Los hay que, como Borges, piensan que malgastó su indudable talento en esas greguerías que inventó y que tanto copiaron los poetas del 27, por ejemplo. Yo no lo creo. Simplemente porque, echando un ojo a la larga lista de tomos de sus obras completas, decir que este hombre malgastó su tiemo me parece, cuanto menos, ariesgado.
Góme de la Serna no sólo escribió mucho y muy bien, sino que tuvo una labor humana incalculable en la cultura española. Primero, como pregonero de todo cuanto en Europa se iba haciendo y aquí se desconocía (todo el vanguardismo llegó a España del brazo de Ramón) y segundo, por la inmensa labor aglutinadora de la dispersada gente de la cultura, que en torno a él y a su tertulias en Pombo iba despertando de una larga siesta.
Ahí están sus obras, para el que le interesen.
Hoy, aquí, un vídeo de incalculable valor sentimental en el que podemos asistir, desde la comodidad de nuestras modernas pantallas, a unode sus monólogos de humor.
No seré yo el que sepa quiénes y quiénes no se frotaron las manos según se derretían las torres de Manhattan, pero que haberlos los hubo a puñados es algo que no dudo ni un instante. Y no, no me refiero a los malvados moritos matacabras que salieron a tiritar las metralletas por los desiertos, ni a los soñadores europeitos con camisetas del Ché, ni a las reaggetonas revolucionarias de boina roja. Hablo de los burócratas de los USA, a los que mueven los hilos de la Administración, a los corbatas abajofirmantes.
No hay mejor aliado del poder político que el miedo de sus súbditos. Con él, los probos ciudadanitos acudirán llorosos bajo las faltas de papá/mamá estado buscando protección para terminar descubriendo, cuando ya las lágrimas empiezan a esfumarse, que la broma les ha salido cara. Que se les acabó la libertad y lo poco que tenían es los bolsillos, vamos, porque el que se les presentó como gran salvador era en realidad el peor de los enemigos.
Es buena cosa para todo esto el movidón del calentamiento/enfriamiento (va por días) del globo, o el desamparo en que puede quedar uno caso de que al baranda le de por despedirle, o la ignorancia caso de no tener dinero para costear un carísimo colegio privado, o la vejez con mocos y hambre si no hay pensiones, o –que es a lo que vamos- los malvados terroristas que de no ser por las fuerzas estatales andarían despellejándonos a todos uno por uno y en fila india por las calles de nuestras desarrolladas ciudades.
Dicen que dicen que dicen sobre el 11S cosas muy raras… dicen que dicen que dicen sobre el 11S cosas malísimas… Yo ni lo sé ni lo sabré nunca… Vale que pasó lo que nos contaron, de acuerdo, pero es indudable que les ha venido de perlas a los mandamases americanos, esos de los que se avergonzarían los padres fundadores si levantaran la cabeza, para alargar su brazo tonto de la ley, para llenarse de potestades y vaciar la libertad de los asustadizos ciudadanos. Hoy, por ejemplo, ya puede accederse a todo cuanto uno habla por el móvil, de aquí en adelante y de aquí para atrás. Tócate los huevos con el paraíso liberal.
Hubo un tiempo en que América pudo ser la tierra de las oportunidades, que pintaba bien la cosa. Tanto, que hoy canta allí más que nunca la vergonzosa deriva de los estados modernos. Ningún ejemplo tan bueno como éste para ver la imposibilidad de autolimitación gubernamental. Ni siquiera partiendo de un buen principio puede llegarse a buen puerto. Con las libertades de USA mueren también las fantasías minarquistas, los verdaderos utópicos, esos sí, de los tiempos modernos.
El socialismo es quizá el error intelectual que más caro nos ha salido a los seres humanos. Urge, por tanto, publicitar su falsedad.
Para ello, nada mejor que acudir al catedrático español Juesús Huerta de Soto y su libro "Socialismo, cálculo económico y función empresarial".
En él, se da la siguiente definición de socialismo, de la que se desprende la idiotez de achacarlo sólamente a la izquierda (Hitler fue socialista, Stalin fue socialista y Franco fue socialista).
Para los que no quieran acercarse al libro, ahí va todo un compendio explicado por el propio profesor Huerta de Soto en una conferencia antológica que hoy saca a relucir mi amigo José Carlos en su blog.
A punto de cumplirse un año de su muerte, Francisco Umbral es ya un clásico de la literatura, objeto de variados estudios literarios y distintos proyectos de futuro.
Entre ellos, sin ir más lejos, el seminario que mañana y pasado le dediarán en Santander los organizadores de la universidad de verano Menéndez Pelayo, con un cartel francamente interesante.
Por si a alguien le interesa y puede pasarse, ya sabe.
Creo firmemente que esta canción es al mundo de la música lo que Casablanca al mundo del cine. Vamos, que está My way y luego la música, como está el cine y a parte Casablanca.
Dijo alguien –y esto se puede aplicar a otros ámbitos del arte- que una buena canción es una buena letra, una buena voz, una buena melodía, una buena interpretación y algo más, que nadie sabe lo que es, pero que es lo más importante. Bueno, pues ese algo más es lo que rezuma a borbotones este maravilloso tema de aquel monstruo (que tantas similitudes tenía con Bogart) que fue Frank Sinatra.
He dicho que lo más importante es ese algo que nadie sabe lo que es y no seré yo el listo que vaya ahora a desvelar el misterio. No lo sé, no tengo ni idea de por qué a mi –como a la inmensa mayoría del mundo conocido) esta canción consigue emocionarnos aún sin saber qué es lo que carajos canta el bueno de Frankie.
