El próximo viernes me voy de vacaciones, por ese motivo estaré ausente de este Libro de Arena durante un determinado periodo.
Deseo que las que se avecinan sean unas buenas vacaciones, en principio tienen buena pinta, espero poder compartir unos días muy especiales con un buen puñado de “locos” a los que cada vez quiero más en tierras de Valladolid y sobre todo de Asturias que va camino de convertirse en mi segunda patria, después tengo la esperanza de que queden algunos días para tumbarme en las playas de Huelva o Cádiz con la personita que más quiero y lo que reste será cuestión de sobrellevar el calor de mi tierra y disfrutar de los pequeños grandes momentos que el resto del año uno no se detiene a saborear, siempre en la mejor compañía posible.
Me vienen ahora a la memoria otros veranos maravillosos y alguno no tan bueno.
De mis primeros veraneos apenas tengo recuerdos, fueron en Cazalla de la Sierra y en Montellano, hace mucho tiempo, por aquellos años en los que toda la provincia estaba movilizada buscando al famoso Lute, ya ha llovido desde entonces, bueno tampoco demasiado, pero dan idea de lo mayor que es uno; después veranos de escapadas a playas cercanas, una colonia en Mazagón, un inolvidable campamento en Trevélez que marcó mi vida, otro para olvidar disfrazado de soldado, otro lleno de maravillosas sensaciones estrenadas aprendiendo a ser mayor, un viaje irrepetible por media España con mi mejor amigo, muchas pelas y poca responsabilidad, unas alocadas y apasionantes jornadas en Benalmádena, boda y viaje de novios a Italia, veraneos más sosegados por tierras de Andalucía y Extremadura, un verano sin vacaciones ni descanso pero en el que recibí el mejor regalo de mi vida en forma de hija y me hizo aprender como se cuida a quién más quieres, uno negativo en el que alguien se cansó de esperar lo que yo no sabía que esperaba y se alejó desilusionada para no volver a ser la misma, semanas de descanso en Punta Umbría o en Cádiz y el último, especialmente difícil, en el que se cerró definitivamente una etapa extensa con quién había compartido muchos años de vida.
Voy a echar de menos estas semanas a quiénes ya sois parte de esta familia de LDA, a Erato siempre transmitiendo algo tan especial, a Vivir Soñando, Violette, Jezabel, Soloquedaunavela, Toñi, Melania, Zarza, Luz Marina y algunos más que involuntariamente me dejo ahora en el tintero.
A tod@s que tengáis unas felices vacaciones cuando os llegue el turno y que espero y sobre todo necesito volver a encontraros.
Besos y abrazos.
Gracias por apuntalar la fachada
otrora altiva y lustrosa
y hoy de aspecto decadente,
queriendo atender tempranera
su vocación de suicida
para precipitarse hasta el suelo
y partirse en mil pedazos
con los que convertirse en polvo.
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Gracias por lograr llenar,
aunque sea con las sobras,
los rincones del salón tenebroso
al que ayer el sol invadía
irradiando esa luz poderosa
que siempre, ante tu mirada,
terminaba reducida a casi nada
mientras el tiempo, esperar parecía.
ESTA HISTORIA ES ABSOLUTA Y TRISTEMENTE REAL.
Ayer cayó en mis manos un documento estremecedor, la historia de una persona a la que trataron unas alimañas de arrebatarle todo, incluido su nombre, y que de algún modo ha sido rehabilitada gracias al esfuerzo altruista de otra PERSONA con mayúsculas.
El 4.842 es un número, sólo eso, el que antecede al 4.843 y sigue al 4.841.
Pero en 1.940 y en el campo de concentración de Mauthausen, esa era la cifra que marcaba a un ser humano, un ser humano vejado, maltratado y alejado de su tierra, que poseía en ese momento un uniforme de rayas, un triángulo azul con una S escrita en su interior, para que a simple vista pudiera ser identificado como un republicano español y un poco de la integridad y la seguridad ideológica que no había logrado arrancarle ni la guerra incivil provocada por los franquistas, ni el abandono en los campos de refugiados en Francia ni la fatal maquinaria nazi que había terminado por apresarle mientras trabajaba supuestamente en el refuerzo de la línea de resistencia Maginot.
