ESCRITOS DESDE MI TRONERA

SOMBRAS

2008-10-07T07:29:21+00:00

Hay espacios que no todos ven, que se quedan impregnados de vivencias y de seres que se mueven en las sombras Esas presencias invisibles para la mayoria se muestran ante algunos seres humanos que desarrollan la capacidad de ver más allá lo que miran como es el caso de la mujer de esta historia SOMBRAS La mujer se detuvo extrañada al escuchar el lenguaje del agua que en su caída entre las rocas y peñascos rompía el silencio del atardecer. Había salido de su casa con la intención de dar un paseo aprovechando las últimas tardes de un verano que se despedía perezoso empujado por los primeros aires de un incipiente otoño. Se había encaminado en dirección contraria al lugar donde se encontraba, pero después de andar un buen rato acompañada por sus pensamientos y los cálidos rayos de un sol de membrillo, se encontró delante de las formaciones rocosas que daban cuna y nacimiento al arroyo sin saber cómo había llegado hasta allí. Recordaba haber salido de casa encaminando sus pasos en dirección contraria a donde ahora se encontraba. Tenía la inquietante sensación de que alguien o algo, ajeno a su voluntad, le hubiera traslado hasta ese lugar. Un aire fresco se levantó de pronto. La luz del atardecer se hacía cada vez más mortecina llenando de sombras las formaciones rocosas. La mujer se puso una gruesa chaqueta de lana que llevaba anudada a su cintura y se sentó en una de las rocas. Estuvo así un buen rato escuchando al aire, al agua y a sus pensamientos. Cuando quiso darse cuenta se había hecho de noche. Una noche clara de luna, en invierno, noche de lobos, esa noche, de sombras de luna llena. Las vio salir entre las peñas: dos sombras de hombre y de mujer se incorporaban lentamente iluminadas por la luz de la luna. Tenían cogidas sus manos y se miraban de hito en hito como si acabaran de despertar de un extraño trance. La mujer contuvo el aliento; no era la primera vez que las veía, ni la primera vez que las escuchaba. Lejos de causarle temor, las contempló con cariño. Amaba a esas sombras, eran más suyas de lo que nadie se podía imaginar. Una de ellas extendió una mano y acarició el rostro de la otra, para después fundirse las dos en un prolongado abrazo. La mujer sonrió y cerrando los ojos se dejó llevar por sus recuerdos. Cuando al rato los abrió, las sombras habían desaparecido; de nuevo quedaron dormidas entre las rocas. Miró al cielo, la luna llena iluminó su rostro y plateó aún más sus cabellos canos. Sus ojos oscuros marcados por finas arrugas, mantenían un pequeño brillo de esperanza La mujer se levantó, y despacio, como en un sueño, recorrió el camino de regreso a su casa.

BABIA-LUNA, LUNA BABIA. Poema del Pastor

2008-09-18T08:06:41+00:00
Los que me visitáis a menudo, habréis podido daros cuenta que la naturaleza, la montaña es un tema frecuente en mis escritos. Así es, busco su contacto con frecuencia. En verdad es una necesidad. En ella encuentro equilibrio, calma. La serenidad y el contrapunto que necesito. Y en especial en una zona que para mí tiene una magia y un significado muy especial. Babia y Luna, en la provincia de León, al límite con Asturias. Ocurre a veces que cuando se está en un determinado lugar se tiene la sensación de que se pertenece a él, y eso fue lo que experimenté cuando hace ya algunos años llegué por causalidad hasta esos parajes. Esté donde esté, me encuentre donde me encuentre mi corazón siempre permanece allí, entre los riscos de sus montañas en el agua del pantano en la grandiosidad de sus puertos y valles. Babia-Luna. Luna-Babia. Hoy dejó un precioso poema: el del Pastor Babiano, en él se refleja la inmensa añoranza de sentía los pastores que dejaban su tierra para buscar en Extremadura pastos frescos para sus ovejas. La inmensa añoranza de esa tierra mágica que os aseguro que todo aquel que la visita alguna vez, regresa. POEMA DEL PASTOR Cuando la noche se abaja Toda en su manto guarnida Ya se avivan en el chozo Brasas de melancolía, Ya está la majada quieta Tan ordenada y cumplida Y ya señorea la luna Sobre la tierra enganida. *** El pastor ovejerico Es un puño en su pelliza. Ladra el mastín en el cerro, Runrunean las esquilas, La noche, toda se encalma Con las estrellas furtivas. *** Ay, el mi pastor galano Que en vez de cantar suspira . Cómo le vienen y avanzan Visiones de lejanía, Recuerdos de tierra luenga, Ecos de las tierra frías. Y un dulce clamor que hiere, En el alma estremecida. *** Ya está en el chozo la Babia Siempre llevada y traída Tan lejana, tan lejana, Y en el corazón metida. *** El ovejerico sueña De la su novia caricias Y sueña de la su madre Carantoñas y natillas, Sueña también la su torre Con las cigüeñas henchidas, Y el repicar de campanas En la fiesta de la ermita. *** Ay, dehesas de Extremadura, Rebaños de lana fina, Mastines que están de guardia, Buitres de sagaz pupila Que siempre van al acecho De la oveja mal herida, Y órdenes del Rabadán Dominando la vigilia *** De la noche y la majada Que en el cerro se cobija. Todo se aduerme careado En su paz y en su medida Únicamente el pastor No duerme , que suena, herida La rosa de los recuerdos De la su aldea querida. *** Ay, pastor, que estas en Babia Ay, noche que mal abrigas Los decires sin palabras, Las añoranzas no escritas, Del pastor que está en su chozo, Como un puño en su pelliza, Siempre clavado en su Babia Tan bien llevada y traída

LAS FLORES DEL MAL

2008-09-02T07:53:32+00:00
Hoy como tantos días de nuevo el periódico se hace eco sobre nuevos casos de violencia de género. En esta ocasión es un hombre el que ha sufrido violencia por parte de su pareja. Hoy como tantas veces el amor se confunde con posesión, con tratar al otro como algo propio sometido a la voluntad de quien ejerce la fuerza: unas veces físicas, otras psicológica y mental; cualquier arma es válida, incluso en ocasiones, la humillación y el chantaje emocional para lograr de la pareja sumisión y obediencia. Hoy seguro que habrá muchos puños apretados, de ellos o de ellas, clavándose las uñas en la palma de la mano para que el dolor físico acallé ese otro mucho más profundo y desgarrador. Por ellas y por ellos…. LAS FLORES DEL MAL El sonido de sus pasos sobre el adoquinado de la calle, acompañaba a Rosa de regreso a su casa. La tenue luz amarillenta de las farolas se reflejaba en los charcos que había dejado la lluvia de la tarde, y la humedad cubría de vaho blanco los cristales de las ventanas. Rosa cruzó las manos sobre sus brazos, sintiendo que la humedad también traspasaba su fina chaqueta de punto y caminó más deprisa. Tenía una apremiante necesidad de llegar a pesar de saber que nadie la esperaba. Había llamado a su hermana para que se quedara con el niño hasta el día siguiente. Sabía que saldría de trabajar demasiado tarde para ir a recogerlo; a esas horas, ya estaría dormido. Su hermana quería mucho a su hijo, pero no soportaba a su marido Pensaba que ella se merecía algo mejor. Antonio era un vago, que pasaba demasiadas horas en el bar y, según decía, en el pueblo la gente comenzaba a murmurar. No perdía oportunidad de decírselo, la última vez esa misma tarde. ¡Si ella supiera!..., pero no, no sabría Las campanadas del reloj del ayuntamiento daban las once cuando Rosa abrió la puerta de su casa. Se quedó un instante en el umbral, antes de encender la luz, y miró hacia el interior. Escuchó en la oscuridad. Nada se oía dentro de esa negrura que parecía esperarla. Accionó el interruptor. La oscuridad se deshizo entre las paredes familiares. Se apoyó en la puerta como para darse impulso y caminó por el pasillo hasta la pequeña habitación que hacía de sala de estar y de comedor. Tropezó con una botella de cerveza vacía. Otras, hasta cinco, se encontraban encima de la mesa y del sofá. Instintivamente se mordió los labios. Salió de la salita y fue a la cocina. Restos de comida y platos sucios se apilaban en el fregadero. Se estremeció. El frío de la calle le había acompañado hasta dentro. Necesitaba entrar en calor. Abrió el frigorífico y sacó la botella de leche. De uno de los armarios, que colgaban en la pared, cogió un vaso y lo llenó hasta arriba. Un fuerte olor a ácido le llegó hasta la nariz y le provocó una náusea. La leche estaba cortada. Con un gesto de repugnancia la tiró en el fregadero, y. se encaminó al dormitorio. Allí el desorden era aún mayor: la cama estaba deshecha y las sábanas colgaban hasta el suelo. Todos los cajones de la cómoda se encontraban abiertos y la ropa limpia, mezclada con la sucia, se desparramaba por la habitación Rosa suspiró. Recogió la ropa y la amontonó encima de la silla. Cerró todos los cajones y estiró las sábanas de la cama. Se acostaría. Estaba agotada. Demasiado cansada, demasiado preocupada, demasiado…todo. Mejor dormir. Mientras dormía no pensaba y se trasladaba a un lugar ingrávido, como un gran útero caliente y protegido Se desnudó. Se miró en el espejo del armario. Una mancha violácea coloreaba su hombro derecho. Flores malvas salpicaban otras partes de su cuerpo. Pasó la mano varias veces sobre la del hombro queriendo borrarla. Después se acarició los senos y contempló su rostro. Una pequeña gota de sangre brillaba en el labio inferior Se volvió bruscamente, dando la espalda a su imagen. Se puso el camisón y entró en el baño. Encima del lavabo una nota, escrita con trazos irregulares, parecía esperarla: “Ni se te ocurra dormirte. Espérame despierta” Rosa cogió la hoja y la estrujó dentro de su puño. Apretó y apretó, hasta sentir el dolor que la producían sus uñas al clavarse en la palma de la mano

