A la sombra de mis orejas

Todas las mañanas del mundo

2008-07-23T20:03:31+00:00

He llegado a la conclusión que lo más me gusta cuando cada año paseo por las feria del libro es visitar las casetas de las pequeñas editoriales independientes. Ultimamente proliferan y a cuál mejor, Libros del asteroide, Sexto Piso, Páginas de espuma... el catálogo se expande y cada cuál saca y aporta el cuidado del mimo de aquellas personas que ven en la edición una vocación. En una de las tardes que me paseé por la última feria me paré ante la caseta de la editorial Funambulista y entablé conversación con la señora que estaba detrás del mostrador. Tras un rato de charla descubrí que es una editorial formada, por hermanos, maridos y mujeres traductores y que estaban en la tarea de recuperar clásicos y otros buenos libros desconocidos en nuestro país. Antes de irme, reparé en un pequeño libro bellamente ilustrado que se llama La lección de música de Pascal Quignard. Lo que impulsó a llevarmelo bajo el brazo fue que ponía el libro que inspiró todas las mañanas del mundo. La noche anterior había estado una película francesa titulada así, que resulta que estaba inspirada en otro libro del mismo título y que a su vez tras esta cadena de isnpiraciones estaba basado en el libro que yo me había llevado bajo el brazo. El libro de relatos resultó ser una lectura evocadora y sugerente, pero lo que de verdad me encantó fue la película. Con una maravillosa recrreación histórica la película narra la relación entre Marais y su maestro Saint Colombe. Saint Colombe eludió durante toda su vida la vida pública y su talento permaneció circusncrito a la casa en la que residía y los conciertos que esporádicamente realizaba con sus dos hijas. Marais centrará toda su vida en conseguir ser músico de la corte de Luis XIV oponiendo una gran profusión pública y unas ansias desorbitadas de fama frente al espíritu mostrado por su maestro. Si llegan a converger o no os lo dejo para cuando algún día veáis esta bella película de pasiones tormentosas y de una excelente música interpretada por Jordi Savall que ha poblado su vida con una única pasión recuperar la música antigua. Por cierto, la primera pista que tuve sobre esta película me la dio Erato en su blog. Han pasado varios meses desde que leí la reseña hasta que vi la película, pero la espera ha merecido la pena, palabra. Otros artículos sobre cine y películas: La doble vida de Verónica Zorba el griego Fanny & Alexander Los orígenes de Polanski Las vírgenes suicidas Campanadas a medianoche Ha muerto un genio Requiém por un sueño Fargo Paris Jt´aime Una casa de locos Azul oscuro casi negro La vida de los otros Banderas de nuestros padres La vida secreta de las palabras. Isabel Coixet Match Point. El día que me enamoré de Scarlett Scoop. Woody y su chistera Manual D´Amore El viaje de Chihiro Deliciosa Martha. Un buen plato de cine

La violación de los símbolos

2008-07-22T20:45:56+00:00

Esta tarde volví a cruzarme con otro chica con una palestina al cuello y me quedé con ganas de preguntarle por qué la llevaba, quizás por los palestinos, por el fin de la guerra, la vuelta de los refugiados, por los judíos o simplemente porque queda mono, bonito, moderno y alternativo. Y así otros símbolos como la cabeza de un Che desgastada de tantas impresiones, bustos de Marx, cazadoras alemanas de los verdes... apenas un instante, tan solo unos días y pronto es fabricado en masa en China, en Hong Kong, Taiwan; todo es portado por miles y miles de personas que apenas saben el significado de esos iconos, que apenas saben lo que escribió Marx, por lo que luchó el Che... apenas saben y sin embargo lo portan, así somos un mundo en que la cáscara se ha comido al fruto. Ya no se respeta nada y se utiliza la voz de Cortázar para violarla y mancillarla haciendo de su voz y la profundidad de sus palabras para llenar de misticismo un objeto que apenas es un motor, metal, caucho y ruedas. Tampoco Kerouac se salva y pronto muy pronto, si no ha sido ya y yo no lo he visto, Borges anunciara deportivos porque hace ya tiempo que nos cansamos de Bruce Lee y su be water my friend. ¿Cuándo parará esto? ¿ Cuántos símbolos veremos mancillados y rotos antes que digamos basta? Quiero volver a escuchar a Cortázar en su pureza, las palabras solo las palabras porque él no lo hizo para vender coches, porque lo hizo para emocionarnos y hacernos pensar... Qué pena vivir en un mundo que acepta la violación de todos los símbolos y que por dinero se venda, se corrompa y se mancille todo. Quizás es tiempo de leer una poesía de Kavafis o Li Po, antes de que mañana, a no muy tardar pasado... la utilicen para un anuncio. --------------------------------------------------------------------------------------------------------- Otros artículos: Música para bombones Evolución, extraterrestes, hombres. La incompresión ante el dolor, la tristeza y la pena. Escritores fracasados, un tópico inútil.