Su recuerdo, su memoria, su vida, se perdieron un día gris, uno de tantos que poblaron aquellos horrorosos años, asesinado y reducido a nada en un horno crematorio.
El 4.842 era uno más, una cifra dormida, una biografía olvidada, así era hasta que una mujer, Eva Ruiz, que no le conoció, que no guarda ningún parentesco con él y que no busca ningún protagonismo, investigó y dio los pasos necesarios para ponerle rostro. Desde ese momento el 4.842 volvió a ser José Gómez Caballero natural de Alcalá del Río y nacido en 1.909, viendo así reintegrada la memoria de su existencia.
Puede que gestos como éste para muchos no signifiquen nada, otros incluso se atreverán a criticarlos o incluso a mofarse de ellos, yo particularmente creo que se le ha devuelto la dignidad a quién tantas veces trataron de arrebatársela los que no conocían el significado de la palabra.
Gracias Eva.
Probablemente todo esté compensado, a veces aliviamos el peso que alguien siente y en otras ocasiones cargamos nuestros fardos en otras espaldas, al final ninguno caminamos erguido, quizás sea porque llevamos demasiado equipaje.
Nos sobran muchas cosas de las que tenemos, no nos sirven para nada bueno, sólo son fetiches que adornan.
Nos sobra el orgullo, la hipocresía, el miedo, la envidia, el egoísmo, nos sobran fuerzas físicas y nos falta fuerza moral y espiritual. Nos peleamos por un sitio para aparcar o por nuestro equipo de fútbol, pero somos incapaces de luchar por el padre de familia que mendiga con sus hijos o de pegarnos a nosotros mismos por tanta necedad acumulada.
Nos sobran armas, nos sobran parafernalias, protocolos y disputas y nos faltan más playas, árboles, abrazos, caricias, sonrisas.
Compramos con dinero infinidad de cosas, pero no se compra con dinero el amor, ni siquiera el odio, ni se compra el gozo, ni el dolor, ni el cielo, ni la lluvia, ni el viento, no se compra nada de lo que está hecha un alma.
Nos sobran palabras, falsa valentía, arrebatos de amor propio y nos falta la sinceridad, la verdadera valentía de no empequeñecerse ante nada ni nadie por grande que sea el obstáculo, nos falta la fuerza para empujar la inmundicia de nuestro lado y no somos capaces de reírnos de nosotros mismos y de afrontar nuestra humilde pequeñez.
Creo que Dios o quien corresponda, se equivocó al hacer el mundo y quiso crear un circo donde unos trabajan, otro ríen y otros hacen equilibrio en la vida, pendientes de un hilo y teniendo debajo sólo el abismo.
Más difícil todavía y de un lado a otro dando saltos mortales, de Iraq a Somalia, de allí hasta el Sahara o a los suburbios de nuestra ciudad.Más difícil todavía.
Unos ríen, otros lloran, otros ni quieren mirar.
Es el circo de la vida.
Reflexiono, pienso por mí mismo, amo, soy medianamente libre y tengo el poder de hacer sonreír a alguien, tengo el inmenso privilegio de beber el agua, mirar la luna, sentir el viento, intercambiar besos.
¿cuál es de verdad mi papel en este circo?
Quizás me gustaría ser el payaso, es tan hermoso ver sonreír a un niño…
Rachas del impetuoso viento
arrastrando sin demora
la pasión de un cuerpo
que se desborda feliz.
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Fuego del ardiente volcán
quemando sin mesura
la juventud de un deseo
que se entrega sumiso.
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Aire del tímido crepúsculo
perdiéndose sin rumbo
el amor de un alma
que se detiene apagada.
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Brazos del incandescente río
removiendo sin descanso
el placer de una piel
que se siente incomprendida.
Mi pretensión, inútil de antemano, es definir el amor en este texto.
Para conocer el significado de la palabra, nos basta con tener un diccionario a mano, sin embargo lo más importante radica no en el significado etimológico del término sino más bien en su contenido.