ENSOÑACIÓN DE VERANO

2008-08-26T20:49:26+00:00
Tras unos días de vacaciones vuelvo abrir mi tronera. Gracias a los que me habéis visitado en mi ausencia. ENSOÑACIÓN DE VERANO Luce el sol y me encanta seguir con la mirada los rayos de luz que atraviesan las ramas de los chopos para sumergirse en el agua del arroyo. Los miro fijamente hasta hacer que su realidad desaparezca y me introduzco en un espacio de infinitos puntos luminosos en los que me muevo ingrávida. Más allá de su luz, lejana, contemplo la montaña blanca y el camino que sube hasta los riscos. Me llego hasta allí y sonrío al secreto que guardan esas rocas. Pero voy más allá. Mucho más allá. Incorpórea atravieso las distancias y me hago presente sin ser advertida y me muevo a mis anchas, entre espacios que de ninguna otra manera pudiera alcanzar, y así llego hasta a ti. Te contemplo, concentrado lees y en un descuido tuyo me introduzco en tu mente y echo fuera ese mal pensamiento que hace que se hagan más profundos los surcos de tu frente. Después bajo por tu pecho y soplo fuerte para alejar a tu tristeza. Entró en tu corazón: su latido fuerte y sonoro atrona en mis oídos, pero está cansado. Lo sostengo un rato sobre mis manos para que se haga más liviano y no te pese tanto. Cuando siento que su latido se hace más ligero, sigo mi recorrido y entro en tu conciencia. ¡Uf, cuantas cosas veo en ella guardadas! Cierro los ojos por respeto y me voy rápido, sé que no deseas que nadie entre por allí, pero marcho contenta porque he visto que es un lugar blanco. Antes de salir de ti, me cuelo en tus recuerdos. Allí encuentro cajas cerradas en las que no oso penetrar, pero otras están abiertas y muestran su interior. Sonrío ante lo que veo. En un rincón un pequeño cofre me llama desde el otro extremo. Tentada estoy, pero no deseo abrir lo que cerrado está; tampoco lo necesito, lo que pudiera contemplar lo he vivido y lo llevo muy dentro. Suspiras y te agitas y con ese movimiento salgo fuera a través de tu aliento. Y me alejo de esa realidad tuya deprisa, deprisa: saltando entre los rayos de sol hasta llegar a la mía, no sin antes caer en ese instante mágico en el que las dos se unen por un segundo y se hacen, nuestra. Sigue brillando el sol, y salgo de su luz. Vuelvo a levantar mi vista hasta el sendero que llega a los altos riscos para después adormecerme a la sombra de los chopos mecida por el murmullo del agua. Está empezando a atardecer

TRAS UNA TARDE CALUROSA DE FINALES DE JUNIO....

2008-07-03T09:16:48+00:00
Hoy ha entrado en mi tronera, un ser pequeño, alado, una minúscula libélula. Me ha pedido permiso para utilizar mi sala de estar. Al parecer, quiere contar algo. No puedo deciros nada de ella como suelo hacer con los que me visitan. A penas la conozco, dice que acaba de nacer y no hace mucho que comenzó a volar. Con esta intervención cerraré por unos días mi tronera. LLegan días de descanso, de estío. No será por mucho tiempo y dejaré entornada la puerta Sí, nací tan sólo dos o tres lunas. Tarde calurosa de finales de junio y comienzo de fin de semana. Pensé que un parto es un acto íntimo y personal, y se debería realizar en solitario,pero nací rodeada de gente. También pensé que tendría frío, pero nada más abrir los ojos me vi envuelta y protegida por unas miradas calidas y emocionadas que me abrigaron el corazón. Animada por todas aquellas personas que me miraban expectantes, inicié un movimiento de mis alas. Pero el peso del tiempo las mantenía plegadas a mi cuerpo. Hice un nuevo esfuerzo con los mismos resultados. Iba ya a darme por vencida cuando unas voces animaron mi vuelo. Una mujer muy hermosa anunciaba el nacimiento del alguien: ¡mi nacimiento! Y todas las miradas de los asistentes estaban fijas en mí. Avergonzada, quise meterme de nuevo en mi crisálida pero ya era imposible. Mis alas, tanto tiempo deseadas, hacían que el habitáculo que hasta ese momento me protegía hubiera quedado pequeño. De pronto, al conjuro de la voz de la mujer hermosa, otra dulce voz femenina comenzó a hablar. Y en su cadencia mis alas comenzaron a extenderse. Tras ellas dos voces graves de hombre siguieron desmenuzando palabras y cuando la del último terminó, mis alas estaban abiertasy me vi suspendida en el aire. Las personas que allí se encontraban, me sonreían felices y entonces, me di cuenta de que quienes impulsaron mi vuelo eran ellas, y reconocí aquellos rostros que me miraban. Eran mi gente, mis amigos, los que me acompañaron desde mi niñez, con los que viví en mi adolescencia, en mi juventud, en mi madurez. Todos estaban allí, los que habían llegado desde muy lejos, Londres, Sevilla, Barcelona, Valencia, Zaragoza, Gijón, Avilés, León, Madrid, Miranda de Ebro, junto con los que viven en el lugar de mi nacimiento. Todos tendían sus manos para que la libélula naciera grande y bella. Y comprendí que si yo existía era por ellos, por su fuerza, por su cariño, por su presencia constante en mi vida. Quise hablar, gritarles a todos, decir uno a uno sus nombres, pero la emoción me podía y tuve que callar si no quería terminar mojando de lágrimas mis alas. Por eso hoy, cuando la rutina todo lo allana y hace de lo importante trivial, mi vuelo me trajo a esta tronera y desde ella quiero daros a todos las gracias. Gracias, Gracias. Escuché varias veces las voces de unos locos románticos, que ponen en el justo lugar lo urgente y lo importante. La piel y el sentimiento, la razón y la locura, los sueños. Gracias por compartir los míos, o mejor dicho, por vivirlos. GRACIAS.

“Sí, PERO NO; NO PERO SÍ”

2008-07-07T09:47:59+00:00
Celina entró en su cuarto y se dejó caer en el sillón de mimbre que la esperaba fiel al lado de la ventana. Arrojó el bolso sobre la cama. Con un gesto brusco se quitó los zapatos que salieron volando por el aire cayendo, uno encima de la estantería, y el otro al lado de la puerta. Estaba enojada. No, más que enojada. Estaba furiosa. La dolían los pies, la cabeza ¡el alma! Tres horas escuchando paciente las dicciones y contradicciones de Rodrigo había sido más de lo que podía soportar después de diez horas de trabajo interrumpido en la redacción del periódico. ¡Qué indecisos eran los hombres! “Sí, pero no. No pero sí”. Parecían incapaces de tomar una decisión; se pasaban el tiempo recabando opiniones de otros como si necesitasen la ayuda de “esos otros” para actuar o para darse confianza. Recordó de nuevo sus razonamientos con los que, con infinita paciencia y tres cervezas, intentaba ayudar a su amigo a tomar una determinación. —Pero Rodrigo, si no estás bien con ella, si hace ya tiempo que no tienes más que quebraderos de cabeza y desasosiego, platéate en dejarlo. No puedes continuar con esto. Hoy sí, mañana no. Si ya has tomado la decisión cuanto más tardes en llevarla a efecto, será peor. Para ella y para ti. —No puedo, Celina. Lo he intentando muchas veces, la he cerrado mi casa en varias ocasiones, pero me puede, me puede. Es como un hechizo que ha vertido sobre mí. —Pues entonces trata de aceptarla como es. Cuando se vuelve fría y distante, piensa que al poco le pasará, que en unos días volverá a ser mimosa y complaciente. Sabes que ella es así. —Sí, pero no puedo con esos periodos fríos, con sus desplantes, sus silencios, con esos días en los que ni siquiera me permite tocarla. Ni una mala caricia, ni un mal sonido sale de su garganta. Nada. Incluso se vuelve agresiva: mira. —Rodrigo levanto la manga de su camisa hasta la altura del codo dejando al descubierto un enorme arañazo que le cruzaba el antebrazo. —No puedes seguir así. Si no actúas y eres duro con ella, un día no controlará sus impulsos y puede que las consecuencias vayan más allá de un simple arañazo. Déjala.. No digo que la dejes tirada en la calle, procura que la separación sea lo menos dolorosa posible. Sé generoso. Pon los medios necesarios para asegurarte de que ella queda en una situación estable y segura, pero déjala ya. —Sí lo hago, mañana sin falta. Ya no hay más oportunidades. No puedo más. Pero ¿sabes? después a solas, la echo de menos. Me acuesto en la cama y extraño su calor, cuando se enrosca mimosa sobre mí y busca mis caricias. La casa, cuando no está se me cae encima y voy de habitación en habitación llamándola. Y la quiero, ¡joder!, que son muchos años juntos. —Mira Rodrigo, pues entonces, no la dejes, pero no te quejes. —No sí, esta vez las cosas han ido demasiado lejos. Mañana pondré punto final a esta historia. Celina recostada en el sillón de mimbre, pensando en la situación de Rodrigo, se había quedado dormida. El atardecer se iba colando por la ventana sin que se diera cuenta y los primeros reflejos de las farolas de la calle se hacían hueco junto a las sombras de la noche . El timbre del teléfono la despertó de golpe. — ¿Dígame? Preguntó mientras controlaba a su pobre corazón que latía apresuradamente por el sobresalto. La voz de Rodrigo contestó . —Celina, ¿te interrumpo, hacías algo interesante? _Algo interesante, no, claro que no. No tengo nada mejor que hacer que entretener mí tiempo escuchándote. —No seas irónica. Sé que abuso de ti. Sólo te molesto un momento. Quería decirte, que al llegar a casa la he hablado. La expuse la situación. Le dije que ya no aguantaba más y que mañana pondríamos fin a nuestra convivencia. —Muy bien, ¿y? —Pues que no puedo Celina. Después de escucharme muy atenta. Se me acercó y se pego a mí. Frotó su cuerpo contra mío: mimosa, implorante. Gemía, lloraba. Y no pude por menos que tomarla en mis brazos y cuando he sentido su lengua en mi cara…. No puedo Celina. Dirás que soy un pelele, pero no puedo. ¿Lo entiendes? Celina, no entendía nada. Pero no iba a darle la oportunidad de que para explicarle de nuevo sus razones la tuviera otras tres horas al teléfono. Así que optó por contestar: —Claro, que sí Rodrigo. ¡Cómo no voy a entenderte! Eres una persona sensible y generosa. No sabe ella la suerte que tiene contigo. —Gracias Celina. Ahora cuando la veo tan feliz, lamiendo glotona su plato de leche y ronroneando buscando mis caricias, me pregunto como he podido pensar en abandonarla. —No te preocupes, Rodrigo, creo que ella nunca lo sabrá. —Celina, eres un sol y la mejor amiga que tengo. Gracias por tu paciencia. Celina, Celina,.. Celina, ¿está ahí?... Celina?? —“Miau”