Minuto

2008-07-17T22:38:27+00:00

Dejame disfrutar de este minuto que tú y el mundo creéis perdido, derrochado, malgastado, porque no lo puebla ningún sonido, porque ningún fotograma ni pantalla campa ante mis ojos, porque durante él no gano ni gasto dinero, porque olvidé mis responsabilidades, mi conciencia... el trabajo, la familia, los amigos y simplemente nos quedamos yo, el mar y el cielo callados y diciéndonos cosas que ya nos dijimos cuando niño, cosas que olvidé y vuelvo a recordar. Déjame aquí desnudo en la arena, bajo el sol abrasador, con sus rayos secándome, tratando de olvidar para recordar . Déjame sólo este minuto, porque hoy me di cuenta que hace mucho tiempo que no miraba el cielo y...nos tenemos tantas cosas que contar.

Una anciana en la ventana

2008-07-16T19:54:49+00:00

Esta mañana vi a una anciana echando migas desde su ventana. No es la primera vez que veo a personas mayores de pie o en bancos, en parques o calles echando trozos de pan a las palomas. Pero en lo que a mi memoria se refiere creo que es la primera vez que observo a alguien hacerlo desde la ventana de su casa. Allí estaba aquella señora de pelo cano y desordenado. Con sus manos nervudas que tenía apoyabas en el marco de los ventanales, sucios de polvo y lluvia, iba echando migas que sacaba de una bolsa de plástico. Me quedé un rato observándola, ella en el primer piso, yo desde abajo. Las ventanales estaban sin cortinas y lo que se veía de la casa tenía el aspecto poco acogedor de un piso de estudiantes o de una casa tras una mudanza. Creo que no se dio cuenta de mi presencia, porque tenía la vista perdida en el infinito, en un lugar indeterminado, más allá de la calle, de mí, de las palomas. Regularmente sacaba migas y más migas y las tiraba sin mirar a dónde. Las palomas se arremolinaban en el asfalto, entre los coches... picoteando y picotendo en un lado y otro. Y ahí se ha quedado esa imagen atrapada en la jaula de mis ojos toda la mañana. Al llegar a casa he cogido el teléfono y he llamado a mi abuela, le he dicho si hacía algo esta tarde, me ha dicho no y hemos paseado hasta que el sol se ha puesto por el paseo de Pintor Rosales. Me ha preguntado por el trabajo, por esa novia que nunca llega; me ha dicho del tiempo que hacía que no nos veíamos y de que cada vez tiene que ir más al médico... Varias veces, mientras andábamos bajo los plátanos, he estado tentado de decirle que esta mañana he visto una anciana tirando migas desde una ventana , pero sin saber por qué o quizás porque sí lo sabía... me lo he callado. Otros textos: Las lágrimas de Jerjes Los perros no son topos Dominó Japonés Sueño que leo Un nombre que no es su nombre El hachís, el poder y la poesía Rembrandt La lectura silenciosa

Una lectora nada común

2008-05-18T10:27:00+00:00

Provocar la risa no es nada fácil; menos aún si se intenta a través de un libro o un cuento. Por eso descubrí parte de lo grandioso de Murakami cuando, además de llegar a las profundidades oníricas en el Pájaro, me hizo reir describiendo el compañero de residencia del protagonista de Tokio Blues. En el humor es en donde residen las virtudes de Una lectora nada común de Alan Bennett. Nos atrapa adentrándonos en el hipotético caso de una Reina de Inglaterra compulsivamente lectora, que pregunta a todas horas por libros, autores, citas. Con ello consigue descuadrarnos y dar un giro a un personaje que casi todos tenemos esteoreotipado como hiératico y frío y del que sólo pueden salir frases típicas y tópicas como -Qué buen tiempo hace hoy- cuando se dirige a sus visitas. Y lo hace todo a través de un humor fino y elegante, sin entrar en lo burdo, lo humillante, lo satírico, en apenas ciento veinte páginas de escritura precisa en busca de un único objetivo divertirnos y hacernos reir a través de un lúcido e incisivo humor inglés. Así que recomiendo esta pequeña novela para tardes grises de cielo y alma; os prometo que una sonrisa brotará en vuestra cara al terminarla. Enlace al artículo de Manuel Rodríguez Rivero en el País que me dio la pista para leer esta novela. Otros comentarios sobre libros y literatura: Chesil Beach Crónica del pajaro que da cuerda al mundo La lluvia amarilla. Llamazares Mortal y rosa Las lanzas coloradas Ébano Pedro Páramo. Juan Rulfo Salammbó. Flaubert El guardián entre el centeno. J.D. Salinger Rosario Tijeras. El embarazo de mi hermana.

