KULTURA SE ESCRIBE CON K DE MAYKEL

Re-descomposicion tras un efímero letargo

He vuelto,y punto.

LÁGRIMAS EFÍMERAS

Sueños eternos mal paridos,

liquido amniótico de un vientre enfermo,

zapatos remendados con hilos de esperanzas,

deshilvanadas resacas,

pedregosas y cadavéricas estrofas,

creadas ,tras miles de retortijones somnolientos,

melodías robadas de cosechas labradas por semicorcheas refugiadas en entornos lúgubres,

caserones malditos, barrocos ,escondidos entre la sordidez de laberínticos jardines de arbustos secos.

Escucho el sonido de la lluvia contra las tejas del tejado.

Paredes tristes y muros empedrados por los que corren aguas turbulentas,

golpear de las gotas,

martillear contra los enturbiados cristales.

Efímero chaparrón que aparece cambiando el decorado.

Suelos de barro,

ropas manchadas,

olores frescos.

Dentro suena el crepitar de la leña.

Fuegos asentados en ardientes e infernales chimeneas,

ajenas a las torrenciales lágrimas de un Dios.

Fuera la tierra se empapa,

las plantas beben y se nutren ,

regándose de frescas esperanzas,

los ríos se inundan de desconsuelos.

Todo sucede mientras camino,

añorando soledades perdidas,

entre calles con cuestas,

en las que la lluvia al caer, forma pequeños riachuelos.

Tras los ventanales,

el vaho de la vida que emiten los inquilinos de su interior,

huéspedes refugiados tras paredes,

que forman los callejones por los que ando,

consumiendo y perdiendo la noción del desventurado tiempo.

Paseo entre grises plazas,

farolas de tenue luz,

estatuas de ángeles con ojos vidriosos,

relucientes metales,

estatuas chorreando vida,

pasea el aire,

haciendo la lluvia más hostíl.

Bajo al cementerio,

Entre blancos mármoles y grises panteones,

Me cobijo en un gran mausoleo,

de los fogonazos de relámpagos eléctricos y de una lluvia a raudales.

Espero cobijado a que amaine,

se evapore la lluvia,

charcos colosales se forman alrededor,

mientras observo fotos,

de mis anfitriones por un momento,

envejecidas por el paso de los años,

ropas de época y bigotes estrafalarios llenan las paredes de los nichos.

El gris de las nubes hace las imágenes de las lápidas aún más tétricas.

Tumbas de las cuales sólo sé un nombre, una fecha y una imagen,

pero que me acompañan bajo el denso mar que se desploma sobre la tierra.

Salgo de mi refugio y camino,

de vuelta a ningún lado,

solo camino,

abro de nuevo el paraguas y me refugio de un colosal manto de agua,

mientras recreo en mi mente la razón,

por la cual debe estar triste un ser tan supremo,

si llora de rabia o de tristeza,

de impotencia o alegría.

Mientras lo imagino sigo caminando,

todo ello siempre,

bajo las torrenciales lágrimas de un Dios.

CURIOSIDAD CELESTIAL

Ahora somos dos olas.

Así es la vida,

rugir y maldecir una canción,

al día siguiente cantarla.

Me cuelgo del viento,

bebo tu sed,

mientras se marchitan tus versos.

Quedan en tu basílica

consumiendo días

recogiendo polvo.

Páginas amarillentas

lomo desgastado

tintas esqueléticas.

Un ángel lo descubrió,

vino agarrado a la manta

de un viento helado.

Abre el libro,

todas,

cada una,

de tus noches.

Entra

en tu templo.

Lo profana

noche tras noche

con la intención

de violar

ese libro.

El libro donde

día a día

escribes tu vida.

TRILOGÍA DEL AMOR (abstenerse gente sensible)

AMOR INTERIOR

La mancha gris se extendía por toda la habitación, trozos que salpicaban toda la estancia, la teniente se volvió y con sendas arqueadas dejó la sala para respirar aire puro.

El inspector continuó trabajando junto al forense y al fotógrafo que fotografiaba la viscosa masa encefálica que a modo de pintura se hallaba estampada en la pared.

Los intestinos, decoraban tres de las cuatro paredes, a modo de guirnaldas navideñas.

El asesino, se había tomado la molestia de clavarlos en la pared, sujetos con púas.

El cadáver abierto en canal, mostraba signos de una encarnizada obsesión.

Parecía, que el artífice de toda esta escabrosa y delirante escena, quería intentar encontrar el interior de su victima, y al parecer por el resultado, lo había conseguido.

Había escarbado bajo la persona, encontrando en las entrañas el resultado a su búsqueda, las había extirpado y las dejó tiradas en una esquina tras haberlas mordisqueado.

Un aire fétido lo envolvía todo, tan solo contemplar el cadáver era doloroso para un hombre como el comisario, ya endurecido por casos similares.

Pero en este su creador, el creador de dicha obra era demasiado explícito en su cometido y había puesto demasiado ímpetu en hacerlo.

Tiempo después tras meses de investigaciones no se sorprendió al descubrir que el asesino había sido el novio de la chica, y que todo vino por una frase hecha que ella dijo en una acalorada, pero estúpida discusión que les llevó a una ruptura al decirle, totalmente convencida, según palabras del asesino:

-¡Tú nunca llegaras a conocerme interiormente!