EL VIENTO SUSURRA, TU BOCA CALLA

2008-08-24T16:01:10+00:00
Hoy pinto mi tronera con poesía. No sé si es osadía o inconsciencia visitándome tan buenos poetas. No pretendo emularos. No podría llegaros EL VIENTO SUSURRA, TU BOCA CALLA. Lo que el viento susurra, por el agua canta. .. Resuena en el aire tu voz musitada, pronuncias mí nombre, angustiosa llamada. Tus manos aferran mi cuerpo, crispadas, y esparcen dulzuras, caricias soñadas. .. Tus ojos me piden Lo que tu boca calla. .. Gritas mi nombre, de nuevo me llamas queriendo abrir puertas que dejo cerradas. El viento y la luna, cómplices de tu causa, transforman la noche en mágica estancia. .. Y el aire y la nieve, el monte y el agua. Tus besos de azúcar, tu intensa mirada. El cielo, tu música, el atardecer, el alba, Llaves que utilizas para abrir mis alas .. Tus ojos me piden, Lo que tu boca calla. .. Pero te detienes, me miras, me abrazas, y luego musitas mi nombre en plegaria. Te beso en silencio, sobran las palabras, Tu alma es la llave que abrirá mi casa .. Lo que el viento susurra, por el agua canta.

SIN DUDA ALGUNA

2008-07-22T14:51:36+00:00
Cuántas veces hemos visto y oido decir que SIEMPRE con el tiempo,la convivencia, la rutina, el amor se termina, se pierde y el sentimiento se transforma en cariño y respeto; y la relación pasa a ser un buen acomodo para las dos partes. Cuantas veces hemos escuchado que la fase de enamoramiento dura unos dos años y después "la cosa" decae y pierde todo el encanto, el atractivo,la pasión el erotismo y se transforma en un sentimiento plano y monótono. Es cierto que puede ocurrir y ocurre,seguro que todos conocemos casos. Pero yo defiendo que no tiene por que ser así. Yo defiendo que EL AMOR, no el cariño,el afecto, la admiración por el otro, o cualquier otro tipo de sentimiento, sino EL AMOR , consciente, maduro, exclusivo y único cuando toca a dos personas, no cambia, no muere, no se destruye y se mantiene vivo durante toda su existencia. Podéis pensar que soy una loca y trasnochada romántica, que no tiene los pies en el suelo. Puede que así sea, pero hay una voz dentro de mí que dice que no, que no me equivoco. El amor asi existe y yo conozco a quienes así lo viven. Tan sólo tienes que estar con los ojos abiertos para reconcocerlo cuando pasa por tu lado y apostar por él, sin reservas. SIN DUDA ALGUNA. Raúl cerró el álbum de fotos y llenó las dos copas de champán. Mientras esperaba a que Inés terminara de arreglarse, se había estado entreteniendo mirando viejas fotografías, y entre ellas, encontró una de Clara, su primera esposa <> —Inés, cariño, el champán se está calentando. — Un segundo, ya voy. Inés entró en el salón. Un vestido negro ligeramente escotado caía sobre su cuerpo, suavemente, sin marcarle. Sobre los hombros un chal blanco ponía la nota de color. Retiraba el pelo de su cara con dos pequeños prendedores, y resaltaba los rasgos de su rostro con un ligero toque de maquillaje. Raúl se levantó sorprendido, mirando con orgullo a su mujer. —Llevas la misma ropa que cuando celebramos nuestros veinticinco años juntos. No sabía que la conservaras, te queda perfecta. Estás tan preciosa y tan joven como cuando te conocí., y eso que ya no eras ninguna niña. Raúl, cogiéndola de la cintura, la atrajo hacía sí, la pegó a su cuerpo y la besó en los labios. Inés le dejó hacer devolviéndole el beso y cuando recobró el aliento… —No pensé que te acordaras. — ¿Dudabas de mi buena memoria acaso? —No corazón. Nunca he dudado de ti. Inés toma la copa de champán que le ofrece Raúl. —Felicidades. Hoy cumples sesenta y ocho años, pero conservas la misma frescura e inocencia que cuando nos conocimos. Ha sido una maravilla compartir contigo estos últimos años, y espero que cuando seamos viejos, dentro de muchos más, volvamos a repetir este brindis. Inés río. — ¿Cuándo seamos viejitos? Ya no nos queda mucho. Gracias cariño, pero calla o terminaré llorando o quizás si sigues tan pegado a mí y besándome de esa manera, no me importará que se arrugue mi vestido y terminemos bebiéndonos el champán en la cama. Raúl cogió entre sus manos la cara de Inés, la echó el pelo hacía atrás despejándola la frente y la miró fijamente a los ojos. —Inés, te quiero, te amo. Lo sabes, ¿verdad? ¿No tienes ninguna duda? Inés sonrió con ternura. Separó su rostro del de Raúl y le observó con atención... Esos rasgos tan queridos. Esos surcos que se habían formado en su cara al paso de la vida. Esa mirada mezcla de ternura, deseo, pasión con la que todavía la embobaba. — ¡Claro que sé que me quieres! Aunque después de oírte recordar a Clara, no sé si dudarlo un poquito. —Bromeó Raúl la volvió a estrechar contra él —Inés, te quiero, como jamás he querido a nadie. Ella le abrazó —Lo sé, lo sé, lo he sabido siempre. Me lo han dicho día tras día tus ojos, tus gestos, tus caricias. Tantas cosas que hemos vivido juntos y sentía gritarlo a tu corazón. Raúl volvió a experimentar la sensación de poder tocar el cielo con las manos. — ¿Cómo puedes mantenerte tan joven, tan hermosa? Da la impresión que has hecho un pacto con el tiempo. — ¿Me guardarás el secreto si te lo digo? ¿No se lo dirás a nadie? Raúl la hizo un guiño cómplice. —Te lo prometo. Tu secreto estará salvaguardado conmigo. No se lo diré a nadie. —Será mejor que no lo hagas— dijo Inés riendo—. Porque como elixir de la eterna juventud, no pienso compartirte con nadie. El milagro lo haces tú. Estoy enamorada.

YERMA

2008-06-07T08:52:22+00:00
Hace un montón de años, nada menos que cuando yo tenía 16, un grupo de amigos representamos en una residencia de ancianos "Yerma" de Federico García Lorca. La representación fue un éxito y los ancianos atentos espectadores, supieron obviar los múltiples fallos de unos jóvenes entusiasta metidos a actores de teatro. Para esa ocasión compuse uno de mis primeros poemas. Hoy le he quitado el polvo que había acumulado tras todos estos años guardado. No he modificado ni una coma. Sed venébolos. No es un buen poema, sólo un grato recuerdo. YERMA ¿De dónde vienes? amor, mi niño, de la senda del duro frío. ¿Qué necesitas, amor? mi niño, la tibia tela de tu vestido. Que se agiten las ramas al sol Y los montes griten, le lleven mi voz. *** En el campo ladra el perro, en los árboles canta el viento. La noche me envuelve con su velo, y la luna me pinta los cabellos ¿Qué pides niño desde tan lejos? Los blancos montes que hay en tu pecho. *** Y la luna blanca, blanca, y la noche negra, negra, y el árbol mece que mece por ver si el niño ya llega. Y la noche se vuelve blanca, y la luna se torna negra. Y redoblan las campanas el dolor de madre seca. Y este mi vientre marchito, repleto de tierra yerma, en la que se agosta su ansia de cunas vacías y nanas huecas. ¿Quién me ha de fecundar, quién? si no es mi hombre el que vierta en mi entraña su semilla para que mi niño venga. Y así mis brazos vacios acunen su carne trémula, y que mame de estos pechos que ansían su boca tierna. ¡Maldito, maldito sea! aquel que a su hijo aleja. Mal hombre, maldito será quien a su hembra no preña. **** ¿De dónde vienes, amor, mi niño? De la senda del duro frío ¿Qué necesitas, amor mi niño? La tibia tela de tu vestido. Que se agiten las ramas al sol Y los montes griten, le lleven mi voz *** ¿Qué necesitas? amor, mi niño. Cuchillo de plata cortando la noche, rojo de sangre en el agua del río.

