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Sortilegios y memorias

No es enteramente humano el que no piensa


Otra vez

servido por  sortilegiosymemorias 05 octubre 2016 1 comentarios

Qué flores viejas hacen inabarcable este misterio. Qué ráfagas de nada van borrando tu esencia. Se derrite entre tus dedos ligeramente polvorientos esta lluvia de acero mientras - nadie escucha ya- avanzas hacia una ciudad de la que no recuerdas ni el nombre.


Cuántas preguntas sobre la nostalgia, cuántos demoledores destellos de melancolía para que renazca el equilibrio.


Una mañana de pronto te sientes flotar en la estancia blanca, apuras la legítima imagen del jardín fecundo donde sobreviviste tantos inviernos. Se aleja la nube de la furia que te hizo ver lo que no es y contra la que nadie pudo hacer nada.


Una mañana de pronto llega el eclipse silencioso con su himno dedicado a los corazones como piedras. Y todo vuelve a empezar. El país no importa, ni el nombre del caballo o la princesa. Con que perdure la pasión basta para colarte por el agujero imaginario de este cuento que te acabas de inventar.

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1 comentarios  -  Escribe aquí tu comentario

lo dijo ruiz-sillo 07 octubre 2016 | 11:23 PM

......eso, eso....., la pasión......, pero el sin cuidado....., no, las palabras también son hojas....., y por supuesto también se caen en otoño....., vete tú, vete tú, a preguntarle al álamo por qué se quita el abrigo cuando llega el frío, por qué se lo pone cuando el calor se acerca......, igual que los poetas......,

......saludos.

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