NORIA ESTANCADA ( y mi reino a cambio de estar entre los muertos)

Efímeros colores indulgentes,que me privan de mis pecados y a la vez me liberan de mi ser.Una noria sigue rodando y mi vida se estanca,cual sirena varada en la orilla de un murmullo.Mi padre siempre fué un desagradecido,por éso le arranqué sus azules ojos;pero aún así,el reflejo de su mirada me sigue atormentado.sus cuencas vacías me imploran perdón,pero no me mostraré venebolente,no daré mi brazo a torcer.La noria sigue rodando y mi vida parece no querer seguir ningún rumbo.Perdido,navego por el mar de la desídia en busca de algún lugar azúl celeste donde la calma y la paz se hallen en todos sus componentes,un espacio llenop de horizontes de amor y restos de soledades pasadas,pero sólo veo vestígios de amores traicionados y rencores absurdos.Me canso de nadar contracorriente,y veo como mi vida sigue el cauce de amargas lágrimas y desangrados estígmas.La noria sigue girando y mi alma entre sollozos llama a caronte,para que me haga cruzar este rio putrefacto lleno de salívas ensangrentadas y de lágrimas olvidadas por gentes sin sentimientos que hoy rezan plegarias por un ser fracasado en sus intentos de querer nadar a contracorriente. La noria se quedó sin agua,dejó de rodar y ahora zurce calcetines descosidos,de los cuales sólo quedan frustraciones hechas jirones,y cuentos para contar a los nietos en tardes de invierno junto a la chimenea.

sicarios enterrados (oda a los hip hoperos caidos)

Un nuevo disco superventas,un revientapistas,crem de la crem,un nuevo rapero vendido,que deja sus principios a un lado,a cambio de fama y éxitos,éxitos que cuestan lágrimas,lágrimas derrochadas por unos principios ahorcados ahora en nubes de evasivas respuestas.yo enterré a esos sicarios,nunca fueron mis amigos,pasaron por la misma zona,pero se desviaron de camino,prefirieron coger un atajo,que les avalase un futuro sin preocupaciones,con el estómago lleno y la conciencia vacía,porque eso amigo es cierto;yo lucho y trabajo por lo mío,pero duermo tranquilo.mañana de nuevo despertaré escuchando en la radio un nuevo éxito de alguien que comulgó conmigo en esta disciplina,alguien que estuvo ahí cuando el rap tenía su sentido,y las poesías eran sinceras,malos tiempos para la lírica,pero que hoy cual fausto vendió su alma al diablo a cambio de algo efímero,porque nada es parasiempre. dedicado a los que aún siguen creyendo en graffs,en platos,micros y break,a los escritores,nunca dejeis de pintarrajear vuestras libretas con vivencias de la calle.esta es nuestra cultura y esto sí tiene sentido.nos llamaran underground,pero saben que lo que hacemos es arte.

p.d.: llegara el dia en que los museos esten llenos de graffitis y los niños estudiaran nuestras rimas en el cole.

evasión ensimismada

Esta mañana soñé que me levantaba y que todo el mundo decía la palabra amor,quizas se llamasen todos así.Una guerra inacabada,un suspiro entrecortado,un leve susurro silenciado.......una canción inacabada,un cuento sin final.....asi se halla mi alma,triste,solitaria,violada....todo por no desgarrar el cuerpo de un abecedario,por no descerrajar una laringe muda,por eso y por mucho más....silencio,quedo absorto,ensimismado y mi mirada queda fija en un punto,un punto hacia el infinito..ayer quise haber matado a mi tia,pero por ahora,solo por ahora,dejaré que siga viva,(no sé hasta cuando).vuelvo en mí y noto un aire fresco,que pasa por mi cuerpo,le dejo aprisionado,para que no escape y después exalo todo lo negativo para que salga y vuele lejos,me gustaría poder mentir,pero no me serviría de nada,mis manos ensangrentadas,lloran por el acto que acabo de cometer,mientras vuelvo en mí y me veo rodeado de un charco de sangre y el cuchillo con el que corté mis venas,sigo con la mirada el pequeño riachuelo de sangre que baja cuesta abajo,y me detengo a ver que mi sangre llega hasta tu huerto,regando de vida tus arboles,que se alimentan de mi muerte,y que darán con el tiempo, frutos llenos de esperanza.

GRISES

Siempre me han querido inculcar unas nociones básicas,asi como una forma de ver las cosas,blanco o negro,solo esos dos matices.a mi corta edad y demasiadas malas experiencias,me salgo con la mia y me quedo con el tono gris. no hay que verlo solo como nos quieren hacer ver,hay otras opciones,otras elecciones,otra forma de ver y de ser.Por eso todo lo que vas aleer a partir de ahora,todo,son solo unas opciones que yo he elegido,(nunca pienses que son las correctas) juzga cada frase que leas,y luego segun tu criterio,pues las analizas y veras que todo tiene un tono intermedio,el gris.te podra gustar mas o menos el color,pero esta a medio camino entre el blanco y el negro,y eso es lo quiero que veas al leer mi ¿obra?,bueno llamemoslo asi,por referirme a un monton de frases que formaran un galimatias,pero que espero que alguien lea y que opine y me diga,tio,dejalo,mi cabeza va a estallar con tantas sandeces estupidas,de la misma forma,en mi humilde opinion,soy un paranoico con tendencia al sobrecargo,pero esto es mi tratamiento.