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the-shaker: that blog/flickr/multimedia-aggregator kind of thinghttp://www.librodearena.com/imag/mujer.jpghttp://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/08/18/de-nuevo-cadaverDE NUEVO CADAVER2008-08-18T08:53:38+00:002008-08-18T13:03:52+00:00
Una vez ingenuamente creía que podía vivir, que podía parecerme a todos ellos a los que admiraba con la boca abierta y la mirada limpia, yo no era diferente ni especial sólo torpe. Admiraba sus habilidades en la comunicación, su verborrea fácil, su sonrisa limpia y continua. El espejismo me un duró un tiempo indefinido convertido en segundos, que se escurrieron por entre mis dedos sin que apenas los pudiera atrapar. De repente mis sentimientos se congelaron, mis emociones se petrificaron, mi retina se cristalizó y las lágrimas se helaron ausentes y tremebundas, ya no existía la vida, de nuevo el cadáver apareció, de nuevo la sombra de la duda, la soledad conmigo mismo, el lamento sordo, las noches negras, las dudas infinitas, y el placer de la caída. Todo ello supuso el retorno a mi estado habitual y natural, de nuevo cadáver, de nuevo sombra, de nuevo penumbra, de nuevo la torpeza para la vida, el esfuerzo por sonreír, las secuencias interrumpidas, y el gran descanso que supone la soledad, la relajación en la distancia de la representación. De nuevo yo, de nuevo la muerte, la disociación de los mundos, ya ni siquiera recuerdo cuando creí ver la luz.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/08/14/el-origen-mi-literatura-2EL ORIGEN DE MI LITERATURA2008-08-14T08:42:58+00:002008-08-14T08:44:47+00:00
Y ahora que hago con esta torpeza para la vida. Pues escribo y así la justifico Por lo menos siempre me queda la posibilidad de no quedar como un fracasado. La melancolía y la tristeza siempre parecen justificadas en la literatura sin embargo en la vida son taras sociales que no se perdonan.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/06/11/extranos-pensamientos-dias-nubladosEXTRAÑOS PENSAMIENTOS EN DÍAS NUBLADOS2008-06-11T11:28:01+00:002008-07-20T14:31:15+00:00
En el extraño proceso de reconocimiento me reinvento, descubriendo cada fina partícula de mi rostro, engrosando cada átomo de mi fisonomía, cada escrúpulo de mi memoria, cada rencor de mi agonía. Y me doy cuenta que soy aquello que no soy, que me defino a través de mi no definición. Que mi no vida es más productiva que la propia vida. Carezco de conclusiones reales, pero mantengo firmemente el argumento de la nada más infinita, aquello que no nos limita, el vacío profundo que no por ello negro ni poco luminoso. No sabría explicar el porque de mis extraños pensamientos, pero a veces en días nublados mi mente divaga y actúa por su cuenta escapando a las cadenas de mi control, y haciéndome prisionera de su propio rumbo.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/06/05/viernes-y-vienesviernes y vienes2008-06-05T12:57:34+00:002008-06-05T17:45:05+00:00
Lunes y tu ahí sentada, martes y yo aquí expectante, miércoles ya es hora de volver, jueves y llueve, viernes y vienes, sábado retrocedes, domingo se acabó, desisto,
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/06/04/apodrias-descubrirme-¿podrías descubrirme?2008-06-04T12:14:40+00:002008-06-04T14:47:08+00:00
Música es oír el viento de las hojas, la brisa en la orilla y el sonido de los pájaros en primavera. Sonido es la carcajada sin escrúpulos, el lamento desgarrado, el estruendo del simpatizante, y ahora te propongo que adivines quien soy yo, te doy una pista no sueno a hoja ni a viento ni a quejido.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/06/03/quien-sabe-QUIEN SABE....2008-06-03T12:33:44+00:002008-06-03T13:44:45+00:00
De quien obtienes tu reflejo de la sombra o del espejo.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/06/02/ojo-pezOJO DE PEZ2008-06-02T11:02:42+00:002008-06-03T05:52:17+00:00
