Literaturismo

III. El límite de la esfera

Puedo ver un horizonte distinto, aunque tú me lo pintes igual a como siempre ha sido.

Convexo baila ante mis ojos jugando a engañarme para que siempre lo crea recto, infinito, azul.

A lo lejos tiritan desnudos los actores que interpretan nuestro papel y nos hacen señales circulares buscando una explicación. Fijan la vista en el cielo e inquietos repiten pausadamente la parte singular de su guión, lo que se interpreta trabajosamente por no quererlo creer.

Desde allí inventan temerosos murmullos que el viajero siempre cuenta cuando llega a su destino: “tras el horizonte y aunque no lo haya visto, existen feroces monstruos marinos, rocosos abismos hacia el infierno, ciudades abandonadas, barcos fantasma, espectros de agua…”

Pero nadie nunca resolvió acercarse a la línea más antigua de la esfera a comprobar todas esas historias y compartir una taza de algo helado con quien devuelve nuestros gestos. Retirar sin pudor los disfraces y reconocer la verdad relegada en el océano.

¡Qué tristes y aburridos locos que nutren las horas de ficciones amargas como sus días!

Quedamente una princesa repite mis miedos mientras me mira con ojos de alga y piel de papel.

Blanca, una sirena anuda los matices distintos del mar en busca de una certeza que enviarme en frascos de cristal.

Caballeros andantes y piratas ancianos actúan según tus labios y repiten cada palabra tuya con sílabas cambiadas para completar sus enigmas y afinar su canción.

Nos sumergimos temblorosos a buscar las mejores corrientes, que directas y mansas nos acerquen al último perfil de la tierra desde el que cruzar el horizonte. Desde el que ver el final de la función y abrazar a cada héroe. Y abrazarnos.