Escribir

2008-05-02T17:06:17+00:00

Cada palabra es una mancha innecesaria en el silencio y la nada. Samuel Beckett

Chesil Beach. Ian McEwan

2008-04-26T13:01:48+00:00

Tengo que decir que la última traducción de Chesil Beach resbala y se tambalea en alguno de los momentos y da muestras de que podían haber sido escogidos en ciertos párrafos otras formas de volcar el texto inglés al castellano. Y, sin embargo, por encima de estos obstáculos, cuando terminé esta novela tuve que quitarme el sombrero ante este mago de las letras que ha vuelto a sacar su talento de su chistera. El texto es aveces duro y amargo, pero por encima de todo es profundo ,conmovedor y elegante. No tiene la estructura compleja con la que me fascinó y enganchó McEwan en Expiación, pero no puedo considerar esta obra como algo menor o banal; quizás porque demuestra maestría en la novela corta; quizás porque demuestra que se puede ahondara y conmover en apenas doscientas páginas; quizás nadie como él para describirnos esta tensa y anormal noche de bodas. Por eso leed a McEwan, leed Chesil Beach, merece la pena, palabra. Como también merece la pena la crítica que en su día escribió Ceci en su Viga del Tejado. Quizás eso es lo bueno de la blogosfera, no nos recomendamos libros de oreja a oreja, pero sí de post en post. Otros comentarios sobre libros y literatura: Crónica del pajaro que da cuerda al mundo La lluvia amarilla. Llamazares Mortal y rosa Las lanzas coloradas Ébano Pedro Páramo. Juan Rulfo Salammbó. Flaubert El guardián entre el centeno. J.D. Salinger Rosario Tijeras. El embarazo de mi hermana.

La doble vida de Veronica

2008-04-20T20:29:53+00:00

Confieso que prefiero las películas donde las emociones lleguen de lo profundo, oculto y velado; donde se diga y no se diga lo que se quiere transmitir; donde el director valore al espectador y le haga pensar. Todas estas reflexiones me han venido al hilo de un par de películas que he visto en las últimas semanas, La pianista de Michael Haneke y La doble vida de Verónica de Kieslowski. La obra de Haneke es arriesgada dura, ácida, descarnada y bebe de la novela de título homónimo de la agoró fóbica escritora Elfriede Jelinek. Reconozco que es una película valiente en la que al espectador no se le roba ningún plano de los muchos desgarradores que tiene la película. Sentimos con toda su fuerza la jaula de locura que envuelve a la protagonista y en más de un caso nos dan ganas de girar la cabeza y taparnos la cara con las manos ante el horror que vemos. Quizás tenga un estómago delicado y no esté preparado para digerir tal aspereza de imágenes; quizás sea que prefiero aquellos directores como Bergman o Kieslowski que me hablan de las insondables complejidades del hombre con la inteligencia de crear planos y diálogos que sugieran la tragedia; quizás por todo eso me prefiera la película de Kieslowski frente al puñetazo en el estómago de Haneke. La doble vida de Verónica es una película onírica, poética y mágica que cuenta la historia de dos chicas una polaca y otra francesa que son almas gemelas. Quizás la nacionalidad de la dos chicas surgiera de esa escisión que Kieslowski mostrará más tarde al rendir tributo a su patria de acogida en la magnífica trilogía azul, blanco y rojo. El caso es que con una intensa labor de montaje el director polaco nos regala una película en la que todo se sugiere y nada se explica, sin minusvalorar al espectador, tratándole como un adulto y no un niño que haya que llevar de la mano. Llena de simbología como la vieja que arrastra el carro ante la atenta mirada de Verónica desde la ventana, la película brinda una miríada de interpretaciones ante cada uno de sus fotogramas. Profundamente musical con una maravillosa banda sonora de Zbigniew Preisner la película nos mueve como marionetas contemplando las dobles vidas interpretadas por la profunda mirada de ojos verdes de Iréne Jacob. Kieslowski acertó eligiendo a esta actriz francesa a la que utilizó también en Rojo, pues con su rostro en silencio expresa más que algunos actores de los que no paran de salir palabras de sus labios. Dejaros arrastrar por la poesía de esta película os aseguro que no saldréis decepcionados a mí me dio ganas de seguir siguiendo la estela del cineasta polaco, No matarás estará seguro entre uno de mis próximos bocados cinematográficos… buen provecho. Otros artículos sobre cine y películas: Zorba el griego Fanny & Alexander Los orígenes de Polanski Las vírgenes suicidas Campanadas a medianoche Ha muerto un genio Requiém por un sueño Fargo Paris Jt´aime Una casa de locos Azul oscuro casi negro La vida de los otros Banderas de nuestros padres La vida secreta de las palabras. Isabel Coixet Match Point. El día que me enamoré de Scarlett Scoop. Woody y su chistera Manual D´Amore El viaje de Chihiro Deliciosa Martha. Un buen plato de cine

