ABRAZO MÁNDALA
Entrelazados
y apretados,
hilos carcomidos,
intentan adentrarse
en un sólo ovillo.
A penas consiguen,
en apreturas,
tener otra cosa
que el más duro
y dolido hastío.
El mándala,
en colorido alegre,
oculta el ahogo del paciente,
a la espera de que
una mano eficiente le libere,
dando suelta a su tejido
que adherido
sobre cuerdas
sea aireado,
para que,
tras corto olvido,
envuelva la carne
sudorosa y sedosa.
http://www.youtube.com/hugohugo10
Posteado por un amigo de otro territorio, http://cortosdecine.blog.com.es/
Mi comentario:
Me tocó la fibra.A mí me hicieron algo similar mis padres, nunca pensé en una salida como esa, aunque puedo recordar que lo pasé fatal y que no deberían haber actuado así, pero los padres tienen sus limitaciones. Es un corto muy potente.
Un buen material para abrir debate.
Ni siquiera tengo la certeza de que mis palabras lleguen.
Estos días suplí la necesidad en coctelera.
Hoy ni allí.
Soy bloggera expansiva. Bien se me vale, porque si no fuera así ya no me quedarían puños.
Vengo a añadirme a la propuesta de Homero, la alternativa de Ciudad Blog.
He querido entrar a leer algunos de vuestros blogs y me he dado con un canto en los dientes.
El proceso de duplicación y triplicación, incluso, lo he vivido. De eso saqué desgana y falta de motivación.
Cuando ella se asienta en mi mano
y picotea en mi descuido
no hay nada posible
Todo es vano
delirio sometido
a tan truhán y maléfico sino
La tristeza
Lothe, la heroína de tu cuento, se salió de contexto. Asomó su nariz respingona por entre las letras del texto que intentabas escribir.
-Vale que quieras historias-, te dijo con gesto huraño, -pero a mí me dejas en paz, que ya tuve bastante con sufrir ese desgarre, para que ahora vengas a removerlo-, añadió.
La escritora, estupefacta, no encajaba. ¿Cómo era que se intercalaban, en su escrito, palabras que no pensaba?
Dejando el asiento vacío salió a estirar las piernas respirando profundamente. Se asomó a la calle viendo las copas de los árboles a sus pies y pensó que el aire las movía al compás de su alma que alborozada se manifestaba.
La locura se adentraría en su mente escritora copiando a vuela tecla las frases en consonancia con ideas pasajeras que un verbo ocluso a su oído se pronunciaba, acordando todo aquello que ni siquiera pensaba.
Se puso un té en el microondas y acercó a su lengua un caramelo de menta para aplacar la sequedad de la que se sentía incierta.
Pensó, -Lothe es un buen nombre.
Una mujer que con larga túnica se enfrenta al aire que tira hacía atrás su abundante cabellera.
Su pensamiento vuelve a la escollera.
Allí, la dama mirando al mar que embravecido jadea.
Recuerda esa película en que actriz y protagonista mantienen una historia amorosa. No es la misma imagen. Es otra. La arena es húmeda y sus pies horadan sintiendo el salitre que mantiene esa sensación descargando el alma de dolor.
Ese instante, en ese momento podría pasar al otro lado sin quejarse.
¿Para qué vivir otras vidas si la que recuerda le basta y sobra?
Habla de ella o de su personaje. No sabe.
Nuevamente palabras se interponen reclamando su atención y pidiéndole silencio.
Ella te abrazó en aquella playa. Recuerdas el sabor salitroso que envolvió ese recuerdo. Llovía, pero el fuego candente que en ti bullía era más que suficiente para obviar cualquier inconveniente.
Un pequeño chiringuito. Mesas de madera y las cosas de blanco y azul. Sus ojos, vuelven a ti recuperando esa mirada olvidada. Era en Francia. Mejor dicho la Bretaña francesa. Esa mujer que captaba tu alma engarzándola en una rosa que tenía mariposas revoloteando a su alrededor.
-¿De quién trata la historia?-, pregunta la protagonista.
-¿No ibas a rememorar mis lances amorosos con aquel muchacho imberbe?- le dice inquisidora.
-Espera, ahora mis recuerdos vivifican, no me hagas descuidarlos que son para mi el pan y el agua de mi hermoso manantial de vida. Acaso desconoces mi objetivo. Busco en mí mi sino. - Añade encarando con displicencia rotunda.
-Si así es, mejor vuelvo otro día. Entretente en tus quejidos- Le dice dándose la vuelta al otro lado del texto en que nadie sabe si las ideas se pierden o hay juerga entre los signos que esperan su turno.
Quebrada tangente apunta a poniente
desvela la pluma de la sirena silente
es una
conspicua y resiente orilla latente
remedo de oda
reclama la herencia de lo que se siente
ecos son llamados a la orilla de esos lagos
de feéricas sirenas renovados
serpientes andróginas braman
sobre olas de espuma alzadas
resiste la ninfa en la fuente
entre algas y libélulas sonrientes
Noviembre de 2007
http://www.utexas.edu/courses/larrymyth/images/jason/DD-Hylas-Waterhouse.jpg
Sueña la sirenasilente
con olas de espuma
que en alboroto
ríen con su canto.
Despierta la Luna
acunando estrellas
que iluminan tu lecho
de triste doncella
Cántale a la niña
un verso compuesto
de sueños
para que despierte
Diciembre de 2007
Cuando un mundo posible se desvanece el alma pierde su rumbo, persistiendo a su pesar.
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