Si admitimos también historias de amor mediocres... ¿qué nos queda?
Pues una novela que podría haber sido cojonuda y queda lastrada precisamente por eso, por esos mismos amores mediocres que pretende no admitir una de sus protagonistas.
'La vendedora de tornillos o El Tratado de las Almas Impuras' es una novela de más de 400 páginas,
que es un novelón de más de 300 páginas,
que es una novelita de apenas 100 páginas.
'La vendedora de tornillos o El Tratado de las Almas Impuras' es la historia de una directora creativa publicitaria que manda su trabajo a la mierda y se rebela por escrito contra todas las mentiras que le dieron de comer tan bien durante tanto tiempo que pasó anestesiada. Y es la crónica de un fracaso literario. De alguien que escribe un diario que es una excelente novela. Y que habla con quien será cuando pasen veinte años [que no, que no son nada...] El novelón - estupendo - de las más de 300.
Pero es también un triunfo del amordeseo, después de haberlos vivido siempre en vocablos separados. Y esa es la novelita prescindible de las apenas 100 que no me interesa nada.
Y que no entiendo. Por qué su autora, Pilar Bellver, que posee una enorme autoridad cuando habla del dinero, del poder, de nuestra vida [de mierda], del consumo, de la televisión, de las relaciones laborales o de las mentiras que nos contamos para poder hacer bien la digestión...
... es tan cursi cuando habla del sexo y del deseo. No lo entiendo.
Cómo una señora como Bellver, que es capaz de desvelar la verdad sobre la publicidad de Pascual o la DGT de un modo tan inteligente y tan descarnado, perpetra escenas de sexo lésbico con un tono tan relamido.
No lo entiendo.
Tal vez sea porque el amor siempre supera nuestras fantasías amorosas y el sexo siempre defrauda nuestras fantasías sexuales. Y el sexo es siempre una historia de amor mediocre...
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Exactamente: "siempre es una historia de amor mediocre". El sexo, más que el deseo, es siempre un asunto de poca entidad literaria, de ahí las elípsis en los buenos autores, y de ahí que el porno, como género, esté lleno de obras patéticas.
Firmo también lo que ha dicho Lansky, y también lo último que escribió Bob:"Tal vez sea porque el amor siempre supera nuestras fantasías amorosas y el sexo siempre defrauda nuestras fantasías sexuales. Y el sexo es siempre una historia de amor mediocre..." Saludos.
...pues fírmame también un cheque, pero con tu nombre
El sexo no está mal, me gusta, pero se le sobrevalora...
(eso creo yo, vamos)
...se trata de empujar y de que te empujen para conseguir al final muy poco, dijo una feminista presumiblemente frígida, amigo Lipstick. Y no se "le", sino se "lo" sobrevalora.
El empujeteo en sí es divertido, igual que el antes. El asunto está en que se gasta demasiada energía en llegar a ese momento... y llegas agotada.
Amigo Lansky, el leismo es una lacra contra la que lucho pero está marcada a fuego en mí.... cosas de ser de la castilla más castellana.
(Es agotador estar pensando, por ejemplo en este caso, si el empuje es complemento directo o indirecto...)
Gracias por la corrección anyway
Ostras Bob, no sabía que tenías tantos blogs!!!
¿De dónde sacas tiempo? ¿Puedo ir de visita de vez en cuando a los otros?
Besos
Ay, querida Lipstick, qué materialista, "gastar energía en llegar a ese momento", qué manera de desprecias los avatares de la seducción.
Además, nada es lo que parece, me parece, "pelo arriba, pelo abajo y enmedio tiene un tajo"...¿Es...? ¿El coño? No, lo juro, estaba pensando en el ojo, sus bonitas pestañas, los suaves placeres de seducir sin tener en mente el "empujar". Lo juro, el ojo, el ojo
Que no Lansky, que no lo desprecio: que me planto el tacón, el perfume, la sonrisa, lo que haga falta... y me lo paso bomba...
Lo que digo es que eso de tener que estar siempre a punto pensando en follar me estressssa...
Horror, soy mi madre!!!!
Snif
Besos
Follar, comer y dormir a resguardo; no hay más. Todo lo que hacemos, escribir un libro por ejemplo, ir al gimnasio, etc., es para conseguir una de esas tres esenciales y únicas cosas, te lo juro por mis poblados bigotes.
... se te olvida una fundamenta: Lograr dejar muerrrrrtas de envidia a las cuñadas...
Pilar de la vida en familia
Rousseau no menciona a las cuñadas en su "Orígen de la familia", así que no te creo
¿tú tienes?
Lo son, lo son. Me da igual lo que diga Rousseau...
Ah, ¡picaste! No era Rousseau, el que metía a sus hijos en orfanatos para poder trabajar más libremente en su obra sobre la liberación del ser humano, sino Engels, el amiguete con pasta de Marx.
Yo, a todas mis cuñadas o melas he follado o las he matado (¿No sabes quién es Meyer Lansky?) o las he colocado en la calle. De hecho, no me gustan las solteras (como tú, seguramente), en general absolutamente insulsas, sino las casadas, mucho más sugestivas; el
problema es que eso lo ignoran sus maridos.
ffffffffffff
menos lobos....
Vale, pero ten en cuenta que, en este país, el que no se hace propaganda no folla; o por lo menos eso parece creer el majadero de Sánchez Drago
"Juventud, divino tesoro,
te vas para no volver,
cuando quiero joder no jodo
y a veces jodo, sin querer"
Ummm...Rousseau, Meyer-Lansky, Engels, Sanchez-Dragó...vaya mezcla, por cierto, nada erótica. Yo recomiendo la lectura de "Lamiel" una novelita que Stendhal nunca acabó que refleja muy bien por qué el sexo siempre(o casi siempre)defrauda las espectativas amorosas. Un saludo para tí, Lipstick, siempre tan maja incluso en sus respuestas.Y otro a Lansky(sin el Meyer).
Josema, me apunto la recomendación: Stendhal es acierto seguro..
Devuelvo saludo, y cumplido.
Vale, me apunto, Stendhal es mejor que Rousseau, que Engels e incluso, prodigio increible, que Sáncez Drago, pero, josema, yo no pretendía hacer cócteles con todos ellos y mucho menos para que tú te pongas cachondo. En realidad, de modo tan sibilino como futil, intentaba que lipstick me diera el teléfono, pero, ya ves, he fracasado. Un saludo para vos, josema
Hace un tiempo atras, sufri por un amor.
Lo peor de todo esque fue un sufrimiento callado.
El hasta hoy creo que no sabe. Que de amor, casi me mate.
Pero lo que si sabe esque hoy de amor soy feliz. Por alguien
que aparecio en mi vida hace un año y medio, y me hizo olvidar
todo lo malo que pase.
Yo casi llego a la anorexia. NO podía comer. Creo que él sí lo sabía. Los ojos me delataban. Todo el mundo lo sabía. NO he tenido con quien superarlo. No tengo quien me haga olvidar. Sigo sufriendo pero ya no moriré por él.
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