I CERTAMEN DE NARRATIVA PARA AUTORES NOVELES DE CASTILLA Y LEÓN

2008-06-01T19:47:36+00:00
Hoy me complace presentaros un nuevo certamen de narrativa, en este caso para autores noveles de Castilla y León. Espero que muchos de los amigos que visitáis mi tronera podáis participar en él. I CERTAMEN DE NARRATIVA PARA AUTORES NOVELES DE CASTILLA Y LEÓN BASES 1.- La Delegación en Valladolid de la Asociación de Escritores Noveles (AEN), convoca el Primer Certamen de Narrativa para Autores Noveles, que cuenta con el apoyo de la Fundación Siglo para las Artes de Castilla y León. 2.- Podrán participar en él los autores nacidos o con residencia acreditada dentro del territorio de la Comunidad Autónoma de Castilla y León que hasta la fecha de cierre de la convocatoria del certamen no tengan obra narrativa editada como autor individual. Cada autor podrá presentar cuantos originales desee. 3.- El premio consistirá en una primera edición de la obra, patrocinada por la Fundación Siglo para las Artes de Castilla y León, dentro del marco del Plan Libro Abierto. La publicación de la obra (con una tirada de 1.000 ejemplares) correrá a cargo de una editorial de Castilla y León que se anunciará oportunamente. 4.- Los autores noveles que participen en el Certamen deberán presentar una obra original e inédita, de tema libre, con una extensión comprendida entre 120 y 250 páginas (en formato DIN A 4). Se admitirán a concurso tanto novelas como libros de relatos. Las obras se presentarán por duplicado, con las páginas debidamente numeradas y encuadernadas, mecanografiadas a doble espacio. Si se utiliza un procesador de textos, deberá usarse la letra Arial o Times New Roman (tamaño 12, interlineado 1,5). 5.- Las obras se presentarán firmadas con seudónimo y vendrán acompañadas de una plica. En el exterior del sobre figurarán el título y el seudónimo; en el interior, el nombre y apellidos del autor, domicilio, teléfono y dirección de correo electrónico del autor, breve curriculum literario y fotocopia de cualquier documento que acredite el nacimiento y/o la residencia de dicho autor en la Comunidad Autónoma de Castilla y León. Las obras que no cumplan todos estos requisitos serán descartadas. 6.- El jurado estará compuesto por dos miembros de la AEN, un escritor, el editor que vaya a publicar la obra ganadora y un miembro de la Fundación Siglo para las Artes de Castilla y León. El jurado podrá declarar el premio desierto si considera que ninguna de las obras presentadas tiene el nivel necesario. 7.- Las obras se enviarán por correo o agencia de transporte a la Asociación de Escritores Noveles, Delegación de Valladolid, Apdo. de Correos 235, Valladolid. 8.- El plazo de presentación de originales finaliza el 14 de septiembre (a estos efectos, será válida la fecha del matasellos de Correos). 9.- El fallo del jurado, que será inapelable, se anunciará oportunamente y se producirá antes de finales de 2008. 10.- La participación en el Certamen de Narrativa para Autores Noveles de Castilla y León supone la aceptación de las presentes bases. 11.- El jurado tendrá la última palabra en la interpretación de las presentes bases y en la resolución de los imprevistos que pudieran surgir durante el desarrollo de este concurso.

SILENCIO EN GRIS

2008-05-24T00:32:05+00:00
SILENCIO EN GRIS Penumbra gris que se funde con los visillos grises que ocultan el muro gris de la pared de la casa de enfrente y con la mesa gris de la cocina que en otros tiempos fue blanca. Una taza de café amargo frío y tan negro que se puede mascar. María sentada en una silla gris de dos patas. María inclinada sobre la mesa fija la mirada ausente sobre una hoja gris de papel. María escribe con trazos grises y la tinta del bolígrafo que se mezcla con sus lágrimas, también se vuelve gris. El grifo gotea machaconamente sobre una pila llena de platos por fregar poniendo notas añadidas a una vieja canción que se extiende por la atmósfera gris a través de la radio …<< CALLEJUELA SIN SALIDA, DONDE YO VIVO ENCERRÁ CON MIS PENAS, MI ALEGRÍA, MI MENTIRA Y MI VERDAD>> “Golpea, golpea fuerte una y otra vez para así sentir el dolor lacerando mi alma y mi espíritu y así, quizás, se resquebraje la capa con la que me cubro y, así quizás, pueda salir la luz, o no hay luz y yo me la invento para no caer en la desesperación, para poder seguir, y tal vez no hay esperanza y yo me la imagino y me aferro a su ilusión para poder continuar inventando cada día y forzando sonrisas, y dando “buenos días, “buenas tardes” y deseando noches tranquilas con la gente que coincido en los instantes vacíos de los que se compone mi vida. Me rebelo y ansío, y no me es concedido el objeto de mi ansia pero tampoco se me concede la ignorancia que me haga olvidar o ignorar el objeto de mi ansiedad…. El grifo gotea y gotea y la canción se desgarra: TU QUERER LLAMO A MI PUERTA, NO PUEDO ENTRAR NI SALIR, NI ESTOY VIVA NI ESTOY MUERTA NI CONTIGO NI SIN TI>> Ciega, sorda, insensible, más me valiera ser para no sentir, para no conocer, ..., para no sentir, para no sentir cómo inca sus dientes sobre mi carne la soledad, la soledad profunda y cruel que empapa y acalla el grito interior que llama sin encontrar respuesta a tu llamada. Sigo atrapada en un tiempo que no es el mío en una vida que yo no he programado, que no deseaba vivir. Sigo renunciando y aferrándome con uñas y dientes a mi misma para no precipitar mi abandono y mi caída. No sé qué es lo que me impulsa a levantarme cada mañana, la esperanza,…la esperanza , ¿en qué? Estoy sola, sola con mis lágrimas. <<...Y EN MI CALLE SIN SALIDA, YA NO PUEDO CAMINAR NI DE NOCHE, NI DE DÍA, NI PA LANTE, NI PA ATRÁS>> El color gris todo lo envuelve. Ha llenado el pelo de María de canas. El grifo ha dejado de gotear, la canción ha dejado de sonar, ella ha dejado de escribir. Solo se escucha el silencio en gris

LA PAZ EN LAS COMISURAS

2008-05-19T14:26:22+00:00
Hoy tengo una visita largamente esperada: Sólo os diré que es un amigo de 21 años, observador y estudioso de los secretos de la vida que bucea y trata de descubrir en su interior y en el de los que le rodean, filósofo y muchas cosas más. Alvaro Casado, me trajo una de sus reflexiones que yo tengo el placer de compartir con todos. LA PAZ EN LAS COMISURAS Pasemos de una forma de pensar propia de los hombres, a otra exasperada, que lucha por vivir dentro, para y por surcar el infinito, y así llegar a un éter iluminado, fogoso, tristemente compungido. Su rostro, en forma de ondas, arrastraría irremediabemente a las zonas, que constituyen diferentes apartados parecidos a las calles, pero que se ofuscan tras luces predeterminadas, difíciles y sumamente trabajadoras. La paz se sitúa distinta, optando a veces por alejarse de los pasillos vacíos, en los álbumes, o en los senescentes campos llenos de cristales verdes, que proyectan una serie innumerable de concavidades pictóricas, parecidas al prisma. ¿porqué es tan difícil que se lleve a cabo? Solamente porque existen las preguntas. Y las respuestas repletas de conceptos, pero que no representan nada, tan sólo fases del hambre. Acepciones que, sin tener la llave maestra en mano, producen que los simios se decanten por permanecer en sus sitios, escuchando el gorjeo de las aves, o el vaivén de unas copas llenas de vida, no sólo marital. Ni elitismo, ni, por supuesto, cortinas de leche ante nuestrs sentidos. Desde pequeños, y esa materia, ácida, se precipita sin huida sobre los principios de una forma tan grave, que no existen ni las órdenes ni los mandatos, plurales. Añadiría algho menos, pero el belicismo de un ideario confuso, inquieto, soporta vestigios de otros condenados sobre baculos prematuros, inexistentes, pero que se observan sin mediar palabra, sólo esa mirada. La silla y la mesa, sus patas, de hierro, que aspiran a dilatarse hasta no ser tales ni convencer al señor de los resquicios.

