No son desvaríos
No padezco remordimientos. No me golpean el ánimo, luego no existen. Mi conciencia se mantiene sana (eso puede explicar que duerma de manera tan placentera).
No pretendo un coche más grande, no aspiro a más que a entender alguno de mis sentimientos (si los entendiera todos no sería humana). No quiero agasajarme con una excelsa comilona que me acabará empachando, sino saborear despacio un trozo de pan con queso junto a un poeta decimonónico o un narrador francés.
Me martillea las sienes: “Trabajar la palabra, trabajar la palabra, trabajar la palabra... La vida del escritor es solitaria (al menos mientras ejerce). La vida del que escribe es solitaria...”. Tal vez. Yo nunca me he sentido tan acompañada. Ignoro la senda, creo elegir ante una bifurcación y luego ante otra, y aunque ninguno de mis pasos es firme, sigo caminando. Las palabras vienen a mi, tienen vida, las busco para mi composición, las acompaño, las flanqueo por sus semejantes, las obligo a ocupar un lugar en el texto, precisamente ése y no otro. Su fin es dar sentido, comunicar, expresar una idea o sentimiento, apresarlo. Rebajar el concepto del concepto a la inteligibilidad humana.
Estoy marcando mis preferencias y, con base en ellas, mis elecciones. Sin darme cuenta estoy dirigiendo parte de mi vida, en la medida en que se me permite.
“Trabajar la palabra,
trabajar la palabra,
vida solitaria…
No generarme necesidades inútiles que no me satisfacen. Éxtasis”
Me siento libre. ¡Soy libre!
12 comentarios - Escribe aquí tu comentario
Me ha gustado mucho tu reflexión, hay frases que encierran una auténtica teoría filosófica.
Muchas gracias por compartirlo.
Fantástico! Has nacido para escribir, porque eso no se enseña en ningún curso ni universidad. Trabajas la palabra de maravilla. Creo que las 2 formas más hermosas de expresar y de sentir son la palabra y la música (en todas sus formas y maneras de interpretarla y vivirla).
saludos
Todo un tratado de filosofía y de supervivencia tu escrito de hoy
¡Felicidades! (por tu capacidad filosófica, y por tu agudeza literaria, quede claro)
Besitos.
Leerte, bebida servida al viento
en el alma dormida, en mi faz apesadumbrada y caida.
Saludes, me agradó llegar a ti.
Me ha maravillado tu fluidez,tu sencillez...tus palabras sin lugar a duda cumplen su fin con creces.Estoy contigo en que si entendieramos todo lo que sentimos no seríamos humanos y añado ni interesantes,jeje.
Sigue siendo feliz y sigue contandonoslo.Mil besotes
Querida Sorti, de vuelta ya al Libro de Arena me quedo con tu meditación pensativa... y con la certeza de que la vida del escritor es una vida relativamente solitaria. Qué bien lo has descrito!
Mil besos, en palabras...
Otro tópico... la vida del escritor es solitaria?! Por que? Quien lo dice?
La vida del escritor es como cualquier otra, a veces buena, otras mejor, otras peor... pero hay que sobrevivir!!! Sin las cosas dificiles esta vida no tendría emoción y, sin ella, estamos muertos!!!
Me ha encantado!
Un abrazo!
Mientras uno escriba nunca estará solo; las palabras son como amigos que te acompañan en todo momento.
No sólo recibe un cordial saludo desde Alemania, sino quiero decirte -si aún no lo he hecho- que me gusta leerte.
No padezco remordimientos, no aspiro a nada, sólo anhelo algo que nunca que voy a tener, tampoco entiendo mis sentimientos...
Escribo, eso sí, sin parar, sin tino, sin pensar; ya no pienso porque odio mi intuición; no quiero escucharla, ni tampoco al silencio, ni a mis amigas, no quiero saber, no quiero hacer y no voy a esperar.
Besos
Madre mia que facilidad para mover y cambiar las palabras de allí para allá a tu antogo, haciendolas tuyas y formando cosas tan bonitas como estas.He de confesarte que en muchos sitios había visto comentarios tuyos y nunca ma habia dado por pasar por tu "mundo" y hoy me encuentro con esto, voy a leer tus demás escritos. Felicidades.Saludos
Ya sea aqui o en mi casa, siempre me haces cavilar.....y eso es muy bueno. Besitos.
Trabajando la palabra, el silencio se hace elocuente... Como tus reflexiones, que se leen en el silencio, pero gritan en el subconsciente.
Besos mil
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sobre mí
Tengo 41 años. Quiero seguir recibiendo la vida con los brazos abiertos. Que todo me siga impresionando. Mi meta es sufrir lo menos posible. No busco la perfección, ni ella a mi. Me gustan los perros y los gatos, la lectura, la mitología y un largo etc. Acabaría antes diciendo lo que no me gusta.
Soy un libro por escribir, con el planteamiento hecho, pero sin nudo ni desenlace. Saludos.
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