si, abajo el amor... que por qué abajo el amor? porque el amor nos dio primero... nosotras solo nos defendemos...

nos dijeron que si dormíamos cien años nos despertaría un príncipe con un beso de amor, nos dijeron que siempre habría alguien dispuesto a recoger nuestro zapato del suelo y a buscarnos por todo el reino... nos dijeron que si mordíamos una manzana envenenada alguien vendría en su caballo blanco a salvarnos, pero después de todos estos años, no solo es que hayamos descubierto que las ranas al besarlas no se conviertan en príncipes encantados, es que nos hemos dado cuenta que cualquier príncipe al tercer beso se convierte en un sapo sin remedio...

nosotras hemos llorado los amores desgraciados que leimos en las novelas, y nosotras nos creimos que algunas historias tienen que terminar bien, que el destino jugaría de nuestro lado, y que la vida nos daría lo que creíamos merecer... pero resulta que el destino es solo casualidad y que el tequerréparasiempre viene con fecha de caducidad...

así que decimos hasta aquí... no queremos mas cuentos, ni cuentistas, ni mas tequieros que a la larga se convierten en mentiras... estamos cansadas de recomponer nuestros corazones y decidimos arrancárnoslos con nuestras manos y guardarlos en maletas para que así al menos la tranquilidad nos diera un descanso...

para qué soñar con cosas que de sobra sabemos que no pasarán? para qué seguir esperando que alguien diga las palabras mágicas cuando sabemos que, aunque se las pasaramos por escrito o nos las tatuaramos en la frente, esas ansiadas palabras no llegarían jamás?

así que abajo el amor, porque estamos mejor solas que mal acompañadas, porque no fingimos que no necesitamos amor, lo necesitamos, pero sabemos que no existe, no el que queremos, no el que nos contaron, existe algo parecido, pero nosotras no nos conformamos...

qué somos en el fondo unas románticas? no, nosotras somos las más románticas, las que más creímos que el amor era posible, hasta que nos despertamos una mañana y nos dimos cuenta de que ya no esperabamos nada...

por eso fundamos el club de las chicas abajo el amor... porque ya nos han hecho demasiado daño, porque estamos cansadas de suspirar en sueños, y porque el amor, seamos sinceros, es un bonito cuento hasta que te cansas de comer perdices, y descubres que no podremos volver a ser felices...

en polonia, en el año treinta y nueve,

se libró una batalla muy sangrienta

que convirtió en ruinas y desiertos

las ciudades y aldeas.

.

allí perdió la hermana al hermano

y la mujer al marido soldado.

y, entre fuego y escombros, a sus padres

los niños no encontraron.

.

no llegaba ya nada de polonia.

ni noticias ni cartas.

pero una extraña historia, en los paises

del este circulaba.

.

la contaban en una gran ciudad,

y al contarlo nevaba.

hablaba de unos niños que, en polonia,

partieron en cruzada.

.

por los caminos, en rebaño hambriento,

los niños avanzaban.

se les iban uniendo muchos otros

al cruzar las aldeas bombardeadas.

.

de batallas y negras pesadillas

querían escapar

para llegar, al fin,

a algún pais en el que hubiera paz.

es el principio de la cruzada de los niños, en las historias de almanaque de bertolt brecht. es una fábula triste que nos va contando como eran estos niños... un pequeño jefe que los organizaba y cuya preocupación era que no conocía el camino, una niña de once años que hacía de mamá de un niño de cuatro, un pequeño judío con solapas de terciopelo, dos hermanos que se encargaban de buscar donde dormir, un niño muy delgado que venía de una embajada nazi y un pequeño músico que no podía tocar el tambor para que no los encontraran... hasta tenían un perro al que alimentaban... y un gran amor: "quince años el galan, doce la amada / en una vieja choza destruida, / la niña el pelo de su amor peinaba."

hubo incluso una guerra

cuando con otro grupo se encontraron.

pero viendo en seguida que era absurda,

la guerra terminaron.

.

cuando era mas reñida la contienda

que en torno a una garita sostenían,

una de las dos partes

se quedó sin comida.

