Sortilegios y memorias

No hay paisaje que recuerde, ni nombre alguno. Lo único que oigo es aquel saxo que me taladraba el cerebro, quizá también aquel cuento de Aldecoa sobre la postguerra inmerecida.

No sé, directamente no me llega nada a la memoria, por otra parte bastante maltratada.

¿Y si no fuera un sueño?

Si en realidad esos niños fueran tan prosaicos, tan sumergidos en la nada;y sus padres cansinos, vagabundos, premeditados restos de humanidad, que en su día íntimamente, e inconscientemente tal vez, lograron procrear;

Me temo, a estas alturas, que no, no es un sueño. Ni es parte de ninguna otra vida pasada. Sé que áun me queda el diálogo con un ser desconocido que me cuente su obsesión. Después de tanta búsqueda, por fin el hallazgo. Sería el premio a mis aprehensiones, apuntes, ridiculeces y experiencias incontables...

Y ante los dos, la vida sugerente ( y breve, y cruel, y mágica, y leve, y magnífica, y terrible...)

¡ Qué difícil diálogo nos espera, amigo desconocido!