La vida misma, al fin y al cabo.

Un bel di vedremo

Levarsi un fil di fumo sull´estremo

Confin del mare.

E poi la nave appare.

E poi la nave bianca

Entra nel porto, romba il suo saluto.

Vedi? E´ venuto!

Io non gli scendo incontro. Io no. Mi metto

Là sul ciglio del colle e aspetto, aspetto

Gran tempo e non mi pesa

La lunga attesa.

E... uscito dalla folla cittadina

Un uomo, un picciol punto

S´avvia per la collina.

Chi sarà? Chi sarà?

E come sarà giunto

Che dirà? Che dirà?

Chiamerà Butterfly dalla lontana.

Io senza far risposta

Me ne starò nascosta

Un po´ per celia, e un po´ per non morire

Al primo incontro, ed egli alquanto in pena

Chiamerà, chiamerà :

"Piccina-mogliettina

olezzo di verbena”

I nomi che mi dava al suo venire.

Tutto questo avverrá, te lo prometto.

Tienti la tua paura,- io con sicura

Fede lo aspetto

pero que no se repita ¿eh?

Cuando estás ausente tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales más pesados, del iridio, del mercurio. Muero de ese peso, cuando me cae en el corazón.

Perfecto.

Como salió cara, tuvo que volarse la tapa de los sesos.

Esto es similar a escribir bajo los efectos de alguna droga: Y no sé cómo describir los movimientos que hacen las malditas palabras en mi mente: reptan lentísimas y aún así soy incapaz de atraparlas.

Está claro: mejor el escocés, al menos no desvela.

Pero es imposible no caer en la tentación de publicar la siguiente nota de prensa que me hace llegar el planeta editorial: (Aviso: la vergüenza ajena a medida que se lee llega a ser insoportable)

"Si Harry Potter dirigiera General Electric"

Tom Morris

Colección: Planeta Empresa

318 páginas

Precio: 16.8 €

ISBN: 978-84-08-07504-2

Rústica con solapas 15 x 23 cm

Publicación: Enero 2008

Los secretos del mago más famoso del mundo para alcanzar el éxito en la empresa.

Sinopsis: En su nuevo libro, Tom Morris revela cómo los secretos, la sabiduría y la ética del liderazgo, presentes en el universo mágico de Harry Potter, pueden llevar al éxito tanto en los negocios como en el terreno profesional y la vida cotidiana sin sacrificar lo moral. Así, descubre los valores y las verdades que subyacen en los famosos libros del nuevo héroe del siglo XXI, a la vez que destaca las lecciones de liderazgo que ofrecen.

¡¡¡¡La sabiduría, la ética del liderazgo presentes en el universo mágico de Harry Potter!!!

Me conmueve imaginar a quien haya escrito esto, le imagino atacado por terribles remordimientos durante el resto de su existencia.

Te cagas.

No sé si lo habrán sentido, al acercarnos a un precipicio, un acantilado... es fácil notar una especie de retortijón en el estómago que no indica temor; un destello fugacísimo de ideas incomprensibles salidas no sé de dónde, que nos hacen plantearnos por un instante la posibilidad de saltar. Lanzarnos, porque no creemos que vayamos a estallar en las rocas, ni que nuestro sesos se esparcirán por el suelo, sino que soñamos que ese espacio inabarcable nos recogerá de un modo casi amoroso y seremos capaces de flotar, elevarnos, volar...

En esta sensación se ha convertido mi vida: Contemplo ensimismada, desde el borde y con los pies en un equilibrio cada vez más difícil, un panorama inabarcable, muy lejano, ciertamente temible, que me atrae irremediablemente. Y aunque intento mantenerme consciente y trato de andar un poco hacia atrás para conseguir tener un punto de vista más real, estoy vencida, y cualquier esfuerzo que hago es en vano: porque no quiero alejarme de la visión hipnótica de estar a tu lado.

Aunque ves cómo todo se desintegra alrededor.

(Cierro aquí el capítulo sentimental. A partir de ahora esto volverá a ser lo de siempre.)

Está claro que mantener la cabeza fría a veces resulta casi imposible.

(Escuchando: Pat Metheny)

Bastante más bajito que yo. De aspecto aniñado, tímido, un poco raro. Adorable. Inolvidable. Con una magnífica voz de barítono que me hace temblar.