LA CARTA

2008-05-12T18:46:00+00:00
Hoy, esta tarde, un hombre de 52 años acudía a urgencias con un fuerte dolor precordial. Pálido, súdoroso, le costaba respirar y cada vez que intentaba llenar de aire sus pulmones, el dolor en el pecho se agudizaba. Después de examinarle detenidamente y de realizar las pruebas pertinentes para descartar una dolencia cardiaca, se le diagnostica de "Crisis de ansiedad". Cuando se le trata de tranquilizar y se le interroga sobre si hay algún hecho puntual causante de su estado, el hombre, intentando controlar sus lágrimas, nos cuenta y, al oirlo, me acordé de un artículo que escribi, hace años, dedicado a un querido amigo que pasó por esa misma situación Por los dos y por tantos otros. LA CARTA “Hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad”, y ya se sabe que es necesario que la humanidad avance, aunque no les sirve de mucho a los que “sufren” en sus propias carnes los adelantos de esas ciencias, los sobresaltos de las nuevas tecnologías y el auge del marketing, que cuando uno más tranquilo y en paz está, en aras de esos “avances”, te hace la vida una pirueta, y recibes una carta de la dirección de tu empresa, (“madrecita, madrecita que me dejen como estoy”), en la que se te invita pasar a un periodo vacacional permanente, sorprendiéndote al comprobar que algo que has estado anhelando muchas veces , ahora, no te llena de regocijo sino más bien de un cabreo mal controlado, y que te deja hundido en la más negra miseria. Has pasado durante muchos años por las horcas caudinas de tu jefe intentando mejorar tu puesto en la empresa, con sangre sudor y lagrimas , dejando la piel y los mejores años de tu vida en el empeño. Has tenido que ponerte al día y adecuar tu buen hacer a la nuevas tecnologías aprendiendo el manejo de los novedosos programas de ordenador, que maldita falta te hacen, pero que según los entendidos facilitan muchísimo el trabajo, y como eres un buen profesional, te vas adaptando a todos estos cambios y compites como un “cabrito” cuando llegan a tu empresa jóvenes yogourines, recién licenciados, con unas energías que a ti ya te faltan, dispuestos a dar lo que hoy en día se exige: agresividad., competitividad y firmeza, cuando tú siempre has sido pacifista y colaborador, ahora, ¡manda narices!, resulta que hay que ser agresivo, vamos, merendarse al compañero si es necesario para mantener el puesto y el lugar en el trabajo que llevas realizando 30 años, evitando las zancadillas que, sin disimulo, algunos te ponen al paso, y tú que estas dispuesto a todo para preservar lo que has ganado con el sudor de tu frente, entras en ese juego y hasta te lees manuales de karate y boxeo, porque en honor a la verdad, agresivo , agresivo , no has sido nunca, más bien pacifista , incluso blandito. Pero ¿si hay que ser agresivo?, oye, pues se es, y ¿si hay que cargarse a alguien? , pues también, qué se le va hacer, todo sea porque no les falten los garbanzos a la mujer y a los chicos; ¡vamos!, quién dice garbanzos, dice la nueva casa con piscina, las vacaciones en Cancún, el master de tu hijo en esa famosa universidad extrajera, que dicho de paso, no sabes si le valdrá para algo y, ¡lo que haga falta!, porque para eso tú trabajas y te llevas deslomando un montón de años; así que, ahora, cuando recibes la llamada del director piensas que por fin llega el merecido premio a tu dedicación y a tu trabajo a costa de robarle tiempo a la familia por las necesidades de la empresa, para poder llegar a las cotas de rentabilidad y productividad exigidas, y ese día ya está aquí, por fin ha llegado el momento de valorar y reconocer tus desvelos y sacrificios y cuando vas a estrechar la mano del director para darle las gracias de antemano , él te pone en ella una carta, que piensas que al abrirla te encontraras el anuncio del soñado aumento de sueldo o el nombramiento de un puesto superior o, quizás, unas vacaciones pagadas. En un principio la dejas sobre la mesa y la miras con aprensión, pero como no es cuestión de no abrir las cartas del director, con manos temblorosas la abres y lees, y no te crees lo que lees, y vuelves a releer, y por fin tu mente asimila y comprende lo escrito: el director te agradece tus años de trabajo y te comunica, eso sí, con muy buenas palabras, que la empresa a partir de la fecha no va a necesitar ya más de tus servicios; y te lo anuncian de muy buenas maneras porque la imagen es la imagen, y nunca hay que perder la compostura ni siquiera para dar el aviso de un despido anunciado;por eso lo comunican en una elegante carta, carta que según vas leyendo, te va dejando una cara de gilipollas, a la vez que cierras los puños sobre ella tratando de controlar tu ira, mientras oyes “en off”, la voz de tu director diciéndote no sé qué de lo joven que eres y que de esta manera podrás disfrutar de un merecido descanso y largos años de vacaciones, porque al fin de al cabo, él que no se consuela es porque no quiere, y como al perro flaco todo se le vuelven pulgas, dibujas una mal disimulada mueca y sales del despacho encontrándote de frente con el jovencito que seguramente a partir de ahora va a ocupar tu puesto, embistiéndole, al pasar a su lado, con la agresividad que te han enseñado a utilizar, agresividad que ha dado con sus huesos en el suelo pero como lo cortes no quita lo valiente y te acuerdas de los buenos y trasnochados modales que te enseñó tu padre, cuando la agresividad no era una virtud, sino más bien un defecto, le has dado la mano y ayudado a levantarse alegando en tu defensa que ha sido de forma involuntaria y casual, mientras le sacudes con brío la chaqueta de su traje de marca, saliendo de la escena con “la frente marchita y las nieves del tiempo clareando tú sien”. Al cruzar la puerta, saludas con un movimiento de cabeza al conserje que al verte se acerca y, como en secreto de confesión, te susurra al oído: “hermano, morir habemus”, y tú, conteniendo las lágrimas de la ira, le respondes, “ya lo sabemos” y al decir estas palabras, ya en la calle , piensas en las explicaciones que tendrás que dar en tu casa, y a qué dedicarás tu tiempo libre. La luz te ciega y el aire no te llega bien a los pulmones; te sorprende tu imagen en la luna de un escaparate, te miras, sin apenas reconocerte, detrás de ti, una sombra, la del ciprés es alargada. .

WIFE-SWAP

2008-08-21T19:05:15+00:00
Una mujer muy especial visita hoy mi tronera. Se trata de Carmen Dolz Porcar. Carmen es valenciana pero vive desde hace muchos años en Brhigton (Inglaterra) Carmen es una escritora muy completa: articulista, cronista de viajes, ensayista, domina la técnica del relato con maestría. Siempre es un placer leerla. Mujer comprometida con su condición, esgrime la pluma como si fuera una espada contra la desigualdad y el uso y abuso del que todavía hoy en día son objeto muchas mujeres. Para muestra un botón, en el artículo que nos ha dejado, de manera clara, concisa y dura, expone, reflexiona y denuncia. Carmen: una excelente mujer, una gran amiga, una de mis mosqueteras. Gracias por tu visita.

