CAMINO A PENSACOLA

SANGRE DE HORCHATA

Nunca había visto un libro de bolsillo con tapa dura y casi mil páginas. Pero claro, son los diarios de Warhol y había que hacer algo especial. ¿Regalar un bote de sopa o un curso de gurú pop en tres horas? Zambulléndonos en su contenido, comprobamos la vida vacía del genio, llena de gente, fiestas, viajes, peloteos, lentejuelas y todo tipo de pirotecnia sin médula ni tripas. Sus anotaciones son de un soso que tira para atrás. Ni cuando mataron a su amigo Lennon altera su flema albina. Tampoco se explica por qué no le hablan Capote o Lou Reed pero no saca trapos sucios ni cancaneos de portera. ¿Caballerosidad? Más bien desidia, sangre de horchata. Warhol tuvo empacho de fama cuando él sólo quería un cuartito de hora. Encima, en vez de morir tiroteado heroicamente por la Solanas esa, diñó en una aburrida operación de vesícula. A veces sale todo borroso, serigrafiado por un enfermo de Parkinson. Solo en una foto junto a Jack Nicholson se le ve reír a mandíbula batiente. Disfrutar de la vida, no de su propio icono en colorines. Pese a todo, parecía buen tipo. Aunque tenía pinta de no follar para no sudar.