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ENLABASÍLICA

Confesiones irreverentes de una santa herética


una putada y tres años de ausencias.... en recuerdo de Miguel Ángel Sosa HIguera, nuestro Irishrover

servido por  enlabasilica 27 julio 2014 9 comentarios


Treinta y siete años es mala edad. Mala edad para morirse, sin duda. Cualquier edad es mala para que la parca se apropie de los sueños y los hunda en las aguas sucias de la Estigia, pero treinta siete años son demasiados pocos años para perder horizontes entre los sulfuros y las ciénagas del Hades. Y más si los horizontes se prometían en efervescencias. Treinta y siete años es mala edad para morirse. En realidad, es una putada inmensa.


Treinta y siete tenías, Miguel Ángel Sosa, cuando un mal aire y peor razón te arrancaron del paisaje del hoy, del paisaje del qué vendrá. Treinta siete años que nos obligaron a respirarte en pasado, sin posibilidades de aire alguno para el mañana. Una putada inmensa, Miguel Ángel.


Aquella aurora de un 27 de julio de 2011 se cubrió del manto negro de la última de las derrotas. Una putada inmensa que, de forma inmensa, aún nos duele a muchos de los que tuvimos a bien conocerte.


“Tabaco de pipa en las lágrimas de la aurora”. No olvidaré nunca que mi metáfora lo fue en luces para ti y que le prometiste, a mi metáfora, continuación en verbenas con las que titular una de tus historias de Irlanda. Mi luna sabía, entonces, a tabaco de pipa en las lágrimas de la aurora, ahora apenas sabe a tabaco seco y sin aroma.


No olvido ni tus intenciones, ni mucho menos la pluma que las ceñía. Una pluma de calidad, sin duda, que no hacía más que mostrarnos a ese "animal" literario que eras. Supurabas letras por todos tus poros. Tu sudor eran letras; tus angustias, letras; tus sueños, letras y tus sonrisas, más letras aún. Convertías en buena literatura, de la mejor, cualquier texto sobre el que te aventurabas.


Estoy hablando de ti, Miguel Ángel. De ti.


Si tu prosa no entendía más que de excelencias, tus versos no le iban a la zaga. Audaz y provocador, tu prosa descarnada y tu verso sin complejos fueron tu mejor tarjeta de visita. Valiente hasta la médula, libre como sólo puede ser libre quién no tiene que rendir cuentas a nadie. El desnudo no te escocía y, al desnudo y sin ambages, te mostrabas en aquellos relatos sin peros, en aquellos versos, duros como el pedernal y exquisitos como la más exquisita de las delicatessen. Un maldito en pleno siglo XXI; un desheredado en la canícula de la vida; un descreído, truhán y vividor que se desayunaba en letras y en letras volcaba hasta su propia bilis; y mas aún, toda su luz. Y siempre al pan, pan; y al vino, vino. Nunca hubo medias tintas en tus verbos ni mentiras en tus predicados. No había dobleces en tu alma, en el alma grande de un grande que fue maldito en pleno siglo XXI, desheredado en la canícula de la vida, descreído, truhán y vividor, pero que se desayunaba el mundo en letras y en letras regurgitaba el propio mundo que se había desayunado momentos antes.


Cruzaste el tunel, ese tunel que lleva más allá de la última derrota, y nos dejaste húerfanos de letras. Algunos no las olvidamos, ni a ellas, ni a tí.


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9 comentarios  -  Escribe aquí tu comentario

lo dijo enlabasílica 27 julio 2014 | 2:20 AM

Aunque borré mis seis años de libro de arena, no puedo olvidar que un 27 de julio falleció el mejor de todos los que por aquí escribían... y vengo sólo a recordarlo.

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lo dijo Una putada, sí! 27 julio 2014 | 6:08 AM

Precisas y justas palabras, las tuyas, Amelia, recordando al querido Irish. Hace poco, con motivo de su cumpleaños, pasé por su "casa"... Me dio mucha tristeza comprobar que el tiempo se detuvo allí, sin quererlo el anfitrión.

Un whisky y una canción... bien de madrugada.




Brindemos por la belleza de sus letras producto del whisky bebido en soledad.

Abrazo.

Jota

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lo dijo enlabasílica a jota 27 julio 2014 | 1:01 PM

Un desconsuelo su insistente ausencia...

Fueron tan frúctiferas sus madrugadas de whisky bebido en soledad...

Escribí este texto en su recuerdo con la certeza de que vendrías a leerlo y a unirte al homenaje que con mis humildes letras le dedico. Gracias.

Un beso, Julieta.

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lo dijo Luciana 27 julio 2014 | 6:25 PM

Hola Amelia: sabes que me encanta leerte y se te extraña por aquí. Este post tan emotivo me trajo recuerdos preciosos de tiempos pasados. Todavía me cuesta acostumbrarme a su ausencia pero como julieta, de vez en cuando paso silenciosa por su casa y calmo mi ansiedad leyéndolo.
Gracias por este post tan emotivo, me ha hecho bien este recuerdo.
Hasta siempre, enlab. Que tengas mucho bien en tu vida.
Un beso y abrazo

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lo dijo princesalidia 29 julio 2014 | 6:37 PM

Otro beso, uno lo dejo aquí y otro para él
...

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lo dijo dawn 21 noviembre 2014 | 8:51 AM

Hola ;
He pasado por LDA para reconciliarme con mis letras y te vuelvo a ver.
Os echo de menos y tengo que volver a casa siempre... de vez en cuando...
un besazo y un recuerdo.

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lo dijo fckb 04 01 2015 | 4:06 PM

fck.............

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lo dijo Jota 04 01 2015 | 11:29 PM

La otra noche brindamos con él esperando el año nuevo...

Salud!

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lo dijo Luis Alfonso 05 01 2015 | 12:05 AM

Hermoso tu homenaje Amelia, y cuando uno piensa que ya no quedan poetas malditos se te cruza alguien como Miguel Ángel, un cómplice de madrugada, de eso seres extraños como nosotros, que saborean otros vértices, otras humedades. No supe que se había marchado, tenía mucho tiempo sin pasar por acá, ahora que quiero volver al ejercicio de mi residencia en estas tierras de arena, pude enterarme, el 31 de diciembre lo supe y lo pasé escuchando blues y publicando algo en el feísbus. Sucede que el dolor a veces trae eco.
Lastima que no escribas en LDA, me gusta lo que escribes.
A Miguel Ángel le envío mis buddhas, ellos beberán whiskey con él, y ya no será un whiskey en soledad, será un whiskey iluminado y vuelto aurora.
¡Namaste!

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