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Sortilegios y memorias

No es enteramente humano el que no piensa


Acaso ser.

Todo lo que eres reposa en la nada,

en una verdad que se esconde,

en palabras que no se han de pronunciar.


Te persigue lo que fuiste, 

fragmentos de sombra 

en páginas de ausencia,

un vacío en desajuste.


No eres más que una sucesión de ti

en la hoguera del tiempo

que quisiste soñar para alguien como tú.

No es tuya ni mía

esta irrealidad que nos corta el paso, 

a mí, que ni siquiera me pertenezco,

a ti, que nunca serás capaz de pertenecerte.

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Abdel

VINE huyendo


de la maldición de la guerra,


de mi raíz arrancada de cuajo.


VINE dejando atrás espacios desolados


que fueron mi casa,


a mis hermanos.


Una nube de ceniza por todas partes. 


En el horizonte de agua que impávido nos acogió


se escuchaba un canto afónico de sirenas.


Navegué con otros esta odisea infernal


de viaje a la deriva común.


Atravesé los nombres despiadados


de la sinrazón que llaman frontera.


 VENGO agotado de miseria,


con esperanza intacta, sin embargo,


como un desheredado de la tierra


condenado a pagar el precio


de la inhumanidad


y sin ninguna Penélope esperando


 


tras la puerta.

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A tu lado.

No sé cómo tratarte, si con la torpeza del ansioso o con esmero de enamorado.


Si rescatar todos los arcoiris para tu regazo o sentarme a esperar en un banco a que aprendas a estar solo.


No sé si despojarte de marchitas aventuras insanas o atravesarte el corazón para quedarme.


Si hacer uso del término medio o lanzarte sin piedad a un abismo de esperanza.


Tal vez debiera descaradamente ofrecerte mi silencio sobrecogedor y que tu hombro me sintiera cerca, o lanzar una cascada de improperios en monólogo arrollador.


¿Y si te ofrezco, sin preguntar, la calidez de mis manos? 


Mírame, te cambio mi mejor sueño por tu peor fantasma.

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El mundo hoy me promete lo justo.

Fácil o difícil, es con esto con lo que tenemos que lidiar. A veces con éxito (y sentimos que somos el centro del universo), a veces sin él (y nos convertimos en criaturas luchando a contracorriente para sobrevivir, pues así nos lo exige, sin consultarnos, nuestro instinto de conservación).


Nadie nos engañó en el pronóstico, nadie le puso precio y menos que nadie nosotros. Esto es una montaña rusa llena de vértigos. Un puñadito de esperanzas, sabiéndonos finitos. Otro puñadito de recompensas válidas y suficientes.


Es descubrir el mar el día más propicio, con sus flujos y reflujos. Aprender a apreciar lo exótico y lo mundano, la inmensidad y la nada.


Es buscar, a veces desesperadamente, estimulantes complicidades que dan vida a tu veinticinco de noviembre o a tu once de enero.


Es caer en la cuenta de que puede haber remedio y decirse: "Hoy voy a buscar mi ocasión especial, mi gozo, lo placentero y alguna sonrisa" y esperar que se materialicen.

Y por supuesto, también es ser consciente de la alteza, de la ruindad, de la magnificencia del ser humano, pero también de su insignificancia.


 


(... Y yo me creo sus promesas).

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Donde reside la herida.

Está a punto de aparecer nuevo libro de poemas.


Lo he titulado “Donde reside la herida”. Esa herida como proceso abierto, como un algo que está pendiente, que está siendo, esa sensación de incompletitud que es la vida misma con todos sus altibajos, frente al olvido que sería algo ya concluido.


Por eso estos versos se refieren a las aristas pero también a las finas curvas que conforman la vida: la identidad, el triunfo sobre la enfermedad, el paso del tiempo, el primer placer del día, la vida contemplativa, la necesidad del otro para reafirmarnos, la pérdida de la juventud contra la que nadie puede hacer nada, la soledad impuesta o buscada, los momentos tan efímeros como intensos.


Y cómo no dedicarles unos poemas a esos dos estados que todo lo embadurnan de plenitud y de vacío. Sí, hablo de amor y de su contrario. ¿Es que hay algo que nos haga sentir más vivos o más desalentados que el amor y el desamor? Ellos presiden nuestra estancia, nuestro trayecto vital. Precipitarse, evocarlos, gozarlos o padecerlos es lo que nos hace descaradamente humanos.


Hasta muy pronto.

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Otra vez

Qué flores viejas hacen inabarcable este misterio. Qué ráfagas de nada van borrando tu esencia. Se derrite entre tus dedos ligeramente polvorientos esta lluvia de acero mientras - nadie escucha ya- avanzas hacia una ciudad de la que no recuerdas ni el nombre.


Cuántas preguntas sobre la nostalgia, cuántos demoledores destellos de melancolía para que renazca el equilibrio.


Una mañana de pronto te sientes flotar en la estancia blanca, apuras la legítima imagen del jardín fecundo donde sobreviviste tantos inviernos. Se aleja la nube de la furia que te hizo ver lo que no es y contra la que nadie pudo hacer nada.


Una mañana de pronto llega el eclipse silencioso con su himno dedicado a los corazones como piedras. Y todo vuelve a empezar. El país no importa, ni el nombre del caballo o la princesa. Con que perdure la pasión basta para colarte por el agujero imaginario de este cuento que te acabas de inventar.

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De abrazos

Hay abrazos amorosos, apasionados,


abrazos que reconfortan,


abrazos de reconocimiento, de oso, para salir del paso.


Abrazos que se dan con los ojos. 


No esperados o de palmaditas en la espalda.


Hay abrazos de frente y de los otros. 


Abrazos que abarcan todo el pensamiento.


Abrazos que no sirven para nada


y abrazos que lo significan todo.

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De los nombres que se olvidan.

Hay sueños extraños como cuentos que parecen de verdad, como cuentos que se escuchan sobre las copas de los árboles. Como cuentos sin terminar. Soberbios cuentos donde parece que empieza algo.


Pero es mentira.


 


Llegado el momento, vas y te despiertas. Y de repente se te olvidan todos los nombres.

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