25 de Enero de 2010 en Colombia,
en la Macarena
un volcán de cadáveres
abre su boca, grita,
pero nadie lo escucha.
22 de Julio de 2010, Norma Irene Pérez
toma a los cadáveres por los huesos
y de los agujeros de las balas
los cuelga uno a uno en las estrellas,
pero nadie los ve,
a todos les pilla durmiendo.
13 de Agosto de 2010
el cadáver de Norma Irene Pérez, periodista,
aparece colgado en la luna,
pero sigue siendo de noche.
Sospecho de los paramilitares,
como que es el sol
el culpable de la luz del día;
sospecho de que Alvaro Uribe
se aloja en las ordenes sueltas,
en la órdenes mugidas;
sospecho del silencio cómplice
de Reporteros Sin Frontera
y de todo el ejercito silencioso
de los altavoces de occidente,
para los fuera del tiesto
no hay corporativismo,
para este caso sólo hay dinero
y el dinero no habla;
sospecho de los políticos europeos
tan condenados a condenar
las condenas convenientes
y sospecho de cada consumidor
que apreció rapidamente
que la carne de Norma Irene Pérez
era una carne barata;
sospecho por su indiferencia,
la indiferencia que mata.
Denunciar
“Tipos que se meten en aguas teñidas
y salen sin mancharse, gente de bien.”
Marcos Gónzález Sedano
Te da igual que sigan muriendo
los pobres, sobre montones
de basura y excrementos.
Te da lo mismo que las guerras
sean el negocio más sucio,
pero el más entretenido,
el más rentable y más pulcro.
Te da igual si los muertos
se te cuelan en los bolsillos
buscando las migajas vagas
de tu último bocadillo.
Te da igual y lo mismo
la amenaza de la tierra
mientras no te quite el sitio;
la crucificción en masa
y el martirio en los lebrillos
de todo el que a la pantalla
no la acaricia con brillo,
que se rompan en pedazos
los vientos del equilibrio,
mientras tus pies esten secos
que importa el tronar de un rio
o los cuernos resoplando
del mar fiero y dolorido;
que empujen y matriculen
cada totem de los indios;
que construyan cajas fuertes
con árboles ya podridos;
que te importa la ternura
si tu ya no eres un niño.
Tú, a lo tuyo,
a tus hijos y a tu esposa
que es lo importante en el mundo,
más que ninguna cosa,
a callar, a votar y punto
y sin salirse de hora;
a homologar cada urna
con la sangre venenosa
de tu ambición nauseabunda,
urnas que son como fosas
recibiendo calenturas,
por tradiciones miedosas
con modernas ataduras .
Tú a procurar que tu moza
tire la bolsa de la basura.
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Tu te crees que ya eres rico
porque dentro del garaje
tienes un coche amarillo,
porque tiraste los muebles
ayer al Hoyo Triguito,
cuando apenas si lo usáste
y aún los tenías limpios;
porque tu tele es un plasma
con efectos colectivos,
tan grande como la envidia
que le tienes al vecino;
porque tu casa no es blanca
y ya tiene hasta tres pisos
y una buhardilla en lo alto
para excelsos compromisos;
porque orientas tus retoños
en colegios preferidos
por la gente que destina
el oro para sus grifos;
porque los pobres ya son
más oscuros que tus hijos.
Sin embargo, tu coche,
con tanto swing y ruido,
se desplaza por tus venas
quemando los leucositos
que un día te faltarán
para dormir un poquito;
y tus muebles, los de tus huesos,
los que tienes nuevecitos,
a esos le faltan calcio
y durarán muy poquito;
y tu plasma, ese te dicta a diario
como tienes que ir vestido
desde tu cerebro frágil
y dócil como un cochino;
y tu casa, tu fachada,
tiene ulcera de intestino
hipotecada en un banco
que te enseña los caninos
cada vez con más apremio
de demandas y recibos;
y la escuela, concertada,
esa te envicia a tus hijos
a esnifar bolsas de pus
entre mentiras de libros,
como recientes suicidas
con los ojos ya vendidos;
Tu no eres el de tu espejo,
no eres ni tu apetito,
tu eres todo complejos,
ni eres, ni serás rico,
tu lo que estas es enfermo.
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Las mentiras cultivadas
en vuestras cárceles de oro,
esas que afilais de noche
como comillos de lobo
y de día repartís
en los camiones de escombros
brutalmente compitiendo
con trucos de manicomio,
se asoman peligrosamente
cada vez con más antojos
al deslizante barranco
del infiel brocal del pozo.
Esas mentiras clavadas
en cuatro columnas de lodo
ya os sirven solamente
para vender y comprar votos.
Esas mentiras con garras
espuelas y picos torvos
están aclarando sus plumas,
se os está cayendo a trozos
las meninges del disfraz
tan altamente alevoso,
surcido con manos sucias
en los templos del Dios Momo.
Esas mentiras tan presas,
con tanto beneficioso,
tan amasadas en plata,
tan amarillas de mocos,
están perforando el ejambre,
violando vuestros cotos,
mordiendo la mano de su amo
que no es más que la de vosotros.
Esas mentiras que Goebbels
un día puso en remojo,
para cometer y condimentar
vuestros sagrados negocios,
esas benditas homilías
os estan picoteando los ojos.
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Quizá porque os interesa,
vosotros: nietos de obreros,
adornais vuestras cabezas
con las coronas que hirieron
a la única bandera
liberada por el pueblo.
Vuestra corona está hecha
con el mismo metal fiero
de las balas de derechas
que abrían los agujeros
en los vientres y pecheras
de vuestros ténues abuelos.
Coronas en las cabezas
como si fueseis toreros
siempre de fiesta en fiesta
babeando en mentideros
donde huele a sangre fresca,
a chantaje y a dinero.
Coronas en las cabezas
y así os sentís satisfechos,
mimados por la realeza
y por lo mafia del clero
que bajo palium y alteza
paseaba al carnicero.
Viva el rey y coronas puestas
y a trabajar para ellos,
a llevarles las maletas
y a llenarles monederos
mientras en tu casa espera
un niño royendo huesos
con las esvástica en la hombrera
y el saludo de los cerdos.
Olvidaste ya a tu abuela
paseada y pelada al cero,
o podrida en una celda
o rematada en el suelo,
por eso es que no te cuesta
apoyar al usurero
nieto del que su cuenta
la empeñó en los bombardeos
contra Málaga indefensa.
Ojalá no fueras ciego
Ojalá tus ojos vieran
con la enseñanza del viejo
y no fueras de las hienas
que colocan los anzuelos
las noches de luna llena.
Que esa corona hueca
se te clave en el cerebro
y si aún así, no te enteras
que retocen gatos negros
donde habitó tu conciencia
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Y todavía estais muy contentos
de los dos o tres hambrientos
que generais en cada intento
de defensa de este cuento
con cargo y con emolumento.
Seguís sonriendo y bebiendo
la sangre que os están vendiendo,
filtrada en lenguas de esparto
para que parezca un parto
en frascos de litro y cuarto
que no inciten al reparto,
los más pérfidos pelargartos
de los que aún no estais hartos.
Estais limpiandole el culo
al que se caga en vuestro cubo
con total indiferencia,
vuestro cubo de paciencia ,
vuestro cubo sin licencia,
vuestro cubo de conciencia,
lo que os quedaba de decencia.
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