bucles del tiempo

No hará falta

No fue a ti.

Eran versos que me quería decir.

Que fue engaño, quizás sí.

Utilicé el verbo que te pudo asistir.

Pero no era para ti.

En eso me he equivocado.

Era siempre para mí.

Para rememorarme en presente de un pasado que no así.

Hubiera seguido en ello si no me hubiera caído la venda, levantada por ese helado vendaval.

Divisaba tus montañas y no te podía mirar.

Allí está, me decía, y ni siquiera me oía.

Las fosas del cementerio sonrieron a mi paso dejando un repaso de lo que vendrá mañana.

Las cumbres nevadas merodearon tus sueños.

A ellos otros cuerpos espectrales se acercaron sin siquiera hacerme sitio, ocluyendo un posible camino recorrido en otro tiempo que ahora parece impreciso.

A cualquiera podrás ponerle atributos de los que a mí me concedías.

No tardaré en desconocer el camino que hacía ti me traía atrayéndome como moscas a la miel.

La intuición es la primera que despierta del sueño en que nos restregamos, a sabiendas de que mañana no será.

Vuelvo a mi territorio propio, al que me concedí en su día.

Me recojo en mis líneas y antojos sin nadie con quien platicar.

Perdí el punto el día que cruzaste por mi puerta, ahora quiero volver para poder continuar en él, con la cabeza bien alta aunque no tengas nada que ver.

No hará falta. He salido de ese callejón oscuro a que aboqué mis letras.

He vuelto para quedarme, aunque ya no sea secreto y a voces se cante.

Nunca supe guardar secretos, el gesto me desdice cuando así lo intento.

Hago viajes de retorno y me paro bajo nubes que dibujan en el cielo los presagios que mi mente desconoce, aunque los recoge para hacer con ellas un mar en que mecerme en la noche, eludiendo pesares y pesadillas que puedan deshorarme.