Me rozas las venas con tu mano para mantenerme viva. Igual que sujetaste ayer mi frente.
Mi argumento se traduce en palabras plurales (nos) igual que ayer, cuando te saqué del último recuerdo.
Lo que dejemos de nosotros no llega a una carta mal escrita y sin embargo ocupó nuestro tiempo, ese que tuvimos sin tenerlo.
Pero hoy...
Hoy tus garras carecen de uñas y mi pena de lágrimas. Merece la pena inventar un estribillo nuevo para estas notas que invaden mi alma.
Merece la pena.
Sin cobardías.
Ya no sudores fríos sino pluma al viento. Y tal vez, un beso.
Que la carta sea escrita, entonces.
Firmo. ¿Firmas? ¿Rubricamos y nos queremos?
Pdta.: Quiero traer a colación una idea que dejó en su día en estas arenas Esencia...de Geno: "Lo que nos define es nuestra conducta, no nuestras palabras".
Por ahí van los tiros.
A veces me siento tan desamparada ante la imposibilidad de un deseo, ante la pérdida de una oportunidad, ante la muerte... que es como si me vaciara de ganas e intenciones.
Y es en esos momentos cuando siento que no tengo fuerzas para reaccionar y me hago depender de la nada.
"Yo quiero, pero... me da miedo" - piensa.
Pero empieza a creérselo. Y a necesitarlo.
Y se abandona a la idea...
Y asiente...
Y es.
* Y si conociera a otra mujer que no fueras tú, ¿seguirías estando ahí? - me preguntó.
- Yo sí, pero tú no. Le respondí.
* Touché. Eso dolió...
Se me antoja que este combate no ha hecho más que empezar, y el botín no es otro que yo misma.
Necesito ajustar los esfuerzos, limpiar la armadura, cerrar los accesos y llenar de púas de alambre los muros que me rodean... Para que no entres con tu cara sonriente, fingiendo saliva mentirosa, complaciente y servil, implorando clemencia divina (precisamente tú, que eres atea).
Peleo a brazo partido para ganar esta batalla y quién sabe si, así, la guerra.
* Ya me llené los dedos de tinta color turquesa... Ya podría escribir cualquier cosa sobre tu piel...
* BSO Gladiator (se prepara la batalla).
* Ven a romperme de deseo.
* Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas del Ngong...
* Alfileres de melancolía.
* Te echo tanto de menos...
* Fantasear en demasía no es lo mejor para la paz del espíritu... ¿y quién dijo que quiere un espíritu en paz?.
* Es caprichoso el azar...
* Me desintegras de pasión.
* Es mi alma en carne viva.
* Sábanas con nombre y apellidos.
* Voy a seguir las miguitas de pan hasta dar contigo... hasta llegar a ti... ahora ya sé quién eres...
Postdata: Un tal Hansel.
- "Me has hecho envejecer más de quince años", le recriminó en voz baja mientras se miraba las incipientes manchas del dorso de la mano.
"... y encima nuestra canción ya está pasada de moda".
Y cerró la puerta tras de sí sin dar portazo.
Quedamos en citarnos. En tomar todos los cafés pendientes (es una forma de hablar). Así de simple.
Pero claro, la habilidad de qué sé yo qué fuerzas para tergiversar nuestras marcadas intenciones, resultó desgarradoramente contraria y absolutamente carente de cualquier tipo de diplomacia y consideración.
Pasaron tres semanas.
Insistimos en el plan.
Bastaba sacar tiempo, ganas sobraban.
Todos esos cafés...
Luego pasaron cuatro años, y hasta veinte.
Y luego se pasó toda la vida...
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