Libro de Arena
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La insobornable brevedad de ser

Esto son cuatro días.

Joubert: "Cierra los ojos y verás".

"Resumir siempre un libro en una página, una página en una frase, y esa frase en una palabra."

"Para escribir bien se necesita una facilidad natural y una dificultad adquirida: escribir fácilmente por naturaleza y difícilmente por arte."

"Para escribir bien no basta con ser claro: hay que encantar, seducir, poner ilusiones en todos los ojos."

"Los pensamientos tienen que enlazarse como los sonidos en la música, por su armonía, y no como los eslabones de una cadena."

"Todo es enigma en los poetas, decía Platón. Pero en esa clase de enigmas es preciso que haya a la vez un sentido aparente que sea bello y un sentido oculto que aún sea más bello."

Joseph Joubert (1754 - 1824)

Microrrelato (I)

La rebelión de los objetos

La cuchara sopera decidió no ser más cóncava. A partir de ahora sería convexa.

Habla una poet(is)a

Entrevista a Chantal Maillard. Babelia. Sábado 16 de junio de 2007

Sobre la metafísica:

"Cuando la lógica se aplica en ámbitos que rebasan el conocimiento, es un juego parecido al del ajedrez: tienes unas piezas y se juega en el tablero, pero si pretendes que ese tablero es la realidad exterior, es tramposo. Juegos metafísicos los hay en todas partes, pero la trampa es creer en los grandes conceptos, cuando creemos que las palabras dicen algo de lo concreto. Lo concreto es singular, y los conceptos son universales, la poesía trae a la pantalla lo singular, y la filosofía juega con los universales, ésa es la diferencia."

Sobre la posibilidad de conocer:

"Cualquier cosa que observes terminará siendo observada dentro de la propia mente, por lo tanto, cualquier contenido es mental, cualquier cosa que puedas mirar es un pensamiento, y si queremos extrapolarlo a realidades que están fuera de la mente nos equivocamos."

Sobre maneras de estar en el mundo:

"La tristeza es el gran pecado de Occidente."

Sobre la infancia, su infancia:

"... un gozo que sólo puede tener el niño, antes del pensamiento, del juicio y del lenguaje. ¿Qué es el rojo antes de saber que el rojo se dice rojo y empieza a perder color con la palabra? Es lo que era el rojo para esa niña que se quedaba mirándolo durante yo no sé el tiempo. La experiencia en intensidad, no en tiempo."

Pregunta final: "¿tiene usted esperanza?"

No. creo que hay que erradicarla, la esperanza es parte del deseo."

Dos versos de su último libro:

"Sólo el aire es perfecto.

No hay causa para el pájaro."

Esta noche he soñado

Con larvas.

La lucidez: tener sensaciones en tercera persona.

Diciembre pero con buen sol. Salgo a la terraza -abajo todo el Mediterráneo- y me pongo a releer, o mejor sería decir leer, a Cioran. "El ocaso del pensamiento", que escribió con veintiocho años.

"La vida nunca me ha parecido digna de vivirse. Unas veces merece

mucho la pena; y otras, muy poco. En ambos casos es insoportable."

"Podemos considerarnos fracasados sólo si la vida tiene sentido.

Porque solamente en ese caso todo lo que no hemos llevado a la

práctica constituye una caída o un pecado. En un mundo que tenga

sentido fuera de sí mismo, en un mundo que tienda hacia algo, nos

vemos obligados a ser hasta nuestros límites."

"Toda lucidez es consecuencia de una pérdida."

"El que un hombre quiera acabar con su vida es fácil de entender.

¿Pero por qué no elegir el punto culminante, el momento más favorable

de su desarrollo? Los suicidios son horribles por el hecho de que no

se llevan a cabo a su debido tiempo, porque tronchan un destino en

lugar de coronarlo. Un final tiene que cultivarse como si fuera un

huerto. Para los antiguos el suicidio era una pedagogía; el fin

brotaba y florecía en ellos. Y cuando se extinguían por su propia

voluntad, la muerte era un final sin crepúsculo."

"Miro las piedras y envidio sus palpitaciones. ¿Captarán alguna vez

ellas que me ofrezco para su descanso?"

Cioran, escritor de origen rumano.

Vela

VELA

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Si algún día constatáis que me he consumido del todo

que nadie crea que he muerto;

aún estoy viva y viviré eternamente,

pues resido en la luz.

Naim Frashëri, poeta albanés.

Tempus fugit or something like that

Vaya una fiesta: esto empieza a animarse cuando están a punto de dar mis cuarenta años.