Me río de mi locura, no quiero mezclar poesía ni con locura ni con tragedia ni con nausea ni con desesperación. Vamos a poner cordura a este guirigay. Zulema, me gusta como suena. Asier, también. Licor, puede, válido tal vez. Domingo, carente de ambición. Luna, manido, frío, usado y desusado. Niñez, viaje predecible. Por favor necesito emoción y vedad. Armario empotrado, puede valer, es valiente, singular. Otro intento por favor. Cocina, demasiado vulgar; los poemas no se tejen con palabras de la calle, musicalidad por favor, la poesía sólo es música carente de sentido. Armonía, eso no vale te di la pista. Amor, no, se han hecho demasiadas tragedias en su nombre. Ojo de pez, me gusta, suena a título de poema, a estandarte, a lema, y a causa. Lunes, puede, prueba con miércoles es más afinado, más melódico. Tres, siempre me gustó, corto y ágil, me sirve tres.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/22/fecha-caducidadFECHA DE CADUCIDAD2008-05-22T14:33:02+00:002008-05-22T14:33:03+00:00
Aquello que se caduca huele a podrido, no dejes que las dudas caducen tu propia existencia, hay que saber pasar página antes que el olor a corrompido nos axfisie por completo.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/20/la-muerte-se-avecina-y-tu-ni-te-inmutasLa muerte se avecina y tú ni te inmutas2008-05-20T09:58:54+00:002008-05-20T09:59:02+00:00
Lunes 34 de Mayo del año 10. Nadie para recordarte, nadie para olvidarte, las dudas pasan factura, la muerte se avecina y tú ni te inmutas, 20 de Diciembre del año 1.000 perdedor de su propia vida, carestía encarecida, hipotecada vida, senda sin retorno, salida escondida. Ábreme la puerta que quiero respirar la vida, en el año 10 en el año 1.000 hoy por ejemplo.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/19/ya-me-extranaba-miYa me extrañaba a mí 2008-05-19T11:26:05+00:002008-05-19T15:04:23+00:00
Ya me extrañaba a mí que consiguiera ser feliz, ya sabía que la marabunta brotaría, que la calma era ficticia. Soy de naturaleza complicada y atormentada, y esto es un hecho. Quemo, y hiero, me quemo y me hiero, por eso aléjate. Escribo para justificar que toda mi esterilidad para la vida tiene un sentido.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/12/defecto-fabricaDEFECTO DE FÁBRICA2008-05-12T14:05:31+00:002008-05-12T14:05:31+00:00
No es imprudente reconocer en nuestro fracaso nuestra esencia más íntima. Quizás no esté programado para la vida. La reencarnación saltó un paso, en vez de planta me hizo persona y por un error divino lloro cada noche, por mi esterilidad manifiesta, por mi valía extinguida, sin saber que yo no tenía que ser lo que en realidad soy y que el fallo es de origen, defecto de fábrica. La culpabilidad en este caso no tiene cabida, no se puede representar una buena obra sin guión, ni jugar una partida sin cartas, sólo queda reconocerlo y asumirlo con humildad y con prudencia, sobre todo con mucha prudencia
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/09/amor-perecederoAMOR PERECEDERO2008-05-09T14:39:07+00:002008-05-09T15:52:34+00:00
A nuestra relación le faltan besos y le sobran silencios
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/05/07/tu-condena-es-mi-condenaTU CONDENA ES MI CONDENA2008-05-07T10:42:14+00:002008-05-22T14:46:00+00:00
A menudo me reconozco entre tus suspiros, entre tus lamentos y desvaríos. Asomo de forma prudente, con la certeza de ser la causa de tu tragedia. Ni siquiera corre una lágrimas por mi mejilla cansada, sé que soy culpable pero me niego a pedir perdón. Cometo errores que no subsano y ni siquiera siento un poso de tristeza en mi retina dormida. Nos nutrimos de nuestra necesidad insana, de nuestra debilidad manifiesta, de nuestro miedo absoluto a ser seres independientes. Siento que me hieres, que te hiero pero corro a tu encuentro con la boca abierta y el alma ensangrentada, solamente tu presencia me calma a la vez que pronostico que nuestra unión será el fin de nuestra estabilidad y el principio de nuestra enajenación total. Vivimos en el bucle esquizofrénico de la pasión irracional que cuando se racionaliza derrumba principios, y deja asomar el ser primitivo que lucha por mantener la coherencia y la dignidad que hace tiempo perdió y que ahora se conforma con hacer la pantomima que le sirva de reconocimiento de lo que un día soñó ser. Tengo las uñas rotas de arañar la pared húmeda del pozo. Siento que mis valores de barro los traicioné por ti, cobarde argumento. Si te pierdo me hundo, si continuamos con nuestra unión nos destruimos, manifiesto evidente de nuestra defectuosa existencia. Si yo me condeno tú te condenas, parece el destino inmutable que corre más rápido que nuestra libertad. La marabunta vive bajo nuestros ojos, cuando pestañeemos fuertemente se abrirán a borbotones nuestras entrañas y escaparán aquellos secretos guardados que nos queman a una velocidad sádica.