Me llevó a ver la exposición del prado, a las cavas de madrid. Cuando me describió su idea de la felicidad (que guardo para mí) no me quedó más remedio que besarle. Y besa acorde con su voz.

No me arrepiento. Aunque ahora toque poner mi vida patas arriba.

Y eso da miedo. Pero del bueno.

He trabajado codo a codo con él (metafóricamente hablando) y nos hemos conocido a través de archivos con información aburrida. Cada envío se adornaba más.

Creo recordar que una vez, antes de verano, antes de descubrir cómo es, hablé con él por teléfono. Ahora intento recordar su voz.

Pero mañana nos encontraremos por primera vez. Y no sé muy bien cómo sentirme.

¿Y qué pasa si se concluye en contra de mis proyectos? ¿De lo que, al parecer, soy?

Por eso existen los novelones. Y los lexatines.

Para obrar bien, decía Pascal, hay que aplicarse a pensar bien. ¿Y qué es pensar bien? Es conseguir, con nuestro exiguo modelo interior del mundo una imagen tan exacta como nos sea posible del universo real. Si las leyes de nuestro microcosmos coinciden, sobre poco más o menos, con las del macrocosmos, si nuestro mapa representa, con relativa precisión,el país a través del cual hemos de dirigirnos, entonces existe alguna probabilidad de realizar actos acoplados a nuestras necesidades y a nuestros deseos.

¿Existe algún método que permita al hombre conducir sus pensamientos de modo que sus actos, fieles a aquellos, hallen un camino fácil a seguir entre los seres y las cosas? ¿Es posible que se pueda dibujar un mapa auténtico del universo y navegar según ese mapa hacia metas bien definidas y alcanzar el puerto elegido?. Ese es el tema.

La megafonía me rescata del hilo de pensamientos que van enlazándose. Con cierta sensación de "realidad", de "existencia", veo a la joven intérprete tocar una flauta de oro de 24 kilates. Creo que tengo todo más o menos claro hasta que, en el bis, aparece la música de Bach. Ya mi mente ha vuelto a dispersarse. Y el cosmos es sólo sonidos.

Pero hubo días

no tan lejanos

en que sabía cómo actuar.

J.F. Bazille: Retrato de Auguste Renoir

¿Qué resorte saltó, qué fibra se tocó, qué reminiscencias de músicas pasadas guardaba aquella mente? ¿Dónde empezó todo?

Él me regaló los Cuentos Orientales. Lo demás vino solo.

"...El viejo Síndico cogía un tiesto, se lo ponía en las rodillas y sosteniendo el tallo con dos dedos, como si fuera a cortarlo, se lo enseñaba a Cornelius sin decir ni una palabra, para que admirase aqùella delicada maravilla. lntercambiaban pocos comentarios: Cornelius Berg daba su opinión con un movimiento de la cabeza. Aquel día, el Síndico se sentía muy feliz, pues había conseguido una variedad más peculiar que todas las demás: la flor, blanca y violácea, casi poseía las estriaciones de un lirio. La observaba, le daba vueltas por todas partes y, cuando la volvió a poner en el suelo, dijo:

—Dios es un gran pintor.

Cornelius Berg no contestó. El apacible anciano prosiguió: —Dios es el pintor del universo.

Cornelius Berg miraba altemativamente la flor y el canal. Aquel empañado espejo plomizo sólo reflejaba arriates, muros de ladrillo y la ropa tendida de las lavanderas, pero el viejo vagabundo, cansado, ontemplaba en él toda su vida. Volvían a su memoria determinados rasgos de algunas fisonomías vislumbradas en sus largos viajes: el Oriente sórdido, el Sur desmantelado, las expresiones de avaricia, de estupidez o de ferocidad observadas bajo tantos hermosos cielos; los refugios miserables, las vergonzosas enfermedades, la reyertas a navajazos a la puerta de las tabernas, el rostro seco de los prestamistas y el hermoso cuerpo, bien metido en carnes, de su modelo Frédérique Gerritsdocheter, tendido encima de la mesa de anatomía en la Escuela de Medicina de Friburgo. Luego se dibujó en su mente otro recuerdo: en Constantinopla, en donde estuvo pintando algunos retratos de Sultanes para el embajador de las Provincias—Unidas, tuvo la ocasión de admirar otro jardín de tulipanes, orgullo y gozo de un bajá, que contaba con el pintor para inmortalizar, en su breve perfección, su harén floral. En el interior de un patio de mármol, todos los tulipanes juntos palpitaban y casi parecían susurrar, con sus colores chillones o suaves. Cantaba un pájaro, posado en la pileta de una fuente. Las copas de los cipreses agujereaban el cielo pálidamente azul. Pero el esclavo que enseñaba al extranjero todas aquellas maravillas era tuerto, y en el ojo que había perdido recientemente se acumulaban las moscas. Cornelius Berg suspiró largamente. Después, quitándose las gafas, dijo: —Es verdad, Dios es el pintor del universo.

