bucles del tiempo

Ahora es tarde

Una espina se clavó entre los pliegues que escondían mi razón de ser.

Una herida mal curada que se abrió con el golpe de tu voz oculta tras las palabras.

Una flor enardecida entre rocas grises se abre paso para ausentarse de la soledad.

Un recuerdo construido añadido a los restos desmañados que quedan hechos jirones.

Un repuesto de lindezas que preparas para echar las compuertas hacía arriba y así dar rienda suelta a la suerte que precisas.

Un estado de quietud que estiras hacía delante para que te prevenga de las quimeras.

Unas luces que amarillean la noche por las esquinas que recorres acerrojando la dicha.

Unas sombras que divisas tras los pasos que adelantas sobre el lastre de las húmedas calles.

Unos ecos ocultos a la mayoría de la gente que tan sólo tú sientes.

Unos espacios que envuelven el tiempo que podrás dedicarte más tarde, cuando todo el mundo duerme.

Ahora es tarde.

Para mí corrió el tiempo de tal manera que la noria ya dio una vuelta.

Encuentro en el otro extremo, colgando las estrellas que acompañaran la luna de papel que adornará el recuerdo de esa otra que no es.

Aparentemente escribo en tinta y papel, sin embargo embadurno lo que pienso con las luces de un extraño que se fue.

Mi lápiz no tiene punta, ni con qué afilarla después.

Con la sangre de mis puños grafiaré.