ENFERMEDAD MORTAL

2008-05-03T19:03:37+00:00
"No hay enfermedades, sino enfermos", dijo Marañón Hay dolencias del cuerpo y dolencias del alma . ¿Cuáles producen mayor dolor? Quizás el protagonista de esta historia pueda aclararnos la cuestión ENFERMEDAD MORTAL Llevaba en el bar algo más de cinco horas. Cuando llegó, buscó el lugar más discreto y alejado, y allí estaba desde entonces. Aurelio no le quitaba la vista de encima. En sus muchos años de camarero en “El Pequeño Ideal”, nunca había visto a alguien que llevara tan claramente la desesperación pintada en su cara. Apareció a eso de las tres de la tarde; se sentó en la mesa del fondo del viejo café y, unas veces inmóvil mirando al vacío y otras veces escribiendo algo que luego rompía, parecía haberse fundido con la decoración del local Cuando se acercó a atenderle, sin mirarle, entre dientes, le había pedido un güisqui doble mientras buscaba afanosamente dentro de un viejo portafolios. Aurelio, caminando a la barra para atender la consumición requerida, meneando la cabeza a modo de desaprobación, pensó: “otro pirado o desesperado de la vida. Un güisqui doble a las tres de la tarde”. Se había pasado las dos primeras horas sujetando una cuartilla escrita en la mano izquierda mientras que, con su diestra, escribía afanosamente en otra en blanco, para al poco de garabatear en ella estrujarla y vuelta a empezar. En el borde de su mesa se acumulaban bolas de papel formando una pequeña montaña, y algunas ya se desparramaban por el suelo Aurelio le miró y se atusó sus largos y ya canosos bigotes. Le caía bien ese tipo. Eran ya muchos los años de contacto con la gente; tan solo le bastaba una ojeada para conocer la condición humana del que tenía de frente y ese hombre de pelo castaño oscuro que pasaba constantemente sus manos por los cabellos, de nariz aguileña, de ojos huidizos, alto y delgado, estaba sufriendo, tenía un problema. La gabardina arrugada dejada de cualquier manera en una de las sillas, sus pantalones sin raya y la suciedad de los zapatos, así como su larga y descuidada barba, le hicieron pensar que llevaba varios días fuera de su casa. A las dos horas y media de llegar y en su tercer güisqui, Aurelio, le preguntó si necesitaba algo, pero él le alejó con un gesto hosco y un gruñido a modo de respuesta para que le dejara en paz. Aquel hombre iba poco a poco consumiendo los güisquis y el tiempo. Hacía ya mucho rato que había dejado de escribir, sin que al parecer, nada de lo escrito le sirviera. Ahora, abandonado en la silla con la cabeza apoyada en la pared, parecía dormitar pero su gesto crispado y sus manos aferradas a ese papel que nunca había soltado, indicaba que simplemente mantenía los ojos cerrados. Un cabeceo estuvo a punto de hacerle caer al suelo y Aurelio sin poder contener por más tiempo, no su curiosidad sino su afán de prestar ayuda, aprovechando el poco público que a esa hora frecuentaba el café, se acercó a su mesa y se sentó frente a él. —Oiga joven, disculpe que me entrometa, pero ¿se encuentra bien? —Déjeme en paz —susurró en voz baja si apenas abrir los ojos. —Perdone que insista, le llevo observando desde que llegó. Mis muchos años me dicen que usted necesita ayuda, y echar fuera eso que le está carcomiendo por dentro. Yo ya soy viejo, licenciado en gramática parda y en la filosofía que se aprende en el vivir de cada día. No quiero inmiscuirme en sus problemas, ni tengo curiosidad malsana, pero me ha caído bien, así que si necesita desembuchar, lo haga ahora. Aurelio, que soy yo, es una tumba. La larga parrafada de presentación pareció hacer el efecto deseado porque el hombre miraba a Aurelio con asombro. — ¿Desde cuándo en esta puta vida a alguien le interesan los problemas de los demás? —Pues fíjese, por lo visto a mí. No le he quitado ojo desde que entró en el café y mi razón me dice que usted es una buena persona, con un grave problema que le está corroyendo por dentro. Hijo, tiene la desesperación pintada en su cara. Una mueca de amargura se esbozó en el rostro del desconocido. —Es muy observador amigo pero, aunque yo le contara, dudo mucho que me pueda dar ninguna solución. Para mi mal ya no hay remedio. — ¡Vamos hombre! algo se podrá hacer. Usted no es de por aquí, ¿verdad? —No, soy de un pequeño pueblo de la provincia de Soria. No me molestaré en mencionarle porque seguro que no habrá oído hablar de él. Un pueblo castellano en el que la vida pasa de puntillas, en el que nunca ocurre nada, que va muriendo poco a poco, como yo ahora mismo. — ¡Oiga! —Exclamó Aurelio—, ¿está usted enfermo? —Enfermo y tocado de muerte. Aurelio le miró fijamente. A pesar de su aspecto desaliñado y su delgadez no parecía estar afectado por ninguna enfermedad, aunque hoy día nunca se sabe, hay algunas que tardan en dar la cara. —Soy Tomás Agundez —se presentó. —Y yo Aurelio. Oiga, no debe desesperar. Hoy la medicina tiene grandes remedios y muchos avances con los que aliviar y curar. Perdone que sea tan directo, ¿tiene cáncer? Tomas no respondió, cerró de nuevo los ojos y Aurelio creyó ver un pequeño brillo que resbalaba por su cara. —Vamos amigo, seguro que no es tan grave, seguro que hay esperanza. Tendrá que luchar, su familia y amigos estarán a su lado, le ayudaran y saldrá de esto. Ya lo verá. —No tengo familia, mis pocos y lejanos amigos nada pueden hacer por mí. Llevo enfermo mucho tiempo. Vine aquí esperando encontrar la medicina y el remedio para mi enfermedad, pero mi mal no tiene cura, ya es demasiado tarde. Estoy desahuciado. Aurelio se empezó a impacientar. “¿Qué demonios tenía ese hombre? ¿Cuál sería su terrible enfermedad? ¿Un cáncer galopante, o una de esas relacionadas con la inmunidad, un sida? ” —Mientras hay vida hay esperanza y usted tiene que luchar, no darse por vencido. Estoy seguro que mis palabras las habrá escuchado en boca de sus propios médicos. —No hay médico ni medicinas para mí. Me quedan tan sólo unas pocas horas de vida —dijo cansinamente— y, en verdad, mi muerte será una liberación. Vine aquí tras esa esperanza que antes decía, pero no existe ninguna Aurelio le miro fijamente, se manoseó repetidamente el bigote y después pasó sus manos varias veces sobre la frente, intentando entender las palabras de ese hombre. Empezaba arrepentirse de haberse sentado con él; la inmensa angustia y tristeza que trasmitía con sus palabras le estaban agobiando “¿A que me meteré yo en camisa de once varas? Ya soy viejo para estas emociones y tengo suficiente en convivir con mis propios problemas”, pensó volviendo a atusarse el bigote esta vez con las dos manos. —Bueno, Tomás, veo que no me quiere contar, ni hablar de la enfermedad que le aqueja. Perdoné si me inmiscuí en sus asuntos, pero creí que le haría bien hablar. Respeto su silencio y siento mucho verle así, no sé, tan desolado, tan resignado. ¡Luche, hombre, luche! De todas formas si se queda por algun tiempo yo estoy aquí todas las tardes. —Gracias amigo, —dijo poniéndose de pie, apoyándose en la mesa de mármol para hacer el esfuerzo—, no va a ser necesario pero, gracias, es usted un hombre bueno. Aurelio se levantó a su vez. La tristeza de ese hombre se le coló dentro. Le ayudó a recoger sus cosas: la gabardina, el portafolios…, parecía que por momentos le abandonaban sus fuerzas. Sujetó sus primeros pasos vacilantes y le acompañó hasta la puerta. —Tomás de verdad, soy muy viejo, hágame caso, no se deje vencer, luche por su vida. Es usted muy joven todavía. —Le he dicho antes que mi enfermedad no tiene cura. — ¿Pero qué coño tiene, de qué está usted enfermo?, —casi grito Aurelio perdiendo por minutos la paciencia ante la resignación y pasividad de aquel hombre—. ¿En qué parte de su cuerpo radica su enfermedad: en la cabeza, el estomago, el corazón? ¿Dónde tiene esa terrible dolencia? Tomás clavo sus ojos inexpresivos, ya sin vida en Aurelio y con un hilo de voz, casi al oído le dijo: —En el alma, Aurelio, mi enfermedad está en el alma. Aurelio le vio alejarse desde la puerta hasta que su sombra desapareció al doblar la esquina de la calle. Cansinamente se dirigió a la mesa en la que ese tal Tomás había estado. Por muchos años que llevara en su profesión, la gente no dejaba de sorprenderle. “En el alma, la enfermedad la tiene en el alma, pues que vaya a un confesor”, pensaba Aurelio mientras recogía el último vaso vacío de güisqui y los papeles amontonados. Se agachó al suelo para coger los que allí cayeron, cuando entre ellos vio la carta que, presumiblemente era la hoja que había estado estrujando toda la tarde, ese hombre entre sus manos como si de ella dependiera realmente su vida. No era muy ético, pero no pudo sustraerse a leer. Leyó y entendió. Querido Tomás: No sé si podrás perdonarme. Lo que me ha ocurrido, a pesar de que hubo gente que me, lo advirtió, nunca pensé que me podía pasar, pero ha pasado. Esto es lo malo de conocerse y enamorarse por Messenger y mantener una relación en la distancia a través del correo De verdad que pensé que mis sentimientos eran fuertes y sólidos, en verdad pensé que en ti había encontrado el amor de mi vida, que éramos almas gemelas. Pero antes de ayer, al verte por primera vez frente a mí, después de pasar toda la tarde juntos, comprendí que hay muchas cosas que nos separan y me di cuenta que no podría vivir contigo como habíamos soñado. Siento que la ilusión de mi amor y la ansiedad de acabar para siempre con tu lacerante soledad, te haya hecho cometer la imprudencia y la locura de dejar todo, vender tus pequeña hacienda y tu casa, para venir conmigo a la ciudad, diciendo a todo el mundo que te ibas a casar y emprendías una nueva vida. De haberlo sabido hubiera impedido que hicieras ese acto tan alocado e imprudente. Me duele en el alma decirte esto. Sé que eres un hombre bueno, pero, después de hablar horas y horas contigo, son más las cosas que nos separan que las que nos unen. Nuestra relación no tiene futuro, no al menos tal y como la habíamos planteado. No me siento bien a tu lado, no me veo como la compañera que tú deseas para el resto de tus días. Te lo iba a decir ayer, pero, al comprobar tu desesperación y tu tristeza, ante mis insinuaciones sobre lo precipitado de tu decisión y que nos deberíamos dar un tiempo, opté por callar para no añadir más dolor al que te estaba provocando. He pasado toda la noche llorando por causarte este disgusto y este pesar, pero no puedo falsear mis sentimientos, te estaría engañando a ti y a mí misma y esa farsa nos destruiría a los dos. Por tus cartas, pensé que eras dueño de una gran hacienda, y que tu situación económica era desahogada. Cuando ayer me dijiste que no posees apenas nada, que viviríamos con estrecheces tan sólo alimentados por nuestro amor, supe que no era la persona idónea para ti. Yo no puedo vivir sólo del amor. Necesito unos mínimos, una serie de comodidades que suponía iba a tener cubiertas contigo. Sé que para ti será quizás duro volver a tu pueblo y afrontar ante tu gente un supuesto fracaso, pero no lo veas como tal; estoy segura de que encontraras a alguien cercana a tu entorno con quien hacer tu vida como la sueñas. En ese sueño tuyo, de verdad que yo no puedo estar. Dadas las circunstancias, es mejor que no nos veamos más. Dejaré esta carta en la pensión donde te alojas. Espero que sepas perdonarme y que la vida te de la oportunidad de ser feliz. Pilar.