La educación

2008-04-26T13:12:02+00:00

Sería una inútil redundancia colocar este mundo de los computer, de los media y las nuevas tecnologías en el centro de la enseñanza , ya que forma parte del ambiente en que vivimos y sabe difundir muy bien su propia pedagogía. Al contrario, la escuela debería servir de contrapeso a las presiones de tal universo enseñando todo lo que nos ayuda a ser individuos libres… Marc Fumaroli

Confieso que casi todas las semanas devoro los suplementos culturales. Babelia, el Cultural, el ABCD son recorridos por mis ojos en busca de orientación en ese mar proceloso de las novedades editoriales. Al final, he de reconocer que como mis ojos lectores tienen más querencia por los clásicos, son pocas las veces que me lanzo a leer uno de los libros que critican en sus páginas. Pero me gusta leerlos y los jueves y las mañanas de los sábados los leo, con café y una tostada. De hecho, la lectura de los artículos semanales de Manuel Rodríguez Vivero y Antonio Muñoz Molina se han convertido en un ritual del que quizás ya no pueda prescindir. Aparte de las críticas de libros, muchas veces entre sus páginas se cuelan interesantes debates como el que leí la semana pasada en el Cultural: La agonía del humanismo. Francisco Rodríguez Adrados, Carlos García Gual, Pablo Juaralde y Carlos Alvar reflexionaban acerca de la situación del humanismo en nuestros días. La lectura fue fructífera y me aportó puntos de reflexión interesantes, pero sin ninguna duda lo que más me gustó de esta entrevista- reflexión múltiple fue la cita de la cita que Carlos García Gual aportó y que es la que abre este artículo. Para mí, después de esta campaña electoral en la que cuando se hablaba de educación se hablaba sólo de informática, inglés y educación para la ciudadanía, esta reflexión me mostró el camino que debe seguir la educación moderna. Las escuelas deben aportar lo que este mundo nos niega y no sumarse a lo que ya puebla incluso en demasía. Creo que una condensación de valores en una asignatura como educación para la ciudadanía no aportara reflexión y libertad al alumno. Mejor leer a Aristóteles, Descartes y Nietzsche que versiones reducidas, cortadas, edulcoradas de valores y pensamientos que no supongan un esfuerzo. Creo que el inglés y la informática podrán hacer a los jóvenes más ricos, pero dudo que la reflexión y la libertad salgan de ahí. Creo que la literatura, la filosofía, el arte… hará a los hombres quizás más pobres, pero con absoluta seguridad más libres.

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

2008-02-24T10:14:09+00:00

Sólo tres han sido los autores japoneses de los que he leído obra. Los dos primeros Mishima y Kawabata, son ya con justicia clásicos del siglo XX; el tercero, Haruki Murakami, será un clásico del siglo XXI si existe la justicia literaria. Nada tiene que ver la Casa de las bellas durmientes ni la estupenda tetralogía del Mar de la fertilidad con las novelas de Murakami y, sin embargo, todas tienen en común el exotismo de papaya y mango que impregna todas sus palabras y la gran profundidad que los tres aportan en sus páginas para las incertidumbres, miedos y anhelos del poliédrico ser humano. La casualidad hizo posible mi primer encuentro con el autor japonés. Hace ya tres años una buena amiga me regaló Tokio Blues por mi cumpleaños. Con aquella novela descubrí la escritura realista y psicológica de Murakami; con Crónica del pájaro que da cuerda al mundo me he adentrado en su vertiente más onírica, mágica y compleja en la que el mundo de los sueños se mezcla con la realidad y la realidad sueños, perdiéndonos, atrapándonos en su juego de espejos. Con su Crónica nos descubre nuestra ignorancia hacia nuestro subconsciente y lo expresa con párrafos tan sencillos y a la vez tan maravillosos como éste.

