño
aparezca en la E de Esquivel y en la F de Fuguet es un timo. Una mierda.
Y que tú podrías haberte ahorrado publicar este librito. Y yo, 16 euretes...
¿qué es ser joven? ¿En qué consiste? ¿Cuál es su apariencia? ¿Tiene la apariencia que uno ama? ¿Ha pasado antes de que uno lo reconozca? ¿Es luminoso mientras todo lo demás es oscuro? ¿Por qué pasa todo tan deprisa? ¿Adónde se van los años? ¿Por qué soy ahora viejo, mientras que a mi alrededor todo es joven? ¿Adónde han ido a parar mis músculos? ¿Puedo dar marcha atrás haciendo deporte? Y si lo hago, ¿cómo es de ridículo? ¿Qué es, la vida? ¿Y cómo mejora? Y si mejora, ¿cómo lo noto?
De ''1979'' de Christian Kracht, un libro que me ha encantado. Por decadente y atrevido. Porque pasan más cosas en él de las que nunca podrían suceder en mi literatura. Porque es snob y trágico. Porque a veces no sabía si lo estaba leyendo o lo estaba escribiendo yo.
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Para Tom, Ahora.
''Ahora es el momento'', el último libro de Spanbauer - autor del sobrevaloradísimo y cursilón tratado de mariconería mística, ''El hombre que se enamoró de la luna'', uno de esos libros de los que casi todo el mundo habla con devoción y que a mí me provocó vómitos, un par de comas diabéticos y unas ganas tremendas de convertirme a la heterosexualidad... Un libro que me pareció una versión lubrificada del peor Castaneda [y eso es mucho decir, porque el mejor Castaneda ya es LO PEOR], y que tiene una cualidad mágica: me hace aborrecer de inmediato a cualquiera que confiese su admiración por él.
''Ahora es el momento'', de Spanbauer - autor de la magnífica novela ''La ciudad de los cazadores tímidos'', un libro que adoro y que me hizo llorar a borbotones - es una espléndida autobiografía emocional de infancia, familia [perturbada, como casi todas], primeras hostias, primeras pajas, primeros cigarrillos y polvos inaugurales que llegan al final, que es precisamente cuando se jode la cosa [me vais a tener que perdonar el mal chiste... polvos inaugurales que llegan al final, que es precisamente cuando se jode la cosa JAJAJAJA... ¡FESTIVAL DEL HUMOR!], porque es entonces cuando aparece el mismo Spanbauer que me espanta, el que me recuerda a los macarras de periferia que cuelgan del retrovisor de su coche uno de esos ''cazadores de sueños'' indios que venden en las boutiques altermundistas. El de ''El hombre que se enamoró de la luna''. Puaj.
Así es que voy a colocar ''Ahora es el momento'' entre las otras dos novelas de su autor que tengo en mi librería. Aunque está bastante más cerca de la maravilla de ''la ciudad...'' que de la mierda de ''la luna...'' Como en la vida real. Tú dame ciudad y quédate a contemplar la luna, botarate.
Y a todo esto... ¿Cuándo es el momento?
Dice Tom que ahora. Que ahora es el momento de soltar toda la mierda acumulada de la infancia. Y lo dice con 60 años...
... Pues anda que no me queda...
Porque cuando están escritos sin pretensiones, bien documentados, y - sobre todo - se basan en historias reales de asesinos en serie, me parecen mucho más gozosos que cualquier película Serie B de esas que ahora tanto reivindican algunos modernos muy mal vestidos [entre quienes incluyo a Tarantino, por supuesto].
''Los diarios de Enriqueta Martí. La vampira de Barcelona'' se estructura como un falso diario delirante, lleno de crímenes - crímenes de niños, además, que son mis asesinatos favoritos -, sexo, brujería y alta sociedad decimonónica.
Y de frases tan buenas como éstas:
Espero que no me pase algo así, es para volverse loca. También podría ser que ella lo esté, pero cuando la conocí me pareció cuerda... (Aunque al final de una cuerda puede haber atada una loca.)
[(Aunque al final de una cuerda puede haber atada una loca.)
¡QUÉ GRANDE!]
Vamos, el típico libro que parece escrito especialmente para mí... y por un travesti. Qué maravilla.
Porque eso aún no os lo he dicho, pero 'Los diarios de Enriqueta Martí. La vampira de Barcelona'' están escritos por el gran Pierrot, autor de Memorias Trans. Una delicia que podéis leer online.
Ay, qué bien me lo he pasado con este libro. Qué buena tarde pasé...
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Por supuesto. Y la de Capote en el Plaza fue probablamente una de sus grandes piezas de non-fiction-novel.
Lo cuenta muy bien Deborah Davis en el libro 'Party of the century', un must absoluto para capotianos y mitómanos de la época y que merece su lugar entre la rigurosa biografía de Gerald Clarke y el delicioso juego de voces de supervivientes de George Plimpton.
Y eso que el libro de la Davis no es tanto sobre Truman como sobre los cisnes de los que se rodeó - esas mujeres delgadísimas y elegantes cuyos puntos en común eran su excelente estilo personal y su gusto por los complementos aparatosos, como por ejemplo un marido millonario.
Creo que ya lo he escrito en otro sitio, pero lo repito. Las mejores fiestas son las que se hacen por venganza. Esas salen siempre fenomenal. Y su lectura es siempre apasionante.
Leo en el 'The Best American non required reading' - editado por Dave Eggers - las
'Best American Answers to the Question ''What do you believe is true even though you cannot prove it?''
(¿Qué cree que es verdad aunque no pueda probarlo?) que propuso EDGE hace algún tiempo.
Y me encuentro con la fascinante respuesta del físico Carlo Rovelli:
''tiempo'' es sólo el reflejo de nuestra ignorancia.
Y me quedo clavado a la silla.
''Creo que las nociones de espacio y tiempo demostrarán ser útiles sólo de un modo aproximado. Son similares a una noción como ''la superficie del agua'', que pierde todo significado cuando se describen las dinámicas de los átomos individuales que forman el agua y el aire: si lo observamos en una escala diminuta, no hay realmente ninguna superficie ahí.''
Joder. Toda la vida creyéndome a Juan Ramón, buscando la verdad en las palabras, en los nombres....
¡Intelijencia, dame
el nombre exacto de las cosas!
...Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Todo es mentira. Y la realidad no estaba en la poesía. Pero sé tan poco que no la conozco...
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¿Para sustituir una recomendación en portada de Richard Curtis por una de Elton John?
[Por cierto, yo tengo la edición británica y la recomendación de mi portada es de Paul Whitehouse, un actor y guionista de la BBC genial].
De todos modos, el libro es una delicia y os lo recomiendo, da lo mismo la versión.
Este es mi dibujo preferido (la carátula de la película que el conejito suicida está introduciendo en el vídeo junto a la mujer despechada dice ''FATAL ATRACTION'' ):
Se han interesado por él
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Es lector de 
Sí, sí, no mires para otro lado. Es a ti, Albert Angelo, autor de ''
Para Tom, Ahora.
Porque cuando están escritos sin pretensiones, bien documentados, y - sobre todo - se basan en historias reales de asesinos en serie, me parecen mucho más gozosos que cualquier película Serie B de esas que ahora tanto reivindican algunos modernos muy mal vestidos [entre quienes incluyo a Tarantino, por supuesto].