II PREMIO LUIS ADARO, DE RELATO CORTO

2008-04-13T22:12:13+00:00
II PREMIO LUIS ADARO, DE RELATO CORTO Bases Participantes 1.- Podrán participar los autores que lo deseen, españoles o extranjeros que no tengan en su haber más de dos libros editados, siempre que los trabajos se presenten escritos en lengua castellana. 2.- Cada autor podrá presentar solamente un trabajo, original y tres copias, con una extensión mínima de 3 páginas y máxima de 8 páginas, por una sola cara, en formato DIN A-4, a doble espacio, tipo de letra Times New Roman de 12 puntos. Dotación 3.- Se establecen un único premio de 600 euros más una cuota de socio gratuita. Sobre esta cantidad se practicará las retenciones legales pertinentes. 4.- El ganador se compromete a acudir personalmente a recoger el premio en el transcurso del acto cultural organizado al efecto y que oportunamente se anunciará. 5.- En caso de no asistir, el premio quedará en poder de la asociación. 6.- Si en el transcurso de la convocatoria, y antes del fallo del jurado, algún relato participante es proclamado ganador de otro concurso, el autor deberá notificarlo a la organización del Premio Luis Adaro. Condiciones Generales 7.- Los relatos deberán ser originales e inéditos y no haber sido premiados en ningún concurso literario. 8.- El tema será de libre elección y cada concursante podrá enviar un único original. 9.- Los relatos deberán presentarse obligatoriamente bajo el sistema de plica cerrada en la que en su exterior figure título y seudónimo. Dentro del sobre debe aparecer nombre, apellidos, dirección, teléfono y fotocopia DNI, del autor. 10- Los trabajos se enviarán por correo postal a la siguiente dirección: * AEN - Asociación de Escritores Noveles. II Premio Luis Adaro de Relato Corto. Calle Zoila, número 28, 5º Izda. 33209 - GIJÓN (Asturias, España) 11.- No se admitirá ningún trabajo que se envíe por correo electrónico. 12.- El plazo de admisión de los trabajos finaliza el 1 de mayo de 2008 (se aceptarán los recibidos con matasellos anterior a esta fecha) y el fallo del jurado se dará a conocer en Julio de 2008. 13.- Constituyen el jurado figuras de reconocido prestigio en el mundo cultural y literario actuando como secretario de mesa un representante de Ediciones Letra Clara. 14.- El fallo del jurado se dará a conocer por los medios de comunicación y en las siguientes páginas web: http://www.asociacionescritoresnoveles.es y http://www.letraclara.com, y de modo expreso y personal a los autores de las narraciones premiadas. 15.- Todos los originales seleccionados, el ganador y los diez finalistas, serán propiedad de sus autores, reservándose la Asociación de Escritores Noveles el derecho a una primera edición con la colaboración de Ediciones Letra Clara. Se publicarán en un libro cuyo título será “Velamen, Segundo Premio Luis Adaro”. 16.- El premiado recibirá tres ejemplares de este volumen. 17.- No se devolverá ningún trabajo presentado a concurso, siendo destruidos los que no hayan sido galardonados. 19.- Los derechos de autor derivados de la edición de Velamen, Segundo Premio Luis Adaro” quedarán en propiedad de Ediciones Letra Clara. 18.- La participación en el concurso supone la plena aceptación de las presentes bases y para cualquier otra decisión sobre el mismo queda facultadas la Asociación de Escritores Noveles y Ediciones Letra Clara, cuya decisión será inapelable. Mayor información: http://www.asociacionescritoresnoveles.es prensa@asociacionescritoresnoveles.es http://www.letraclara.com elc@letraclara.com

PEQUEÑAS HISTORIAS PARA REFLEXIONAR

2008-09-17T22:12:39+00:00
Cuantos objetos guardados que no llegamos nunca a tirar sin saber muy bien por qué los conservamos. Unos como gratos recuerdos de algo vivido y otros, quizás, como mudos recordatorios de acciones que no debemos olvidar. LA PELOTA DE TRAPO —Abuelita, voy a tirar a la basura esta pelota de trapo —dijo Elena mientras ponía orden en los cajones del viejo aparador. —¡No! —grito la abuela, desde la cama, extendiendo sus manos temblorosas Elena le alcanzó la pelota, mientras se preguntaba de dónde habría sacado su abuela la energía para gritar de esa manera, cuando apenas podía hacer el esfuerzo de respirar. La abuela cerró los ojos, al tiempo que sujetaba con las pocas fuerzas que le quedaban a la vieja pelota —No tires esta pelota, Elena. —Pero abuela, ¿qué interés tiene para ti esta pelota sucia y mugrienta? —Se la robé a una amiga. —contestó la anciana en un susurro. — ¿Qué la robaste? —exclamó sorprendida Elena, incapaz de imaginar a su abuela haciendo algo semejante. —Tenía 5 años, mucha hambre, mucha miseria. Nunca tuve ningún juguete. —Bueno abuela, no te martirices ahora, después de tantos años, —dijo Elena al ver que a su abuela se le llenaban los ojos de lágrimas. —Son cosas de niños —Nunca pude jugar con ella. Los remordimientos me convirtieron en una niña triste y solitaria. Prométeme que la guardarás en mi recuerdo. —Te lo prometo abuela. —Elena, no tires nunca esta pelota, es mi conciencia. NO SE LO CUENTES Si a los personajes de los cuentos, el autor los hubiera dejado libres y hablaran por su propia voz ¿qué nos contarían?, su verdadera realidad, que tal vez ,no fue la misma que la que se le obligó a vivir, lo mismo que les ocurre a muchos seres humanos, atrapados en una historia que no es la suya. Cada vez que un niño lee sobre mí, me despierta del sueño y hace que reviva lo que quiero olvidar. Desearía que nadie recordara mi nombre. En realidad, nadie sabe mi nombre. El autor ni siquiera me bautizó. En cambio tuvo la insolencia de cambiar todo lo sucedido en aquella casa, en aquella habitación de los juguetes. Ni me caí por la ventana, ni hice ese famoso viaje, ni me trago un pez. Todo eso lo inventó para que su historia fuera dulce, suave; gustara a chicos y a grandes, que al parecer apetecen que les enmascaren y dulcifiquen la realidad. La realidad, mi realidad, es que sí soy un soldado cojo. Sí, me enamoré de una hermosa bailarina. Sí suspiré y me consumí de amor, para más tarde morir de dolor, al ver que ella, enamorada de uno de mis compañeros a quien no le faltaba una pierna, se lanzaba a la chimenea para perecer con él, minutos después que ese monstruo de niño le arrojara al fuego. El corazón que encontraron en las cenizas no fue el mío, puesto que no me deshice en las llamas. Otro invento cruel del escritor. Yo no tengo corazón. Le perdí aquel día, morí también aquel día, pero revivo y muero cada vez que alguien lee mi historia.

SOLO UNA NOTICIA

2008-04-08T16:11:34+00:00
Hace días que no entraba nadie en mi sala de estar, y hoy recibo de nuevo la visita de una gran amiga. SONIA RODENAS. Ya conocemos su calidad como escritora y su sensibilidad como mujer. Autora de numerosos relatos, en la actualidad está escribiendo una novela, hoy nos deja un microcuento, que toca de nuevo el tema de la inmigración. Gracias amiga por colaborar en mi tronera. Aprovecho la ocasión para volver a ofrecer a todos mi sala de estar, sólo tenéis que enviarme vuestras colaboraciones a esta dirección de correo: felicitas.r.delazaro@gmail.com. Y ahora os dejo con Sonia, ella os contará que... Para mí hay pocas cosas que sean más duras y dolorosas que tener que partir lejos de los seres queridos, alejarse del pasado, de los recuerdos de infancia y juventud. Debe de ser un poco como morir en vida, ¿no? ¿Qué les pasa a los árboles cuando son cortados de raíz? Cuando alguien da ese paso es porque no le queda más remedio que hacerlo. Y creo que esas personas demuestran ser muy valientes y tener un gran corazón al darlo ya que, generalmente, esa primera generación que emigra suele sacrificar su vida para que la siguiente tenga mejores oportunidades de las que tuvo ella. Yo tengo un hijo de un año. Por él, saltaría alambradas, cruzaría océanos en barquitos de papel, dormiría bajo puentes, dejaría que me humillasen, pisasen, explotasen. No, no puedo juzgar a los que lo hacen. Nuestra humanidad debería ayudarles a sobrellevarlo lo mejor posible. Igual que curamos a los enfermos físicos, tendríamos que ocuparnos de los heridos de corazón, en vez de dedicarnos a machacarlos. Y eso sin meterme en consideraciones económicas y políticas ya que yo estoy convencida de que en este planeta hay sitio, comida y trabajo dignos para todos. SOLO UNA NOTICIA En las últimas horas, el mar había enloquecido. Pronto el vaivén de sus olas escupiría en la playa todo lo que se hubiera tragado. En alta mar, un rugido ensordecedor envolvía una barcaza que luchaba por llegar a tierra. El día siguiente amaneció soleado. En la costa, las olas acariciaban los restos del banquete de la víspera esparcidos por la arena y que el grito de unas gaviotas sobrevolaba. Esperaban su turno. La espuma envolvía un cuerpo negro tendido, rostro hinchado, labios violáceos y ojos de mirada ausente. Por la tarde, un guardia civil lo encontró. Se arrodilló junto a él y lo estrechó contra su pecho, pero no pudo devolverle el calor de la vida. Ojalá sintiera todavía ese abrazo y el arrullo de un corazón sensible. A unos metros, los restos de una patera rota en mil pedazos aún guardaban el aliento aterrador y solitario de su última noche. En los periódicos de la mañana, una breve noticia en la sección de sucesos mencionaba el hecho —lugar, día y hora aproximada del fallecimiento, procedencia e identidad del individuo desconocidas— y unas cuantas estadísticas de inmigración. Era como si solo se hubiera hecho añicos la barca. Los sueños de ese hombre, seguramente irreales aunque él no lo supiera, acababan de desvanecerse a las puertas del primer mundo. Sus recuerdos, ellos sí reales, dejaban atrás unos padres sin hijo, unos hijos sin padre, una viuda, amigos, toda una vida como la de los demás —agridulce—, un pasado africano. Ante él se abría su futuro en Europa: una lápida y los archivos de un periódico local.