Si buscamos la palabra amor en el diccionario de la Real Academia, podemos leer 14 definiciones diferentes, la primera de ellas dice: “Sentimiento intenso del ser humano, que partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser”, esa definición o cualquiera de las otras trece, comparadas con lo que yo he sentido no me dice nada.
Me gustaría explicar que el amor es lo que siento cada vez que oigo una voz determinada, lo que percibo cuando me puedo mirar en unos ojos concretos, lo que me estremece al sentir el roce de la piel deseada, lo que se resume en la luz recibida de las personas que lo son todo para mí y con todo me resulta insuficiente, podría dominar todos los recursos, conocer todos los términos, manejar el más amplio vocabulario y atesorar la más insondable sapiencia pero nunca lograría definirlo.
Antes que yo, lo han intentado de mil formas diferentes Bécquer, Salinas, Neruda, Bach, Vivaldi, Miguel Angel, Da Vinci, Gandhi, Mahoma o el mismísimo Jesucristo y tratan de definirlo a diario millones de personas anónimas que aman sin límites, demuestran ese amor pero no son capaces de definirlo de una forma clara y concisa. Probablemente haya tantas definiciones para el amor como personas en el mundo, pero no debemos confundirnos, amar no es, como “piensan” algunos decir te quiero al final de cada conversación y en cambio no estar cuando existe necesidad, mentir piadosamente por el supuesto bien del otro, poseer, dominar, acosar, obsesionarse, no respetar, no confíar, yo no creo que en el amor como en la guerra valga todo y aún menos creo en aquello de que hay amores que matan, el amor sólo construye, crea, impulsa, une, es multicolor, no tiene fronteras ni límites y nos hace siempre mejores, si no hemos sentido nada de eso es que no hemos amado lo suficiente.
Estoy tranquilo, sosegado, viendo pasar las horas con tanta calma que el tiempo parece no caminar, mis dedos tocan el frío translúcido del vaso de cristal tallado y el oro líquido con sabor a güisqui no logra ocultar el regusto de tus besos, los tuyos acarician mi espalda posándose apenas suavemente, y a pesar de ello van dejando marcas y huellas que ya nadie podrá borrar.
Estoy echado en tu regazo y todo el aroma de tu cuerpo sigue invitándome a abandonar la languidez del nebuloso estío, tus pechos se inclinan hacia mí con el descuido nada fortuito del deseo.
Una sonrisa pasa llena de la inocente mirada de quien da sentido a mi vida, su gracia, regalada que no heredada, permanece flotando en la brisa almibarada de la tarde.
De forma amortiguada Serrat, siempre Serrat, canta su “Soneto a mamá” y mis labios se adelantan a cada nota saboreando la letra que ya de usada forma parte de mí, la música llega al túnel de su silencio y tú empiezas a recitar un viejo poema de Neruda “Aquí te amo. En los oscuros pinos se desenreda el viento…”, cuando dejas caer el último verso una lágrima inicia su recorrido a través de mi rostro, soy la persona más dichosa, todo me ha sido revelado, no necesito dioses ni dinero, la riqueza habita en mi corazón, así se hace el amor.
Pero la noche llega y me deja solamente el tesoro de lo imaginado que por un momento me hizo el hombre más feliz de este mundo absurdo.
Sin haber visto nunca el mar,
me embarqué en una goleta
para surcar los océanos
buscando de ti el olvido.
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Amanecieron tormentas
de cielos aún estrellados
y con los truenos hablé
de tus silencios oscuros.
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Miré sin temor la noche,
recé sin oraciones saber
y al llegar a nuevo puerto
soñaba que tú esperabas.
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Por los caminos de sal
llegué hasta tierras lejanas,
me enamoré de sirenas
hundiendo allí tu recuerdo.
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Una tarde en un naufragio,
creí llegada mi hora,
nadé creyendo buscar
la orilla de tus deseos.
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Cuando a mi tierra volví
traje un fardo de vivencias,
las viejas manos vacías
y mi corazón varado.
© Edel 2006