.

al saberlo la otra, decidieron

un saco de patatas enviar

al enemigo, porque sin comer

nadie puede luchar.

el poema sigue y nos cuenta las aventuras de los niños, uno de ellos muere y tienen que enterrarlo, pasan hambre, se dirigen al sur, porque allí hay mas sol... encuentran un soldado herido y se quedan a cuidarle... para ver si él puede indicarles hacia donde ir....el soldado antes de morir les dijo que fueran a bilgoray, pero después de mucho andar los niños se perdieron...

el final es poco menos que desolador... pero el poema es realmente precioso...

si alguien lo quiere leer entero he encontrado esta versión por internet, solo hay que pinchar aquí...

sigo con los cuadernos de valery, releyéndolos, rescatando citas...

éstas sobre la poesía y la literatura, sobre el escritor y la lectura me han encantado...

el verdadero escritor es un hombre que no encuentra las palabras. así que las busca. y buscándolas encuentra las mejores

yo no debo ser escritora, nunca he buscado las palabras justas, solo las he dejado dar vueltas hasta que se han ordenado solas... esa búsqueda de la palabra perfecta de la que he oído o leído hablar a grandes escritores nunca ha sido mía... de ahí mis dudas al respecto.

la importancia de una obra para su autor está en razón de lo imprevisto que le aporta, de él mismo, durante su fabricación.

quién no se ha descubierto mas cruel de lo que creía escribiendo? o ha encontrado un cinismo y una ironía que no sabía que tenía? yo incluso he encontrado dulzuras que creía perdidas releyendo cosas escritas, incluso sueños y añoranzas que ya no recordaba...

sobre las obras maestras valery escribió:

no es nunca el autor el que hace una obra maestra. la obra maestra se debe a sus lectores, a la calidad del lector. lector riguroso, con sutileza, con lentitud, con tiempo e ingenuidad armada...

solo él puede hacer obra maestra, exigir la particularidad, el cuidado, los efectos inagotables, el rigor, la elegancia, la duración, el impulso.

pero ese lector, cuya formación y cuyas fluctuaciones constituirían el verdadero objeto de la historia de la literatura, se está muriendo.

y por último...

escribir para conocerse- y eso es todo

pues eso es todo... yo seguiré intentando conocerme... el resto tampoco creo que importe a estas alturas...

Creo que tanto romanticismo nos ha hecho inmunes al amor. baudelaire nos hizo creer que podría enamorarse de nosotras solo con vernos pasar, y neruda nos dijo que podría escribir los versos mas tristes debido a nuestra ausencia. leímos a becquer entre suspiros, hablando de golondrinas y de lágrimas que por orgullo no se derraman.

estuvimos en la cartuja de parma con fabrizio, y vimos florecer el tulipan negro con cornelius en parís. nos sentimos como la hija del capitán esperando en un granero a que andreich nos rescatara, y como sonia juramos amar a raskolnikov... nos ahogamos recogiendo flores, locas de amor, por el incomprendido hamlet, y suspiramos cual julietas cada vez que dijimos buenas noches.

jane austen nos dijo que un final feliz era posible, que el amor triunfa sobre todas las cosas y que todo puede tener un buen final.

entonces rick le dijo a sam, que tocara otra vez aquella canción, y vimos que el amor, era mas que un final feliz, era subir a un avión con el hombre equivocado y el inicio de una gran amistad. jack lemmon nos demostró que irma bien valía matarse a trabajar y no dormir, solo por tenerla en exclusiva, y coppola nos descubrió todo el romanticismo de su drácula convirtiendolo en una historia de amor a traves del tiempo...

bono nos susurró al oido que no podría vivir ni contigo, ni sin ti, y que todo lo que quería eras tú... crecimos escuchando que nos querrían eternamente, que morirían por nosotras, y meat loaf nos dijo en una canción todo lo que haría por amor... axl rose nos suplicó que no lloraramos, al menos esta noche... bon jovi nos prometió una cama de rosas, donde por cierto, nos engañó...

después de tanto romanticismo, es dificil dar crédito a la realidad, porque nosotras descubrimos hace ya mucho tiempo que un final feliz nunca es el final, solo el punto en el que el autor puso la palabra fin, o en el que el director decidió dejar de rodar. y que las palabras de amor que nos susurran a traves de los auriculares del mp3 solo tienen sentido cantadas.