CUANDO EL AMOR TE INSPIRA, CUANDO AL AMOR SE SIENTE

2008-03-30T19:52:29+00:00
En mi tronera tengo un pequeño escritorio, de esos antiguos, lleno de cajoncitos. Lo heredé de mi abuela y en él guardo, clasificados por temas todo lo que escribo; hay un cajón para relatos, en otro se quedan mis pensamientos y reflexiones, otro para mis personajes, en otro esperan ver luz nuevos proyectos, y en el más pequeño duermen mis poemas. Hoy al entrar en este espacio, he visto que ese cajón estaba abierto y algunas poesías yacían en el suelo. Las he recogido, eran poemas de amor, y me he dado cuenta de no había pasado el amor por mi tronera. Habrá sido el viento al abrir la puerta, o quizás es un misterio, pero he querido pensar que esos versos desean ser leídos y como creo en las cosas que no se pueden explicar con la razón, aquí os los presento y comparto TE SUEÑO Yo te sueño, cuando duermo, mi deseo es abrazarme a ese recio cuerpo tuyo, refugio de mis soledades. Y anhelo tus caricias, tus palabras suspiradas, tus te quieros, tu sonrisa, que se rinde a mi mirada. En tus labios yo me pierdo, y es que se me escapa el alma, cuando recuerdo tus besos, tu deseo y tu ansia. En tu pecho un golpeteo, en mi cara, sal y agua, En mi cuerpo, tu deseo, en tu vida, mi esperanza. Alzo los brazos desnuda, espero ser traspasada, por tu sexo poderoso, que atraviese mis entrañas. Y transformarnos los dos, en aire, fuego, agua… para explorar juntos los mundos, en donde el amor hace magia. ME DUELE EL ALMA Me duele el alma de tanto quererte, pero este dolor ni evito ni alejo, me abrazo a él, para fundirme, y sentir así, más hondo el sentimiento. No vaya a ser, que si no sintiera, no fueras real, tan sólo un sueño LO QUE SE CANTA EN EL AIRE Esta mañana temprano Coplillas cantaba el aire. Tatareaban canciones, Los pinos con sus ramajes. Las torres del campanario Escuchaban expectantes Y sonrientes las campanas Se balancean y tañen. ¿Qué se dice, qué se canta, Qué trae y que lleva el aire? El amor de dos corazones, Que ya en uno solo, late. Ni la distancia ni el tiempo, Podrán nunca separarles. El, de montaña y de nieve. Ella, de amapolas y trigales.

"PERSONAJES DE CUENTO"

2008-03-30T09:13:59+00:00
En esta tarde ventosa y airada, he sentido repiquetear con insistencia en el cristal de la ventana de mi habitación. Al levantar la vista del teclado, con la nariz pegada al frío vidrio, varios rostros me contemplaban. Al reconocerlos, les sonréi y ellos me hablaron. Son los personajes de mis historias, de mis cuentos, también quieren visitar mi tronera "Sí, sí, tenéis razón, por aquí ha pasado mucha gente y,desagradecida de mí, no os he presentado como relamente os merecéis, cuando sin vosotros no habría novelas, relatos, ni historias. Disculpad tan enorme olvido y grande ofensa y dejadme daros a conocer". Amigos, hoy tengo el placer de recibir en mi tronera ha personas muy especiales y queridas. Llegan de mis pueblos de Castilla, allí viven, nacen y mueren, entre trigos, pinares, casas de adobe y piedra, curtidos de los soles del estío y lacerados por los inviernos duros y largos. Son sabios, porque sabia y rica es la tierra que los pario,la que después, al partir, acogió sus huesos, pero su espirtu quedó enriqueciendo el aire que barre la cebada, en cada amapola de los trigos, en cada surco de esa tierra dura que les partió las espaldas, en los sarmientos retorcidos,en el sol que maduró sus uvas y cinceló sus caras. Prestadles atención, por favor, en cada arruga de su rostro, está escondida una historia. Hoy les quiero ofrecer este pequeño homenaje. ¡Me dieron tanto!, que ni ellos mismos se lo pueden imaginar. Todos han quedado en mi corazón y en mi espiritu. Ya forman parte de mi, y los llevaré siempre conmigo. PERSONAJES DE CUENTO LORENZO VARELA: Nació dos veces: la primera en abril de 1926 y la segunda 16 años después, tras caérsele encima el techo de su habitación una noche mientras dormía y salir milagrosamente ileso. Grumete en tierras castellanas. Por las cosas del querer, cambió redes y barca por arado y azada. Su mujer le agradeció el gesto dándole 6 hijos a los que enseñó a amar tanto a la tierra como a la mar. Hombre de pocas palabras y muchas sonrisas. Trabajador incansable y gente de bien. Dedicó su vida a “sacar pa lante” a su prole. Nunca faltó en su mesa, ni una buena hogaza de pan, ni queso, ni leche y siempre su familia se acostó con el estómago caliente. “Pa eso estaba él”. Jubilado de quehaceres y tareas, con la edad se le soltó la lengua y mata su tiempo paseando recuerdos por el pueblo contando su vida a quien le quiere escuchar. Llama la atención en su rostro cetrino quemado por muchos soles de estío, dos ojos redondos y espetellados, enemistados desde que uno de ellos sin previo aviso cambió su color azul por el marrón de la tierra. Según sus propias palabras, desde entonces bizquea Con su sonrisa de niño-viejo eternamente sorprendido y un palillo juguetón bailándole en la boca, pasa los días repartiendo sonrisas a quien se cruza con él… “Porque la gente ya no se ríe, ¿sabe usted?, no se ríe, y oiga, tienen cara de cartón-piedra” …y esperando que El de arriba le llame al orden y le mande un taxi a recogerle, por eso lleva siempre unas monedas en el bolsillo para abonar la carrera. HERMINIA “LA TACONINES”. Metro y medio, pizpireta y resalada. Se casó, parió 4 hijos, varones para más desgracia. Enviudó y sigue viviendo en el mismo pueblo que la vio nacer hace 84 años. Lleva con honra y orgullo el mote que la pusieron apenas siendo una moza. Pasó 77 años mirando transcurrir la vida subida en sus altísimos zapatos de tacón, de los que se bajó hace 7 años tras romperse la cadera por un tropezón con un adoquín descolocado en la calle de la iglesia; suceso que la llevó a pleitear con el alcalde y con el ayuntamiento del pueblo. Desde entonces asfaltaron las calles. En la actualidad camina apoyada en un bastón, con una ligera cojera y con unos relucientes zapatos rojos de charol en sus pies, ya que no repiquetean, al menos colorean. DONATILO DE LOSOJOS Asomó su gran cabeza al mundo una fría noche de Enero del 22. “Mal año nos dio Dios”. Único varón entre cinco hembras. Su padre siempre pensó que se echaría a perder entre tanto mujerío y le mandó a la Legión cuando le sorprendió intentándose abrochar el sostén de su hermana mayor. Regresó a la pueblo, ocho años después, hecho un hombre y para demostrarlo, a propios y a extraños que le miraban con recelo, dejó embarazada a una del pueblo de al lado. No fue marido, ni tampoco padre, (afortunadamente, no sabría que hubiera hecho con el niño), porque ella murió cuando estaba pariendo y se llevó por delante a su hijo. No hay día que no rece un Padrenuestro por los dos. Desde entonces estuvo siempre solo. No se le conoció otra mujer, ni trabajo ni oficio; de beneficio pequeñas rentas familiares, y muy pocas necesidades. Hoy pasea sus recuerdos por las galerías acristaladas de la residencia de ancianos de las hermanas de la caridad y se ríe picaramente al contar como se enfadó sor Encarnación, cuando le sorprendió poniéndose en la cabeza una toca monjil que robó del tendedero del patio de las monjas, mientras hace sonar con fuerza las pulseras que adornan sus muñecas. De pocos a pocos, mete la mano en el bolsillo interior de su chaqueta acariciando su más preciado tesoro: una barra de carmín. DON SIRO Voz bramante en el desierto emitida desde una enorme bocaza enclavada en testa cuadrada y recia que corona cuerpo redondo y panzudo metido en negra sotana. Sus atronadoras palabras removían conciencias y alguna que otra piedra; retumbando en las paredes de la Iglesia salían a través de ellas, y chocaban con las casas de la plaza que las lanzaba hacia el río y se las llevaba el agua hasta el pueblo de más abajo. Pasó la mayor parte de su vida subido al púlpito y metido en el confesionario, intentando redimir a las ovejas descarriadas, por las buenas o por las malas. Sus penitencias eran más temidas que un nublao de tormenta de verano y era mejor no hacerle enfadar y obedecer sus consejos porque entonces de su fuerte genio y lengua mordaz no se libraba ni santos ni pecadores. Se durmió en el sueño de los justos a los 58 años, un domingo de resurrección mientras bronqueaba a Dios Padre por llamarle a su seno en un día de gloria y sin terminar su tarea . El Severino y la hija del Sosegado no terminaban de encarrilar. La gente del pueblo cuando hay tormenta aun hoy dicen que es Don Siro que truena.