¿Por qué me gustan las medusas? No lo sé. Las encuentro bonitas. Antes, mientras las miraba, he pensado una cosa. Escucha, lo que nosotros vemos es sólo una pequeña parte del mundo. Damos por hecho que esto es el mundo, pero no es del todo cierto. El verdadero mundo está en un lugar más oscuro, más profundo, y en su mayor parte lo ocupan criaturas como las medusas. Eso nosotros lo olvidamos. ¿No te parece? Dos terceras partes del planeta son océanos y lo que nosotros podemos ver con nuestros ojos no pasa de ser la superficie del mar, la piel. De lo que verdaderamente hay debajo no sabemos nada.

Creo que nunca me encontraré con un hombre que tenga el aspecto de los pintados por Francis Bacon y, sin embargo, sé que probablemente con sus figuras deformadas nadie haya expresado mejor la angustia y la desesperación que a veces atraviesa el ser humano. Y algo así pienso de Murakami; su crónica parece llena de sucesos extraños y maravillosos, nombres imposibles como Malta y Creta Kanoo y, sin embargo, debajo de toda esa piel de aparentes fantasías irrealizables subyace verdadera compresión de la angustias, deseos y sueños por los que todos nadamos. Quizás alguien pueda acusarle como a Somerset Maugham de escribir prosa sencilla, que de forma tan equivocada se cree fácil de realizar, pero creo que nadie podrá decir después de leer Crónica que da cuerda al mundo que no tiene una estructura compleja, pues como en una maravillosa obra de relojería una historias se van engarzando unas con otras, produciendo al final esa maravillosa sensación de obra abierta y a la vez completa que me dio al leer la última de sus páginas. Murakami merece la pena, palabra. Si no mi tren de lecturas no marcaría a Kafka en la orilla como una de sus próximas paradas. Otros comentarios sobre libros y literatura: La lluvia amarilla. Llamazares Mortal y rosa Las lanzas coloradas Ébano Pedro Páramo. Juan Rulfo Salammbó. Flaubert El guardián entre el centeno. J.D. Salinger Rosario Tijeras. El embarazo de mi hermana.

Cuentas y cartas pendientes

2008-02-15T09:41:50+00:00

Hace ya algún tiempo que publiqué un comentario sobre la película de Clint Eastwood Banderas de nuestros padres. En ella mostraba la decepción por la película, porque me parecía muy alejada de la profundidad, la emoción y la sorpresa de otras películas de Eastwood como Million Dollar Baby o Mystic River. Y ante la decepción, mi amiga Ceci de Viga del tejado me retó a ver la segunda parte del acercamiento a la cruenta batalla en es isla desierta, yerma y volcánica que es Iwo Jima. Y como ya viene siendo costumbre acertó. Han tenido que pasar varios meses hasta que aceptara el reto y me sumergiese en el torrente de humanidad que es Cartas desde Iwo Jima. Aquí traspasamos las líneas y abandonamos las filas americanas para unirnos al bando japonés. Con este cambio de prisma, pasando a relatar las peripecias de una facción que apenas había sido retratada, la película gana enteros sobre su predecesora, en cine, literatura, arte… siempre funciona lo que sorprende. Si a eso le unimos una profundidad de caracteres mucho mayor; un racimo de historias profundamente humanas, alejadas de los tópicos que trufaban Banderas de nuestros padres, el resultado es una película soberbia y profundamente conmovedora. Hace tiempo que el cartero dejó en el buzón de las carteleras esta película. Dudé durante tiempo si verla, pero estas navidades cuando la vi me pregunté porque había dudado pues Ceci, en su Viga del tejado, siempre acierta como una flecha certera en sus críticas. Otros artículos sobre cine y películas: Zorba el griego Fanny & Alexander Los orígenes de Polanski Las vírgenes suicidas Campanadas a medianoche Ha muerto un genio Requiém por un sueño Fargo Paris Jt´aime Una casa de locos Azul oscuro casi negro La vida de los otros Banderas de nuestros padres La vida secreta de las palabras. Isabel Coixet Match Point. El día que me enamoré de Scarlett Scoop. Woody y su chistera Manual D´Amore El viaje de Chihiro Deliciosa Martha. Un buen plato de cine

Zorba el griego.

