A quién compré en esta noche la soledad que poseo quién dice la orden que apresure la marcha del viento flor de frío entre las hojas inconclusas si tú me llamas tormenta resuenas tan lejos como un tren ola triste caída a mis pies
La mirada negra se arrastra por estas líneas de despedida. Si a través de tantas bocas que combaten el miedo con palabras conseguí tentarte, sígueme. Y deja que me vaya. Seguiré bajo la lluvia y los ojos, siempre fiel.
El mañana está cada vez más presente como si recorriese mi cuerpo.
Ven.
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No existe el infinito:
el infinito es la sorpresa de los límites.
Alguien constata su impotencia
y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,
y nace el infinito.
El infinito es el dolor
de la razón que asalta nuestro cuerpo.
No existe el infinito, pero sí el instante:
abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
en él un gesto se hace eterno.
Un gesto es un trayecto y una encrucijada,
un estuario, un delta de cuerpos que confluyen,
más que trayecto un punto, un estallido,
un gesto no es inicio ni término de nada,
no hay voluntad en el gesto, sino impacto;
un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria:
toda mirada tiene lugar en el destello,
toda voz es un signo, toda palabra forma
parte del mismo texto.
[De Matar a Platón, Chantal Maillard]
En el silencio de esta pantalla, yo percibí tu mirada frágil que desde el otro lado retenía el instante, la torpe sed de los días.
LOS LÍMITES
Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir,
límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.
Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener.
Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.
Alfredo Costafreda
* * *
¿Lo irremediable paraliza?
Esta noche no quiero poseer la rutina de las horas que gastan mis dedos. Arranco el calendario de la pared y comienza la cuenta atrás. El hueco y el mañana me esperan.
¿Ves cómo existo?
No me estorba el alma
ni la sangre
ni los sueños.
Sólo sé de mí que no he nacido equivocada como aquel que vive de las sombras.
Sigo la búsqueda. Y puede que haya que perderse para encontrar algo. Aquí estoy en mi habitación y miro la ciudad por la ventana
y no vuelo.
Los días vendrán eléctricos e inesperados y caerán las provocaciones poéticas.
Y si puedes, desnúdame con tus manos más rápido que con tus preguntas.
Sájame el aliento y deja que la luz tiemble sin que nadie nos vea.
Roza
Asoma
Late
¿Acaso el óxido es una ofrenda o la noche alimenta el temor?
Abre tu mirada.
No tengo otra cosa más que la venda rasgada y unos versos
[huellas]
en carne viva.
OAR
Walk inland and inland
With your oar,
Until someone asks you
What it is.
Then build your house
For only then will you need to tell and know
That the sea is inmense and unfathomable,
That the oar that pulls
Against the wave
And with the wave
Is everything.
* * *
REMO
Camina y camina tierra adentro
con tu remo,
hasta que alguien te pregunte
qué es.
Entonces hazte tu casa.
Porque sólo entonces necesitarás decir y saber
que el mar es inmenso e insondable,
que el impulso del remo
contra la ola
y con la ola
lo es todo.
Moya Cannon
Las manos se le quedan
desorientadas.
Hasta el final imprevisto
de un espejo.
Sin nostalgia.
Por cobardía sustituimos la sensación de nuestra nada por la sensación de la nada. Y es que la nada general apenas nos inquieta: vemos en ella demasiado a menudo una promesa, una ausencia fragmentaria, un callejón sin salida que se abre. Durante largo tiempo me obstiné en hallar a alguien que lo supiera todo sobre sí mismo y sobre los otros, un sabio-demonio, divinamente clarividente. Cada vez que creía haberlo encontrado, debía, tras un examen, cambiar de opinión: el nuevo elegido tenía todavía alguna mancha, algún punto negro, no sé qué recoveco de inconsciencia o de debilidad que le rebajaba al nivel de los humanos. Percibía yo en él huellas de deseo o de esperanza, o algún residuo de pesar. Su cinismo era manifiestamente incompleto. ¡Qué decepción! Y proseguía siempre mi búsqueda y siempre mis ídolos del momento pecaban en algún aspecto: el hombre estaba presente en ellos, oculto, maquillado o escamoteado. Acabé por comprender el despotismo de la especie, y por no soñar más que con un no-hombre, con un monstruo que estuviese totalmente convencido de su nada. Era una locura concebirlo: no podía existir, ya que la lucidez absoluta es incompatible con la realidad de los órganos.
La tentación de existir (fragmento), Emile Cioran
Y mis sábanas saben
cuánta ilusión he derramado sobre la noche.
No me importa.
Aprendí a no idealizar.
Yo sé quién eres.
-El asesino que buscas eres tú.
Empieza a ser verdad mientras lo escribo.
[Verdad poética, Caballero Bonald]
¿Por qué poner etiquetas? Si uno -incansable y torpe- camina y busca; habla de uno mismo y cree encontrarse; escribe y se pierde. ¿Y por qué la fijación del yo cuando "hablar mucho de uno mismo es también una forma de ocultarse" (Niezsche)?
Si nuestra realidad está hecha de palabras y las reglas no tienen existencia más allá de nosotros mismos...
La pregunta es ¿Qué buscas tú? ¿A quién?
¿Y no es la búsqueda en sí la mejor respuesta a tu pregunta? Seguir, no dejar de creer, vivir, latir.
¿Cómo evitar el simulacro?
Sólo somos transitoria búsqueda.
Relatividad
La vida es como
despertarse
a media noche
aturdido
y confuso, absolutamente
estúpido,
forzando
ojos arruinados
para ver el reloj:
nunca sabes
demasiado bien
si son las 3 y 1/2
o las 6 y 1/4.
Y lo que es más,
a quién
coño
le
importa.
Roger Wolfe, Mensajes en Botellas Rotas
¿Y si la vida es un sueño que no rompe?
Sigo siendo Lulú. ¿Vienes?
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