...

te reirás pero a mi eso de que en medio de una película los protagonistas se pongan a cantar y a bailar... que todos se sepan la canción... que se sepan los pasos... me parece tan maravilloso... vale que en la vida real esas cosas no pasan... pero para que están los musicales? para que soñemos que alguien podría saberse los pasos de baile si nos ponemos a bailar, no?

os dejo los buenos días a ver si el lunes nos sonríe un poco...

algún que otro capítulo de una serie de reir... yo estoy pensando en friends, que siempre me anima o como conocí a vuestra madre... así nos reimos un rato...

helado de fresa, que el sabor ya es opcional, aquí que cada una se compre el helado que prefiera, pero en un bote tamaño familiar, nada de operación biquini, que si nos queremos quitar la tontería hay que hacerlo bien.

y después a bailar por el salón, por el pasillo, por la cocina, en el recibidor... girls just wanna have fun, o perfect, o shiny happy people, catch my disease... ya sabes, canciones alegres que digan cosas bonitas!

sonríete en el espejo cada vez que te veas...

una peli con final feliz y a ser posible que no tenga ese momento separación que suelen tener todas las comedias románticas, no vaya a ser que nos de bajón y eso no es lo que pretendemos.

así que mejor elegir una peli que ya hayamos visto, con final feliz asegurado y sin sufrimientos innecesarios... de esas que guardamos para estos momentos... la princesa prometida? amelie? una noche en la opera? con faldas y a lo loco?

como me noto que mi caso es grave yo me voy a poner la cosa mas dulce, así me río un rato, y tengo final feliz, la canción de la piña colada siempre me anima y el humor gamberro-feminista de la peli me encanta!

y antes de dormir... una taza de leche caliente con colacao?

y por supuesto se aceptan sugerencias sobre remedios caseros quitapenas para un sábado cualquiera...

hoy, al salir del trabajo y ver la luna llena me he acordado del club de la luna... ese club que se fundó por estas arenas donde los lunáticos y lunáticas decidimos postear en las noches de luna llena con canciones, poemas y relatos relacionados con ella.

a mi, luna tras luna, se me ha ido olvidando... pero hoy, al verla me he acordado de esta canción, que me recuerda al coche de mis padres cuando eramos pequeñas. llevabamos el disco entero pero no parabamos de rebobinar la cinta para escuchar esta!

ahora la llevo en ipod... como no? y me sigue encantando esta canción, aunque en alguna que otra borrachera me haya sorprendido a mi misma desarmada ante su dulzura...

star was light in a silvery night

far away on the other side

will you come to talk to me this night

but she couldn't find how to push through

ya sabes: las estrellas iluminan una noche plateada... muy lejos en el otro lado... vendrás a hablar conmigo está noche?... pero ella no pudo encontrar cómo pasar...

y esta noche cuidadito con la luna llena...

- la detective lantier?- preguntó sentándose delante de mi y cruzando las piernas.

- eso pone en la puerta.- dije imitando a bogart.

- soy la señorita le fleur, quería contratar sus servicios.

- en que puedo ayudarla?

- miré, yo regento un club de jazz, el rincón de violette, un lugar muy selecto, y hace días que no veo a uno de los clientes habituales, he estado buscando por el barrio, pero nadie le ha visto, es como si se hubiese esfumado, y estamos preocupadas... queríamos contratar sus servicios, para ver si usted nos puede ayudar a encontrarle.

- tiene alguna foto, algún dato por el que pueda empezar?