2008-01-28T00:00:50+00:00

Si un día se apagan todas las cámaras o de ellas no sale nada interesante, si las películas se convierten en tediosas y se olvidan del hombre, si los actores son modelos y maniquies las actrices, no temeré nada porque tendré un cielo de clásicos que me alumbrarán cuando ese día se haga de noche. Zorba el griego es uno de ellos. Y aparentemente esta película no es nada, pero es mucho. Porque habla de lo peor: los celos, la envidia, la venganza. Porque habla de lo mejor la amistad, la libertad, el amor. Quizás el primer acierto sea basarse en la novela de Nikos Kazantzakis. Un autor del que hace tiempo que me llaman como campanas repiqueteantes sus letras y que tras esta película no pararán de sonar hasta que lo lea. Y el segundo acierto es Anthony Quinn por encima de todo, lo más maravilloso de la película. A pesar de que el Oscar no fue para él porque voló por el cielo a una espléndida y loca francesa abandonada en la isla de Creta interpretada por Lila Kedrova. Anthony Quinn rotundamente, sin duda, el mejor. Una película que habla de la transformación de un timorato escritor interpretado por Alan Bates, que parte hacia Creta en busca de fortuna y que volverá transformado en un ser más pobre, pero más libre, porque de la mano de Zorba descubrirá el pequeño punto de locura que hace falta para romper las cadenas para volar y alcanzar la libertad. Dos amigos, el cielo, el mar de Creta, un sirtakis ¡Qué maravillosa película! ¡Qué absoluta sensación de libertad! Otros artículos sobre cine y películas: Fanny & Alexander Los orígenes de Polanski Las vírgenes suicidas Campanadas a medianoche Ha muerto un genio Requiém por un sueño Fargo Paris Jt´aime Una casa de locos Azul oscuro casi negro La vida de los otros Banderas de nuestros padres La vida secreta de las palabras. Isabel Coixet Match Point. El día que me enamoré de Scarlett Scoop. Woody y su chistera Manual D´Amore El viaje de Chihiro Deliciosa Martha. Un buen plato de cine

Descripción de la mentira. Antonio Gamoneda

2008-07-04T07:59:28+00:00

El óxido se posó en mi lengua como el sabor de una desaparición. El olvido entró en mi lengua y no tuve otra conducta que el olvido, y no acepté otro valor que la imposibilidad. Como un barco calcificado en un país del que se ha retirado el mar, escuché la huida de los insectos y la retracción de la sombra al ingresar en lo que queda de mí; escuché hasta que la verdad dejó de existir en el espacio y en mi espíritu, y no pude resistir la perfección del silencio. (Fragmento) Antonio Gamoneda Cuando viajaba en el metro el otro día leí este texto pegado en una de las paredes del vagón. Me invitó a seguir leyendo. Hoy a pesar del frío que hace en Madrid es tiempo de ir en su busca. Otras poesías en mi blog Los cuervos que graznan por la tarde. Li Po Habitaciones separadas. Luis García Montero Bebiendo solo a la luz de la luna. Li Po La capa. Ezra Pound Ítaca. Kavafis La ciudad. Kavafis Te quiero. Benedetti Hagamos un trato. Benedetti Prédica en las montañas. Li Po

Cortado, siempre cortado.

2008-04-26T13:00:07+00:00

¿Cómo querés el café? Me dijo Lucía ese pedazo de cielo bonaerense que un día se posó en La Latina. Y yo pensé no sé, pero sé que me gustaría saber de ti argentina de ojos negros, capuchino de mi vida. ¿Cómo querés el café? Y volví al silencio y miré su linda boca y me dije bailaría un tango, te susurraría un fado, bebería de la taza de tus labios carnosos morena mía. ¿Cómo querés el café? Y entonces sí, repondí, dije, balbuceé...cortado, siempre cortado. Otros textos y relatos: ¡Qué siga sonando! El paso cambiado. Mensaje de texto Razones para una lágrima El llanto del cosmonauta El beso lanzado Soborno María@miprimerbeso.com Viaje al Parnaso La taza La bocanada triste del insomnio

Los cuervos que graznan por la tarde. Li Po

2007-12-15T10:35:33+00:00

Doradas nubes bañan la muralla. Los negros cuervos graznan sobre sus nidos, nidos en los que quisieran descansar. En tanto, la joven esposa suspira, sola y triste, sus manos abandonan el telar, sus ojos están fijos en la azul cortina del cielo, cortina que parece separarla del mundo, como la leve niebla oscurece el río. Está sola: el esposo viaja por países lejanos; todas las noches está sola en su alcoba. La soledad le oprime el corazón, y sus lágrimas, como fina lluvia, caen en tierra. Li Po (705-762) China Otras poesías en mi blog Habitaciones separadas. Luis García Montero Bebiendo solo a la luz de la luna. Li Po La capa. Ezra Pound Ítaca. Kavafis La ciudad. Kavafis Te quiero. Benedetti Hagamos un trato. Benedetti Prédica en las montañas. Li Po

