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Parachutes Single

servido por  left_edge 23 junio 2011 7 comentarios





- Yo estoy loco; tú también lo estás.

- Y ¿cómo sabes tú si yo estoy loca?- le preguntó Alicia.

- Has de estarlo a la fuerza- le contestó el Gato-, de lo contrario no habrías venido aquí.



 (Lewis Carrol)


 



 MOEBIUS


 


El sol había venido a su cumpleaños como si estuviera al final de la calle acabando uno de sus balanceos: achicharrante. El taxi no tardó en llegar, nos hicimos amigos del taxista. 45, como la pistola de Hunter T. Yo abrazaba las hormigoneras y a los taxistas de Mali; teníamos ganas de pasar a Chile. La felicidad de los hongos. Para llorar siempre hay un tipo de tiempo, como para ver la Alhambra. Aquí no son necesarias las pistolas, no en estos casos de aguas de ojos con habitaciones de hoteles un poco más arriba saliendo disparadas por las ventanas. La última tarde que intentamos querer a los chicos de las calles lisérgicas nos acompañaba el viento, aunque no resultó en vano.


La montaña más alta, la de las nieves y eso, la forramos de cuentos chilenos de la época aquella en la que todos quisieron cambiar, poco antes del viaje de Allen Ginsberg con sus recetas urgentes y necesarias. Por lo que aumentaban nuestros deseos de pasar a Chile, nos traía al pairo porqué lugar, el país es inmenso en su extensión fronteriza. Un abrazo, otro, a una llama. 45, con la misma pistola, si se acercara un hippie, le matamos. Dije cuando ya subíamos y después de beber algún brebaje del grupo 0+ con lophophora.


No es ninguna misión. Tendría que desnudar un secreto. Bueno, no quería estar solo y el sol salvaje acampando en el parabrisas del coche reventado en su interior con una especie de cumbia mexicana. Te transportaba a no sé donde. Pero preferíamos ir hacia el oeste pues ya estaba la montaña y los cuentos, todo eso quiero decir, explicarme acaso, no sé... la imposibilidad de equivocarnos, la verdadera seguridad de la inexistencia de enigmas, los buscadores de oro que comen hojas de coca; las botellas y el niño corriendo por la calle mientras que su sonrisa regenera tu mundo delirante, tan real como arqueado a la misma tapia conocida en la que sabes a qué lado lanzarte sin pensarlo porque siempre tienes esa exigencia de equilibrio. Clá.


Dentro de las nubes podemos contravenir la misma noción del hecho, negar que estemos pululando entre ellas. No por alucinar, simplemente por objetar estéticas. Las expectativas de los lectores, la frustración ante la altura de la altiplanicie. Aclarar en este caso de que estamos de viaje y no implicamos aquí la metafísica pues representamos paradojas. Leyes distintas de la realidad nos llevará al otro lado en una casualidad que esta descripción de los sueños diluidos al borde de las conjeturas creará un nuevo orden en el que John Wilkins nos ayudará a registrar el aroma del destino una vez alcancemos la cima de la montaña. Un indio dormitaba con la espalda sobre la embocadura de una botella de whiskie en perfecto equilibrio un palmo por encima de las piedras. Un iPod en silencio a su lado con imágenes del olor de las distancias espaciales de Kubrick. Apuntamos su número de teléfono. Thompson y su abogado investigan sobre algo de la invisibilidad de los diálogos chinos en los burdeles occidentales. Una fotografía también, de un gato clavando sus garras en el caparazón de la tortuga de Robinson en el entierro de Melquiades Estrada (comentario insólito en Tichý).


45, la mitad de una vida porque la última llamada de Hunter T. la hemos dejado atrás para vivir todo lo que debemos de explicarle cuando lo pregunte. Descender es más fácil. Llegamos a la playa. Guardamos todos los recuerdos y el tiempo del viaje magullado en un reloj de sol asomado a todo lo vivido, los cachivaches, etc… en un agujero y KurtA dibujó un mapa del lugar para no olvidar nunca porque desde allí ya no se divisaban las montañas. La vida que transcurre fuera de una pantalla no me quiere devolver a la civilización. Y nos bañamos en el Pacífico. Cálido. 


Invierno. Alguna metáfora de la sangre y un cuento para regalarte.


 



Plan A: Y si nos pintamos tres X y nos vamos de rondín por el universo? Plan B: Ponemos un negocio de videos bizarros? Plan C: cricricri. (Kurt A)



 


 


 

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7 comentarios  -  Escribe aquí tu comentario

lo dijo KurtA al Zurdo. 23 junio 2011 | 4:54 AM

calibre .45... Mundo de ruletas rusas y rayuelas que terminan en precipicios. Vecindad burlona que desconoce el precio de un vaso de agua...

Me parece que aprendimos a volar, a ladrar (como Mister Jarmusch), a compartir rosquitas de palabras... Aprendimos a compartir la locura tanto de luz como de la oscuridad.

Mapas, zurdo... voy a fundar un sitio junto a mi casa... entre las casuarinas... se llamará Nueva Huelva. Mañana pondré maños a la obra.

Gracias! Que te adoro no es novedad.

P.D: sigamos el viaje. Es fácil si lo podemos compartir.

Gasshô!!

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lo dijo Lady Byron 23 junio 2011 | 8:34 AM

Incluye... destinos.

Se volvió mi saliva azul del gustito de este viaje. ¿Será que es imposible cansarse de andar tras-de/junto-a ustedes? Quisiera recordar el día del primer paso pero mi sonrisa inmensa ante el reflejo de este trébol me ciega. De nuevo: convencionalismos al pairo! (he dixit!).

Los ojos de KurtA siguen posándose en las almas a través de mil espejitos electromagnéticos (clic-clic-clic) y acá mi eterna vocación de aprendiz sigue admirando los mundos en los que la fe permanece intacta (creo que cuando resolvimos el enigma de nuestras propias creencias los dioses temblaron...).

De mapas... tengo colecciones de "x" para señalar tesoros. Y traigo una bandera para la Nueva Huelva del Sur



El amor es esto. No hay duda.

Les quiero. Muaaaaaaaaaaaa!

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lo dijo Lady con música 23 junio 2011 | 8:38 AM

Eeeeppppsss! Que olvidaba la música!!!

Somos zíngaros, ¿verdad?



Remuás!

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lo dijo Artemis 23 junio 2011 | 9:18 AM

Un regalo perfecto, siempre tienes la palabra adecuada, eres... eso.
No olvidéis trarme un souvenir de ese tour universal. Besos para los tres.

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lo dijo Somos Zíngaros 24 junio 2011 | 3:50 AM

Zurdos, poetas anarcoliterarios, cófrades truchos; somos ladrones en el Soweto o malevos en el Abasto; somos lo que podemos imaginar y lo inimaginable, también.

Gracias por permanecer en este costado.
MuA

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lo dijo Moebius.03.10.2012 16 marzo 2012 | 2:03 PM

El garaje hermético.

http://www.toupapier.com/im/articles/Magazine%20lEcho%20des%20savanes%206%20F.JPG

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lo dijo Volados 17 marzo 2012 | 4:58 AM


Todas nuestras consignas siguen intactas, Zurdo. No vamos a morir tan fácilmente. Lo sé. Las memorias compartidas están condenadas a la eternidad. Como el movimiento de los planetas o los gatos en el tejado.

Incluye tu tributo a Giraud, le pido a Boulet...

Moebius_Boulet

Incluyo mi tributo a vos: Gasshô de primavera. Y van...

Mua

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