- se llama loqueyotecontara, normalmente lo podíamos encontrar en mi club de jazz, en una cantina mariachi que hay al final de la calle, en el bar de la esquina, ese que se llama la esquina de mi alma, y en la clínica de sueños de la señorita gema. hemos hecho unos carteles con su foto con los que hemos llenado el bario,

pero nadie sabe nada y empezamos a preocuparnos, sabe, siempre nos estaba contando historias preciosas, y acudía en cuanto abríamos una botella de tequila pero hace semanas que no aparece, entiende nuestra preocupación?

claro que entendía su preocupación, había oido hablar de él hacía meses, un genial escritor que regalaba sus textos en ese barrio, conocía los lugares que frecuentaba, así que saldría a tomarme un café y a preguntar en esos maravillosos lugares si alguien sabía algo de él... quizás reconstruyendo sus últimos pasos lograse encontrarlo.

- no se preocupe, señorita le fleur, haré un par de pregutas y en cuanto sepa algo la avisaré.

***

salí del despacho pensando en la facilidad con la que desaparece la gente... te acostumbras a ellos y sin aviso se van y te dejan sin saber donde encontrarlos. fui a la clínica del sueño de la doctora gema, que dicen por ahí que además de hacerte dormir bien, hace que sueñes cosas maravillosas, pero había un cartel que indicaba que había tenido que salir y que no volvería en unos días. así que me dirigí a la cantina mariachi, sabía que no eran horas, pero no me vendría mal un chupito de tequila, tequila que decían por el barrio que importaba desde méxico.

la cantina estaba vacia pero detrás de la barra, la dueña, patri, me sonreía como si me conociera de toda la vida. una granadina preciosa, de sonrisa sincera, que sin decirle nada sacó una botella de tequila de debajo de la barra y sirvió un par de chupitos invitàndome a que me sentara...

(continuará en la cantina mariachi... vease blog de patri...)

recuerdo.

Asombra a veces que el fervor del tiempo

vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;

que la belleza, tan breve en su violento amor

nos guarde un eco en el descenso de la noche.

Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,

el corazón amontonado y ese sabor de polvo

que fue rosa o camino-

El vuelo excede el ala.

Sin humildad, saber que esto que resta

fue ganado a la sombra por obra de silencio;

que la rama en la mano, que la lágrima oscura

son heredad, el hombre con su historia,

la lámpara que alumbra.

el resumen de otoño es un poema de cortazar.

"que la belleza, tan breve en su violento amor nos guarde un eco en el descenso de la noche"... a mi estos versos me recuerdan a esos del esplendor en la hierba que tanto le gustan a kitti...

que mas da si ese sabor de polvo fue rosa o camino si solo queda el regusto amargo? para que intentar recordarlo? para que intentar distinguir la rosa del camino, si al final todo es lo mismo...

para que tener bonitos recuerdos?

no me hagais mucho caso, es que hoy estoy algo otoñal...

es increible... la leyenda del indomable... el chico incorformista que acaba en prisión por romper unos parquimetros y que poco a poco va alargando su condena por fugas y por no seguir las reglas... pero es que hay reglas que son dificiles de seguir, y personas que no pueden callarse y acatarlas sin plantearse los porques...

tiene momentos memorables: el discurso del alcaide... del "capitán", el mismo que guns n'roses utilizó para empezar su canción de civil war... ese que te sabes de memoría de ver la película y escuchar la canción; cuando su madre muere y todos, sin hablar entre ellos, se retiran para dejarle solo; esa manera de mandar esperanza con una foto trucada y seguramente su fortaleza, cuando le pegan, cuando le encierran, cuando se escapa, le pillan, y se vuelve a escapar...

adoro cuando sin venir a cuento dice que él puede comerse cincuenta huevos... por qué cincuenta? porque era un número redondo...

- puedo comerme cincuenta huevos.

- nadie puede comerse cincuenta huevos.

- has dicho que come lo que le eches.

- lo has hecho alguna vez?

- nadie se ha comido nunca cincuenta huevos...

- si mi chico dice que puede comerse cincuenta huevos, es que puede comerse cincuenta huevos.

y se los come... increible pero se los come y sonríe cuando acaba... esa sonrisa que ni las palizas logran quitarle de la cara... pero lo que mas me fascina de esa escena, no es tanto que se los coma por su cabezonería... es la fé de los demás en que él podrá... si mi chico dice que puede comerse cincuenta huevos es que puede comerse cincuenta huevos... no hay nada mas... si tienes a alguien que cree así en ti debes de ser capaz de todo, incluso de comerte cincuenta huevos.

el final? dolorosamente espectacular... aquí nos enfrentamos con un problema de comunicación... no lo cuento por si alguien no conoce la leyenda del indomable... pero es espectacular... y esa sonrisa... no sé que tiene esa sonrisa...