Saraband

2007-11-06T13:00:42+00:00

Bergman empezó a morir cuando sentado ante los folios y las cuartillas no nació nada de su cabeza. Cuando dejó de brotar el arte de sus manos y apenas pudo disfrutar de aquello que había llenado su vida el cine, el arte, los libros... y tan sólo quedó la música. Así decribió Henning Mankell la muerte lenta de este artista, así lo leí yo hace unos meses. Y tal vez por eso su última película, su último movimiento, su requiem haya sido Saraband. En donde la música se siente, en la que todo encaja como una gran sinfonía. La estructura es sencilla prólogo, epílogo e intercalados diez diálogos dotados con la intensidad característica del genio sueco; con su capacidad de ahondar en el corazón humano; con la extraordinario don de no mostrar versiones edulcoradas o agrias de la vida, sino la justa medida de momentos gozosos y tristes. Pura y absoluta intensidad rezumando de todos los fotogramas. Ya trabajó con los dos actores protagonistas, Liv Ullman y Erland Josephson, en Secretos de un matrimonio, el precedente de esta película. Y no contento con esto añadió a Börje Ahlstedt y Julia Dufvenius como integrantes de un cuarteto de pura y absoluta armonía. Pues cada uno de ellos empujados y espoleados por la pasión de un hombre de ochenta años se hacen uno con la tragedia, la alegría y sienten en sus ojos y bocas la lágrima, la sonrisa. Bergman y sus primeros planos de esos ojos suecos azules e infinitos conmueve y emociona; Bergman con ese maravilloso juego de luces y sombras se adentra como nadie en el palpitante corazón humano. Felicidades maestro, estés donde estés, cerraste tu obra con esta pieza de absoluta maestría. Cada nota, acorde y corchea engarzada en el sitio adecuado. Leer critica de Saraband en Muchocine.net Otros artículos sobre cine y películas: Fanny & Alexander Los orígenes de Polanski Las vírgenes suicidas Campanadas a medianoche Ha muerto un genio Requiém por un sueño Fargo Paris Jt´aime Una casa de locos Azul oscuro casi negro La vida de los otros Banderas de nuestros padres La vida secreta de las palabras. Isabel Coixet Match Point. El día que me enamoré de Scarlett Scoop. Woody y su chistera Manual D´Amore El viaje de Chihiro Deliciosa Martha. Un buen plato de cine

La lluvia amarilla. Julio Llamazares

2007-11-03T14:27:35+00:00

Ya desde que surgió la idea este libro es hermoso. Cuando un escritor se adentra en el corazón del hombre y apoya su cabeza sobre su superficie palpitante y sin relojes, sin prisas lo escucha, saca las mejores historias. Y así es esta luvia amarilla que Llamazares escribe con grandes goterones de melancolía. Porque en lo sencillo de la historia está su acierto. La última pareja de un pueblo, Andrés y Sabina, la tristeza, la muerte, el susurro de los recuerdos. Y así página tras página heridos de profunda melancolía avanzamos y con ello comprendemos la vida, mientras cae la lluvia amarilla, de hojas ocres y naranjas de otoño. Hace tiempo que la leí, pero el otro día leí un fragmento en una pegatina del metro. Y supe que tenía que escribir algo sobre esta Lluvia amarilla que sólo pudo escribir Julio Llamazares... un hombre que fue niño y que vivió en un pueblo... ahora vacío y abandonado.

Fue el principio del fin, la iniciación del largo e interminable adiós en que a partir de entonces, se convirtió mi vida. Como la luz del sol, cuando se abre una ventana después de muchos años, rasga la oscuridad y desentierra bajo el polvo objetos y pasiones ya olvidados, la soledad entró en mi corazón e iluminó con fuerza cada rincón y cada cavidad de mi memoria.

Otros comentarios sobre libros y literatura: Mortal y rosa Las lanzas coloradas Ébano Pedro Páramo. Juan Rulfo Salammbó. Flaubert El guardián entre el centeno. J.D. Salinger Rosario Tijeras. El embarazo de mi hermana.

