Literaturismo

Del deseo

Los pezones se le endurecieron, aunque no fue por el placer, sino por el frío.

Fuera caía una abrumadora helada y los cristales se empañaban de escarcha y temor.

Sofía yacía desnuda sobre la alfombra, miraba al techo y saboreaba caramelos de goma con el lado izquierdo de su boca.

La calefacción a veintiocho grados.

Su cuerpo empezaba a entrar en calor.

Con las manos bajo la nuca y las rodillas dobladas Sofía pensaba en largos viajes de autobús, casinos sin premios en metálico y en la noche de octubre que vio salir a Marcos de La Pampa mientras derramaba su amor, o algo parecido, en aquella estúpida mujer.

Mujer estúpida.

Se levantó hasta quedarse abrazada a los muslos. Aquella estúpida mujer seguro que no hacía las felaciones tan bien como ella. Seguro que sus pechos tampoco se ponían rosas tras noches de perder el sentido. Ni le hablaría a Marcos de viajes en transatlático y robos de joyas. De aquello no había ninguna duda.

Sofía ya no tenía ganas de volúmenes precisos entre sus piernas, ni de colonia Chanel entre el pelo. Ya no deseaba el deseo y tampoco le interesaba vagar por los garitos pegajosos de los barrios, ni tan siquiera volver a aquel hotel acristalado donde se corrió por última vez.

Sofía quería seguir donde estaba y no moverse nunca más. Agazapar su cuerpo. Cerrar los ojos. No morirse nunca. Pero marcharse lejos.

No estar.