...

...

yo no quiero un diamante en un anillo de oro... ni sé si quiero o dejo de querer que mi historia siga sin ser contada...

una carretera vacía? un tesoro? las riquezas de la noche? ojos en una era de ceguera? rios durante la sequía? puertos en la tempestad? no sé si yo podría darle todo eso a alguien...

sé que ningún amor funciona bien, y aun así descanso por las noches... sola, eso si. me parece imposible que exista un amor que no tienda a enfriarse...

y he roto y me han roto tantas promesas que no sé cuantas van ya a estas alturas de la partida...

pero que quieres que te diga... cada vez que oigo a bono susurrar ese when all i want is you... durante un momento no puedo evitar entrecerrar los ojos y suspirar... porque aunque sea mentira debe de ser maravilloso que alguien te diga que todo lo que quiere eres tú, no? vale que no te lo creerías... ya sabes que hay cosas que solo te crees cuando las dice bono cantando...

a mi es que me mata esta canción... eso y que como mi musa sigue desaparecida, he tirado mano de la de u2...

el rattle and hum sigue siendo genial después de todos estos años... y el video es una pequeña obra de arte...

te diría también que creo que te inventé en mi mente pero hace años que no sueño con lo que podría pasar...

te he hecho a la medida de mi soledad? no lo sé, como tampoco sé si aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello, que me deslumbraba, la belleza siempre perdura en el recuerdo? sinceramente, no sabría contestarme a eso...

sé de sobra que el tiempo vigila desde la sombra y tose cuando intentamos besarnos... del mismo modo que sé que la fama y el amor solo son un truco para atenuar nuestra herida...

dicen que hay en el amor un no sé que de fin del mundo, un elemento de desesperación casi infinito... y que la soledad es como lluvia... y que en las aguas profundas se acunan las estrellas, y recuerdo aquella maravillosa frase, ya sabes la de mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces... y suspiro sin querer.

y me repito a mi misma aquello de no hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares... y me respondo que en el fondo poco importa, poco amor o poca vida, no es tan malo, lo que cuenta es observar las paredes, yo nací para eso... no? nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

y pienso que esta noche, la luna sueña con más pereza... y descubro que tal vez éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas... aunque no te diré aquello de llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón), sería demasiado obvio, no?

hojas secas de otoño giraban en mi alma... ese alma que es amor, y un continuo adiós que diría el poeta... y es ¡ay!, la pena peor el no saber bien por qué sin amor y sin rencor siente el pecho tal dolor...

pero tú, por qué no estás aquí tú para despertarme? me pregunto aún sin saber a quien podría dirigirle semajante pregunta... y de saberlo le diría también aquello de recuérdame, no más: tarde y en vano se alzarían el ruego y el sollozo.

qué me importa la realidad que se halle fuera de mí, si me ha ayudado a vivir, a sentir que soy y lo que soy.

poco mas...

La chica Vudú.

qué por que elijo éste? porque en el fondo creo que yo también tengo un par de alfileres en el corazón...

- por cuanto tiempo? por un mes? dos días, o media hora? -pronunció el hombre del pelo entrecano echándose a reir

- perdone, probablemente se refiere a otra cosa.

- nada de eso, me refiero a lo mismo.(...) hablo de lo mismo, de la preferencia de un hombre o de una mujer a todos los demás. pero solo pregunto: por cuanto tiempo?

- por cuanto tiempo? por mucho; y en algunos casos por toda la vida -replicó la dama encogiendose de hombros.

- eso solo ocurre en las novelas, nunca en la vida. en la vida esa preferencia dura a veces años (lo que es poco corriente) y; a menudo, meses, semanas, días, horas... (...) si ya sé. ustedes hablan de lo que se considera que existe, y yo, de lo que existe realmente. todo hombre experimenta lo que ustedes llaman amor por cualquier mujer bella.