Habitaciones separadas. Luis García Montero

2008-05-30T03:30:19+00:00

Está solo. Para seguir camino se muestra despegado de las cosas. No lleva provisiones. Cuando pasan los días y al final de la tarde piensa en lo sucedido, tan sólo le conmueve ese acierto imprevisto del que pudo vivir la propia vida en el seguro azar de su conciencia, así, naturalmente, sin deudas ni banderas. Una vez dijo amor. Se poblaron sus labios de ceniza. Dijo también mañana con los ojos negados al presente y sólo tuvo sombras que apretar en la mano, fantasmas como saldo, un camino de nubes. Soledad, libertad, dos palabras que suelen apoyarse en los hombros heridos del viajero. De todo se hace cargo, de nada se convence. Sus huellas tienen hoy la quemadura de los sueños vacíos. No quiere renunciar. Para seguir camino acepta que la vida se refugie en una habitación que no es la suya. La luz se queda siempre detrás de una ventana. Al otro lado de la puerta suele escuchar los pasos de la noche. Sabe que le resulta necesario aprender a vivir en otra edad, en otro amor, en otro tiempo. Tiempo de habitaciones separadas. Luis García Montero Otras poesías en mi blog Bebiendo solo a la luz de la luna. Li Po La capa. Ezra Pound Ítaca. Kavafis La ciudad. Kavafis Te quiero. Benedetti Hagamos un trato. Benedetti Prédica en las montañas. Li Po

Mortal y Rosa. Umbral

2007-10-08T14:35:02+00:00

Tu muerte hijo, no ha ensombrecido al mundo. Ha sido un apagarse de la luz en la luz. Y nosotros aquí ensordecidos de tragedia, heridos de blancura, mortalmente vivos diciéndote. Francisco Umbral. Mortal y Rosa

Ya sonaron las campanas a difuntos, Umbral es ceniza. Con la muerte, la injusticia. Un hombre de tan brillante prosa nunca colgó su bufanda blanca en un perchero de abecedario y no se sentó en los sillones aterciopelados de la academia. Pero ya hace tiempo que la justicia de las letras no se puede buscar en la comtemporaneidad, hace ya tiempo que es el mismo tiempo quién escribe con letras de oro y coloca en sus anaqueles aquellos libros que de verdad lo merecen. Las ninfas, Mortal y rosa nunca serán ceniza. Leyendo a Umbral uno se queda maravillado ante su prosa y cuando regala una de esas páginas certeras, llenas de los azules, púrpuras y rojos del cielo, tienes que perdonar las malas líneas, que las tiene, las tonterías que a veces dijo y allí disfrutando de cada palabra engarzada, te quitas las gafas de pasta, la bufanda blanca y te mesas la cana melena en señal de respeto a este genial prosista madrileño. Otros comentarios sobre libros: Las lanzas coloradas Ébano Pedro Páramo. Juan Rulfo Salammbó. Flaubert El guardián entre el centeno. J.D. Salinger Rosario Tijeras. El embarazo de mi hermana.

Quince libros y películas que me encantaron. La condena de Uberri

2007-09-24T20:13:02+00:00

A requerimientos de Ceci y de Hipatia, pongo a continuación una lista de libros y películas que me han gustado especialmente. Así cumplo la condena de Uberri. Son todos los que están, pero creo que hay más. Por eso, y por que no me gustaba borrar una vez puestos, alargué la lista, saltándome las normas y puse 15 títulos de libros y películas. Ahí va mi pequeña selección. El orden no marca preferencias. Libros: 1. La montaña mágica. Thomas Mann 2. En busca del tiempo perdido. Marcel Proust 3. El guardián entre el centeno. Salinger 4. La trilogía de Nueva York. Paul Auster 5. Las lanzas coloradas. Uslar pietri 6. 100 años de soledad. García Márquez 7. Pedro Páramo. Juan Rulfo 8. La metamorfosis. Kafka 9. Crimen y castigo. Dostoievski 10. Luz de agosto. Faulkner 11. Salammbó. Flaubert 12. El retrato de Dorian Gray. Wilde 13. La ciudad y los perros. Vargas Llosa 14. Lolita. Nabokov 15. El extranjero. Camus Películas: 1. Luis II de Baviera. Visconti 2. La Dolce Vita. Fellini 3. 8 y medio. Fellini 4. Deseando amar. Wong Kar Wai 5. Matar a un ruiseñor. Mulligan 6. Casablanca. Curtiz 7. El espíritu de la colmena. Erice 8. Blade runner. Ridley Scott 9. Con faldas y a lo loco.Billy Wilder 10. La noche americana. Truffaut 11. Persona. Bergman 12. Match point. Woody allen 13. Atrapa a un ladrón. Hithcock 14. Sed de mal. Welles 15. Desayuno con diamantes. Blake Edwards