Ante esto, claro, lo peor es enterarse de lo que se esconde detrás del inglés de aquella letra. Y digo lo peor porque lo que se descubre al salvar la muralla del idioma es tan impresionante que llega a asustar tan sólo imaginar qué es lo que será ese misterio del que hablo más arriba.
Voy a la letra. Y voy para decir que para mí es perfectamente comparable con el celebérrimo If de R. Kypling. Comparable en hondura y, sobre todo, comparable en el plano utilitario que puede dársele a la hora de enfrentarnos con esta cosa de la vida, de la que tan poco sabemos. Tan poco, que, como los náufragos con el madero roído, no nos queda sino abrazarnos a las únicas verdades que encontremos, tan escasas. Bueno, pues yo he encontrado, cuanto menos, estas dos. La del poeta, a modo de manifiesto para echarse a andar. La del cantante, a modo de testamento perfecto para decir adiós.
Creo que si ahora mismo supiera cumplir con los consejos de Kypling y mañana poder firmar a modo de adiós esta canción de Sinatra, todo me hubiera merecido la pena.
Como el primero ya lo traje aquí hace algún tiempo, pongo a continuación el segundo en una traducción propia que, si no perfectamente literal, creo que en absoluto traiciona al texto.
Ahí queda eso.
A MI MANERA
Pues bien, amigo mío, ahora que el final está cerca
y me enfrento al último telón,
voy a hablar, sin rodeos, de lo que he vivido
y que tan bien conozco.
Puedo decir que he tenido una vida plena,
que he viajado por todos y cada uno de los caminos…
Y diré más aún, más importante acaso,
todo lo hice a mi manera.
Tristezas, claro, he tenido varias,
tantas quizá que no valga la pena hacer ahora la cuenta…
Hice lo que tenía que hacer
sin aprovecharme de nada ni nadie,
fui planeando cada etapa,
todos y cada uno de los pasos de mi camino…
Y diré más aún, más importante acaso,
todo lo hice a mi manera.
Es cierto que hubo veces,
bien lo sabes,
que quise llegar demasiado lejos,
que pequé, quizá, de hablar demasiado
o de todo lo contrario,
pero al final, en cualquier caso,
supe afrontar los hechos, mantenerme intacto
y más aún, más importante acaso,
lo hice todo a mi manera.
He amado, he reído y he sufrido,
me ha tocado ganar, conocer la derrota…
pero ahora, cuando las lágrimas ceden,
echo la vista atrás y lo encuentro todo
profundamente emocionante porque,
déjame decirlo (sin timidez,
que no es lo mío)
todo lo hice a mi manera.
Y es que, ¿qué es un hombre, qué ha conseguido
si no ha logrado ser fiel a sí mismo,
si no ha conseguido decir lo que realmente siente…?
Bueno, pues ya puede uno hablar de su libro, que decía el maestro.
Madrid de cine y besos, se llama la cosa y es un conjunto de algo menos del medio centenar de poemas que, por aquello de que no se me empolvasen en el cajón o se me muriesen de un virus en la carpeta de mi portatil he decidido publicar, por mi mismo, claro, en esto del Internet.
Su precio no llega a los 10 euros en su versión física y es totalmente gratuita su descarga (muerte a la SGAE).
Recordaba ayer mi amigo Jorge Valín que en España se ha multiplicado por 4 el consumo de cocaína. Tan sólo este dato, debiera hacer pensar a cualquier persona normal -incluso a los súper progres liberados que andan por ahí dando con la regla en los nudillos a los niños malos- que muy mal lo debe estar haciendo el Gobierno -en general, rojo o azul-.
Ante tan dificultosa conclusión, podrán las gentes dividirse en quienes -irrecuperables- piensen que la culpa la tiene la falta de medios estatales ("más dinero, más personal, más instalaciones", rebuznarán) y quienes opten -optemos- por el sentido común y la humildad de no aspirar a dirigir la vida de nadie, que bastate tiene cada quien ya con la suya.
Todo esto para recomendar un nuevo artículo al respecto que acaba de ser publiado en Libertaddigital que milagrosamente ha encontrado un hueco entre búsqueda y búsqueda de enemigos del Fede.
Me llamo Juanjo, tengo 24 años, escribo columnas políticas en www.hispalibertas.com y estoy matriculado en Derecho y Periodismo. ¿Más? Pues no lo sé. "Pronto sabré quién soy" escribió Borges y en esas ando. ¿Gustos y aficiones? Pues tampoco estoy muy seguro. Desde luego los libros, y el cine, y los amigos, y los bares, y las risas, y los ojos de Audrey Hepburn, y el cigarro de Bogart, y la gorra de Corto Maltés, y la quietud de José Tomás, y los bigotes de Dalí, y los mofletes de Lorca, y las pupilas de Buñuel, y la boca de todas las mujes del mundo, y las ciudades con puerto, y la Cocacola, y los ensayos de Umbral, y los desmayos de Cela y un puñado más de cosas y personas.
No seré yo el que sepa quiénes y quiénes no se frotaron las manos según se derretían las torres de Manhattan, pero que haberlos los hubo a puñados es algo que no dudo ni un instante. Y no, no me refiero a los malvados moritos matacabras que salieron a tiritar las metralletas por los desiertos, ni a los soñadores europeitos con camisetas del Ché, ni a las reaggetonas revolucionarias de boina roja. Hablo de los burócratas de los USA, a los que mueven los hilos de la Administración, a los corbatas abajofirmantes.
