?La escritura es un arma poderosa", y mientras me dices eso, tus ojos emiten destellos, y siento arder mis mejillas. Tus pechos si son armas hirientes, si no bebo de ellos me llevan al desvarío. Te veo escribir y te desnudo con la pluma, y dejo sobre el papel los lamentos del día, acumulo las balas que tus besos me lanzan.
Te escucho impasible, atento, mientras ensortijas tu pelo, e imagino tus dedos, como ballestas sobre mi piel, pienso en tus armas y no quiero que sean solo palabras, no quiero que sean ideas vagas, sin redondear sobre el folio, quiero que me retomes, que me utilices como una diafora, que me dejes desarmado, y escribas sobre mis piernas.
Dejaré de pensar en todo lo que dices, en tus sentencias, en tus epifonemas, en tus elipsis, y me dejaré convencer sin discusión, sin dudar, porque en el fondo siempre he sabido que tus palabras son tan calidas como lo son tus labios, siempre descubro que si tus labios me elevan, tus palabras me hacen gravitar.
Y si tus armas son las palabras, querré escucharlas, y aunque te armes contra mí, no vas a encontrar más que un hombre entregado y perdido entre tus cabellos, dulcemente enamorado, rendido y a la espera de ser encarcelado entre las dos armas que guardan tu corazón, celosamente al abrigo de conquistas poderosas.
Se me esfumaba el aliento, se confundia con tu brisa, con el suave silbar de tus labios, se perdía el hálito de deseo que habías acurrucado en mi cuello, y corrí tras de tí.
Se atropellaban los dedos en mi pelo, y se perdía la respuesta en los enredos, se desgranaban las ansias, revoloteaban a mi alrededor como si un iman las tuviera presas, y las disfrutaba.
Se deslizaban tus labios por mi piel, florecian mieles en mis pechos, y mi entrega se reflejaba en tus ojos, tu deseo se tornaba especia picante en mis piernas, auguraba eléctricas descargas, avenidas de serpenteantes susurros, y me volqué al abismo llevandote prendido y alborozado.
Se adelantaron mis palabras, para que no pudieras apartarlas, buscando velos con los que cubrirlas, tus pretextos me incitaban a llevarte de ronda por mi cuerpo, y el aliento fresco de mi boca fresca, perfumaba el alba.
Se evidenciaba incluso que tu lugar profundo me acogía desbocado, en vena herido, amilanando entregas, desfallecido achicando salivas, atesorando besos, y en un instante de cordura vaporicé mi aliento, y me licué en tu cuerpo.
Me rompes, como espuma salada, rota en la orilla quedo, como estrujada y despedazada, y siempre vuelvo a ti, a que me atrapes, digo una y otra vez que ya no quiero embadurnarme de tu sal, que ya no quiero recogerme en las rocas y sentirme cansada, porque me rompes, dejo de ser y me dejo sentir. Mi mirada austriaca se hace añicos, y mil gotas se despiden de tu locura, de lo irracional que es despertar bañada en tus sueños.
Me rompes salvaje y me alcanza el desasosiego de abrirme sin más, rotunda y perdida quedo tirada, preguntandome, si siempre serás capaz de llevarme alada en tu espalda. Y vuelvo a tus brazos como angel guardian que descubre otros mundos, aunque rota, henchida de placer, deseosa de estruendos, y cuajada de lluvias.
Me rozas, desgranas mi esencia, y estallo en pedazos. Me tientas, y a ciegas exhudo los cristales liquidos que tu lengua deja pegados. Me restauras, y quedo como traviesa renovada, firme. Como escultura arborea, volatil, espumosa, repitiendo los vaivenes que me pegan a tus brazos.
Rota pero henchida de gusto, acostumbrada a que cada día me rompas y me recompongas con el roce de tu piel, porque sé, que enlazaremos las manos y creeremos que así, sí merece la pena vivir.
Esta foto es de una casa que vendí, es la unica que he encontrado, todas las que saque a la casa eran dignas de echar unas risas. El titulo es lo que creo que diría la novia del propietario cada vez que abriera los ojos por las mañanas, la cama se encontraba sobre un suelo todo iluminado, y alli, vigilante, acechando (quiza por si el novio se desbocaba...), alli imperterrito, estaba el Gorila.
Pasado un tiempo me encontré con el propietario, y me dijo que vivia en el campo, pero que no se habían casado, ella no estaba preparada para la vida silvestre y rustica. Creo que estaba celosa
Había un hueco en mí, que mi memoria no sabía cuando había quedado vacio, era inutil, ahi estaba huérfano de sentido, inerte de sensibilidad, el resto era todo belleza, pero me sabía incompleta.
Aquel día, como si no hubieramos podado la jacaranda todas las hojas se amontonaron en mi puerta, y soñolienta pensé que nunca más la volvería a abrir. Hubo quien me aseguró que el hueco era de origen, que siempre estaba ahí, pero me negaba a creerlo. Tenía el tamaño justo de unas manos, y el frescor de una mañana cualquiera, pese a todo me sabía incompleta, porque rellenar con dudas, traía desaires.
Escuadriñando en el tiempo, creí imaginar unos dedos que arañaban donde más se siente, y unos besos que de amor me hablaban, insistí en buscar y hallé tus risas, también cabían en el hueco, y pude sentir la elasticidad, y fui encontrando resquicios del relleno olvidado, y empecé a recordar que en ese hueco habían estado tus caricias, y que en él me habías zarandeado, y te habías bebido mis suspiros.
Revolví para saber si los escalofríos encontrados eran sueños o pasado, y temblé al ver claramente que sin estar dentro de mí, siempre quedaba un hueco inerte. Un sitio donde poder tenerte.
La envolvia un algo, un no se que, que la transparentaba, que la radiografiaba cada vez que cruzaba mis pasos con ella, siendo consciente de su singularidad, la esperaba cada mediodia, donde su luz no podía ser confundida con amaneceres, y me entremezclaba entre la gente que apretaba los pasos para saciar sus hambres, y yo saciaba la mía con su andar disciplente, sosegado, y me alimentaba su devenir tranquilo, y aún me quedaban ganas de husmear su estela, hasta verla desaparecer, resaltando entre tanta oscuridad.
Alguien me dijo que su nombre era Aura, pero no, estaba seguro que no, aura era lo que la envolvía, ella era otra cosa, algo más. La imaginaba mi cuerpo, y la vestía sin ropas, la acompañaba en silencio para estudiar su simpleza. La rodeaban mis ojos y llegaba a pensar que eran ellos los que ampliaban su contorno, que mi forma de mirarla daba destellos a su piel, pero creo saber que no, que era algo más. Era mi sustento. Lo que me hacía vivir.Denunciar contenidos
A veces el gorgoteo del agua era suficiente para despeinar el día. Cada mañana mismo ritual, misma ventana, con lluvia, con nieve, soleada, pero en cuanto traspasaba la mirada y la dejaba colgando del tendal, unas gotas oscuras, aromaticas, resbalaban por mis papilas, todo un mundo de encuentros eran posibles, y ante mí no había meses, no había días, todo era abril, todo era primavera.
A veces el olor inundaba todo y se escapaba por la ventana, y eso era suficiente para querer correr detras, salir, perfumar las calles, y beberse el día. Cada noche el sueño atrapaba granos y molía esperanzas, porque en cuanto hervía el agua, se ponía en marcha, y todo, todo era abril.
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