Y luego añadió en voz baja con amargura:

—Pero, qué pena, señor Síndico, que Dios no se haya limitado a pintar paisajes..."

(Fragmento de "La tristeza de Cornelius Berg", de "Cuentos Orientales")

Pensé que hoy me encontraría bien, pero qué cierto es que hay que saber tener medida...

Los seis conciertos de Brandenburgo uno tras otro, con Trevor Pinnock a la cabeza... qué cóctel de instrumentos, de matices, de silencios...

Mi mente todavía anda tremolona.

Sigo pensando lo mismo, así que no me extenderé: Hoy será director invitado en los conciertos a los que estoy abonada.

Tengo lista la entrada, y los tacones. Y no llevo pancarta con leyenda soez (hazme un hijo, tío bueno, etc...) porque no se usa en esos ambientes.

Pero estoy tentada.

Programa:

Director: Jean-Christophe Spinosi.

Piano: Paul Lewis.

Obertura de Orfeo y Euridice. GLUCK

Concierto Nº25 para piano en Do Mayor, K.503. MOZART

Obertura El rapto en el Serrallo. MOZART

Sinfonía Nº82 en Do Mayor, El oso. HAYDN

Y sin querer vas moldeando algo que se parece a tí, pero no eres tú. Que tarde o temprano terminará por matarte. O, si te equivocas demasiado, intentará autodestruirse para eliminar cualquier vestigio materno.

(Toda esta perorata viene porque mi hija mayor (8 años) me tiene preocupada: No me ha pedido una foto de Shakira para pegar en su carpeta, sino (sic) "Una foto de María Callas cuando hace de Cio Cio San". ¿Me estaré pasando?)

-- A mí ya me gusta también un poco merlusita en salsa...--volvió el otro .

--¿Con la limonada? Cállate, hombre, no digas sinsorgadas ..Tú estás tocao... ¿Merlusa en salsa con la limonada? A tí solo se te ocurre ...

-- Tú dirás lo que quieras; pero pa mí no hay como la merlusa..., la de Bermeo, se entiende, nada de merlusa de Laredo, cada cosa de su paraje: sardinas de Santurce, angulitas de la isla, y merlusa de Bermeo ...

-- No haga usted caso a eso -- dijo el cura -- yo he comido en Bermeo unas sardinas que talmente chorreaban manteca, sin querer se les caía el pellejo ... Y estando en Deva, unas angulitas de Aguinaga, que ¡vamos! ...

--- Bueno, hombre, pues , ¿qué digo yo?, cada cosa en su sitio y a su tiempo; luego los caracoles, después el besugo...hisimos una caracolada poco antes de entrar Zurbano, el año...

-- Ya te he dicho muchas veses -- le interrumpió el viejo siempre tan guapo--que tú no sabes ni cojer, ni arreglar los caracoles, y sobre todo, te vuelvo a desir, y no le des más vueltas, que con la limonada, sarbitos, y al que te diga merlusa en salsa, le dises que es un arlote arragarri ...Si me vendrás a desir a mí ...

-- Y si a mí me gusta en la limonada, merlusa en salsa ...

-- Entonses no sabes comer como Dios manda .

-- ¿Que no se?

-- Bueno, bueno-- interrumpió el cura para cortar la cuestión

--¿a que no saben ustedes una cosa curiosa?

---¿Qué cosa?

--Que los ingleses nunca comen sesos.

-- Ya se conoce; por eso están coloraos -- dijo el viejo guapo

--, porque en cambio te sampan cada chuleta cruda, y te pescan cada sapalora ...

-- Esos herejes ...--empezó doña Rufina .