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/04/18/destinados-al-placer-nos-encontramosDestinados al placer nos encontramos2008-04-18T12:05:09+00:002008-04-18T12:05:09+00:00
Destinados al placer nos encontramos, sedientos de besos ausentes de silencios. Decrepita la noche nos descubrió errantes de destinos, soñadores de vidas, precursores de nostalgias.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/04/08/el-desamor-llamo-mi-puerta-El desamor llamó a mi puerta.2008-04-08T12:16:55+00:002008-04-08T14:12:28+00:00
Empiezo a verte como la mayoría te ve, creo que el desamor llamó a mi puerta.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/03/25/miedo-la-libertad-2MIEDO A LA LIBERTAD2008-03-25T13:03:07+00:002008-03-25T13:04:59+00:00
Muéstrame el camino, dame instinto animal, déjame olfatear el peligro, haz que el hambre me guíe que los olores me embriaguen que la supervivencia me motive, pero no me dejes sólo a mi voluntad, no me des esa libertad que hiere, arrástrame hacia un destino. Ábreme un camino, oriéntame una senda, y la seguiré con fe ciega pero no me dejes dudar. Que muero que me consumo que siento dolor, frío y angustia, que no puedo parpadear sin dudar de mi valía, que la inmovilidad me mata me entierra en vida, me vuelve vegetal, ser ausente de sabiduría, quiero gritar alto muy altoooo
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/03/25/miedo-la-libertadMIEDO A LA LIBERTAD2008-03-25T13:02:51+00:002008-04-18T12:36:42+00:00
Muéstrame el camino, dame instinto animal, déjame olfatear el peligro, haz que el hambre me guíe que los olores me embriaguen que la supervivencia me motive, pero no me dejes sólo a mi voluntad, no me des esa libertad que hiere, arrástrame hacia un destino. Ábreme un camino, oriéntame una senda, y la seguiré con fe ciega pero no me dejes dudar. Que muero que me consumo que siento dolor, frío y angustia, que no puedo parpadear sin dudar de mi valía, que la inmovilidad me mata me entierra en vida, me vuelve vegetal, ser ausente de sabiduría, quiero gritar alto muy altoooo
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/03/18/amor-madreAMOR DE MADRE2008-03-18T08:57:42+00:002008-03-18T10:54:37+00:00
Analicemos las circunstancias, primero todos somos hijos de una madre en algunos casos adúltera, en otros santa, en otros esclava, en otros diosa, reina, princesa, bruja, elfo, gigante, doncella, reina, eso ya lo había dicho antes. Analicemos también el hecho que supone haber crecido con la muerte de la madre, desastre superable, amor de manta fúnebre y arropadora. Todo es posible superar, la muerte de la madre se sobre lleva, la de un hijo te entierra en vida, aunque el desamor de una madre no tiene cura, es eterno, duradero hasta el final de los días.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/03/17/amor-y-dolorAMOR Y DOLOR2008-03-17T09:13:51+00:002008-03-17T09:22:40+00:00
No existen dos personas que puedan gritar al mismo tiempo la palabra amor y dolor, alguna de ellas perderá el sentido del ritmo y sobresaldrá su voz por encima de su compañero, ella será quien menos haya notado las canciones en sus manos, y las heridas en su garganta. La otra, recogerá su maleta vacía y comprenderá que en el fracaso de su voz frágil y quebradiza se haya el triunfo de saber que tiene que empezar una búsqueda que le lleve a la culminación de sí mismo.
http://www.librodearena.com/emilsinclair/post/2008/03/13/mi-refugioMI REFUGIO2008-03-13T13:34:08+00:002008-03-13T13:34:56+00:00
Hace ya muchos años olvidé que ya no vivía en mi casa de madera pero recordé que vivía en una mucho mayor llena de luces y de ventanas que ocultaban el día, era una casa que no protegía del frío, pero que me causaba la nausea de la libertad.