- oh! es terrible lo que dice! no me negara que entre los seres humanos existe un sentimiento que se llama amor y que no es concedido para unos meses o años, sino para toda la vida.

- no, no existe. incluso si admitieramos que un hombre prefiere a una mujer determinada para toda la vida, esa mujer preferiría a otro con toda seguridad; siempre ha sido así en este mundo.

es un fragmento de una de las conversaciones de la sonata kreutzer de tolstoi...

una visión pesimista del amor, pero que podíamos esperar? quizás tolstoi ya estaba desencantado... toda la obra es una justificación de porque nadie debería creer en el amor...

el protagonista que narra su historia personal en primera persona, es crudo en sus opiniones, pero... no tiene razón al fin y al cabo? no tiende todo amor a no ser correspondido o a terminar en caso de corresponderse? no quiere siempre alguien mas a alguien? el amante y el amado... ya sabes, pero aun consiguiendo un equilibrio maravilloso, ese equilibrio es efímero...

quizás nuestro error consiste en querer alargar el amor en lugar de disfrutarlo el poco tiempo que dura... pero es tan complicado... verdad?

me encanta la película, es una pequeña obra maestra... los personajes de burton me encantan, la banda sonora me fascina (hasta el punto de llevarla hace años en el móvil como aviso de llamada), y la historia que cuenta me parece preciosa...

los padres de victor y de victoria acuerdan casarlos... los de ella son nobles que no tienen dinero, los de él son nuevos ricos que aspiran a un título, es la boda perfecta, solo que ellos jamás se han visto...

cuando se ven se enamoran... no podía ser de otra manera, pero a victor los nervios le traicionan y estropea el ensayo de su boda... triste se va al cementerio y recita sus votos...

Con esta mano,

aliviaré tus penas.

Tu copa jamás estará vacía,

pues yo seré tu vino.

Con esta vela,

guiaré tus pasos en la oscuridad.

Con este anillo,

te tomo por esposa.

y sin darse cuenta pone el anillo en el dedo de una muerta... emily, una eterna novia, que se escapó de casa para casarse con su gran amor, que la asesinó para quitarle el dinero y las joyas...

así que la dulce emily cree que están casados, pero victor está enamorado de victoria, a parte del hecho de que él está vivo y ella muerta...

espectacular la escena en la que los muertos suben al mundo de los vivos a celebrar la boda, y después del pánico general, se reencuentran unos con otros gracias a que un niño reconoce a su abuelo...

genial la cita a lo que el viento se llevó, por cierto...

y un final de cuento, que no cuento por si alguien no la ha visto...

una película genial para una noche como está...

quiero explicar cómo una familia, un pequeño grupo de seres, se comporta en una sociedad, desarrollándose para engendrar diez, veinte individuos que parecen, a un primer vistazo, profundamente disímiles, pero que el analisis muestra íntimamente ligados unos con otros. la herencia tiene sus leyes, como la gravedad.

la fortuna de los rougon me la leí volviendo de china. es el principio de la serie que zola le dedicó a los rougon-marcquart... en ella nos va contando la historia de francia en el segundo imperio contandonos las historias de distintos miembros de estas dos ramas familiares.

yo sobre todo recuerdo la historia de los dos jovenes amantes que se fugan la noche en la que francia se levanta en armas y su pasión se mezcla con la revolución...

si te soy sincera la utilización de los flash backs me sorprendió. zola nos va contando la historia de esa última noche, de los dos niños que se fugan para estar juntos uniendose a la revolución, y entre medias de esa noche nos cuenta la historia de la familia. las diferentes vidas que llevaron los hermanos marcados de distinta manera por el caracter inestable de su madre...

una historia de ambiciones desmedidas, de intrigas, de ascensos, de descensos... matrimonios sin amor que solo buscar posición, contra la historia de amor de una noche de dos jovenes que sueñan con la libertad y con estar por fin juntos... unos romeo y julieta algo rudos, pero no por ello menos tiernos; unos romeo y julieta víctimas de las circunstancias, que después de pasear noches enteras deciden escapar para consumar un amor que está condenado a no durar...

una novela increible, porque me parece increible la coralidad que consigue zola, porque consigue contarnos las historias de toda una saga familiar sin hacer que perdamos de vista esa breve historia de amor, que dura una noche eterna, que nos hace saber quienes son los jovenes que escapan contandonos las historias de sus familias, que de manera indirecta son los que han llevado la situación hasta donde llega, aunque puede que ellos tampoco sepan exactamente lo que está pasando.

zola nos enseña que los heroes no siempre se comportan como heroes y que las actitudes mas viles a veces son premiadas sin sentido.

llegué de china con un jet lag imposible... pasé casi todo el viaje leyendo... y al llegar, con el horario cambiado, terminé de leerlo en la cama, aunque debería haber intentado dormir para que mi cuerpo se acostumbrase antes al horario de aquí...

pero el pedacito de satén rosa, colocado en el ojal de pierre, no era la única mancha roja en el triunfo de los rougon. olvidado bajo la cama de la pieza contigua, se encontraba aún un zapato con el tacón ensangrentado. el cirio que ardía junto al señor peirotte, al otro lado de la calle, sangraba en la sombra como una herida abierta, y, a lo lejos, en el fondo del ejido de san mittre, sobre la lápida sepulcral, un charco de sangre se coagulaba.

...

esta canción de counting crows, when i think of michelangelo parte de una canción antigua angels of the silences... una de esas que me acompañan hace tantos años que no recuerdo cuando empezó a formar parte de mi vida...

i dream of michelangelo when i'm lying in my bed

little angels hang above my head and read me like an open book

suck my blood break my nerve offer me their arms

well, i will not be an enemy of anything

i'll only stand here

waiting for you

all my sins...

i said that i would pay for them if i could come back to you

all my innocence is wasted on the dead and dreaming

quizás porque esa sensación de solo estar aquí... esperando... con todos mis pecados... diciendo que quiero pagar por ellos... y toda mi inocencia devastada por la muerte y los sueños... me es familiar...

quizás a fuerza de repetir el estribillo unas mil veces... quizás porque hay canciones o poemas que ponen letras a sentimientos que no sabíamos que teníamos...

y ahora me encuentro con la frase mágica, esa que ya te es familiar en esta canción del nuevo disco.

y when i think of michelangelo cobra de nuevo sentido... and i can't see why you'd want to talk to me... te has fijado alguna vez en que hay frases de canciones que te tocan en un momento determinado, y se te pegan para que las repitas una y otra vez, porque sin darte cuenta pones palabras de otros a tus sentimientos y dices aquello que no te atrevías a decir...

and i know that she is not my friend

and i know cause there she goes

walking on my skin again and again

y ahora se me ha pegado este estribillo de canción triste y melancólica... aunque no entienda lo que quiere decir adam duritz exactamente con esta letra... no puedo evitar pensar en michelangelo tumbada en la cama y que los ojos se me llenen de melancolía... y eso que estoy convencida de que el michelangelo al que se refiere la canción (cualquiera de las dos) no es el michelangelo en el que pienso yo...

será el otoño... pero sigo adorando a counting crows, sobretodo cuando me traen canciónes antiguas en los estribillos de las nuevas...

de verdad sirve de algo? soy buena? importa que lo sea o no? merece la pena perder tantas horas de sueño para contar historias que me invento, o para cambiarle a la vida los finales, o para contar lo que yo quiera?

dudas que duran semanas, que me dejan sin escribir, o escribiendo con dudas sobre si hacerlo tiene algún sentido...

será por eso que aun sin saberlo sigo buscando verdades en la literatura, sigo buscándole un sentido aunque en el fondo sé que las cosas no tienen porque tenerlo...

rilke en sus cartas a un joven poeta le dice algo así:

nadie puede aconsejarle ni ayudarle, nadie. solo hay un medio. entre en si mismo. investigue el motivo que lo impulsa a escribir; compruebe si extiende sus raices hasta el rincón mas hondo de su corazón, y digase sinceramente a si mismo si moríría en caso de que le estuviera vedado escribir. sobre todo eso: pregúntese, en la hora mas serena de la noche: "¿tengo que escribir?". escarbe en su interior hasta encontrar una respuesta profunda. y si esta es afirmativa, si usted puede replicar a esa grave pregunta con un fuerte y sencillo "si", no dude en plantearse su vida en razón de esa necesidad, porque en ese caso su vida habrá de ser hasta en su hora mas indiferente y nimia, manifestación y testimonio de esa necesidad.

no sé si alguna vez he entrado en mi misma, no sé si la escritura extiende sus raices hasta el rincón mas hondo de mi corazón y tampoco estoy segura de si moriría en caso de no poder hacerlo mas... tengo que escribir? la pregunta es complicada... creo que no es que tenga que hacerlo es que no puedo evitarlo... es solo un vicio mas que no me quiero quitar...

empecé a escribir cuando ya no pude hablar... hay mil cosas que solo soy capaz de expresar por escrito, porque ordenando las palabras consigues a veces ordenar sentimientos, porque hay cosas que son mas fáciles por escrito... hay cosas que solo son posibles por escrito...

rilke también dijo que

una obra de arte es buena si surge por necesidad.

así que por el momento me quedo con mis dudas sobre el sentido de la escritura, escribiendolas... que remedio...

baudelaire, la plath, bukowsky, shakespeare, rilke, valery... los tengo amontonados al lado del sofá... los he ido cogiendo de los distintos montones que hay por la casa, y los leo por encima, sin atención, sin ganas... solo algunos versos sueltos...

y miro calentarse el agua para el té mientras escucho de fondo la boheme, la tengo puesta en el dvd pero no le presto atención, voy y vengo del salón... no sé cuantos tés he preparado este fin de semana... "es que el té reconforta..." me digo a mi misma por enésima vez, lo que no sé es de donde me he sacado semejante frasecita, así que me reconforto con un té...

siempre me ha gustado la parte en la que él le dice a ella que tiene la mano helada, que si le permite él se la calienta entre las suyas... pero en el tercer acto apago el dvd.

en la tele una peli tonta de amor y enredo... no sé como ha empezado, pero tampoco la voy a ver terminar... leo un relato de esos para leer en el bus que creo que ya había leido y pongo el final de la boheme... los oigo mientras cambio las sábanas... y me digo a mi misma que no son horas de hacer la cama... tendría que acostarme, pero vuelvo al salón a ver morir a mimí en brazos de rodolfo... tengo un nudo en la garganta pero no puedo llorar la muerte de una cantante de opera que me es desconocida... sin embargo me rompo en dos al encontrar bajo la cama un cuenco de esos que le ponía para el agua cuando venía a dormir aqui... así que me tomo otro nolotil... tanto llorar me ha dado migraña...

no sé cuantas veces me he levantado esta noche y me he vuelto a acostar... al final me he debido dormir de puro agotamiento...

comida china para comer, y esos silencios en los que nos sentimos cómodas las tres... dirty dancing a ratos, mezclado con algun poema, y un par de tes (de esos que reconfortan). no dejaré que nadie te arrincone... y me doy cuenta de que nunca me había fijado en lo malos que son los diálogos...

no sé como contestar a los mensajes que tengo en el móvil preguntando si estoy mejor... mejor? si, ya no lloro todo el rato... mi llanto se va alejando... eso debe ser que si...

y solo espero a que termine el domingo de principios sin finales y de finales sin principios, este fin de semana fuera del tiempo, con cambio de hora incluido, para volver a centrarme, o al menos a intentarlo... porque entre té y té me he prometido que dejaré de estar dispersa cuando suene el despertador a las ocho de la mañana... que con un poco de rimel intentaré quitarme de encima este aire de chica desvalida que tengo cada vez que me miro en el espejo...

me quedan horas para volver al tiempo... para que las cosas vuelvan a tener un principio y un final... mientras seguiré dispersa un poquito mas...

...te echo de menos...

y yo siento que no puedo hablar...

estoy bien, o al menos lo estaré

en cuanto consiga dejar de llorar...

hoy no consigo relativizar esta vida...

perdonarme mis silencios.